UMA SÉRIE NETFLIX
O próximo capítulo.
É algo que as pessoas dizem muito.
A falar das histórias das suas vidas.
Virar a página, o passado é prólogo.
O próximo capítulo, como se já tivesse sido escrito.
Como se as palavras já lá estivessem, à nossa espera.
Mas eu discordo.
Somos os autores das nossas próprias histórias.
Claro, nem sempre controlamos o enredo, mas podemos decidir quem queremos ser.
Por isso, para mim, o capítulo seguinte significa…
… as possibilidades infinitas da página em branco.
Novos começos. Não importa quem nós…
Andávamos no liceu.
O atleta, o cromo, o marado, o criminoso ou a princesa,
ou as reviravoltas que nos atiravam à cara.
Está na hora de virar a página e escrevermos nós o próximo capítulo.
Pode ser o depressor, sim.
Não, isso é só a ventoinha ligada.
Quantos anos tem o apartamento? Com 370 metros quadrados?
Sim, posso ver a instalação elétrica, mas talvez tenhamos de a substituir.
Que tal amanhã às 9 horas?
Claro. Sim, não há problema.
Está bem. Sim.
Está bem. Muito bem, ótimo. Vemo-nos lá.
- Cliente novo? - Cabelo novo?
Caramba. Está ótimo.
Tal como ficará com capa e batina.
Bem, quem me dera que a Maggie visse isto.
É tudo o que ela sempre quis. Tu poderes dar o teu melhor.
Salutatorian significa segundo melhor, por isso…
Calma lá.
Não inventes, Ilonka, saíste-te lindamente.
E tens de festejar.
E acho que também devias quebrar algumas regras.
Sim, pelo menos uma vez na vida.
- Só… - Para, Tim.
Bolas! Conseguiste!
O vermelho está brutal.
Onde está a Josie?
Ela acobardou-se e eu até entendo.
E se não nos deixam entrar?
- Ora… - É a nossa oportunidade
de aproveitar uma festa universitária a sério.
Ou podíamos começar com uma de liceu, já que perdemos a oportunidade.
Estávamos a ser umas cromas.
Que se foda o liceu.
Uma vodca tónica, por favor.
- Ele não é empregado de bar. - Não faz mal.
Estudas aqui? Pareces um pouco jovem.
Obrigada.
Lá estão eles.
Não sei porque precisam de seis tipos de rum e nenhuma água.
Pois, metade das garrafas de água da cozinha estão a servir de cinzeiros.
Estás a ir com calma ou a abrandar?
Estou à espera da minha amiga. Ela está ocupada.
Acho que está a tentar cometer alguns erros.
Sou o Brian.
- Sou a Ilonka. - Acho que nunca te vi por aqui.
Fiquei na minha, a maior parte do ano.
Qual é o teu curso?
- Inglês. - Eu também.
Não me digas.
Quais foram as tuas aulas preferidas este ano?
Terão de ser as de literatura romântica e vitoriana.
- Sim. Sei que soa a frase de engate. - Soa mesmo.
Mas não é.
Eu sei que não é, a sério.
Romance e terror na era da Inglaterra vitoriana.
Era uma das minhas opções para a minha tese de finalista.
- Uma das tuas opções? - Pá, eu adoro Oscar Wilde.
Stephenson não me diz muito e ainda adoro o simples amor educado.
A minha favorita é Shelley. A Mary, não o marido.
Mary Shelley, a adolescente que escreveu Frankenstein.
Foi uma adolescente que fez isso.
Tinha 19 anos quando se tornou a mãe do terror moderno.
Ela escreveu a primeira grande obra da ficção científica.
Frankenstein não só é a primeira história de criação a usar a ciência assim,
mas a lidar com a ética da experiência e do experimentador…
Desculpa, isto…
Foi por isto que escolhi fazer a tese sobre Shakespeare. Eu…
Tendo a divagar quando falo de Shelley.
Bolas. Onde estiveste o semestre todo?
Fala-me de ti.
Quais são os teus autores…
Desculpa. O que estava…
Toma.
Ilonka. Ouviste o que eu disse?
Desculpe, eu estava só…
Desculpe. Estou agitada.
Pode repetir o nome?
O nome… Pode repetir o nome verdadeiro, por favor?
Carcinoma da tiroide papilar.
Certo. Cancro da tiroide.
