Querida Docinho, nunca tinha escrito uma carta de fã antes.
Mas leio religiosamente a sua coluna de conselhos.
Provavelmente, porque a minha vida está um caos e preciso de conselhos.
QUERIDA DOCINHO, COLUNA DE CONSELHOS N.o 24:
VIDA DE ADULTO
Qual é a casa de novo, querido?
- Quem não encontra o caminho para casa? - É esta! É esta mesmo,
é mesmo ali! Muito bem.
Agradeço-lhe tanto. E uma boa reforma.
Oh, está trancada.
Desculpe. Obrigada.
Parabéns.
Pois.
Bolas!
AS PEQUENAS COISAS DA VIDA
Quieto, não se mexa!
- O quê? Meu Deus, Danny. Sou só eu! - Mas que...
O que é isto, Clare? Merda, assustaste-me... Ia chamar a polícia!
- Porquê? - O que estás a fazer? O que tens vestido?
Eu aluguei-o. Era... é havaiano.
Não tinha as minhas chaves e então eu... A janela estava... Ficou muito tarde.
- Estás bêbeda. - Há aí um frango?
- É que cheira a frango aqui. - Sim, comemos frango, há seis horas.
Houve brindes e discursos e... Isto é tudo tão trágico.
É como se 43 anos de trabalho
se reduzissem a uma bandeja de espetadas de ananás envolvido em bacon
- e a "rebu-formados". Entendes? - Mãe?
Olá, Frankie, querida.
- Rae. - Olá, amor. Queres rebuçados de mentol?
Não, nunca ninguém quer.
- Então, não há frango? - Comemos o raio do frango todo, Clare.
Porque estás aqui?
Porque estão todos a ser tão parvos? O que se passa?
Voltaste?
O que...
Bem, pensei que não era suposto estares aqui ou algo assim.
Porque estou a comer isto?
Porque te agarraste ao volante quando passamos pelo...
Não me devias ter deixado.
Não me devias ter deixado, não podes contar à Frankie.
- É Rae. - Detesto chamar-lhe isso.
No entanto, ela tem razão porque eles são horríveis com os gays.
Pessoas queer, desculpa. Mas não é só a sua homofobia.
É... A sério, como se... olha, é toda esta porcaria.
Isto vai ficar a flutuar no planeta para sempre.
Entalado nas narinas de uma tartaruga inocente.
Mas... sei lá. A manteiga e os picles são simplesmente... Porra!
E aqueles malditos waffles fritos.
Tão bons!
Sim. O que torna tudo tão difícil...
... é que tudo o que é bom se torna mau.
Não tens de quê.
Expulsaste-me. Queres que te agradeça?
- Sabes que não és a vítima? - Bem, nem tu, Danny.
- Isso é ótimo. - Nem tu!
- Muito bem. Absolutamente fantástico. - Ótimo. Obrigada!
A minha vida é uma confusão, Docinho.
A minha filha odeia-me, o meu marido expulsou-me de casa há umas noites
e ele pensa que estou a dormir no sofá da minha amiga, mas não é verdade.
Estou sentada nos seus degraus, à espera de um Uber... Para partilhar.
Pergunto-me como é que raios a minha vida ficou assim.
À procura de um ombro amigo junto de uma mulher que nem sequer conheço.
E pergunto-me também se alguém já escreveu
para lhe oferecer um ombro amigo a si?
O Ben disse à minha mãe: "Vadia, a universidade é para mariquinhas.
Todo esse dinheiro para te formares para quê?"
Li a sua resposta na coluna desta semana e uma frase escondida bem lá no fundo
dos seus conselhos levou-me a escrever-lhe.
Era uma frase sobre o cancro da sua irmã.
Acabei de pagar por um broche em Bitcoin.
Lamento que ela tenha morrido tão nova e tão cedo.
Espere, aqui está bem. Pare!
LAR DE IDOSOS DE WATER EDGE
Rica casa.
Mas o problema do luto é esse.
Não podemos chorar, comer ou andar por aí aos murros para o fazer desaparecer.
Está lá.
E é preciso sobreviver, é preciso aguentar,
é preciso viver com isso.
O que é o mais difícil de tudo.
A FILHA DO OTIMISTA, EUDORA WELTY
Tinha 22 anos quando a minha mãe foi diagnosticada.
Estão todos prontos?
- Sim! - Sim.
A Clare Marie Pierce é uma premiada ensaísta
e em breve licenciada com uma média de 20,
que está empenhada em atingir o cume de Machu Picchu
- nas férias da Páscoa. - México!
Vem cá para fora, Clare!
E agora, um finalista do secundário que não pode fazer tatuagens até se formar
mesmo com o mais convincente dos discursos
- e ainda é virgem! - Para de dizer isso.
