Goûte. Juste une fois, tu peux goûter.
Lenny ! Bonjour, voulez-vous du café ?
On a des bagels, des bialys, des pamplemousses, des blintz.
Prenez un blintz. C'est un excellent choix.
Excusez-moi, qui êtes-vous ?
- Miss Décembre ! - Vous avez changé.
Vous parliez de Miss Décembre la nuit où on a partagé une cellule.
J'ai été en prison avec du monde.
On a dit aux enfants que vous aviez mangé trop de biscuits.
Merci de vous en tenir à cette version.
J'ai plaidé pour la vérité.
Je n'étais pas d'humeur à décrire un coma éthylique.
- Donc s'il demande... - Qui ça ?
- Ethan. - J'ignore qui...
Si un enfant demande pourquoi vous êtes ici...
Je croyais qu'il était brillant.
Je parlais de son humour. Il pourrait être bête.
Excusez-moi !
Hier soir, j'avais un peu plus d'affaires.
Un manteau, des chaussures, un portefeuille. Vous entendez ça ?
J'ai réussi !
- Regardez qui est debout. - Attends. Toi.
- Je te connais. - Moi aussi.
Tu as le sommeil très profond.
Ethan t'a grimpé dessus pour attraper son camion.
Attends !
Non, ça n'est pas possible.
C'est l'Hudson par la fenêtre !
L'Upper West Side !
Tu as raison, quelqu'un doit écrire ses vannes.
- Tu veux du café ? - Déjà proposé.
Désolée de mon absence à ton réveil, j'apprends la propreté à ma fille.
Aujourd'hui, elle s'est très bien débrouillée.
Hier, un désastre. On doit changer le papier peint.
Tout le monde a des hauts... Je peux...
- Tu veux prendre une douche ? - Non.
- Vous devriez ! - Merci, madame. Je me doucherai quand...
Merde !
- Pourquoi je suis là ? - Que te rappelles-tu ?
Rien.
Hier soir, je rentrais du club
quand je t'ai vu évanoui par terre.
J'ai demandé où tu logeais, tu as dit : "Belle coiffure."
Ah bon ?
Non. Pour notre amitié, disons que oui.
Je t'ai couché dans la chambre de mon fils.
- Le lit minuscule. - Il a cinq ans.
- On m'a volé ? - Pas que je sache.
Mes pompes, ma veste, mon larfeuille, ma montre ?
Zelda repasse ta veste et cirer tes chaussures.
J'ai caché ton portefeuille. Ethan mange l'argent en ce moment.
- Pas vu ta montre. Je la vais chercher. - Attends !
- Il me faut ce pantalon. - Et moi donc.
Il est froissé. De mauvaise qualité.
Il faut apprendre à le connaître.
J'ai trouvé ta montre !
Zelda, la veste est parfaite. Tu veux donner ton pantalon ?
- Devine. - Il garde son pantalon, Zelda.
Chaussures et portefeuille.
Ethan l'a trouvé, donc je te rembourserai.
- Je n'ai pas trouvé ta cravate. - Garde-la.
- Lenny... - J'ai des cravates.
Merci pour tout, mais la prochaine fois que tu me vois
et que je semble avoir besoin d'aide, passe ton chemin.
Hé ! Arrête ton cinéma !
Sans issue !
On pourrait... Lenny !
L'ascenseur...
Pourquoi tu vis à un étage si élevé ?
Pourquoi tu... Sérieusement ? Lenny !
Bonjour, Mme Teitelbaum. Lenny !
Lenny !
Pas de taxis dans l'Upper West Side ?
Sincèrement, ils t'évitent peut-être.
- Tiens. - C'est quoi ?
- C'est ta chaussure. - Non, j'ai ma...
- Je la portais. - Pourquoi es-tu fâché ?
Je t'ai décollé du trottoir, et tu m'en veux ?
- Tu devrais me remercier. - Merci.
Va protéger ton papier peint.
- Tu es puéril. - Bien sûr, je suis humoriste.
- S'il te plaît, rentre. - C'est Lenny Bruce !
- Salut ! Vous êtes le meilleur. - Bonjour. Merci.
- Je ne comprends pas. - Ah bon ?
Vous êtes le roi, Lenny !
Merci. En tant que sujets, vous pouvez disposer.
- Tu devrais... - Ne me dis pas comment faire.
Je ne te disais pas comment, mais où.
Je hèle des taxis depuis avant ta naissance !
Je vous parle, regardez-moi !
C'est ainsi que tu agis quand on t'aide ?
Vous ignorez mes compliments.
Pardon. Vous vous connaissez ?
Je t'emmerde, Bruce ! Tu es le Mort Sahl du pauvre !
- Le feu est vert ! - Va repasser ton froc, ducon !
- Pourquoi es-tu comme ça ? - Je ne suis pas dans mon élément !
Cet endroit. Ce tablier.
Les grands-parents au petit-déj, les gamins qui apprennent des trucs.
Leni Riefenstahl qui veut mon futal.
Ça, ça me correspond un peu plus.
Je suis absolument abasourdie.
- Tu voulais bien faire. - Oui.
Je t'ai ramené chez moi
pour que tu aies un lit, pas une cellule.
Désolée si tu y es mal à l'aise.
Les gamins, je m'en fiche. J'ai un gamin.
- Ah bon ? - Oui.
- Fille ou garçon ? - Fille.
- Tu n'en as jamais parlé. - Ah bon ?
Toutes les fois où nous avons fait du tricot,
une tarte dans le four,
je ne t'ai jamais parlé de ma fille ?
On n'est pas censés le faire.
Ça ne marche pas comme ça. Des humoristes, créatures de la nuit.
On parle débauche et pornographie.
On fait des blagues sur des dictateurs à table,
comment Staline aime sa viande.
Pas de tabliers et d'apprentissage du pot.
Si je veux parler de ma fille, j'appelle ma mère.
- Tu fais quoi ? - J'ai envie de pisser.
Utilise les toilettes chez moi.
Tu mettrais de la musique. Je ne veux pas de musique en pissant.
Enfin.
Écoute, je sais que je...
- Tiens. - Excuse-moi.
Que crois-tu qu'il s'est passé ?
