Ouve. Ouve.
Acorda.
Feliz aniversário.
Feliz aniversário. Que horas são?
É cedo. Desculpa. Queria correr antes do trabalho.
Sim, tão suada.
Tenho um dia de loucos.
Queria dizer-te, a olhar para ti, antes de sair...
Amo-te.
-E, esta noite, vamos beber vinho. -Sim?
Vamos falar de cenas adultas. Nada sobre trabalho ou sobre os miúdos.
Graças a Deus!
Depois, vamos foder.
Vamos quê?
Pronto. Vou livrar-me dos miúdos e depilar-me.
Céus! Adoro o teu plano. Mas adoro-te ainda mais a ti.
-O quê? -Céus!
-Estão a gozar? -O que raio se passa?
-O que se passa? -Alarme!
Jos, o que foi? Meu Deus! Estás bem?
Não me toques.
Eu trato disto. Cuidado. Afasta-te, querida.
Recebemos um alerta. Há fogo?
-Já não. -Estamos bem. Obrigada, Frank.
Porque está a casa aos gritos?
A Jos tentou pegar fogo.
-Hormonas de adolescente. -Cala-te, Matty.
Vá, está tudo bem. Conseguimos controlar.
Vistam-se. É tarde.
-Como assim? Isto parece Chernobyl. -Isso é um pouco dramático.
-Jos, o que aconteceu? -Não sei.
-Hola. Podemos falar inglês? -Querida, há quanto tempo casámos?
Vinte anos e nem uma palavra? Não te ofereci o Rosetta Stone?
Ela não tem tempo. Anda ocupada a beijar bebés e a cortar faixas.
Então? Não falas assim com a tua mãe.
O que é que tu tens?
É a Helen. Desculpa.
-Sim. -Desculpa.
Tudo bem, amor.
-É bom que seja importante. -O mundo está a arder!
Precisamos de ti aqui. Já.
O PODER
Os serviços de urgência estão no limite do orçamento anual.
Temos de chegar a alguém com mais recursos.
-Vamos ligar ao governador. Que mais? -A companhia da eletricidade.
Apagões, quadros elétricos queimados. Diz que não é falha do equipamento.
Devíamos ter uma equipa exterior a verificar isso, por favor.
Mais um fogo em Beacon Hill. Um restaurante familiar.
O cozinheiro diz que está controlado, mas pegou-se a um prédio de habitação.
Três mortos, muitos moradores desaparecidos.
Outra adolescente. A família insiste que foi um acidente.
O pai alega que o fogo veio das mãos dela. Por estas palavras.
Beacon Hill tem, sobretudo, imigrantes chineses.
Será possível uma confusão na tradução?
É possível.
-Fala mandarim? -E cantonês. Vou tratar disto.
Ótimo. Fantástico. Vocês são todos fantásticos. Obrigada.
Toda a gente sabe o que tem a fazer, certo?
O que é isto? O 12.º fogo da semana?
O que raio se passa?
Há raparigas adolescentes a pegar fogo às coisas.
Não me admiro. Com o mundo em que cresceram?
Pois. Às vezes apetece-me pegar fogo a merdas.
Fogos, raparigas, apagões. Achas que estão ligados?
Vou investigar.
Olá, Jos. Lamento imenso o...
A minha mãe. Não pode enviar uma mensagem, como toda a gente?
Ouviste falar na cena elétrica estranha que fazem umas miúdas?
Sim. Mais ou menos. Porquê? O que ouviste sobre isso?
-Ouvi que é essa a causa. -O quê? Mensagens?
Não, as miúdas a fazer cenas sozinhas. Com vibradores.
Pronto. Ainda não tinha ouvido essa. Mas tenho um teste de Civilização Mundial.
Por isso, até logo. Fixe. Quinn! Onde está a Cat?
Deve estar a baldar-se por causa do teste. Estudaste?
Sim. Mais ou menos. Não sei. Todo o capítulo da Revolução Francesa?