Disse que é tratável?
Pode ser. Temos de saber mais.
Mas os resultados da biopsia sugerem uma tiroidectomia imediata
e iniciar um tratamento de iodo radioativo.
Quer tirar-me a tiroide?
Não… Vou para Stanford. No outono.
Stanford, eu…
Se começarmos isto agora, ficará…
Ficará terminado antes do início do semestre?
É difícil dizer.
Devíamos começar por marcar a tiroidectomia.
Explique-me o pior cenário.
O pior cenário. Dê-me uma ideia.
Falar disso é a melhor forma de garantir que não acontece, não é?
Vou precisar de quimioterapia?
Miúda, não vamos por aí.
Ilonka, há muitos passos até chegarmos à quimioterapia.
As probabilidades estão a meu favor?
Não é assim tão simples.
Eu fui a segunda melhor numa turma de 900.
E a mais nova também. Saltei um ano para vir para cá.
Fiquei nos primeiros dois décimos de um por cento.
Dou-me bem com probabilidades.
Eu consigo.
- Para a menina Ilonka - Para a menina Ilonka
- Uma salva de palmas - Uma salva de palmas
O que devo…
As velas não estão acesas.
Os hospitais não gostam propriamente de chamas, por isso…
Está bem.
- Boa! - Parabéns, miúda.
- Espera, não tens uma instalação hoje? - Isso…
Não. Isto é mais importante.
Não percas outro emprego por minha causa.
Isto é mais importante.
Então, como é?
Sinceramente, a faculdade é mais fácil do que o liceu.
Menos tretas e mais coisas importantes.
- Tim, posso falar consigo? - Sim.
Como estão as coisas contigo?
A comida é uma merda e o meu pai adotivo é o meu único amigo.
Mas há um enfermeiro que me curte.
- E é giro? - Eu preferiria morrer.
Portanto, ganho eu.
Tenho de ir, mas…
- Tudo bem. - Obrigada por ligares.
- Significa muito. - Feliz aniversário. E…
Basicamente, receio que esta ronda não tenha bastado.
Os tumores nos pulmões não reagiram como esperávamos.
Então, voltamos a fazê-lo. Outra ronda.
Outra ronda não vai fazer diferença, por esta altura.
Está a dizer que…
Está a dizer que ela é terminal.
Sim.
Quanto tempo?
É difícil dizer.
Também é difícil de ouvir, doutora.
Tente.
Preferia não tentar.
- São todos diferentes e… - Ela faz 18 anos hoje.
Conseguirá chegar aos 19?
Sim, talvez. É possível.
Sim.
E aos 20?
Devíamos falar sobre o que quer fazer a seguir,
embora não haja muito que eu possa fazer além de a deixar confortável.
Posso contactar a Make-A-Wish,
se achar que pode interessar.
SOBREVIVER A CANCRO DA TIROIDE
BEM-VINDO AO HOSPÍCIO BRIGHTCLIFFE
PARA ADOLESCENTES TERMINAIS TRANSITAREM NOS SEUS PRÓPRIOS TERMOS
UM MILAGRE MÉDICO?
JULIA JAYNE, 17 ANOS, ALEGA QUE O SEU CANCRO FOI CURADO
É um programa especial totalmente financiado.
Tudo isto está a acumular-se…
Hospício Brightcliffe! Sabes o que isso significa, certo?
Claro. Mas é especificamente para jovens.
Um dos poucos sítios assim
no mundo… - Deviam estar com a família, Ilonka.
Segundo a Internet, muitos deles não têm família.
Muitas crianças de acolhimento, sozinhas.
É um local para os adolescentes fazerem a transição à sua maneira.
Isso significa que acabam os tratamentos, acabam os ensaios…
Nada disso está a resultar!
Prometi à Maggie.
Prometi à Maggie que cuidaria de ti.
E cuidaste.
Fizeste um ótimo trabalho, Tim.
Como eu disse, será só à experiência.
Como um campo de férias para o cancro.
Estarei no Motel 6, na cidade.
Por isso, caso mudes de ideias…
E podes mudar, claro.
Volta logo para Sacramento. Lembra-te disso.
Ilonka! Acorda.
Estás bem, miúda?
Sim, eu só…
Déjà vu.
Desculpa.
Vais achar que sou chanfrada, mas eu conheço-te?
