- Não, não me podes obrigar a ir! - Veste-te.
- Não! - Já!
- Não! - Veste já isso!
Oh, meu Deus, estás a portar-te como a porra de uma...
AS PEQUENAS COISAS DA VIDA
Frankie?
Rae! Raios... Raios... Raios partam!
É cedo para todos estes gritos, não é?
Precisamos da arma tranquilizante para animais de grande porte.
Rae, juro por Deus. Eu vou...
Podes dizer à nossa filha que vai à escola?
- Vais à escola. - Não vou,
porque ela arruinou a escola! Odeio aquilo,
todos são horríveis e é tudo culpa tua!
Porque é que tudo nesta família é culpa minha?
- Porque tu lixas tudo! - Não me fales assim!
- Não fales comigo assim! - Está bem, chega! Certo?
Rae, vais à escola, vai-te vestir.
- Obrigada. - Muito bem!
Muito bem! Então, vou pedir a transferência. Para a Douglass.
- Não, não vais. A Douglass não presta. - Andei na Douglass, está bem?
Sim, disseste-me que é uma porcaria.
Uau. O feminismo branco ataca novamente. Desculpa, o que há tão errado
num liceu público predominantemente negro, mãe?
Escolhemos St. Anne's porque queríamos que fosses para uma boa universidade...
Não quero saber da universidade! Nem sequer vou para a universidade!
- Rae. - Espera.
- O que está a dizer? - Ninguém me ouve!
Sim, eu ouvi-te, é por isso que disse "O que estás a dizer?"
Se não me deixares pedir transferência, então eu vou desistir!
Pronto, já chega! Não vais desistir.
Estás atrasada. Vai-te vestir.
Isto acabou.
Ouve.
- Não me toques! - Ouve!
Escuta-me!
Vais terminar o liceu e depois vais para a universidade
porque é isso que vais fazer.
Certo?
O pai não terminou a universidade.
E arrepende-se disso.
O quê? Nem tu.
O quê?
- Desiste da universidade? - Não.
Vai buscar a merda da tua mochila e veste-te para a escola, agora.
- Vai! - Oh, meu Deus!
Desculpa.
- Então... - Obrigada. Credo!
Muito bem.
O que é isto?
Nem penses que vais virar as costas... Volta já aqui, Rae!
Que raio é isto?
Uma caneca com um nariz. Fi-la em cerâmica.
Porque é que fizeste isto?
Porque eu... Eu ia dar-ta no Dia da Mãe.
É tão triste. Quer dizer, o que é que se pode dizer?
- "Sinto muito pela morte da tua mãe?" - Pois.
O que se passa?
O quê?
Pareces-me muito familiar.
Pinámos num concerto dos Dead ou algo assim?
Preferia morrer a ir a um concerto dos Dead.
Muito bem, pessoal. Bem-vindos à "Ficção Universal Avançada".
Sei que o último trimestre pode ser um pouco chato,
mas nas próximas nove semanas,
vamos divertir-nos no mundo literário.
Vamos ler "O Nariz" do Gogol, "O Outono do Patriarca" do Marquez
e uma série de histórias do Guy de Maupassant.
Então? Fizeste alguma coisa fixe nas férias da Páscoa?
Subi ao Machu Picchu.
Caramba.
O que aconteceu?
Eu não vou regressar. Estou farta da escola!
As pessoas são más, horríveis e... más!
As pessoas conseguem ser assim. É verdade.
Mas tu adoras a escola.
E como serás a próxima Eudora Welty sem ela?
Bem, talvez seja só uma empregada de mesa como tu.
Acho que não tens paciência para lidar com a correria do almoço.
Ouve...
Não podes deixar que as piores coisas que te acontecem
te impeçam de obteres o que queres.
E se o fizeres...
... não será culpa de mais ninguém a não ser tua.
NÃO É PERMITIDO COMER OU BEBER
Desculpa... Desculpa.
- Olá. - O quê...
- Tu... esqueceste-te disto. - O quê?
Está bem, obrigada.
Queres ir tomar um copo ou assim?
Andámos juntos no secundário, Eric, e aterrorizaste-me. Portanto, não.
