Minha menina tão doce.
Mãe! Mãe, para!
Não!
Faz melhor, meu amor.
- Faz melhor. - Mãe?
Faz melhor.
Faz melhor, meu amor.
- Que manhã esta. - Estava a gritar.
Peço desculpa. Desculpe, eu estava...
Estava...
... a sonhar com a minha mãe.
- Sonho sempre com ela. - Ela bateu-lhe?
Oh, meu Deus, não. Pelo contrário.
Mas estava a dar murros e pontapés.
A minha mulher, ela era assim mesmo.
AS PEQUENAS COISAS DA VIDA
ASSUNTO: A DOCINHO?
"Sei que não aceitaste a Docinho,
mas aqui tens uma carta, mais ou menos assim. Sam."
"Querida Docinho, que porra, mas que porra.
"Estou a fazer esta pergunta já que se aplica a tudo, todos os dias.
Cumprimentos, mas que porra."
Vai-te lixar. Isto nem sequer é uma maldita pergunta.
ESQUECEU-SE DE CLASSIFICAR O SEU MOTORISTA
Amy, fiz uma coisa.
- Não estás a trabalhar? - Estou desconcentrada.
O que é uma coisa?
- É mau. - Grupo dos Escritores em dez minutos.
Porra. Está bem.
- Ontem à noite depois de sair daqui... - Sim.
... chamei um Uber.
- Havia um motorista. - Isso é muito comum nos Uber.
Então, fui para o apartamento dele.
Porque ele era sexy. E eu ainda estava chateada com o Danny
e a coisa do "mal era uma mulher". E eu adoro a Beverly.
Espera aí. Quem é a Beverly?
A mulher com quem durmo no trabalho.
A sua colega de quarto morreu, pois houve uma situação de septicemia.
Meu Deus. O que.... O que está a acontecer?
O tipo do Uber.
Amy. Nós...
Foste para a cama com o tipo do Uber?
Não.
Houve, tipo, uns apalpões e andou ali às voltas.
Parecia... uma toupeira, só à procura por instinto.
Só que... Eu ainda tenho esperança que tudo se resolva. Foi...
- Ele não entrou lá de facto. - Certo.
Não sei porquê. Era como se o universo me estivesse a dizer
que, embora não tivesse razão para não dormir com ele,
na verdade, eu não queria.
Pois, mas tu tens uma razão para não dormir com este tipo.
- Sim, com certeza. - Sim.
Na verdade, nós não o fizemos. Eu não fiz nada.
Não tenho motivo para me sentir mal.
Certo, ótimo. Então, porque estás aqui?
Não sei. Não sei.
Querida.
Posso... fazer-te uma pergunta?
A Beverly?
- Querida, ela tem cancro? - Não. Ela está a morrer com Alzheimer.
Certo, muito bem.
- Meu Deus, Clare. Olá. - As conchas Puka estão de volta.
- Olá. - O grupo dos escritores.
- Olá. Oh, não, olhem só as horas. - Olá.
- É pena. - Espera, espera. Vais embora?
Sim. Sim!
- Bem, sentimos a tua falta. - Ótimo.
- Andas a escrever alguma coisa? - Sei.
- Estou, mas foi tão bom ver-vos. - Estou tão feliz.
Bem, quero lê-lo. Vais voltar a...
Sim.
Está bem. Adeus.
Quem era?
O pai.
Ligaste-lhe?
Ela disse que podíamos.
Ele diz que vem.
- Está tudo bem. - Não, não está.
O que estás a fazer?
- Ele vai fazer uma cena. - Não vou deixar.
Não deixo que nada mau aconteça.
Já aconteceu.
SAM CARTER NÃO ME IGNORES
"Clare, aceitas ou não aceitas a Docinho. Responde só ao raio da pergunta, Sam."
Deixou cair alguma coisa.
Vou morrer sem ter uma peça de roupa interior decente.
Todos sabem que se não usa nada a dormir.
- As coisas precisam de respirar. - Isso é o que eu digo.
- Precisa de arejar. - Pois.
Fica suada.
Mas a minha filha tem medo de que alguém veja.
Bem, se não se pode ser livre enquanto dormimos, quando podemos, não é?
Minha senhora, tem de me tirar daqui, eu não quero ficar aqui.
Sabe...
Por favor?
É assustador.
Eu sei que isto não é...
... como queria que fosse.
Vou falar com a sua filha, eu vou dizer-lhe.
Ela não vai ouvir, A Crystal nunca ouve nada.
Percebi.
Quero ir para casa.
Sim, nós criamos as nossas filhas para lutarem.
E, se tivermos sorte, um dia elas vão lutar por nós.
Há uma canção que...
- Os meus sentidos pêsames. - Sim, obrigada, Joel.
Os meus pêsames, Lucas.
- Sim, obrigado. - Onde estão os teus pais?
Eu recebo a família. A mãe está a preparar a tua mãe, e o pai faz a verificação AV.