-Quando precisarei disso na vida? -Não é? Vou ter cá uma nega.
-Olha só! Já não há teste. -Céus! Que divertido.
Vamos!
Olá.
Este é o Rob Lopez, responsável por estes testes.
Muito prazer.
Ele vai olhar para a cicatriz, está bem, Sara?
Claro.
Então, Sara, sentes-te bem?
-Sim. -Muito bem.
Lamento saber das dificuldades que tens tido.
Mas não me parece que possamos resolver.
E ouve, eu sei.
Tenho duas filhas em casa. E sei que se preocupam.
Com tudo. Ora bem. Posso?
Muito bem.
Pronto.
São muitos remédios para um corpo tão pequeno.
A Sara não gere bem as emoções.
-Sobretudo quando se zanga. -Certo.
Diagnosticaram-lhe uma perturbação explosiva intermitente?
Sim. A Sara não tinha estes problemas até há uns anos.
-Aconteceu alguma coisa? -Nada que saibamos.
Só uma colisão violenta com o pesadelo da adolescência.
Acredite, todos sabemos como é. Tenho uma pela idade dela.
Mas a minha tem 17. O que lhe diz ela quando falam sobre o que ela sente?
Falar? A Sara não fala, grita.
Ela odeia-me. Odeia toda a gente.
Lamento. Tome.
Vejamos. Temos valproato, carbamazepina, topiramato, aripiprazol,
risperidona, fenobarbital...
Sim, tentámos tudo.
Mas foi isso que causou as marcas, certo? Todos os remédios?
E ela teve efeitos secundários e reações?
Nenhum destes remédios, mesmo combinados,
podia ter causado isto.
Lamento. Mas o padrão de escarificação é muito distinto.
Chama-se "figura de Lichtenberg". Resulta apenas de queimaduras elétricas.
A Sara levou um choque elétrico? Talvez num acidente de que não saiba.
Não. Quer dizer, não me parece.
Ela contar-me-ia uma coisa assim, não acha?
Kellie, lamento. Sei que isto é delicado, mas tenho de perguntar.
Ninguém anda a fazer-lhe mal?
Não. Que eu saiba, não.
Só umas brigas. Coisas normais do recreio.
Com as miúdas. Com as outras miúdas.
Certo.
Os Cárpatos estão a arder.
Os fogos não são acidentes, são atos de vandalismo.
Os seus autores enfrentarão
a pena capital...
Não são só jovens raparigas, são terroristas.
Como vosso presidente dedicado vou repor a lei e a ordem. Deus me ajude.
Fodam-se todos!
APANHADO DESPORTIVO 1999
Em outubro de 1999,
INSTITUTO PELA EXCELÊNCIA NA GINÁSTICA
as melhores ginastas de 71 países por todo o mundo
vão reunir-se em Tianjin, na China,
que será o palco do prémio supremo.
O cobiçado ouro nos Jogos Olímpicos de Sydney.
Mas, antes, vêm as competições nacionais.
E, nos Cárpatos, surge um novo talento surpreendente.
Vai resumir-se às eliminatórias, que devo vencer facilmente.
Treino desde os meus dois anos.
Quero ser a melhor. Quero ser o orgulho do meu país.
E da minha irmã Zoia.
-E da sua mãe? -Com certeza.
Já é a coqueluche da imprensa dos Cárpatos,
Conseguirá ela entrar na equipa para Tianjin?
Pode repetir o seu nome?
Chamo-me Tatiana Donici e tenho 15 anos.
Corta.
Tens lata em vir cá.
-O meu pai vai matar-te. -Como está ela?
Como achas que está, Tunde?
Por favor.
-Porra! -Obrigado.
Tudo pronto. Obrigada.
Olha para mim.
Ndudi?
Olha para mim.
Sabes o sarilho em que me meti?
-Lamento. -O meu pai quer fazer um exorcismo.
Os pais da Ndudi proibiram visitas.
Vou descobrir o que te aconteceu.