C'est pour le taxi, le cirage des chaussures, le blintz.
Seigneur !
C'était un très bon charpentier !
- Vous n'êtes pas Lenny Bruce ? - Roulez.
Mme Maisel, femme fabuleuse
- Bonjour. Quel est le numéro ? - Le numéro d'un club.
Comment s'appelle le club ?
Je ne connais pas le nom, mais c'est à Chinatown. Ça aide ?
Non.
Vous pourriez chercher les clubs de Chinatown ?
Non.
Pourriez-vous faire une liste de trucs qui y ressemblent ?
Je pourrais.
Vous répondez à mes appels ces six prochaines heures ?
Je suis manager de talents. Vous aimez la scène ?
Attendez ! Essayez le club de Joel Maisel à China...
Allô ?
Vous étiez censés partager.
- Dinah ! - Oui ?
Je dois contacter Mike Carr.
J'ai laissé un message.
- Avec mon nom ? - Mon Dieu, non.
Bien.
Merci de manger ça sur mon lit.
- Demande à la dame de trouver le club. - Qui ?
La dame d'à côté. Dis-lui de trouver le club.
Elle est là pour ça, non ?
Assise là, tous les jours, à écouter.
File du lit et mêle-toi de tes affaires.
Ça fait trop d'informations d'un coup.
- Merci. - Bonne journée.
Encore un. "Vins du monde".
Le "O" est un petit globe. Mignon.
Cachez-le avant qu'Alfie ne sorte son passeport.
Mme Lennon est vraiment reconnaissante.
Les voix dans sa tête ne se sont pas syndiquées.
L'ex de Midge a un club à Chinatown...
Je m'en occupe.
- J'ai oublié le nom. - Je m'en charge.
- C'est qui, déjà ? - Ma nièce.
Je ne suis pas sûre que ça soit très professionnel.
Dans tous mes emplois, les secrétaires faisaient ça.
- Vous n'y travaillez plus. - Je téléphone !
- Ici Susie Myerson. - Ça disait "biscuits".
Je hais le mensonge.
Va donc te trouver une blonde à scier en deux.
Joel Maisel en ligne.
- Pas déjà. - Si.
- Joel Maisel ? - Oui.
Vous avez trouvé M. Maisel ?
Sans son nom ?
- Vous allez décrocher ? - Oui.
Ça, c'est une foutue magicienne !
Joel ? Allô.
Susie Myerson de Susie Myerson et Associés.
- Comment ça va, l'ami ? - Qui est-ce ?
C'est Susie Myerson de Susie Myerson et Associés.
- J'espère ne pas vous déranger. - Qui est-ce ?
Vous êtes très drôle.
Joel, je vous appelle pour parler de...
- Vous savez qui c'est ? - Bette Davis ou Rock Hudson.
- J'essaie d'arranger nos relations. - On n'a pas de relations.
Créons-en.
Je suis manager de talents, vous possédez un club.
On pourrait faire affaire. Fermez-la et soyez pro.
Manager, allons.
Vous avez une cliente qui vient quand elle veut.
En fait, j'ai un super nouveau client.
- Que vous n'avez pas sauté ! - Humoriste ?
Magicien.
- Tours de cartes et tout ? - Non. Bien plus.
C'est le maître des tours de passe-passe.
Illusionniste. Hypnotiseur. Il pourrait bien être magique.
Il n'y en a pas deux comme lui.
J'aimerais que vous l'engagiez.
J'ai de fabuleux retours sur votre club.
Arrêtez. C'est agaçant.
J'accepterai n'importe quel créneau.
Il est chouette, les enfants l'adoreront.
- Je dois voir ce qu'il fait. - Oui. Premier numéro gratis.
S'il vous plaît, vous l'engagez un mois ?
- On verra. - Un homme d'affaires avisé.
Vous et moi, on fera de grandes choses.
Au revoir.
J'étais assis sur les biscuits.
Oscar Levant, combien de secondes pour la question suivante ?
Vous en avez 37 en banque.
- J'en utiliserai 18. - Très bien.
En 18 secondes,
citez tous les États commençant par un "M" ou un "C".
Lancez le chronomètre !
"M", Mississippi, Missouri, Maine, Melinda.
Ce n'est pas un État, c'est une ex.
Vous avez fait sécession ?
Elle a tiré sur Fort Sumter.
Maman ! Papa ! Les enfants dorment, et je sors !
- Je me suis pris la bôme. - Oui, ça a fait "boum".
Pardon, qui me parle ?
Vous voulez vous allonger ?
On peut vous faire un oreiller avec des maniques.
J'ai deux flacons de laque sur la tête.
Je vous vois vous cacher, Pete.
Pete est coupable. Oscar, je ne vous ai pas oublié.
Lancez le chrono !
Montana, Californie, Connecticut, Cucamonga.
- C'est un État ? - Un état de confusion, plutôt.
Fin du chronomètre.
- Qu'a-t-il oublié ? - Il a oublié Michigan, Colorado...
- Que se passe-t-il ? - C'est Seconds Count.
Sophie est hystérique. Elle est géniale.
- Je parlais des plateaux télé. - Pour l'émission de Sophie.
Si on rate un épisode, on n'a aucune conversation,
car les gens ne parlent que de ça.
- Le jeudi soir, on mange ici. - Ça change.
Les enfants dorment, je file.
Salut.
Vous savez qu'elle a voulu détruire ma carrière ?
- Qui ? Sophie ? - Oui, Sophie.
- L'eau a coulé sous les ponts. - Si tu le dis. Continuez.
En fait, pas du tout.
- On rate l'émission. - C'est de la nostalgie.
Elle vous rappelle l'époque où vous jouiez avec un cerceau ?
Non. On la trouve très drôle.
- Notre nouveau Chaplin. - Sans commentaire. Adieu.
Si tu parlais de Buddy Chaplin, le gars qui mesure les pieds
et aurait un frère siamois mort dans le ventre, peut-être.
Charlie Chaplin ? Les Temps Modernes ? La Ruée vers l'Or ? Pas du tout.
- Tu n'avais aucun commentaire. - Bon sang.
Raté ! Elle a dit un truc drôle.