Usou a mesma t-shirt por quatro dias
e parece não ter qualquer intenção de a despir,
- chega aqui, Lucas! - Lucas!
Lucas, meu rapaz! Lucas!
Pois. Será que alguma vez vamos ser demasiado velhos para isto?
Estaremos a fazer isto quando tiver 80 anos.
- Feliz Natal. - Feliz Natal.
E, ultimamente, continuo a ver o nosso último Natal juntos
vezes sem conta na minha mente.
Eu primeiro.
Eu primeiro. Eu dou primeiro.
Não acredito. É vintage ou algo assim?
Sabia que querias um. Era do teu pai.
Ele enviou-o?
Eu recuperei-o.
Lucas, não sejas um merdas. Se alguém te der alguma coisa, tu ficas com ela.
Fica tu com ele.
Não sou eu que sempre quis algo dele.
Tudo bem. Não tem de o fazer.
Muito bem, abre tu, querida.
O Jess disse que precisavas de um
e eu pensei que seria ótimo para Nova Iorque.
Gostas?
Sim, adoro.
Oh, eu gosto, eu... Eu adoro.
- Gostas? Adoras? - Ei.
É... é comprido.
E é grosso.
Achei-o original.
Pergunto-me, será que...
... faz mais sentido comprar em preto porque Nova Iorque é muito suja?
E provavelmente vai durar mais tempo.
E é... é provavelmente fácil de trocar.
Claro. Deves ter o que queres, querida.
Espero que, com a morte da sua irmã, consiga fazer algo que eu não consegui.
Criar algo baseado na sua vida.
Torná-lo belo.
E depois, por favor, diga-me como o conseguiu.
Com muito amor, Clare.
CLARE PIERCE COORDENADORA DE ADMISSÕES
Já podem tirar isso.
REFORMA FELIZ
Ontem à noite estavas tão bêbada, como é que estás de pé hoje de manhã?
Não sei, Shan. De alguma forma, lá vou avançando,
apesar de aturar o sarcasmo de uma milennial arrogante.
Quer dizer, literalmente de pé.
Quando caíste do palco depois do "Me and Bobby McGee", pensei...
que tinhas partido a anca ou algo assim.
Será que podes tirar a porra do cartaz, Shan? Obrigada.
Oh. A filha da Bev queria que passasses no quarto 19. Disse-me que era urgente.
- Quando? - Tipo, há uma hora.
Porra.
Maldição.
E eu sou uma zoomer.
Certo.
Crystal, lamento muito tê-la feito esperar,
- só agora recebi a mensagem. - Dormiu aqui ontem?
A minha mãe disse que a senhora das admissões dormiu aqui ontem.
Desculpe.
Eu sei que às vezes nos sentimos sós
e, apesar de saber que não posso dormir aqui dentro,
faço-lhe sempre companhia
e certifico-me de que se sente confortável e aconchegada, certo?
É o Alzheimer.
- Vamos lá. - Oh, obrigada. Que cavalheiro.
- O quê? - Uau.
- Oh, meu Deus. Sam? Que fazes aqui? - Oh, foi...
- Espera, há séculos? Merda! O quê? - Estás ótima!
- Espera, quando foi a última vez... - Não sei.
- Foi no "Breath Love"? - "City Lights", "Hannah's Reading".
Oh, caraças! Pois é!
Espera, ainda estás no "The Believer"?
Não. Eles fecharam em março, mas saí para "The Mantros" há muitos anos.
Oh, adoro "The Mantros". Ensaios e... Querida Docinho.
Eu sei! Recebi a tua carta de fã ontem à noite!
Escreveste ao "Querida Docinho".
Eu sou a Docinho.
Passo a explicar. Queres ir a algum lado?
Ainda não conduzes?
Uma coluna de conselhos gera muito tráfego,
mas quem quer obter conselhos de um gajo branco de meia-idade?
Tenho lido literalmente esta coluna nos últimos três meses
- e és tu, porra? Como pode ser? - Certo, estou a notar
- algum desprezo aqui. - Bem, estás a fingir
- ser uma mulher? Como? - Eu sei! Estou a viver uma mentira!
Mas quando escreveste e vi o teu nome,
lembrei-me dos teus textos e do ensaio, esse maldito ensaio.
E percebi que esta mulher que estou a fingir ser,
classe trabalhadora e que se ergueu pelo seu próprio esforço,
- num desalinho, ela és tu, literalmente. - Certo. Está bem.
- Certo, vira à esquerda em Elm. - Tu é que devias fazer isto.
Fazer o quê?
- Ser a Docinho. - O quê? Não.
Quer dizer, não te pagam
e não há crédito porque é anónimo. Mas eu seria o teu ponto de contacto.
E tudo o que tens de fazer é responder a uma carta por semana e...
Sam, para com isso. Não vou dar conselhos a ninguém.