O que é esta coisa.
Ele mereceu, caraças!
Pai Nosso, que estais nos Céus...
O que fez o Senhor por ti?
Nunca ninguém te veio salvar.
Desde o minuto em que nasceste,
o mundo nada fez senão dar-te na boca.
É hora de deixares de ser boazinha.
E pegares no que precisas.
Se vir este individuo, ligue para as emergências.
O Clyde era um bom homem.
Deu anos de serviço a esta igreja. Anos.
Ele não merecia morrer assim.
ADOLESCENTE FOGE APÓS MORTE SUSPEITA
-A polícia confirmou... -Chega de perguntas.
...que Allison Montgomery, de 17 anos, é suspeita do crime,
e pede às pessoas que não a abordem,
já que é muito perigosa.
Desculpe.
MONKE E FILHOS
-Vamos fechar. -És novo?
Vim ver o meu irmão. Sou filha do Bernie Monke.
-Mexe-te. -Não pode entrar com isso.
-Olaré. -Já vou ter consigo.
-Quem raio é o tipo à porta? -Suba e vire à direita.
Ele está lá, sim, minha senhora? Que tal esse?
O que disse a polícia sobre a mãe?
-Não podes entrar assim. Trabalhamos. -Tudo bem.
-Como vais? -Quero descobrir quem matou a minha mãe.
-Vi as caras deles. Posso ajudar. -Ouve, Rox. Ouve.
Lamento o que aconteceu. Sei que tens saudades dela. Temos todos.
Mas o Ricky tem razão. Isto é um negócio. Temos clientes lá em baixo.
Foi o teu negócio que a matou? Vinham atrás de ti? Vingança?
Não. Julgam que foi um assalto que deu para o torto.
Os cabrões escolheram a casa errada.
Eles disseram: "A miúda não devia estar aqui."
Como se soubessem quem sou.
Podiam andar de olho na casa. Devem ter-te visto a ir e vir.
Digo-te, nós vamos investigar. Sim? Prometo-te.
Quero-os mortos. Quero estar lá quando os matares.
Ninguém vai matar ninguém. Vou tratar disto com a polícia.
-É uma investigação séria. -Desde quando confias na polícia?
Não achas que me está a atormentar? Eu amava a tua mãe.
Vou tratar de tudo, mas temos de ser cautelosos.
Há bófia por toda o lado.
Não preciso que faças nada estúpido, menina.
Ouviste?
Muito bem. Está na hora.
Terry, acompanha a Roxy à porta.
É essa a ideia.
Eu sei. Bem, ele disse quarta, por isso, espero que me ligue.
Não sei, Caitlyn. Porque achas que ele mudará?
Que tretas da infância tenho de resolver para me livrar deste cretino?
Céus! Pronto, olha, tenho de ir. Muito bem. Sete e meia.
-Queria empenhar isto. -Ora bem.
-Pertence a alguém? -Veio de um colar.
De um colar, diz?
Tem uns arranhões.
Dou-lhe 100 dólares.
-É um rubi verdadeiro. -E eu disse que dava 100 dólares.
Lembras-te das enguias?
Faziam o peixe nadar direitinho à boca delas.
Não, não vou dar dinheiro a uma agarrada às anfetaminas.
-Não é... -Não, tu é que és.
Desculpe. Fiquei tonta. Sou dadora de sangue.
-O quê? -Sangue. Pagam 50 dólares por meio litro.
-Esqueci-me de comer o biscoito depois. -Céus! Pronto.
-Senta-te. Senta. -De certeza?
Claro que sim. Senta o rabo na cadeira.
-Posso beber qualquer coisa? -Claro. Pelo amor da santa!
ESPECIAIS DE NATAL!
O que tu tens é melhor do que uma arma.
-Vais ver. -Toma, querida. Bebe sumo.
Queres um biscoito?
Credo!
Já vou ter contigo, Billy.
Estou só a ver.
Um rubi de verdade como este deve valer uns...
Cento e cinquenta.