Elle ne dit jamais rien de drôle. De bons mots ridiculement forcés.
Ils ne sont pas forcés...
Tu ignores ce qu'est un bon mot.
Ni un bon moment.
- Sophie n'est pas drôle, mais ça, oui ? - J'ai entendu.
- On rate la réclame ! - C'est pour un laxatif !
Oui, mais elle la rend drôle.
Elle est irrévérencieuse et elle a perdu du poids.
J'ai dit ce que j'avais à dire.
- Alors, laisse-nous ! - Amen.
Hé ! Que se passe-t-il là-haut ?
Allons !
L'eau chaude est revenue.
Le coin café est propre, nouvelle cafetière.
Du lait et du sucre. Et des insectes.
- D'où les sucriers. - Tu auras ton sucrier.
On a enlevé la peinture et les bâches.
On a fixé le miroir, la couturière est là,
sans sa machine à coudre,
mais on a trouvé une machine en déplaçant la peinture et les bâches,
donc voilà.
Le toit sera réparé.
On a trouvé la trompette de Duke. On ne trouve pas Duke.
L'enceinte des loges fonctionne,
on a transformé l'urinoir des toilettes femmes en pot de fleurs.
Boise, c'est de beaux progrès.
Je pourrais te nommer régisseur.
Je suis directeur, pas régisseur.
Je gère la scène, mais je gère le reste aussi.
Je gère la salle.
Le quai de chargement, je suis le manager...
- Quand les livraisons arrivent... - Abrège, je dois bosser !
Oui.
Deux gins rickey, trois daiquiri banane, un Singapore Sling
- et un White Russian. Très russe. - Trois Grasshopper.
Et mon Sherry Flip ? J'ai trois Mai Tai.
Du calme. Après les Grasshopper ?
- Sherry Flip. Merci. - Manhattan avec cerise !
- Comment ça va ? - Plus de vin blanc !
Barman. Six Paloma pour la table là-bas.
- Et n'arrête pas. - Paloma.
Il faudra un pamplemousse.
Salut.
Excusez-nous.
Regarde ! La voilà !
Eh bien.
Bonsoir.
Regardez toutes ces dames dans le public, ce soir.
Vous savez que les soldes chez Bergdorf, c'est bien plus au nord ?
Ici aussi, les robes sont bradées, mais pas ce comme vous pensez.
Bonsoir, mesdames. Perdues ?
Elle se marie, on l'a emmenée.
Pour que je l'en dissuade ?
- Quel est votre nom ? - Nora.
Félicitations, Nora. Et votre fiancé ?
- Montgomery. - Une photo ?
Pas mal.
Mais n'oubliez pas, vous vous couchez avec ça,
vous vous réveillez avec ça.
Je plaisante, monsieur.
Et...
Arrêtez.
Comment ça se passe ? J'aime ton look.
Des lunettes d'intello. Complètement bidons.
On dirait des vraies.
Mesdames. J'entends chaque mot que vous prétendez ne pas dire.
Je suis impressionné.
- Dodie... - Imogene.
...a battu son précédent record,
qu'elle a établi il y a dix minutes : 80 mots à la minute.
Pas mon record, mais c'était James Joyce,
- donc je stressais. - Quoi ?
Je tapais Finnegans Wake.
Un peu charabia, mais c'est du génie.
- Je savais que vous vous entendriez bien. - C'est peu de le dire.
- Dodie est un diamant dans la tempête. - Imogene.
Ce n'est pas ça, l'expression. Mon Dieu !
Avoir la liberté d'écrire, mais sans taper ?
- Ma vie va changer ! - Je suis prise ?
- Je ne vous lâche plus. - Je suis otage !
- Mlle Miriam ! - J'arrive, Zelda !
- Dodie, prête pour du Proust ? - Imogene !
La vraie question est : M. Proust est-il prêt ?
Le frigo est en panne. J'ouvre, pas de lumière.
Tout est chaud. Je regarde la prise.
Je débranche, pas la prise.
C'était éteint hier soir.
Comment ça, éteint ?
Il n'y avait pas de lumière.
Donc vous avez tout laissé pourrir ?
J'ignorais ce que ça voulait dire.
Quelle femme êtes-vous ? Vous étiez mariée.
- Comment est-ce possible ? - Rien à voir avec le frigo.
Cette idiote ignore qu'il y a un souci si la lumière est éteinte.
Je m'en occupe. En attendant, demandons aux voisins
de garder des trucs pour nous.
Entrez, Norma et Lorraine, nous allons nous asseoir,
boire un thé glacé, et vous me direz
tout sur vous qui pourrait intéresser un homme.
- Abe ? - Rose.
Cette fille est une prodige.
Si le gouvernement savait, elle serait rat de laboratoire. Fini !
Excusez-moi, mesdames.
J'ai réservé le salon. Tu n'as pas consulté le tableau ?
Pas du tout.
C'était ton idée, donc j'aurais cru que si.
- On a bientôt fini. - C'est ton tableau.
- Je sors. Dodie. - Imogene !
Rassemblez vos affaires.
Allons à la salle de bains. C'est là que je travaille.
Je vais chercher le thé.
Mon Dieu ! Que se passe-t-il ici ?
Frigo en rade. Zelda a oublié m'avoir appris le polonais.
Allô ?
Ici Rose Weissman.
Bonjour. Je suis Miriam Maisel.
Vous avez une tête à avoir un frigo chez vous.
Oui. C'est merveilleux. Ce serait un honneur d'y assister.
D'accord. Merci.
Vous n'avez pas montré la lumière du frigo à Miriam ?
Une lumière dans le frigo ?
Miriam, devine quoi ?
J'ai été invitée au repas annuel du conseil des petites femmes d'affaires.
Ta mère est désormais reconnue comme petite femme d'affaires.
Enfin, une femme d'affaires petite.
Non, je gère une affaire petite et je suis une femme...
- Je mangerai à l'œil. - Félicitations.
Merci.
- Miriam ! - Quoi ?
- Elles ont pris. - Tu devais les faire asseoir.
- Voulez-vous vous asseoir ? - Au revoir, Miriam.