Não podes ficar pedrado aqui dentro. Esta é a nossa casa.
- Desculpa... - Que se passa?
O teu irmão.
Diz que não vai voltar à escola. E...
... diz que não vai voltar para casa.
Muito bem. Não podes fazer isso aqui.
Como assim, não vais regressar à escola?
- O teu marido narcotraficante disse isso? - Credo.
Não precisas de regressar à escola amanhã.
Mas tens de regressar.
Acabámos de enterrar a mãe há três dias,
por isso, desculpa por me estar a cagar para o liceu, neste momento.
Já não vou lá há um mês.
A mãe gostaria que te formasses.
Queria que ambos o fizéssemos.
Bem, a mãe já não está aqui.
Mãe!
- Mãe, mãe! - O que é isso? Que se passa?
- Não. - Sim. Sim.
Sim. Sim!
Lucas, a tua irmã entrou!
Mãe, não tens de fazer isto. Já não somos crianças pequenas.
És a primeira pessoa desta família a ir para a universidade.
É claro que isso exige um jantar de senhora chique.
As vossas bebidas, mademoiselle, monsieur.
Mãe, como vamos pagar isto tudo se nem temos dinheiro para sumo de marca?
- Os empréstimos são para isso, idiota. - E os subsídios
e bolsas de estudo. E tens algumas dessas, também.
Quero ouvir a carta de novo.
"Cara Clare, parabéns. É uma honra partilhar esta notícia consigo.
Blá, blá, blá, vamos aceitá-la".
Viste esta coisa no final?
"Os pais dos alunos podem inscrever-se nas aulas sem custos adicionais."
- Espera, o quê? - Gratuitamente?
Sempre quis ir para a universidade.
Está bem, mas não vens comigo.
Não. Não.
- Não. - Não.
Não.
Muito bem.
- Lembras-te da regra? - Não nos conhecemos.
- Sim. E se me vires... - Ignoro-te.
Exceto se eu falar contigo primeiro,
então, podes falar comigo.
Mas se não, o teu olhar deve... Para de olhar para mim,
- para de olhar fixamente. - Está bem.
- O teu olhar não permanecerá em mim. - Sim, Vossa Alteza.
- Não me conheces. Certo? - Estranhas. Está combinado.
- A sério? - Sim.
Neste momento, podes ser minha mãe.
Eu...
- Amo-te, mãe. - Amo-te.
Desculpe?
Mãe?
- Credo! Porra! - Pierce.
Viste uma mulher... com idade para ser nossa mãe?
Uma mulher com idade para ser nossa mãe? Não. Não.
Então, "aterrorizada".
Sim, isso é.... isso é... É excessivamente dramático, não achas?
O quê?
Disseste que te aterrorizei no 2.o ciclo.
Sim, Eric, aterrorizaste-me. Infernizaste-me a vida.
Sim. Eu era...
Não é que eu...
soubesse o que era o inferno.
- Tenho um trabalho para escrever. - Que se foda.
Que te fodas tu.
É isso que queres?
Com mais força.
Vou precisar da garrafa.
Tens a certeza? Terás de a tirar das mãos do teu irmão menor de idade.
- Leste esta história chamada "O Nariz"? - Não.
- É... é sobre um tipo... - Deixa-me ver.
...cujo nariz se separa do seu rosto.
É como se... Como é suposto eu escrever cinco páginas sobre esta porcaria?
Não acabaste um artigo de 20 páginas na semana passada sobre a...
... subversividade sublime de algo?
- É diferente, portanto... - Não.
Mais um mês...
... e estás livre.
Licenciada.
Sim.
E com distinção.
O que te parece?
É bom?
- Para. Para. - Desculpa, desculpa.
- Eu só... Desculpa. - Não. Apenas...
MONTANA MARCOU-TE NUMA HISTÓRIA
EI, @RAE KINCADE, DIZ À TUA MÃE
QUE ISTO É QUE É UM VERDADEIRO MÉNAGE À TROIS
MENSAGENS
TIO LUCAS
LOL, ÉS TÃO FOLEIRO
TUDO BEM?