A minha vida é um maldito circo!
E eu... não sou escritora!
És uma das melhores escritoras que conheço.
Não conseguiste um contrato para um livro por causa desse ensaio à toa.
Não conta se não escreveres o livro.
Tudo conta, Docinho.
Não me chames isso!
Lamento o que aconteceu à tua irmã.
Clare, não tenho nenhuma irmã. Inventei-a.
Inventaste alguém com a porra de um cancro? Vira à direita.
Sim, inventei tudo!
- É por isso que preciso de ti. - És do piorio, Sam.
Não acredito que quase dormi contigo. Encosta.
- O que estás a fazer? - Estou a sair.
Espera, o que queres dizer com quase? Nunca dormimos juntos? Porque não?
Porque és um imbecil!
Oh, então já não queres ter nada comigo, é isso?
Tenho terapia. Obrigado pela boleia.
- O quê? Imbecil és tu. - Certo. Muito bem.
Não, não. Toma, espera, eu imprimi as cartas
a que não respondi porque eu não...
Simplesmente lê-as e, se quiseres, responde apenas a uma.
A vida de todos é um maldito circo!
As pessoas precisam de ajuda. Tu mesma o disseste.
"Faz algo da sua vida, torna-a bela."
Bem, deixa-me ver se a posso ajudar. Por acaso guardou o recibo?
Não guardei o recibo. Foi uma venda ao cliente final.
- Posso tentar procurar a cópia. - Agradeço. Obrigada.
Talvez tenha de falar com o meu gerente.
Resultou?
- Pode ser? - Sim, tudo bem.
Estás atrasada.
Cheguei dois minutos mais cedo
porque ela está sempre cinco minutos atrasada, por isso...
Deixa-me ver se está desligado.
Quem é?
O Lucas outra vez?
Estou contente por ambos escolherem estar aqui hoje.
Sei que no passado nem sempre tem sido esse o caso.
Parece ser um momento particularmente difícil no vosso casamento.
Penso que muito já foi dito
e talvez muito ainda não tenha sido dito.
Sim. Não, eu... Eu sinto o mesmo.
Sinceramente, é...
Sim.
Jung disse uma vez: "Eu não sou o que me aconteceu.
Eu sou o que escolho ser".
Isto fá-la lembrar-se de algo, Clare?
Não.
Quanto tempo devo ficar fora da minha própria casa?
Bem, quanto tempo acha que tem de ficar fora de casa?
O que estamos a fazer?
O que é que este "espaço" é suposto conseguir?
Ou é apenas como uma longa e tortuosa experiência
para virar lentamente a minha própria filha contra mim?
- Era o fundo universitário dela. - Parte dele, mas ele irá reembolsar!
Limitaste-te a dá-lo sem sequer falar comigo!
O quê, pensavas que não notava?
O que raio queres que eu faça? Deixá-lo sem abrigo?
Foi a casa da nossa infância!
É a casa da minha mãe. Ele vive lá!
- E estava debaixo de água. - Sim. Porque fez merda.
Está sempre a fazer merda!
Sim, sempre faz merda e tu sempre...
Sim, muito bem! Mas a família cuida da família. Ele só me tem a mim.
O que farias? Irias deixar-me na porra da rua?
Clare, já alguma vez ouviu falar da expressão "infidelidade financeira"?
- Oh, meu Deus. - Pode ser tão desestabilizadora
e prejudicial como a infidelidade sexual ou ainda mais.
Sim. Está bem. Isso nem sequer está no mesmo cenário
- porque aqui não há traição. - Certo.
Precisava de tomar conta do meu irmão.
Pois. Quando fazes algo errado, as regras são diferentes.
Não se trata de regras.
Nem todos vêm de onde vens ou apenas...
- Faz sempre isto. - ... ou nascem em berço de ouro.
Sou um homem negro na América.
Sei que as pessoas não nascem em berço de ouro.
Não é isso, falo de ser rico!
- Cresci na classe média! - Sim, isso é rico!
O que queres que diga?
O meu irmão é um merdas, eu sou uma merda.
Está bem, sou uma pessoa execrável, Sou péssima, sou horrível, só isso.
Não sei o que dizer. Não sei que porra dizer.
Comecemos por como se sente.
Tenho fome. Estou a sentir-me cansada.
Sinto-me vazia por dentro, como se estivesse diante de um abismo.
Muito bem, percebo.
Quer dizer, ainda não cheguei lá, mas penso que é realmente comum
as mulheres da sua idade sentirem-se assim.
Muito bem. Já falou antes sobre as suas inseguranças
com o facto de envelhecer.
Pensei que estávamos a falar sobre dar dinheiro ao meu irmão?
- E a diferença entre si e Danny? - Não é grande.
E como a nossa sociedade trata as mulheres com mais de 50 anos como irrelevantes.