Obrigada.
Fazes-me parecer doida.
Estou só a ajudar-te a chegar ao teu destino.
-E onde raio é isso? -Saberás quando o vires.
Pronto, seja.
Fala comigo.
Em que sarilhos se meteu a Ndudi? As pessoas chamam-lhe bruxa.
-Sabes que não é bruxa. -Diz isso ao teu pai.
Já não te entendo.
Sabes que o juju é perigoso. Porque te metes com essas coisas?
Não pensei bem.
Ia atrás de uma história.
-Lamento. -Tens de resolver isto.
E não fales sobre isto com a tua irmã.
Não quero que fique com ideias.
Ouviste?
Tudo bem.
ARRASTE OS FICHEIROS PARA CARREGAR RAPARIGAS ELÉTRICAS?
AJUDA, POR FAVOR! ALGUÉM SABE O QUE ISTO É?
Um dos estagiários encontrou isto. Foi publicado por um miúdo na Nigéria.
Tunde Ojo. Um vlogger com uns 12 seguidores.
Qualquer um faz isto no Snapchat, não?
-São filtros ou assim? -Céus! Parece muito genuíno.
E devias ver os comentários.
Estão cheios de miúdas a dizer que lhes está a acontecer.
Ou que já viram isto. Eletricidade a sair-lhes das mãos.
-Tudo raparigas? -Pelo que vi, sim.
-Há notícias do governador Dandon? -Teve reuniões o dia todo.
Tretas. É uma campanha do Senado. Ele está a angariar fundos.
O assessor disse que ele tem uma sessão com mecenas na mansão, esta noite.
Porra!
Suponho que tenha de ir a Olympia na porra do meu aniversário.
Ligas ao Rob e dizes-lhe que chego tarde?
-Claro. Fazes-me um favor? -Pronto, Mary Poppins. O que é isto?
Caso haja imprensa em casa do Dandon. Tivemos críticas negativas a esses saltos.
-Demasiado caros. -Estes saltos?
Que custaram 800 dólares, porque disseste que eu tinha de parecer "mais ambiciosa"?
Lamento. O eleitorado progressista é volúvel.
Estes não são maus.
Pronto.
-Magoam. -O preço corresponde ao conforto.
O governador Dandon calça Ferragamos de mil dólares.
Ninguém diz nada. Quem andar obcecado com o que calço que vá passear.
Como correu o exame? Saíste-te bem?
-Correu bem. -Bem? Só bem?
-Sim. -Está bem.
Estás atinada, Jos?
Estás atinada?
Uma demonstração porreira De que tenho boa fama
Diz à mãe, diz ao pai, Manda um telegrama
Sou como pilhas Energizer Duro uma eternidade
O meu pessoal é à maneira Somos fortes de verdade
Meu Deus! Era esta a música que ouvia com a tua idade.
Parecia-me tão fixe na altura. Meu Deus!
Devias ouvir, um dia destes. Acho que podias gostar.
Não só eram divertidos, tinham consciência social.
Já eram woke antes de haver wokes!
E os samples? Céus! Era tudo. Usavam música do mundo.
Jazz. Eu sei que agora toda a gente usa samples, mas na altura...
Pronto, já percebi. Sou uma seca de pai. Vou guiar e calar-me.
Merda!
Que raio?
-Merda, querida! Estás bem? -Estou.
O que raio foi aquilo?
Não sei. Um choque estático ou assim.
Jos, foi a mesma coisa que aconteceu com o microondas?
-Jos? -Não.
-Podes contar-me. -Não.
Céus! Talvez o teu rádio esteja velho, como a tua música idiota.
Jos.
Pim, pam, pum, cada bola mata um Da galinha p'ró peru, quem se livra és tu.
Estás bem?
-O que se passa? -Não arranca.
-Posso ver? -Chamei um tipo.
É só mais um homem a subestimar-te. Nada de novo.
-Aonde iam? -Ao banco alimentar.