Vraiment désolée. C'était ma fille. Elle est très drôle.
Elle aussi s'est fait renverser par un cheval, enfant...
Magnifique !
Dinah !
Putain !
- Quelqu'un vous aime. - C'est pas de l'amour !
J'ai aussi la carte d'un prof de golf.
- Appelez Sophie Lennon. - OK.
Il faut l'attraper !
- Ils se multiplient ! - Si tu l'attrapes, tu la laves !
Putain !
Pardon, j'allais les déplacer.
- J'ai Sophie Lennon sur la une. - Dinah, il n'y a qu'une ligne.
Arrêtez de dire "la une".
Ça vous donne un air important.
Je suis importante, Dinah.
- Que ça se sache. - Fermez la porte.
Sophie, ça doit cesser !
- Ce n'est pas Mlle Lennon. - Humbert Humbert.
- Passez-moi votre chef. - Impossible.
- Elle subit une épilation romaine. - Quoi ?
On épile les poils qui ne devraient pas être.
Dawes ! Demandez à Susie si elle a apprécié la Cadillac.
- Avez-vous aimé la Cadillac ? - Je la déteste,
pas besoin de m'envoyer des cadeaux,
qu'elle arrête.
Mlle Lennon veut vous les offrir. C'est l'intérêt.
Demandez si elle a aimé le Cara...
Elle s'est interrompue,
mais je suppose qu'elle demande pour le Caravage.
Dawes, j'ignore ce qu'est ce truc.
Dites à la folle qu'on avait un marché.
Je l'aide, et elle se barre !
Elle refuse votre générosité.
Elle m'a permis d'avoir l'émission ! Dites-lui !
- Elle dit... - Juste chez Gordon Ford.
L'émission, elle l'a eue elle-même.
Elle peut reprendre ses cadeaux.
Dawes, dites-lui que...
- Je vous laisse décrypter. - Au revoir !
Dinah, apportez-moi une orange !
Tu veux que je fasse une crise cardiaque.
C'est ce que tu veux ?
Car tu te débrouilles très bien.
Je ne veux pas du tout ça. Vous êtes si bon avec moi.
N'est-ce pas ? Je suis un homme bon.
J'ai besoin d'un chouïa plus de temps pour mon prochain versement.
Combien ? Un bissel ?
Disons deux semaines ?
J'ai décroché une énorme commande Tupperware.
Elle a convaincu tout le service géologie d'y ranger des fossiles.
Certes, pas une commande Brownie Wise...
Quoi ?
Elle a lancé un saladier d'eau sur une invitée
pour démontrer son étanchéité. Une légende.
Appelez une ambulance !
Je suis payée une fois le chèque encaissé,
et le chèque est d'une banque à Toronto. Elle est canadienne.
C'est vrai qu'elle a un fort accent.
"Chouïa" n'est pas un mot qu'on retrouve dans un contrat légal.
- Tu sais ? - Merci pour votre compréhension.
Vos petits-enfants vous aiment.
J'ai besoin d'un verre.
- De la gelée sur ta chemise ? - Dinah avait une nièce pleine de gelée.
- Ça ne colle pas au modèle éco. - On en a un ?
Des filles. De l'alcool. Des hommes qui paient.
Mais elle est drôle.
Oui, mais elle transforme cet endroit en je ne sais quoi !
Vous parlez de moi ?
Je te pensais partie. Et t'as pas frappé !
Vous parlez de moi ?
- C'est quoi, ça ? - Terrence, Mme Maisel
et sa petite manager directive, Susie.
- Terrence est notre partenaire. - Important.
Et Mario est ce qu'il semble être.
Mme Maisel, vous faites fuir le chaland.
On est complet tous les soirs.
- Avec les mauvaises personnes. - Qui ça ?
Celles qui font la popote.
- Les chefs ? - Les femmes.
Et alors ?
C'est un club de strip-tease.
Ne dites pas ça.
C'est un lieu de divertissement pour une clientèle masculine.
- Aimant les tétés. - Et ?
Les hommes viennent pour fuir les femmes.
Sauf celles sur scène.
Ça sent plus pareil.
- Vous sentez quoi ? - Plus la bière, la pisse.
J'ai changé l'odeur ? C'est fort.
C'est grave que ça ne pue plus ?
Bien. Bunny veut parler.
- J'aime pas la pisse. - Moi non plus.
Ça dépend des circonstances.
Vous devriez râler. Maisel s'approprie la scène.
Depuis qu'elle est là, le café est meilleur.
Moins de tordus en coulisses.
On a une couturière. Nos vêtements ne tombent plus.
Ils sont censés tomber.
Le modèle économique !
Les femmes paient mieux, aussi.
J'ai pas demandé. Merci.
Les femmes sont plus généreuses, c'est un fait.
On donne vie à des bébés.
- T'as fini, Bunny ! - Non, c'est toi, Boise !
C'était pas une insulte. Tu as fini ton service, rentre !
Elles sont pas discrètes, les flics remarquent.
Après, les hommes filent.
Les femmes restent discuter, elles rient...
Et donc ? C'est chouette.
C'est un club illégal, tu ne comprends pas ?
Les ventes d'alcool sont en hausse.
Mais des trucs bizarres aux fruits.
Daiquiri à la banane, Mai Tai, Pink Squirrel.
- Ça se boit ? - Avec de petits parasols.
Plutôt mourir que d'acheter de petits parasols ou
un distributeur de produits féminins.
- Ça existe ? - Oui.
Trop classe. Comme le Frick Museum.
Les recettes sont à la hausse à tous les niveaux.
Donc si on amasse de l'oseille, on est bons.
- Comment ça ? - Commandez les parasols
et le distributeur féminin.
Que nos clientes ne manquent de rien.
Et continuez votre numéro.
On fera les deux.
Divertir les hommes et une humoriste.
- Rentrons. - Attendez.
Il est temps de partager la recette du bar avec elle.
- Pas question. - Elle ira ailleurs
et emmènera son public.
On a un contrat.
Avec un club de strip-tease illégal.
Calmez-vous. Mon Dieu. C'est un dur. Il devrait être videur.
On parlera de ça demain.
- Maintenant. - Je suis fatigué.