ELA VOLTOU, MAS ESTÁ NA CAVE
DIA DE MERDA HOJE. FAZ-ME SENTIR MELHOR.
AGUENTA-TE, LITERALMENTE.
Muito bem. Então, como devemos interpretar
o que o Gogol está a tentar dizer com esta história?
E os críticos literários estão divididos sobre isto há um século.
Talvez porque é uma treta.
Como?
Oh, pá.
Nada, nada.
Não. Não, disse que era uma treta.
Porquê?
Um dia, o nariz de um tipo sai da sua cara e vai embora,
diverte-se à grande e querem que acreditemos que esta coisa,
que é impossível, significa, de facto, alguma coisa?
Bem, alguns diriam que é uma alegoria da impotência sexual masculina
ou da conceção divina imaculada. Mas talvez esteja apenas a convidar-nos
a considerar como seria se o impossível se tornasse possível.
Só estou triste por não termos ido além literatura de autores masculinos misóginos
que não conseguem escrever sobre nada exceto alegorias das suas pilas avariadas.
Tipo, todo o semestre, só lemos...
uma... uma autora feminina.
Bem, não teve problemas em escrever
um artigo realmente fantástico sobre o Marquez.
O Marquez é diferente do Gogol.
E estou ansioso por vê-la a explicar as diferenças
entre o Marquez e o Gogol no seu trabalho,
que é obrigatório para se licenciar, por isso...
A aula acabou. Obrigado a todos.
Clare, se quiser um pouco mais de tempo,
compreendemos que é um momento difícil...
Não preciso.
Então, é assim que passas a tua vida?
Acabaste de me fazer perder o que disse a Monica.
Ela esteve em coma na semana passada, mas eles pensam
que ela vai vencer o seu cancro da mama.
Que bom para ela.
... e vomitar, acordar e ter o seu cabelo a cair ao teu lado...
Que merda de narrativa estúpida dos heróis do cancro. Como se...
... a mãe tivesse morrido porque não desejou viver o suficiente?
- Eu gosto da série. - Apenas cortam mais do meu corpo...
Continuam em todo este processo...
Alguma vez pensaste no porquê, de todas as pessoas do mundo,
a mãe teve de morrer, enquanto todos os outros podem viver?
Sim.
Faz-me odiar toda a gente.
E tudo.
Queres embebedar-te?
Saúde.
- Porra! - Podemos tomar outra?
- Estás bem? - Sim, sim.
Ele é meu irmão, quem achas que é mais velho?
Acho que ela parece mais velha, mas eu pareço mais maduro.
Que conversa é essa?
- Olá. - Quero dançar.
- Clare, vá lá. - Mas que merda!
- Temos de ir. - Mas que merda!
O que foi?
Anda lá.
- Porra. - Mas que merda?
Clare, tu és... tu és casada
e agora és uma lésbica ou algo assim?
Eu não sou nada, Lucas. Sou o que eu quiser ser.
- O Jess sabe isso? - Sou uma pessoa horrível, está bem?
Eu traí o Jess.
Ela era uma miúda.
O Jess nem tem de saber de nada.
- Não estou a falar sobre ela. - O quê?
Lembraste do Joel?
Na casa funerária?
Pois, eu e ele...
- ... antes do funeral da mãe. - Vocês o quê?
Pinámos. E depois, há algumas semanas, fiz a mesma coisa
com um tipo que costumava meter-se comigo no 2.o Ciclo.
Agora é fã dos Grateful Dead.
- Mas que merda? - Pois.
O Eric... O Eric Olsen. Lembras-te dele?
Pinámos no banco de trás do Bronco dele.
Credo. Quem és tu?
És como a Carly no "General Hospital". Ela pina com todos.
Não consigo ser boa pessoa sem ela.
- Depois falamos. - Certo.
- Adeus. - Adeus.
- Vem cá. - Meu Deus!
- Trouxe-te café. - Boa.
- Não compensa aquilo. - Estás bem?
- Vais arrasar nos exames. - Certo.
- Dormiste aqui? - Teste cedo, não dava para conduzir.