Sim, acho que sim. Andaste no Liceu Franklin, certo?
Ou foste paciente no Seattle General?
Não, sou de Sacramento.
Que estranho.
Não, nunca lá fui.
Porque estás aqui?
Carcinoma da tiroide papilar com metástases pulmonares.
Cancro da tiroide, acho eu.
Leucemia, acho eu.
Prazer em conhecer-te.
Queres que te chame Cancro da Tiroide?
Desculpa, sou a Ilonka.
Está tudo bem, querida?
Sim, estou bem. É o Leucemia.
Kevin. Prazer em conhecê-lo.
Muito prazer, Kevin. Sou o Tim.
Vamos ver o interior e ver do que se trata?
Sim.
Bem, vemo-nos por aí.
Talvez.
Quer dizer, sim. Ficarei aqui a curto prazo.
- Ilonka, certo? - Sim, senhor.
Bem-vinda a Brightcliffe.
Sou o Mark, um dos enfermeiros. A doutora está à tua espera.
Venham. Eu ajudo com as malas.
- Obrigado. - Que tal a viagem?
Foi linda.
Tem partes complicadas.
Estás mesmo bem?
Sim. Não é nada.
Céus! Quantos anos tem este sítio?
Bem, a casa em si foi construída em…
Em 1901.
Isso mesmo. Por um industrial madeireiro…
Stanley Oscar Freelan.
Correto. E pela esposa, Vera, também.
Mudou de proprietário algumas vezes nos anos seguintes,
até 1966, quando a Dra. Stanton o comprou.
Mas, antes, foi um centro de reabilitação durante a Depressão,
e uma comuna religiosa chamada Paragon viveu aqui nos anos 40.
Ou seja, também foi um recinto de culto.
- Não sabia disso. - Sim, e era…
Quem…
O que foi?
É só…
É que…
Já acordou.
Bem-vinda, Mna. Pawluk.
Está tudo bem, querida.
Foi só um desmaio.
Muito comum para alguém com o teu diagnóstico.
Pensei ter visto alguém. Uma velhinha.
Não sou propriamente miudinha, mas "velha" é duro.
Não é a senhora. Alguém…
Esqueçam.
Sou a Dra. Georgina Stanton. Bem-vinda a Brightcliffe.
Desculpe aquilo de há pouco, doutora.
Há pouco, quando desmaiaste, ele pegou em ti e correu para a porta.
O que eu compreendo perfeitamente.
Não faz sentido.
Não faz sentido deixá-la aqui.
Deixá-la aqui quando está doente.
Vá por mim. Eu sei.
Foi como me senti quando perdi o meu filho Julian.
Não conseguiria falar com pais na sua situação
se não tivesse sido mãe também.
Lamento, não sabia disso.
O que eu não percebia quando falamos de cancro…
Qualquer doença terminal, na verdade.
Vejam a linguagem que usamos. A linguagem bélica.
Vamos lutar contra isto.
Vamos lutar com tudo o que temos.
Ser-se corajoso para a luta.
E depois as pessoas dizem que perderam a batalha.
É tão ao contrário.
Eu percebo. Falar da luta é ativo, é visceral.
Não olhem para a parte difícil.
Olhem para as armas brilhantes e afiadas que desenvolvemos para experimentarem.
Brightcliffe não tem que ver com batalhas.
Tem que ver com permissão para sair do campo de batalha.
Para se concentrar na vida em vez de na luta.
Não queremos lutar. E não se trata de perder uma batalha.
Cada dia aqui é uma vitória.
Podemos falar um pouco mais, Tim, se quiser.
Talvez enquanto a Ilonka acaba de ver o espaço.
Eu…
Teria todo o gosto.
Isto é o dormitório.
Rapazes ou raparigas?
Ambos.
Não partilham quartos, claro,
mas não vemos necessidade de os pôr de quarentena.
Estes jovens estão a lidar com mais do que alguns adultos alguma vez lidarão.
O mínimo que posso fazer é tratá-los como adultos.
Este é o Spence.
Spence, vou nomear-te mentor por esta tarde.
Fui o quinto sucessor. O que aconteceu aos outros?
Segue-o e não te percas.
Isto parece um labirinto. Mais Las Vegas.
Não querem que saibamos as horas nem que saiamos.
Antigos pacientes de Brightcliffe. Turma de 1966, todos mortos.