Muito bem.
Isto é o seu vestido, o seu cinto e os seus sapatos.
E queremos isto no caixão com ela,
basta enfiá-lo mesmo debaixo da camisa ao seu lado.
Junto ao seu coração... Joel, estás a ouvir?
Não há aqui roupa interior.
O quê?
Não podemos vestir a vossa mãe sem roupa interior.
Mas que merda...
Quem é que se importa? Deixa de ser um pervertido.
- Não estou a ser. - Porque precisa de roupa interior?
Ela vai usar um vestido. E ela tem um cinto.
E ela está num caixão.
Então, ela vai estar visível da cintura para cima.
Desculpem, mas tem de se usar roupa interior com um caixão aberto.
Para de falar comigo como se fosse uma estranha.
É uma espécie de regulamento estatal.
Se não for fornecida roupa interior, o caixão tem de ficar fechado.
Levaste o oitavo ano a cultivar erva
e dizias à tua mãe que era chá
e agora és tu que vais tentar impor estes regulamentos
falsos e invisíveis de que ninguém quer saber?
Muito bem, é...
Não faz sentido nenhum e é sinistro.
Mas é a minha mãe que a está a vestir
e ela tem de ver a roupa interior.
Dá-lhe a tua.
Não temos tempo para voltar, dá-lhe a tua.
Não estou a usar roupa interior.
Esta é área social,
onde encorajamos os residentes a conviver e interagir.
É agradável.
Tem uma lareira...
... a gás verdadeira. - Clare?
A filha da Bev está aqui para te ver.
Está bem, só um momento. Se reparar são pedras...
Se ouvirem o alarme de incêndio, é ela a arder.
Pois. Um momento, por favor. Muito bem.
Vou só buscar um pouco de sumo. O que se passa?
Mencionou que a mãe não tem roupa interior vestida
de manhã, mas que tem uns arranhões.
Ela pensa que estás envolvida nisto.
Bem, isso é patológico da sua parte.
Aparentemente, ela tem filmagens.
Filmagens?
Foda-se.
... os últimos dois destes,
isto vai elevar as nossas temperaturas um pouco durante os próximos dias.
Podemos apanhar...
Portanto, olha...
É tão difícil.
FARMÁCIA DO ROSCOE
Vai tu.
- Eu? - Sim.
- Porquê? A rapariga és tu. - Porque estás em dívida comigo.
Porque eu não consigo...
Não consigo voltar aí.
Está bem. Vou eu.
Tudo bem?
- Sim... - Lamento o que aconteceu à tua mãe.
Obrigada, Carl.
Pois!
- Oh, meu Deus. - Mãe.
Oh, meu Deus. Pronto, está bem. Toda a gente para fora. Vamos.
É o melhor que tinham.
O que raio é isto? Estás pedrado?
É o que havia em saldos.
- Certo? - É isto que tu queres?
É mesmo com isto que queres enterrar a nossa mãe?
Não quero enterrar a nossa mãe.
Não quero que nada disto aconteça. Não quero estar a fazer isto.
- Eu só quero que eu e tu... - O quê?
Vamos embora, porra.
Os vossos pais sabem? Devo ligar-lhes já?
Nem sequer estão no país neste momento.
Um ménage à trois...
- É exploração sexual. - Mãe, para!
- Por favor, não, mãe. - No quarto de um estranho?
Estás metida em maus lençóis.
Entendes que estás em grandes sarilhos?
- Podes só... - Quem eram? Quem era aquele...
- Para! - ... rapaz?
É aquilo do pansexual
- ou poliamor... - Nem é suposto aqui estares.
Porque estás aqui?
Porque vivo aqui.
Porque nunca devia ter saído. Porque sou a porra da tua mãe.
- Certo. Bem, quem me dera que não fosses. - O que disseste?
- Quem me dera que não fosses a minha mãe. - Espera aí.
Eu posso morrer amanhã. Percebes isso? Posso morrer amanhã, porra.
E se eu morresse, nunca te irias perdoar,
porque essa seria a última coisa que me terias dito.
- Que porra estás para aí a dizer? - Não uses essa linguagem comigo.
Acabaste de o fazer. Disseste isso duas vezes.
E tu não és a única que podia morrer amanhã.
Eu também podia.
- É uma coisa horrível de me dizer. - Sim, é.
Não.
Está? Espere um momento.
- É para ti. É do teu emprego. - Porra.
A Polícia? Isto era mesmo necessário?
Foi a filha da Sra. Ohashi que colocou uma câmara.
Não filmamos pacientes, obviamente.
Tudo isto é um grande mal-entendido.
Não tive nada a ver com a roupa interior nem os arranhões.
A Beverly, a Sra. Ohashi, ela arranca-as,
a roupa interior, diz que lhe fazem comichão.
Não podemos ter outro escândalo este trimestre.
Consolar alguém não é crime.
- Posso ficar com a cadeira ergonómica? - Estou a ser investigada, não despedida.