- Uau. certo. - Vai. Tenho de estudar.
- Certo. Boa sorte. - Certo.
- Amo-te. - Também te amo.
- Adeus. - Adeus.
- Não voltes a fazer isso. - Adeus.
FINAL 395 - FICÇÃO UNIVERSAL AVANÇADA TRABALHO FINAL
"O NARIZ" DE NIKOLAI GOGOL, DE CLARE PIERCE
Clare.
Olá. Desculpa, só...
O quê? Onde estavas?
Olha, eu...
- Na biblioteca. - Certo.
Porra. Estava a tentar acabar o trabalho.
- Pois. - Sabes, aquele para me licenciar
e nem sequer consigo começá-lo.
Estás bêbeda?
- O quê? - Estavas a tentar escrevê-lo bêbeda?
Todos os escritores bebem. É a chamada...
... lubrificação.
Estou apenas a seguir uma grande tradição literária.
O Lucas também estava bêbedo. Voltou para casa há umas horas,
vomitou a casa de banho toda.
Que nojo. Desculpa.
Não, ele anda no secundário, Clare.
É um miúdo.
- Alguém tem de tomar conta dele. - Sim, ele precisa da mãe.
Nós precisamos da nossa mãe.
Mãe?
Mãe!
Olá, querida.
Sabes o que tens de fazer.
Mãe, não.
Vai ser tão rápido.
O que significa sarar?
Seguir em frente?
Esquecer?
O que significa quando a pior coisa que podia acontecer, acontece mesmo...
... e te deixa paralisado?
A minha mãe morreu numa segunda nas férias da Páscoa do nosso último ano.
Meu e dela.
Após o seu funeral, regressei logo à escola porque me implorou para o fazer.
Para provar que a sua vida era importante, tornei-me determinada a arruinar
a vida que começara a construir.
A vida que a minha mãe desejara para mim.
Não acabei a licenciatura,
porque não entreguei um trabalho de cinco páginas
sobre um conto curto acerca de um homem
que um dia acordou e não conseguia encontrar o seu nariz.
Não consegui fazê-lo
porque achava que a história era absurda e incompreensível.
Vi o que fizeram pela tua mãe.
Desculpa.
Não fazia ideia.
Obrigada.
Pois...
Não havia nada implícito.
Era simplesmente uma história sobre aquilo que era.
- Obrigada. - Pois.
- Sim. - Muito bem.
A natureza absurda e arbitrária do desaparecimento.
Por fim...
... em memória de uma aluna brilhante que deixou este mundo demasiado cedo.
Mágoa faminta de ressuscitar o que foi perdido,
a verdade fútil de que o impossível pode tornar-se possível
mais depressa do que alguém sonha.
Homenageamos, postumamente,
Frances "Frankie" Pierce com uma licenciatura em História.
A minha mãe estava viva e saudável.
Porém, sete semanas mais tarde, morreu.
Impossível.
Fui para a universidade. E a minha mãe foi para a universidade comigo.
Impossível.
Eu tinha obtido vinte a tudo. E mesmo assim não me licenciei.
Mas a minha falecida mãe licenciou-se.
Impossível, também.
Por vezes uma história não é sobre nada a não ser precisamente do que se trata.
Por vezes, acordamos e descobrimos que perdemos mesmo o nariz.
E temos de descobrir como vamos viver sem ele.
Parabéns, turma de 1995!
FORMULÁRIO DE PEDIDO DE CRÉDITO
Como a minha mãe dizia...
"Não podes deixar que a pior coisa que te aconteceu te detenha.
"Se deixares...
"... a culpa é toda tua."
UNIVERSIDADE HOLY TRINITY
Certo, Rae. Rae, estou a chamar-te Rae.
Se não queres fazer isto...
... o que queres fazer?
Eu só... Podemos apenas ir para casa?
Por favor.
Está bem.
A sério?
Quero tanto para ti...
... mas não vais ter nada disso se não o quiseres para ti.
A cura é uma coisa pequena e comum.
E é uma coisa e só uma coisa.
É fazer o impossível todos os dias.
Legendas: Silvia Martins