De pernil esticado.
Depende de com quem falas,
mas o que me fez esta visita guiada, que já foi,
chamava-lhe a Excursão Fantasma.
Acreditas em fantasmas, novata?
Isso importa?
Depende das ambições de carreira.
Eu estou a fazer figas.
Serei um espírito básico.
A única diversão será metermo-nos com as pessoas.
Vens?
Sim.
A terapia de grupo será aqui. Muitas terapias, na verdade.
Estas duas estão a fazer uma coisa new age chamada ioga,
que significa "treta" em hindi.
Aquela é a Natsuki, cancro dos ovários. E aquela é a Sandra, linfoma.
A Sandra é fanática por Jesus, por falar em tretas,
e fica estranha quando se fala na peruca dela.
Sem julgamentos. Faz a tua cena.
Todos temos o nosso veneno.
Este é o meu veneno.
Sim, a biblioteca é difícil de superar.
Foi tudo doado de uma biblioteca local antes de fechar, portanto,
é como uma biblioteca a sério. Igualmente difícil de percorrer.
Tem um catálogo e tudo.
Mas espera até veres o que se segue.
Amesh. Miúda nova.
Olá.
Glioblastoma.
Santinho.
- Sou a Ilonka. - Foda-se.
Ilonka, olá! Estou tão feliz por já não ser o miúdo novo.
Bem-vinda. É um dia excelente para mim.
- O Amesh está cá… - Há dois meses.
Dois meses e acho que…
Dois meses de piadas de miúdo novo.
- As praxes constantes. - Não há praxes.
Não há praxes.
Mas ele está sempre a falar nisso,
pergunta-nos quando começam as praxes e nós dizemos
que não é uma república.
Eu não vou para a faculdade. Acho que não é pedir muito.
Podias ao menos ter tentado praxar.
Não sei porque não concordas com ele.
Nunca a viste em biquíni.
Bem, a Lydia é toda tua.
Têm aqui uns elevadores antigos. Só vi isto em filmes.
É o único.
Queres dar uma volta? Carrega no botão B.
Pá, eu disse nada de praxes.
Eu dou uma volta.
- O que há na cave? - Desafio-te a veres.
Não, não desafia.
- Finalmente, uma praxe. - Caluda!
Força. Fiz três rondas de quimioterapia. É preciso muito para me assustar.
Não, espera, não vás. Não.
Não vás lá abaixo.
Não vás.
É a morgue.
Pois, não pensei nisso.
Faz sentido, não faz?
Diria que o elevador, em geral, está possuído.
Liga-se e desliga-se, sobe e desce sozinho à noite.
Passa-se algo com os fios.
É antigo, mas eu não entraria aqui.
Sabes que mais? Já percebi.
Não é um bom sítio para praxar.
- Sim. - É maldoso.
Lembra-me de agradecer a todos.
É lindo. Não pares.
Compuseste isso?
Sabes que mais? Compus.
- És nova? - Sou a Ilonka.
Sou a Cheri. Muito prazer.
Eu não percebo muito de música,
mas tenho quase a certeza de que ela não compôs aquilo.
Aquela é a Cheri. Tens de ter cuidado.
Sim, cuidado.
Uma vez, disse que era hospedeira de bordo.
E acreditei nela por mais de um dia.
Não sabemos muito sobre a Cheri. A história está sempre a mudar.
Só posso dizer com certeza que, no dia em que chegou,
apareceu com dois camiões de mudanças e a ama dela estava a conduzir um Bentley.
Tudo o que ela disse desde então é duvidoso, na melhor das hipóteses.
É todo teu. Bem, teu e da Anya.
Devia estar aqui para se apresentar.
E, na verdade, acho que era suposto ela fazer a tua visita guiada.
Mas a Anya é a Anya.
O jantar é no conservatório às 19 horas, se te apetecer.
Senão, podes pedir que tragam.
Não uses a arrastadeira.
Estão em todos os quartos, por algum motivo,
e não querem que a uses, a menos que…
Vamos.
Parecem ser decorativas, é o que estou a dizer.
Entre.
Parece que já decidiste, não é?
Podemos pôr as malas de volta no carro,
conduzir toda a noite, chegar a casa de manhã.
Que tal a Dra. Stanton?
Verdade seja dita, foi incrível.