Je veux rentrer regarder Gordon Ford.
Eddie Fisher va s'expliquer.
- Moi aussi. - Donc demain.
Bonne nuit.
Vous rentrez ?
Pourquoi pas deux daiquiri à la banane, Kenny ?
Mesdames !
Je réponds, Zelda.
Désolée pour le frigo. Ne m'en voulez pas éternellement.
Je vais essayer.
Allô ?
- Allô, Miriam Maisel ? - C'est moi.
- Vous avez une voix marrante. - Quoi ?
Pardon. Ici la secrétaire de Susie.
Vous cartonnerez, vous avez une voix marrante.
- Merci, Dinah. - Je vous passe Susie ?
Susie, Miriam Maisel sur la une.
- Rien ne s'affiche ! - Le bouton doit être cassé.
Passez-la-moi, mais faites réparer le bouton d'attente.
Je ne peux pas appeler si vous êtes en ligne.
- Passez-la-moi ! - Allô ?
Je voulais que tu l'apprennes par moi, pas à l'épicerie.
Quoi donc ?
L. Roy Dunham a encore frappé.
Il a vu ton numéro au Wolford et a rédigé un article.
Ne lis pas, c'est violent.
- Mais c'était génial. - Je sais. Il finira par lâcher.
Quelque chose d'autre détournera son attention.
Quand ? Ça fait des mois !
Je ne sais pas. Oublie-le.
Le public t'aime, c'est ce qui compte.
Oui. Tu as raison.
Le spectacle était bon, le public aussi, tout va bien.
Bonjour. Je cherche L. Roy Dunham.
- Et vous êtes ? - Miriam Weissman.
- Miriam Weissman. Deux "S" ? - Oui.
- Super. Attendez ici. - Merci.
Mme Maisel.
L. Roy Dunham. Ravie de vous rencontrer enfin.
Vous sentez bon. C'est Arpège ?
- Je pige pas. Vous... - L. Roy Dunham.
- Vous. - Moi.
L'auteure de ces horribles articles ?
Je les trouve bons, mais oui.
Mais vous êtes une femme.
- Quoi ? - Vous l'avez toujours été.
En effet.
Le contraire aurait été plus intéressant.
Mme Maisel, que puis-je pour vous ?
Arrêtez vos articles sur moi.
Je ne pense pas. Et sinon ?
Expliquez-moi vos articles de merde.
Ce verbiage très classe. J'adore.
Je vous offense, c'est ça ? Je suis pas assez féminine ?
- Je ne vous trouve pas drôle. - Je suis hilarante !
Vous êtes une excellente copie.
Je vois peu d'humoristes femmes,
mais une humoriste telle que vous,
l'article s'écrit tout seul.
- C'est pour me détruire. - Non !
- Vous m'avez traitée de traînée ! - C'était implicite.
Vous êtes très fière de vous.
Je suis dans un bon jour. Je viens d'avoir ce bureau.
Je l'ai piqué à Eddie, là. Salut, Eddie !
Il est un peu vexé.
Il l'avait depuis cinq ans. Il est doué.
Vous devriez lire son article sur la corruption, le favoritisme...
D'accord. Il est temps d'y aller.
Désolée de vous vexer, mais au moins,
votre nom fait les journaux.
J'aime le gin, si vous vouliez me remercier.
Allez. Faites de votre mieux.
Si vous pensez me détruire ou me virer...
Mon Dieu, non, ça serait affreux ! Vous êtes une mine d'or.
Sophie Lennon, c'était super,
mais le fiasco Shy Baldwin ? Merci.
Vous savez à quel point c'est dur de faire mon métier ?
Dans ces clubs tenus par des hommes,
où ils règnent,
se faire entendre par des hommes ?
C'est pourquoi je vous choisis.
Quand je rends un article sur vous, il doit être féroce pour être publié.
J'ai une place. J'ai ce bureau. Je ne suis plus une jupe.
C'est dur d'être une femme journaliste.
Continuez comme ça !
Ils l'ont viré des studios Paramount pour le reste de l'été.
Il est venu déguisé une fois,
et ils l'ont viré sur Melrose !
Mlle Miriam. Votre grande amie Sophie Lennon est là !
C'est pas ma grande amie.
Elle a raconté une histoire sur Mickey Rooney et une banane.
Trop rigolo !
Que c'est gentil.
Fantastique d'avoir quelqu'un de drôle dans la maison.
Oui. Zelda, laissez-nous la pièce.
Allons, venez tous.
- Merci, Mlle Sophie ! - Non, merci, Mlle Zelda.
Au revoir, tout le monde.
Vous jouez dans des salles de plus en plus petites.
Au revoir.
Vous n'êtes pas curieuse de la raison de ma venue ?
Vous semblez avoir soif. Un verre ?
On est chez moi. Non, je ne veux rien.
- Alors, attendez dehors, Dawes. - Avec plaisir.
Je déteste ça.
La dernière fois qu'on s'est vues,
vous étiez resplendissante en rouge.
Et vous vous étouffiez avec votre raté à Broadway.
Très bien. Venons-en au fait.
J'ai besoin de vous.
- Pour quoi ? - Vous savez quoi.
- Je veux Susie comme manager. - Sophie...
Elle est l'avenir, elle me donne confiance,
j'ai besoin d'elle.
Si j'essayais, je ne la convaincrais pas.
- Et je n'essaierai pas. - Pourquoi ?
Pourquoi ?
Parce que je vous déteste !
Je vous déteste ! D'une haine brûlante comme mille soleils !
Ça fait beaucoup de haine !
Elle commence ici, bout ici et infuse ici.
C'est un volcan de haine bouillonnant et crachant de la lave.
Je vous déteste vraiment !
Vous êtes en difficulté financière.
- Pas du tout. - Mais si.
Ça, c'est une mascarade.
- Vous êtes endettée jusqu'au cul. - Vous auriez dû être poète.
Je répertorie vos créanciers ?
- Sophie... - Votre épicier, boulanger, blanchisseur.
Il vous a virée et ne veut pas rendre vos vêtements.
Vous avez 30 $ de dettes d'électricité,
20 dollars de gaz et d'eau,
200 dollars chez Bloomingdale,
votre frigo est en panne, et purée, ça agace Zelda.