Caluda, não contem a nossa vida assim.
Cresci entre os carros. O meu pai é mecânico.
Tens cabos de bateria no bolso de trás?
Sim, talvez.
-De onde vens, assim sozinha? -Perdi a camioneta.
Sabes o que podes fazer para me ajudar?
Diz-me se o cabo do acelerador se mexe quando arranco.
Pronta?
-Nada? -Tente outra vez.
Outra vez.
-Ela é feiticeira? -Já deu?
-É bruxa. -Outra vez.
-Não há miúdas feiticeiras. -As miúdas são o que quiserem.
Mais uma vez.
O que fizeste?
-Não, calma. Respira. -Ela queimou-a.
-Papá! -O que se passa?
-Ela magoou-me. -Afasta-te das minhas filhas.
-Ela pôs a mão no motor quente. -Afasta-te das minhas filhas.
-Não me toque. -Papá!
Porra!
-Vão para o carro. -Papá!
Estás bem?
-Papá. -Pronto, meninas, tudo bem.
É o que acontece quando não me ouves.
Caraças! O que fizeste? Não sabes andar na porra de uma bicicleta?
Miúda estúpida. Que raio?
-Ele não para de olhar para ti. -Deve ser porque olhas para ele.
-Vai lá. -Nem pensar.
Porquê? De que tens medo?
Ele andou com a Brie Diaz. Não tenho esses talentos.
Jos, vá lá. Não é o Disney On Ice. Vai lá e...
Para. Céus!
Há uma semana, a minha vida levava um quatro, de um a dez.
-Agora, leva um sete. -Um sete?
Podemos eletrocutar cenas.
Podemos rebentar coisas. Um sete, pá? Não, leva um dez.
Leva um dez bem redondo.
-Margot. -Daniel.
-É tarde. -A minha secretária ligou. Muitas vezes.
-Obrigada. -Vamos pôr isto no escritório.
Claro.
Apresento-vos a Presidente da Câmara, Margot Cleary-Lopez.
-Desculpem a interrupção. -Vai sair ou ela entra no jogo?
Façamos uma pausa. Não demoro.
Não acredito que, no meio deste caos, esteja numa sessão de póquer.
Sim.
Com os tipos que financiam as suas iniciativas de habitação e literacia.
Chama-se "política".
Os acordos que mudam vidas, por vezes, dão-se nas mesas de póquer.
-Kombucha alcoólica? -Sim, obrigada.
Obrigada.
Recebi as suas mensagens e ia ligar-lhe logo de manhã.
-Do que precisa? -Primeiro, que atenda o telefone.
-Estamos numa crise. -Há muitos fogos a apagar.
Alguns, literalmente. Mas "crise" talvez seja exagero.
Não me venha com a cena do "Papá Dandon tem tudo sobre controlo".
Percebo que queira ver como é vista a campanha...
Não se trata da campanha.
Trata-se de a Margot vir a minha casa de noite
a gritar que é o fim do mudo. Sabe que mais?
É sempre o fim do mundo. Governar é isso.
Como vou ajudá-la a fazê-lo de forma eficaz?
Os meus serviços de urgência precisam de fundos.
Mais alguma coisa?
Muito bem.
Vou mostrar-lhe uma coisa e sei que parece loucura, está bem?
Mas olhe. Veja só.
Julgo que o que está a acontecer pode estar relacionado, seja lá o que isto for.
-Margot... -Eu sei, eu sei.
Isso é um vídeo no Yoozzer.
Sim. A única coisa que faz sentido com todos os relatórios.
-Parece muito stressada. -E estou. Tenho a cidade a arder!
-Não é o seu aniversário? -Sim.
-Quanto tempo? -Vinte anos.
Impressionante. É difícil encontrar esse equilíbrio na política.
Vou mandar uma equipa ver isto, calmamente.
Entretanto, vai esperar paciente e calmamente.
Entretanto, vou alocar os fundos de que precisa.
Obrigada.