Lembrou-me um pouco a Maggie.
Eu devia estar a levar-te à faculdade, não aqui.
Não é assim tão diferente.
Isto tem mesmo ar de Ivy League.
Pensa nisso assim, se te ajudar.
Que raio foi aquilo?
O que estás a fazer?
Desculpa, há um…
Sou a Ilonka.
Cancro da tiroide.
Com… metástases pulmonares.
- És a Anya, certo? - Sim.
Vais ler aquilo tudo?
Sim.
Ia começar a faculdade no outono.
Vou tentar seguir o programa.
Grande merda.
Então, há…
Há símbolos estranhos debaixo da minha cama. Desenhados a giz.
- Sim? - Sabes…
Sabes porquê?
Foi a Rachel, presumo
A Rachel?
A colega de quarto Rachel.
Ela adorava coisas de Wicca.
Mais para o fim.
Todos precisamos de algo, certo?
Sim.
Eu preciso de dez gramas de morfina.
Eu percebo.
Não necessariamente a Wicca, mas o pensamento mágico tem algo de especial.
Pois, mas não resultou para a Rachel. A cabra está morta.
Mas porque não o deixas aí? Risco duplo.
Onde as pontuações podem mesmo mudar.
Bem, foi ótimo conhecer-te…
Vou à cozinha ou…
Não. Eles trazem. Feito à medida.
Já falaram com a tua médica,
mas podes mudar a ementa.
Não nos conhecemos oficialmente.
- Sou a Sandra. - Ilonka. Muito prazer.
Gosto do teu…
- Gosto do teu cabelo. - Obrigada.
O teu também. Estás fantástica.
Sou a Natsuki. Bem-vinda.
Há quanto tempo estão aqui?
- Estou há quatro meses. - Cinco.
- Três. - Três.
Sessenta e três dias, 17 horas e 11 minutos.
Não se contam os minutos.
A Sandra e a Anya são as finalistas aqui.
Ambas estão aqui há quase…
- Quase seis meses? - Quase seis.
Mais de seis. Na verdade, renovei a inscrição.
Recebi um D duplo. Graças a Deus.
Tenho de fazer isso.
- D duplo? - Diagnóstico duplo.
Continuo a morrer. Confirma-se.
O seguro paga o hospício em incrementos de seis meses.
Se ainda cá estiveres daqui a seis meses, tens de fazer um exame.
Isto é um hospício?
Os meus pais disseram que é um colégio interno.
Mas não te expulsariam.
A Dra. Stanton não nos expulsaria.
Só porque tem uma morgue na cave
não significa que não seja um negócio.
Então, como vieste aqui parar?
Encontrei Brightcliffe por minha conta.
Enviei uma candidatura, fiz uma entrevista com a Stanton pelo telefone
e ela disse que havia uma vaga.
Essa vaga foi a Rachel, suponho.
Não cheguei a conhecer bem a Rachel.
Estava em modo cabra rabugenta quando chegaste.
E a história da bruxaria?
Se o cancro não a matasse,
alguém lhe atirava uma casa.
Acho que Deus a vai perdoar por aquilo da bruxaria.
Valha-me Deus! A Rachel era Wicca.
Se ela era uma herege, eu vou direta para o Inferno.
Só Deus sabe o que vai no coração de alguém no fim,
e gosto de pensar que verá que o teu é muito mais cheio de amor do que mostras.
- Sim? - Bolas.
A Rachel estava a ficar muito sombria perto do fim.
Não vos contei as merdas estranhas que ela dizia.
Ela disse que sentia algo a segui-la, como uma sombra viva.
E de cada vez que se virava, desaparecia.
Não me assustas, Anya.
Na noite antes de morrer, entrou a correr no quarto.
Não sei como correu.
Ela já estava em muito mau estado.
Ela disse que quase a apanhou daquela vez,
que sentia os dedos a tocar-lhe na camisa.
Que estava mesmo perto.
E ela chorou sem parar.
E disse que sabia que não conseguiria escapar.
Outra vez, não.
E, no dia seguinte, morreu.
- Porque fazes sempre isso? - O quê?
Já é assustador sem isso.
Não tens nada a temer, certo? Tens Jesus do teu lado.
Sandra, sabes o que é? No final, a Rachel estava muito medicada.
E isso tem consequências.
Temos de duvidar do que as pessoas dizem.