Mais votre plus grosse dette est envers un certain Moishe Maisel.
- Votre beau-père, non ? - Qui vous l'a dit ? Susie ?
Mon Dieu, non. Mon détective privé.
Il trouve tout sur tout le monde.
Et à défaut, il sait mettre un mouchard sur n'importe qui.
Mais dans votre cas, pas besoin de mouchard.
Vous êtes un livre ouvert.
- Pourquoi faire ça ? - J'ai une proposition.
- Venez dans mon émission. - Pardon ?
Faites chauffeuse de salle.
Vous êtes dérangée.
Venez avant la diffusion, accueillez le public,
indiquez les règles, racontez des blagues.
Vous pouvez lancer des bonbons.
- Pas question ! - Facile.
Ils sont là pour rire et se mettre au frais.
Faible nombre d'heures et à quelques stations de métro.
Vous serez grassement payée, beaucoup trop. J'y veillerai.
En quoi ça vous aiderait à vous rabibocher avec Susie ?
Ma seule chance de la retrouver, c'est à travers vous.
Si on s'entend, Susie se calmera et redeviendra ma manager.
- Je ne travaillerai jamais pour vous. - Pour la NBC.
Et le mieux ? Pas besoin de me voir.
Vous faites votre numéro, vous partez, puis j'entre en scène.
Et ce sera ainsi.
Dans un an, peut-être moins, vous n'aurez plus de dettes.
J'offre même un frigo.
Et je ferai taire cette L. Roy Dunham.
Cette salope, ça va être sa fête.
Entre femmes, on devrait s'entraider, non ?
- Où est-il ? - Aucune idée.
On a dîné, je suis venue pour m'assurer que tout était prêt.
- Il a peut-être trouvé un bar. - Un bar ?
C'est un poivrot ?
Prêtez-moi votre téléphone. J'aurais pas dû le laisser.
Je vous ai laissée me refourguer un magicien ivrogne ?
J'ignore qui appeler.
J'aime les disparitions, mais sur scène.
- Salut. - Salut.
- Tu es censée être dans le train. - Je sais.
- On peut parler ? - Qu'y a-t-il ?
- Bureau. - D'accord.
Je reviens tout de suite.
C'est un plaisir de raccrocher pour vous.
Je n'aurais jamais dû l'engager. Sur description. Je suis idiot.
Je suis enceinte.
Tu m'as posé une question ?
- Non. - D'accord.
Je voulais te parler de ma grossesse.
- Tu es enceinte ? - Oui.
- Tu en es sûre ? - Oui.
- Sûre et certaine ? - Il y a une coutume chez moi.
Un moyen fiable de savoir si on est enceinte.
- C'est quoi ? - Faire un foutu test.
- J'en suis sûre. - Merde.
Merde !
Mes premiers mots aussi.
On est d'accord.
- C'est ma faute. J'aurais dû savoir. - Moi aussi.
Je vais être médecin. Je fais mes études.
- Je sais. - Je vais être médecin.
- Je sais. - Je vais être médecin !
- J'ai entendu. - Je vais être médecin !
Je sais, pourquoi tu répètes ça ?
Je ne te le dis pas à toi, mais à moi.
Il faut le répéter plusieurs fois pour que l'autre entende.
Puis encore et encore pour se rappeler
qu'on va être un médecin.
Et encore et encore pour se rappeler,
ne pas oublier, ne pas perdre son objectif
et ne pas tomber enceinte !
Je me couche en le disant. Je me réveille en le disant.
Je sais ! Je me suis déjà réveillé à tes côtés. Tu seras médecin.
- Tu as un entretien pour ton internat. - J'ai un entretien demain !
- Prends ton train. - Je suis enceinte !
- Ça ira. - Ça se bouscule.
Mei, on trouvera une solution. On a le temps.
J'ai souvent merdé, mais là, je ne merderai pas.
- J'appelle un taxi. - J'en ai un dehors.
Alors, vas-y.
Appelle-moi de la gare, et dès que tu es à Chicago,
quand tu arrives à ton hôtel...
J'appellerai beaucoup, promis.
Tu vas être médecin.
- Alfie. - Tu es très en colère.
Je t'ai cherché partout.
Ce n'est pas une épice. J'ai sniffé de la poudre à canon.
Une salle pleine de monde t'attend.
J'en suis conscient.
- Mais tu t'en fous ? - Je n'ai pas dit ça.
- Tu as bu ? - J'y ai pensé.
Tu fais juste un peu de shopping ?
Ça fait environ 20 ans que j'ai gagné
le concours de talents "Major Bowes Amateur Hour".
- J'avais 12 ans. - Impressionnant.
Orson Welles m'a invité à déjeuner. Il a commandé pour nous.
Ensuite, il a posé une question très pertinente.
"Qu'est-ce qu'un magicien à la radio ?"
- Bonne question. - Puis il a mangé les deux repas.
- C'est son genre. - Quand il a fini,
il est allé aux toilettes, j'ai bu son martini et j'ai apprécié.
C'était comme du punch, avec un truc en plus.
C'est quoi ? J'achète.
- Ne fais pas ça. - Quoi donc ?
- Tu te décourages. - Ah bon ?
Tu es le meilleur que j'aie vu. Pas un amateur. Tu es spécial.
J'y crois. Tu peux le faire. Laisse-moi t'aider.
- Je ne sais pas. Je crois... - Quoi ?
- Tu crois quoi ? - Tout !
J'ai l'œil pour ça.
Tu es le client numéro deux d'une liste de clients fantastiques,
et je ne te lâcherai pas !
- Les causes perdues, ta spécialité ? - Demande à Freud.
- Je peux, tu sais ? Je parle aux morts. - Bien.
Dis à Sigmund de te regarder, car tu montes sur scène.
Si tu échoues, ça sera en beauté.
- C'est un discours de motivation ? - Oui.
- Il y a beaucoup le mot "échec". - Tu as compris.
Tu ne joueras pas ce soir.
Je vais t'acheter ce truc. Tu vas rentrer jouer avec.