- Tenho 49. - 50, daqui a um mês.
As mulheres com mais de 50 são tratadas como quase não sendo seres sexuais
e a sua beleza está a desvanecer-se
ou pelo menos a nossa ideia convencional de beleza.
Por causa disso, o seu poder enfraquece.
Mas os seus desejos e vontades são como se não tivessem importância.
Muito bem.
Não.
Sabemos em que pé estamos agora.
Trata-se de terapia.
Não é o horário de expediente, não se fica por lá depois das aulas.
Sabes que isso é como uma fossa cheia de bactérias, certo?
Está bem. Porque não pedes ao lavador de pratos sexy para a limpar?
Bem, talvez faça isso mesmo.
- Olá. - Aqui está.
- Meu Deus. - Obrigada.
Santo Deus, Amy.
Sou marota.
Estão a fazer sexo? Querem ter relações sexuais?
A terapia para casais é um tipo de preliminares doentios e psicopatas
onde se masturbam telepaticamente um ao outro na minha frente?
E é o meu seguro que paga por isso!
Oh, meu Deus! Talvez eu devesse ser uma terapeuta de casais.
Quero dizer, fui eu que a encontrei! Ele nem sequer queria ir!
E agora anda a dormir com uma mulher
que decora o escritório com gnomos a agarrar as estranhas vaginas de pedra?
Muito bem. O Danny ama-te, ele não anda a dormir com a terapeuta
ou quaisquer vaginas de pedra. Certo?
Ela disse que "mal sou uma mulher".
- Mal sou uma mulher? - Provavelmente disse isso para ter sexo.
Obrigada, Amy.
Olá.
MEL GREEN, TERAPEUTA FAMILIAR E DE CASAIS (ELA/ELA)
Obrigado.
PRÁTICAS TERAPÊUTICAS MEL GREEN
BIOGRAFIA
Olá.
Porra.
Porra! Porra!
- Está bem. - Não o consigo enfiar.
Não, é porque o ângulo é um pouco...
- Sim, talvez nós... Sim. - Sim.
Espera, o que raio está a acontecer?
Espera, isto é uma cama de água? Oh, meu Deus.
Meu... Estou eu em 1979?
Estou no... estou encurralada na merda de uma canção do Steely Dan?
Oh, meu Deus.
- Oh, meu Deus! - O quê?
- Oh, meu Deus! - Estás bem?
Não estou bem!
Espera, és casada?
- O que é? - O anel no teu dedo.
Vais julgar-me, porra? Tens a merda de uma cama de água!
E então?
E eu gosto de Steely Dan.
Bem, são uma grande banda.
MENSAGENS DO LUCAS
DEIXEI UM AGRADECIMENTO NO TEU ALPENDRE. VOU REEMBOLSAR-TE. JURO.
Querida Docinho, Tenho 22 anos e a minha pergunta é breve.
O que diria ao seu eu de 20 e poucos anos se pudesse falar com ela agora?
Com amor, À Procura de Sabedoria.
Querida...
Querida, À Procura de Sabedoria. O que diria ao meu eu de 22 anos?
Diria: "Para de te preocupar se estás gorda.
"Alimenta-te. Literalmente.
- As pessoas dignas do teu amor..." - Pareces feliz.
"...vão gostar mais de ti por fazeres isso".
"Eu também diria que vai acabar por ficar quase tudo bem,
mas não tudo."
MAMÃ
"Uma tarde na casa dos 20 anos,
"conseguiste ficar ridiculamente agarrada à heroína,
"vais estar no autocarro e pensar que monte de merda inútil tu és.
"Uma menina vai a entrar no autocarro com a sua mãe,
"com os fios de dois balões roxos na mão.
"Vai oferecer-te um dos balões mas não o vais aceitar,
"pois achas que já não tens direito
"à beleza das pequenas coisas.
"Estás enganada.
Tens direito."
Com os impostos, são 127,62.
Desculpe.
"E um dia, vai recordar aquele Natal
"em que a tua mãe te ofereceu um casaco amarelo mostarda
para o qual poupara durante meses."
"Não pegues neles nem digas que não gostas de casacos compridos,
"ou que é demasiado volumoso ou até demasiado quente.
"Porque a tua mãe vai morrer na Primavera.
E esse casaco será o último presente que ela te vai oferecer."
Estás bem?
Amo-te.
Sabes disso, não sabes? Quanto ao dinheiro, não desapareceu.
Não é por causa do dinheiro.
Então porquê?
Queres que leve isso para dentro?
"E vais arrepender-te do que não disseste para resto da vida."
Boa noite.
Igualmente.
"Quando te derem um presente, agradece."
Mamã?
Deixaste cair alguma coisa.
"Quando te derem um presente, agradece."
"Quando te derem um presente..."
Obrigada.
Legendas: Silvia Martins