Veem fantasmas, ouvem vozes.
Ouvi três ou quatro versões dessa história da "Sombra Viva"
desde que cheguei.
Ela estava completamente passada.
Calma, Sandra. És um alvo fácil.
Alguém chamou? Dez da noite, luzes apagadas, miúda nova.
Nada de vaguear, está bem?
A doutora dá muita margem, mas a segurança não é um acidente.
Por isso, há um recolher obrigatório.
Só há uma pessoa na receção à noite.
Se caíres das escadas, podemos não te ouvir.
Vai-te foder, Mark.
- Certo. Mais alguém precisa de algo? - Não, obrigada.
O que foi aquilo?
- Pois. O Spence odeia o Mark. - Porquê?
Ele é jovem, giro, engraçado e não está a morrer.
O que há para não odiar?
ESCADAS
Nem sequer a convidaste.
Logo à noite.
Estava a dormir.
Além disso, não tenho a certeza quanto a ela.
Espera lá. Disseste isso sobre mim.
E tinha razão. Metade das tuas histórias são episódios antigos do Doctor Who.
Gostava que não o fizesses.
Já falámos sobre isto.
Sim, antes de encontrar duas garrafas do esconderijo privado da Stanton.
Mas não devias misturar com os medicamentos.
Não, não deves misturá-lo com lorazepam.
Não me lixes.
- O que vai fazer? Matar-me? - Sim, pode.
Na melhor das hipóteses, faz-te desmaiar
e sentir mal durante três dias.
Como da última vez.
Vou só cheirar.
Também quero um copo. Só para cheirar.
- Eu também. - Sim, eu também.
Não sinto o cheiro.
E então, Natsuki?
Estou mortinho pelo próximo capítulo.
Escolha de palavras.
- Onde fiquei? - Ele ia para casa depois do concerto.
Não gosto desta.
Por amor de Deus.
Sem ofensa, Natsuki. Estás a contá-la lindamente.
- Obrigada. - Mas é sinistra.
Os tuas são sempre assim.
Aguenta-te. Aguentei três noites inteiras da tua pornografia de anjos.
Ela tem razão, Sandra.
Pensei que gostavam da história do anjo.
Muito bem.
Aos antes e aos depois.
A nós agora e os do além.
Aos antes e aos depois.
A nós agora e os do além.
Vistos ou não. Aqui, mas não aqui.
Vistos ou não.
Aqui, mas não aqui.
Muito bem, o concerto acabou e o Ren vai a pé para casa.
Ele não planeava ficar até tão tarde,
mas ouviu aquela música estranha
que vinha da ala de Belas Artes.
E não esperava que viesse daquela sala vazia.
E agora, ao ir para casa, ouve-a no vento.
De repente, apercebeu-se de que não reconhecia a rua.
Não reconhecia estas casas.
Mas fazia esta caminhada todos os dias.
Para ele, era memória muscular.
Não fazia sentido.
E, depois, a mesma melodia. Tão familiar, como se soubesse todas as notas
que estava prestes a ouvir.
Tão familiar.
Depois, sente-se observado.
Não da rua.
A rua está vazia.
Não. Das janelas. Todas elas.
Todas as janelas emolduram um rosto, como uma galeria de retratos.
Todos a sorrir e a olhar para ele.
Ele devia fugir, pensa ele, e voltar para trás.
Mas a música voltou.
Está no ouvido dele. Está na cabeça dele. E depois outro som.
Estás perdido?
Pareces perdido.
Eu…
Não sei onde estou. Eu…
Não sei onde estou.
Podes dizer-me onde…
Estás perdido?
Espera.
Não sejas preguiçosa.
- Tens medo? - Sobressaltado não equivale a ter medo.
Qualquer um bate tachos e panelas atrás da cabeça de alguém.
Isso não é assustador. É alarmante.
- E é preguiçoso como o caralho. - Talvez.
Mas quando acontece,
liberta uma descarga de adrenalina e…
Foda-se!
Vá lá. Acabaste de nos assustar com a merda do gato preto?
Fazes isso no início. Não no fim.
Tens razão.
A questão é que, com exceção daquele gato sem-abrigo,
a rua estava vazia.
E lembram-se do que a professora disse?
Tentou avisá-lo sobre a melodia.
O que ela disse sobre a música entrar na nossa cabeça.