Para já.
Aqui está, Joel. Gostas?
Podes ir vestir a minha falecida mãe, Sr. Regras e Regulamentos.
Obrigado.
CELEBRAÇÃO DE FRANCES PIERCE 18 DE AGOSTO DE 1949 - 18 DE MARÇO DE 1995
FRANCES PIERCE 18 DE AGOSTO DE 1949 - 18 DE MARÇO DE 1995
PARA SEMPRE NOS NOSSOS CORAÇÕES
A tua mãe está a ser vestida.
Está muito bonita, Clare.
Costumava masturbar-me a pensar em ti no traje de cheerleader.
- Aquele maldito branco... - Estás a arruinar isto.
É apenas uma licença sem vencimento.
- A aguardar uma investigação. - Estás a ser investigada?
Internamente. Apenas a nível interno. Está bem.
- Nada disto é minha culpa. Nada! - Nada disto é tua culpa?
A Beverly adorava que estivesse lá.
Aquela com Alzheimer?
Ela só não sabia que é suposto usar roupa interior na cama.
- O quê? - Eu... eu tenho...
Bem, é como se estivéssemos só a ajudar-nos mutuamente
- numa época difícil. - Perguntas sempre
qual é o plano. "O plano? O que se passa?"
Sabes? E eu estou, tipo, o que se passa?
O que se passa, Clare? Quer dizer, vou ver a tua foto
no noticiário das onze? Vou...
"Antiga funcionária de lar acusada de agressão a idosa"? Quer dizer, Credo!
Quem és tu?
- O queres dizer com quem sou eu? - Neste momento, quem és tu, Clare?
Não sei, Danny.
Talvez isto seja o que acontece quando somos exilados da nossa filha
pela pessoa que é suposto amar-nos, honrar-nos e acarinhar-nos...
- Eu... - ... não sinto que seja acarinhada.
Onde está o carinho?
- Clare... - Não.
Não sabes como é sermos expulsos da merda da nossa própria casa!
Não podia passar outra noite no estúpido sofá extensível da Amy.
Não tinha mais para onde ir. Eu não sou como tu.
Danny, eu só...
És tu e a Rae, é tudo. Não tenho mais ninguém.
- E o Lucas. - Não, o Lucas tem-me a mim.
Não o tenho a ele.
Só quero ir para casa.
Podias pôr-me em qualquer lugar.
Podias enfiar-me num armário. Não me interessa. Só quero ir para casa.
Está bem.
Está bem?
Podemos continuar a ir à terapia. Tentar...
... encontrar uma solução para os problemas.
Ótimo.
Está bem. Ótimo.
Eu pergunto-me sobre a Mel, mas...
- O que tem a Mel? - Nada. Nada. Isso é ótimo.
Muito bem.
Talvez queiras mudar os lençóis na nossa cama.
A Rae estava lá a fazer um ménage à trois.
Espera, o quê?
A capela ainda não está aberta, desculpe.
Olá. Como estás?
- Estou bem. - Sim.
O Joel e eu andamos juntos no secundário.
Este é o Jess, o meu... marido.
Então, eu trouxe o livro de condolências. O que posso fazer?
- Nada. - Está bem.
Porra.
Está tudo bem. Está tudo bem.
Não deixes que isso te detenha, continua.
Ela está bem. Os bebés choram, não... não deixes que isso te detenha.
Tens fome? Queres comer alguma coisa?
Ele não apareceu.
O pai.
Lembras-te que costumava cantar isto para ti?
- Lembras-te? - Sim.
Vai ficar tudo bem.
O médico disse um ano?
Os médicos nem sempre têm razão.
Frances Pierce?
Se te chatearem, basta dizer-lhes quem és.
Diz-lhes que és minha filha.
Caro, Sam. Mas que porra?
INGA, O LOBO
Mas que porra é precisa para te dar uma resposta?
Desde que me ofereceste a coluna,
tenho-me perguntado quem sou eu para dar conselhos a alguém.
Tenho-me perguntado quem sou eu de facto.
Muito bem.
A pergunta é como um tambor a bater em mim. Quem sou eu?
Quem sou eu? Quem sou eu?
Como é que fiquei tão longe da pessoa que queria ser?
A escritora que a minha mãe acreditava que eu poderia ser.
Clare Marie Pierce vive na natureza inóspita de Fall Creek
com a mãe e o irmão.
Adora ler e escrever histórias e o seu sonho é viver em Nova Iorque,
Londres e Orlando.
Ela é uma escritora de sucesso.
Mas eu sei quem sou.
Quando tudo o resto falha e nada faz sentido,
eu sou sempre três coisas.
Sou a filha da minha mãe.
Sou a mãe da minha filha.
E sou uma escritora de sucesso.
Mesmo que ainda não o tenha conseguido.
Portanto, sim, Sam, sim.
A tua...
... Docinho.
Legendas: Silvia Martins