Mas, Margot, digo-o porque me preocupo consigo e com a sua carreira.
Acalme-se. Vá para casa. Conviva com o seu marido.
Sim. Tem razão.
-Obrigada. -Ora essa.
Quando se faz isto há muito tempo, aprende-se ter calma nas cuequinhas.
-A ter o quê onde? -Sabe o que quis dizer.
Sim, sei exatamente o que quis dizer.
Merda!
Eis os últimos restos do tailandês!
Foi de última hora, amor. Desculpa.
Até tinha uma reserva no nosso francês. A sério.
Estou a morrer de fome e isto é ótimo. Muito obrigada.
Desculpa.
Não te preocupes, meu amor. A comida francesa dá-me gases.
-Onde arranjaste as flores? -No canteiro dos vizinhos.
O gato deles costumava cagar na areia dos miúdos. É justo.
Isso mesmo. Podes crer que é!
-Bolas! O que foi? -Diz que a internet odeia os meus sapatos.
-E a minha cara. -Não lhe toques. Eu vou lá.
Como foi o teu dia? Alguma coisa divertida ou interessante?
Não. Não quero falar no meu dia.
Está bem. Do que queres falar, então?
Da tua depilação. Falemos nisso, Dr. Lopez.
Pronto, pronto, senhorita.
Aqui tens.
Não. Sabes que mais? Falemos do teu dia.
Não. Não quero. Porque havíamos de falar do meu dia?
Mesmo quando tentas fazer essa voz fofinha,
vejo que se passa alguma coisa, sim?
E estás a engolir.
Se não deixas sair essa merda,
vai acabar por rebentar e dar-nos cabo da noite. Está bem?
Desculpa. É que vi hoje uma doente...
Uma adolescente, coitada. Estava tão cheia de raiva. Uma loucura.
Embruteceram-na com remédios e, ainda assim, ela estava a estoirar.
Não sei.
O mundo inteiro parece estar a estoirar, hoje em dia.
É por isso que tens de desabafar essa merda. Sim?
Não posso. Se a minha cara parecer zangada, por um segundo que seja,
sou logo emotiva, irracional, histérica e inelegível.
Tretas! Este é o nosso espaço.
E sou o teu marido. Digo-te que te podes zangar aqui, sim?
Portanto, passa-te dos carretos! Zanga-te, caraças!
Está bem.
Há uma bela merda a acontecer nesta cidade. Uma merda a sério.
Entretanto, na era dos telemóveis e dos SMS,
dos emails e do Panogram,
tive de guiar até Olympia para ter dois minutos da atenção dele.
-E sabes o que ele me disse? -Não. O quê?
Disse-me para ter calma nas cuequinhas.
Não gosto que ele fale nas cuecas da minha mulher.
-Queres dar-lhe uma sova? -Tu não deste?
-Quem me dera. Podia dar cabo dele. -Sei que sim.
O que disseste? Sei que disseste alguma coisa.
Nada. Sou uma mulher na política. Ele pode maltratar-me o dia todo.
-Tenho de acatar graciosamente. -Ele sente-se ameaçado por ti.
Porque és mais capaz e habilitada do que ele.
Ele tem de te deitar abaixo e calar-te.
-Não vais deixá-lo ganhar. -Bem, já ganhou.
Eu só queria ter um bom jantar e foder com o meu marido.
Pronto, não saias daí.
-O que vais... -Espera. Não...
Toma.
O que é? É um...
É um presente? Ou...
Isto é um presente de casamento da louca da tua mãe.
Parte-o. Vá, força!
Espatifa-o. A sério.
Meu Deus! Caraças! Isto soube mesmo bem.
Sim? Não foi bestial?
-Quero mais. -Não, não.
Vou buscar a louça do IKEA, sim?
-Depressa. -És doida. Adoro.
Grandes incêndios assolam o mundo,
queimando parques, lojas, casas e escolas.
Em muitos casos, as autoridades descobriram uma relação alarmante.