Como não conseguimos deixar de a ouvir, depois de a ouvirmos.
A forma como continua e como ela tenta…
Que merda foi aquela?
Bolas, miúda nova, mais vale apareceres.
Foda-se.
Sabia que não estavas a dormir.
Pensei que ninguém podia sair à noite.
E não podemos.
Então, o que é isto?
É uma espécie de clube.
Dá-me o vinho.
Bebe um gole.
Não, obrigada.
Bebe um gole.
Não posso. Estou a tomar medicamentos.
Estás a tomar paracetamol e quê?
Haldol? Podes dar um gole.
Bebe o contrabando e talvez entres no clube.
Senão, esquece. Ninguém entra de graça.
Vá lá. Ela já está aqui.
Agora, ou é membro do clube
ou testemunha de acusação.
O Clube da Meia-Noite.
Não sei se era o nome original,
mas era o nome que tinha quando cheguei.
Então, vocês vêm à biblioteca todas as noites e…
Fazemos fantasmas.
- Contamos histórias. - "Fazer fantasmas" soa melhor.
Ao contares uma história, dás à luz outro fantasma porque…
No fim de contas, é tudo o que somos.
Histórias.
Por falar nisso,
a Natsuki está a meio de uma dramática.
Já dura há três dias
e, finalmente, transformou-se num monte de sustos da treta.
Cala-te.
O clube não se resume às histórias.
Na verdade, há algo muito importante.
Alto lá! Ela não bebeu vinho.
Não contou uma única história, por isso, sim.
Queres entrar no clube? Aumenta a parada.
Conta já uma história e bota abaixo.
Como eu disse antes, ninguém entra de graça.
Na verdade, a Cheri entra de graça.
Eu ia dizer isso.
A Cheri não contou uma única história e já passaram três meses.
Estou a tratar disso.
Ainda estou a editar, a corrigir na pós-produção.
O meu pai está sempre a dizer isso.
É um produtor de cinema famoso.
A Cheri está cheia de histórias.
Mas nunca no clube.
Mas, tirando a Cheri, ninguém entra de graça.
Que tipo de história?
Não há regras, mas parece haver um tema.
Geralmente, tentamos assustar-nos uns aos outros.
Nem todos.
Pelo menos, os interessantes.
É fácil.
Assustar alguém que já recebeu a pior notícia de sempre.
Somos um público difícil.
Certo. Então, que tal esta?
A história é sobre uma jovem que descobriu que estava a morrer.
Vai-te foder!
Seca. Tentamos não fazer isso aqui. É como masturbação.
Esperem, não é o que pensam.
Ela chamava-se Julia Jayne
e nasceu em 1951, em Lewiston, Idaho.
Estava no 11.º ano quando conheceu o Nathan.
E foi o tipo de amor
em que, de repente, todas as canções de amor são sobre nós.
Foi em 1968 que ela se apaixonou.
Também foi o ano em que descobriu que tinha cancro da tiroide.
Menos de um ano, no máximo.
Julia tinha 17 anos e vivia com a avó idosa,
que estava tão velha que mal era ela mesma.
Faz uma tiroidectomia. Aquilo metastiza. Ela faz radiação
e, por fim, não havia outra opção.
Ela acabou num hospício.
Um novo hospício privado para ficar à espera.
Vinte de maio de 1969.
Zero, cinco, dois, zero, um, nove, seis, nove.
Ela estava obcecada com a data.
Vinte de maio de 1969.
Um ano após o diagnóstico,
a data que ela pensava ser o fim para ela.
Zero, cinco, dois, zero, um, nove, seis, nove.
Tinha saudades de Nathan com todas as suas forças.
Às vezes, à noite,
ela jurava que o ouvia a chamar por ela.
Julia.
No dia seguinte, Julia não apareceu para o pequeno-almoço.
Vasculharam a casa toda e ela não estava em lado nenhum.
- Julia! - Julia!
Mais um dia passa e contactam a polícia.
Julia Jayne era sonâmbula
e eles receavam que ela tivesse saído à noite.
Na pior das hipóteses, tinha-se aproximado do penhasco e caído ao mar.
Os dias passaram a semanas e, um mês depois…
Quando lhe perguntaram onde tinha estado, Julia disse…
Nunca saí de casa.