Une fois qu'il sera cassé, car ça arrivera,
tu t'entraîneras pour le numéro de demain.
Le monsieur du club sera fâché.
Pas un monsieur. Joel.
Je m'en occupe.
Mais ne bois pas, d'accord ?
Car tu es l'ivrogne le plus nul et négligé que j'aie jamais vu.
- Où est le truc que tu veux ? - Dans ta poche.
Enfoiré, tu es bon !
- J'essaie de la fuir ! - Je sais.
Ça, ce n'est pas fuir !
C'est de l'argent. De l'argent anonyme.
C'est un génie du mal.
Elle a inspiré plein de personnages psychopathes.
J'ai besoin d'argent et d'un frigo.
- Elle m'offre des valises et une voiture. - Du local.
Dommage, j'ai des valises et une voiture à prêter.
Susie ?
Des femmes au foyer. Tu peux pas dire "seins".
- Je ne le dirai pas. - Tu t'en sens capable ?
- Je pense. - Putain !
- Elle a couché avec Cubby O'Brien. - Et ? Attends, quoi ?
Du Mickey Mouse Club ? Impossible.
Elle a dépucelé le chouchou de l'Amérique.
Je ne crois pas qu'il soit le chouchou.
L'Amérique adore Cubby O'Brien, Miriam ! Réveille-toi !
Merde !
Mme Weissman, suivez-moi.
Rose Weissman. On se rencontre enfin.
- Vous avez trouvé facilement ? - Oui. Parfait.
Jamais venue à Brighton Beach, c'est un plaisir.
Asseyez-vous.
- Je suis Benedetta. - Benedetta...
Pas de noms de famille.
Vous connaissez le mien.
- Je suis Gitta. - Molly.
- Mlle Em. - Enchantée.
Est-ce tout le groupe ?
- Vous buvez du sherry, non ? - Oui.
Pas la journée.
Merci.
Je trouve ça
merveilleux d'avoir un conseil des petites femmes d'affaires.
Des femmes qui se réunissent pour un but commun.
C'est comme les jeannettes sans l'équipement de camping.
Le hareng est délicieux aujourd'hui.
Benedetta, que faites-vous exactement ?
Moi ? J'aide les gens.
Que c'est noble.
Je les aide à se rencontrer et à tomber amoureux.
- Je les aide à se marier. - Une entremetteuse.
Mlle Em, que faites-vous ?
J'aime me qualifier de matrone matrimoniale.
On dit aussi entremetteuse.
Gitta, et vous ?
- Entremetteuse. Moutarde. - Molly ?
Infirmière à mi-temps, j'enseigne la danse le week-end.
Je plaisante. Je suis entremetteuse.
- Et vous, Rose Weissman ? - Je suis aussi entremetteuse.
Depuis combien de temps, Rose Weissman ?
"Rose" suffira.
- Rose ne m'a pas répondu. - Elle n'a pas fait passer la moutarde.
Je suis relativement nouvelle, quelques mois.
Vous semblez prospérer en peu de temps.
La chance du débutant.
Vous avez déjà vu un chien manger les croquettes d'un autre ?
- Par chance, non. - C'est moche.
Très moche.
Un chien a une gamelle, il ne devrait pas avoir à partager.
Je crois qu'il y a un malentendu.
- Vous n'êtes pas entremetteuse ? - Si.
Je n'essaie pas de manger les croquettes d'une autre.
- Vous avez eu les Melamid. - C'est mon territoire.
- Je ne comprends pas. - Manhattan est divisée en territoires.
Seule garantie de paix après les guerres.
- Les guerres ? - Mieux vaut ne pas savoir.
On y a perdu beaucoup de femmes bien.
Mais une fois que chacune a obtenu sa part, les guerres ont cessé.
Nous avons chacune notre territoire. Little Italy, Lower East Side...
Upper Manhattan, Harlem, Washington Heights...
West End, Midtown, Hell's Kitchen...
Des juifs partout,
mais je m'en tiens aux juifs, et Melamid l'est.
Je suis désolée. Je ne savais rien de tout ça.
- Vous n'avez pas eu notre lettre ? - Quoi ?
- Que vous avez ignorée. - Qui disait "Arrêtez".
Cette lettre. Oui, je l'ai eue. Mais je n'ai pas compris.
- Le mot "arrêtez" ? - Un seul mot.
- Êtes-vous idiote ? - Je comprends, à présent.
- Bien. - Mais mesdames, vraiment.
New York est une grande ville. Il y a assez de travail.
Je ne crois pas que vous ayez bien entendu.
Vous n'êtes pas la bienvenue. Vous êtes une intruse.
Une concurrence dont nous n'avons pas besoin.
Nous sommes des dames, nous voulions vous laisser une chance.
Si vous aviez réussi ce coup à Staten Island,
il ne serait resté que votre chapeau.
Je préfère taire ce qu'ils en auraient fait.
Nous pouvons rendre les choses très difficiles.
Comment ça ?
Tout d'abord, nous savons pour votre fille et les strip-teases.
- M. Melamid n'approuverait pas. - Ni vos autres clients.
Ça n'a rien à voir avec mon affaire.
Une affaire ?
Que savez-vous des affaires ?
Rien à voir avec les affaires.
C'est une tradition vieille de plusieurs décennies.
Ma famille est entremetteuse à Harlem depuis l'époque où il y avait deux "A" !
- Il faut arrêter. - Arrêtez !
- Et passez le sel.
Est-ce clair ?
Bien.
À présent, peut-on manger ?
Les côtelettes sont très fines.
Et croustillantes.
Au fait, joli chapeau.
Un bon public aujourd'hui. Touristes, locaux, nonnes.
- Classique. - Je n'insulterai pas le pape.
Le public réagit toujours bien, n'hésitez pas à interagir.
On lancera des maniques à tout le monde.
- Ils adorent ça. - Moi aussi.
Le point commun de tous ici,
c'est que nous aimons tous Sophie.
- Pardon. - Oui. Nous aimons Sophie.
On est prêts. Amusez-vous bien.
Je vais me promener. Merde.
- Et emmerde Sophie. - À tout à l'heure.
Bonjour à tous !
Prêts à voir Seconds Count avec Sophie Lennon ?