Meninas, algumas com apenas 12 anos, parecem ser responsáveis.
Serão atos deliberados de fogo posto?
Um desafio desastroso das redes sociais para atear fogos?
Bombeiros sobrecarregados
por todo o mundo combatem as chamas e procuram respostas.
Nos Cárpatos, o presidente Moskalev declarou estas mulheres terroristas
e ameaçou as incendiárias com a pena capital.
São miúdas, Viktor. Miúdas tolas a pregar partidas.
Tens problemas mais importantes.
Pensas que não sei o que se passa na porra do meu país?
...deixaram zonas sem eletricidade pela segunda noite consecutiva.
As lojas fecharam as portas,
e muitas famílias ficam em casa, à luz das velas.
Até os candeeiros de rua se apagaram, mergulhando as cidades no breu.
Entretanto, em Genjiu, na China,
uma fábrica de telemóveis perdeu milhares de dólares
em mercadoria danificada pelos fogos elétricos.
O que foi?
Tem uma visita, Sra. Moskalev.
A sua mãe.
Cheira a merda ali fora.
Não podes ser tão ambiciosa nas entrevistas. Não vão gostar de ti.
Tens de te mostrar grata. Surpreendida que reparem em ti.
Sou a melhor. Foi por isso que me entrevistaram.
Deus do Céu! Ouves-me, sequer?
Não tires tanto. A tua irmã tem de treinar.
Mostra humildade. Já não és uma criança.
-Não trabalho... -Nós...
Não se trata de ti.
Não trabalhamos todos em três empregos, todas estas horas de merda
para te pagar treinos, para dares cabo de tudo com a arrogância.
Vais lá fazer a roda com isso tudo no bucho.
Pronto, eu percebo. Não sejas ambiciosa.
Não, não.
Sê ambiciosa, claro.
Tens de ser ambiciosa,
mas não lhes podes mostrar que és.
Eles não vão gostar. Tens de ser uma menina queridinha.
Cama.
Fizeste uma plástica.
Cabra chique!
Não me ofereces nada?
-És cruel. -Aprendi com os melhores.
O teu pai morreu. Morreu e deixou-me sem nada.
Nem um feijão em casa.
A vida está dura. Não há trabalho.
Não tenho sustento.
Mal como há três semanas. Não tenho onde me lavar.
E os joanetes!
Vê só a porra dos joanetes.
Tira-me isso da frente.
Caraças!
Vim buscar o que me é devido.
Certo.
O pai morreu?
Foi o coração?
A bebida.
E nem uma das filhas dele foi ao enterro.
Fiz tudo sozinha.
Tens notícias da Zoia?
Nada. Passados todos estes anos.
Sei que devolveu todas as tralhas que tentaste enviar-lhe.
Ainda sentes qualquer coisa pela tua família. Eu sabia.
-Devias ir andando. -Ainda agora cheguei!
Sim, mas tens de ir embora. Ruslan!
Tatiana. pelo amor de Deus! Estou desesperada.
Deixa-me ficar, descansar um minuto.
Vou ajudar-te, como me ajudaste há tantos anos.
Obrigada.
Ou seja, nada.
Anda, anda.
Como podes dizer isso? Olha tudo o que tens!
Achas que não paguei para ter isto?
Acompanha-a à porta.
Não dizes adeus, mamã?
O teu nariz ficou uma merda.
Ruslan, deita fora os bolos.
Eu tenho aquilo, pai.
Sei fazê-lo.
Eu vi as outras raparigas.
Digo-te, não são assim. Tenho carradas disto.
Porque me acontece isto a mim?
Porquê?
Porquê? Porquê?
Porquê?
Porque o mundo está a precisar de uma revolução.
E tu vais ser a voz dela.
Um futuro melhor está nas tuas mãos.
AINDA ESTÁ A VER?
É a Helen. Não ligaria, se não fosse importante.
Está bem.
Estou?
O quê?
Legendas: Mariana Vieira
Supervisor Criativo Raquel Rosmaninho