Pouco depois de voltar, os tumores começaram a encolher
e, depois, desapareceram.
Espalhou-se a notícia de que ela se ia embora.
O prognóstico alterou-se. Ia sobreviver.
Mas, antes de deixar a clínica, uma última coisa.
Zero, nove, um, quatro, um, nove, sete, zero.
Um, um, dois, cinco, um, nove, sete, um.
Julia, a doutora quer falar contigo.
Zero, dois, zero, seis, um, nove, oito, nove.
Parecia não fazer sentido, até que…
… no dia 14 de setembro de 1970…
Zero, nove, um, quatro, um, nove, sete, zero.
… aquela jovem morreu na cama.
E a 25 de novembro…
- Dois, cinco, um, nove, sete, um. - … passado um ano,
aconteceu o mesmo ao rapaz.
E o enfermeiro que tinha ajudado Julia a chegar ao carro
morreu num acidente de viação a 6 de fevereiro de 1989.
Zero, dois, zero, seis, um, nove, oito, nove.
Julia Jayne ficou como toda a gente depois de desaparecer.
Ela já não sabia a sua data de validade, mas…
… parecia que estava amaldiçoada a saber a dos outros.
Então?
O que lhe aconteceu?
Disseram que o clube tem mais coisas.
Uma coisa importante.
O que é?
Digam-me e talvez eu acabe a história.
Está bem, novata.
Há uma espécie de acordo.
Como um pacto.
Remonta ao início do clube, seja lá quando foi isso.
Não estamos só a contar histórias.
Um de nós aqui sentado vai morrer primeiro.
E em breve, provavelmente.
Odeio quando dizes isso.
O primeiro de nós a bater a bota tem uma tarefa importante.
Uma espécie de responsabilidade.
Fazer tudo o que puder para nos contactar do outro lado.
Dizer aos outros o que esperar.
Então…
… apareceu alguém?
Alguém recebeu um sinal?
Sim. Temos provas da vida após a morte.
Aconteceu há umas semanas.
Agora só nos encontramos por hábito.
Bem, eu vi.
Já vi um sinal.
- Não viste nada. - Não inventes.
Vocês estão a pensar mal nisto.
O que acontece depois da morte?
Vocês nem sequer sabem onde estão.
Há tantas histórias sobre este sítio. Sobre esta casa, na verdade.
De pessoas que pensavam que iam morrer, mas não morreram.
Posso contar-vos essas histórias.
Histórias para outra noite, se me aceitarem.
Até faço o pacto.
Se for eu, se for a primeira a morrer,
vou encarar aquele véu
e vou fazer força e gritar e gemer até me ouvirem.
E vou gritar a verdade.
Prometo.
Não precisas de ser tão dramática.
Foi uma história muito boa. Inventaste-a?
Inventei.
Aposto que podias ter sido escritora.
Ainda posso.
Mas não é tudo inventado, pois não?
Como assim?
A questão é essa.
Os outros gostam de estar aqui, mas não percebem.
Não dedicam tempo.
Não olham muito tempo para estas fotos.
Não gostam de pensar nisso, creio, mas eu sou diferente.
E passei horas a olhar para estas fotos,
a pensar nas pessoas que aparecem nelas e a olhar para os nomes.
Nomes como Julia Jayne.
Quanto dessa história era verdade?
Encontrei a história dela ao pesquisar sobre o cancro da tiroide.
Ela tinha-o e esteve aqui em Brightcliffe,
na turma de 68.
E as denúncias também são reais.
Ela desapareceu, mas só por uma semana,
e voltou, sim.
E entrou por aquelas portas da frente em remissão total.
E ela disse… Disse que foi por causa deste sítio
que encontrou algo aqui que a curou.
Tanto quanto sei, ela pode estar viva algures.
Não escolheste este sítio por acaso, pois não?
Estás aqui por causa dessa história.
Este sítio tem muito mais do que vocês sabem.
Talvez pudéssemos descobrir juntos, mas…
Sim, tens razão. É por isso que estou aqui.
Vou sobreviver.
Sim.
Devíamos…
Devíamos voltar para cima.
Caso a enfermeira da noite faça a ronda.
Vou ficar mais um pouco.
Olhar bem, como disseste.
Passar um momento sossegado com estes miúdos.
Está bem. Boa noite.
Boa noite, Kevin.
Legendas: José Fernandes