Oui !
Dommage, c'est une émission de cuisine.
Qui aime le ragoût de saumon ? Non. Vous êtes au bon endroit.
Quelques petits rappels.
On ne fume pas, on ne mange pas,
et si la lumière rouge s'allume, c'est que les Russes nous envahissent.
Ou qu'on tourne, l'un des deux. Les deux sont palpitants.
Quand Sophie apparaît,
criez comme si vos cheveux étaient en feu.
Si vos cheveux sont vraiment en feu, les sorties sont ici et là.
Punaise, un beau public.
Vous deux, vous êtes amoureux, non ?
On est fiancés.
Génial ! Vous voulez des enfants tout de suite ?
- Je crois. - Oui.
Super. J'en ai deux pour vous,
Ethan et Esther. Je leur donne le bain,
il faut les nourrir et les arroser.
C'est agréable de faire affaire.
Bonjour. Susie Myerson, manager de talents.
Je viens saluer Mike Carr.
Suite à notre déjeuner.
- Vous êtes sur la liste ? - De qui ?
Moi. Vous vous appelez Susie Myerson ?
En fait, c'est... Carol Jacobson.
- Oui, me voilà. - La belle-mère de Gordon ?
Oui. Je l'aime comme mon fils.
Passez votre chemin.
Avec ces gens, on passe toujours son chemin.
Je sens que beaucoup ne sont pas d'ici.
Levez la main. Allons.
Combien de vous consultent les guides new-yorkais ?
Certains d'entre vous en ont, avouez.
Montrez-moi.
Le seul endroit où vous pouvez voir
une comédie musicale, un jeu télé et une agression en un jour.
Voyons. Il est écrit :
"Pour votre sécurité, n'ayez pas l'air d'un touriste."
C'est dur, quand on tient un guide.
Il faut avoir l'air d'un idiot du coin.
C'est quoi, ces rires ?
Votre protégée. Elle est douée. Très. Le public l'adore.
Bien. Ça va marcher.
Mieux, baladez-vous avec un bâton de clochard et une bouteille entamée.
Personne ne s'approchera.
- Elle est trop drôle ! - Géniale !
"Coney Island, un lieu idéal pour une journée.
"Le New-Yorkais marche vite,
"donc accélérez le pas pour ne pas le gêner."
Une autre façon de ne pas gêner ? Quitter la ville.
C'était si drôle que ça ?
Non, mais moi, oui !
Sophie, bonjour.
L'émission commence ?
Dans quelques minutes.
Je voulais saluer toutes ces belles personnes !
Vous avez fini l'apéritif, vous voulez passer à l'entrée ?
Bien vu, mais manger trop vite peut donner des gaz.
Si l'apéritif est riche,
mais pas de risques !
Un sondage ? Vous voulez que je parte ?
Non !
Le peuple a parlé !
Je serai votre guide de New York.
N'allez pas déjeuner au Tavern On The Green.
Si vous voulez vous saouler en journée, retrouvez-moi à Central Park.
Mon conseil ? Évitez les calèches.
Vous voulez être ballotés dans une odeur de fumier ?
Hélez nos taxis.
Évitez le manège de Central Park.
Si vous voulez tourner en rond avec des débiles,
venez voir mes auteurs.
Pas besoin de traîner au Muséum d'Histoire Naturelle.
Vous voulez un dinosaure, vous êtes au bon endroit !
Très drôle.
Mike !
- Quoi ? - Susie Myerson.
- Du Stage Deli. Sophie Lennon ? - Oui. Ça va ?
Avec Sophie, ça s'est bien passé.
- Gordon était content. - Oui.
J'ai une cliente, une humoriste géniale. Elle épate le monde.
L'émission de Gordon est l'endroit rêvé pour percer.
Je vous la propose avant Jack Paar.
- C'est quoi, son truc ? - Quoi ?
Condamnation ? Triangle sexuel ?
- Humoriste. - Je ne comprends pas.
- Juste une bonne humoriste. - OK.
Je peux envoyer l'un de mes gars. Où joue-t-elle ?
Elle chauffe la salle pour Sophie, là.
- Laissez tomber. - Elle joue dans le centre.
- À guichet fermé. - Le Latin Quarter ? Roxy's ?
- Non. - Un club en centre-ville ?
Si vous voulez que je la voie, où ça ?
Où ça ? Où ça.
Je n'ai aucun endroit où vous la montrer !
Regardez cette coiffure.
Wilt Chamberlain ne verrait rien au-dessus.
Vos cheveux sont si hauts
qu'il ne vous faut pas une coiffeuse, mais un contrôleur aérien.
Sa coiffure est si haute que ses fourches ont le vertige.
Sa coiffure est plus élevée que les dettes de Midge.
Sa coiffure est plus élevée que la tension de Sophie.
Sa coiffure est plus haute que le piédestal où est Midge.
Sa coiffure est plus folle que Sophie Lennon un mardi soir.
Non, un mardi matin. Non, tous les matins !
- Monsieur, quel est votre nom ? - Madame ?
- Morty. - Stella.
D'où venez-vous ?
Westport.
- Morty. - Enchantée.
- "Morty de Milwaukee". - Si besoin,
- j'appelle "Stella !" - "Patty de Poughkeepsie !"
- Montez mon micro. - Le mien aussi.
- Je veux qu'on m'entende au fond. - Un autographe ?
Je vous en donne un.
Ou une maladie incurable disparue depuis Colomb ?
- Elle vous donnera ça aussi. - Attention.
On n'est pas dans votre club miteux.
Oui, on est sur un plateau télé.
L'endroit idéal pour une humoriste désuète.
Et quel jeu télévisé !
Encore un sondage !
Qui aime Seconds Count ? Allez.
Comptez les secondes. Comme quand on rentre le ventre.
Logique, la moitié de ses vannes font un bide !
Ou quand on tire le cordon d'un parachute.
Avez-vous dû faire ça
quand Shy Baldwin vous a virée de son avion ?
Je comprends les réclames pour les laxatifs. Une belle merde !
Les amis, qui veut une manique gratuite ?
Sous-titres : Marion Birbès
Direction artistique Thomas B. Fleischer