Segue a corrida para salvar o jovem asiático-britânico Hassan Ahmed,
sequestrado por um grupo de extrema direita
autointitulado Filhos de Albion.
- Não foram feitas exigências... - Jesus.
...e as autoridades estão longe...
- Merda. - ...de achá-lo.
- Que sinistro. - É.
Nem nos bastidores sabemos de algo.
Os cretinos vão matá-lo.
- É, pois não fizeram... - Exigências.
...como e, de fato, por que ele foi alvo...
Lamb sabe o que está acontecendo?
Ele saberia se quisesse.
Não sei se ele se importa.
A senha do Lamb é "senha".
"Senha"?
- Como sabe? - O Ho me contou.
- Quanto isso custou? - Nada.
Ele queria contar pra alguém, mostrar que é esperto.
Quanto será que a Central conta ao Lamb?
Podemos descobrir. Ele deve ser copiado nas operações.
Mas... é melhor não.
Mais uma bebida?
Sim, talvez. Ou...
Sei lá. Talvez voltar ao escritório.
Sim, está bem. Melhor do que encher a cara aqui, né?
- Não ajudamos. - Não.
- É. - Hora da saideira.
Certo. Outra bebida?
Sim, mas algo rápido. Doses.
- Meu Deus. Eu não sei... - Pode se apressar?
- Posso? - Pegue.
- É triste de ver. - Vai fundo.
- Está pronta? - Estou.
- Quer ver minha técnica em ação? - Sim.
Ok.
Saco.
Vire a maçaneta enquanto...
Como ainda não aprendeu a abrir o diabo da porta?
- Foi suave. - Uhum.
- Suave como gosta. - Quem disse?
Quê? Eu. Foi legal. Legal pra caramba. Silêncio.
- Faça silêncio. - Não, você...
Tente, se puder.
Não enxergo.
Certo, liga a...
Vou acender a luz.
Desculpe. Não estou fazendo direito?
- Eu não... Faz tempo. - Ouviu isso?
Isso o quê?
Sei lá. Um ruído.
De rato?
Tem rato aqui?
Sim, um monte deles.
Ou algo que faça cocô de rato.
- Quieto. - Ho.
Tá, eu ouvi.
Parece que foi na sala do Lamb.
Não sei. Não tem luz acesa.
Espere aí. Vamos mesmo fazer isso?
O que mais faremos?
Prefiro fazer o que estávamos fazendo.
- Nossa. - Tá. É claro. Prioridades.
Não.
Quadro de avisos?
Não, foram dois barulhos.
Pode ter ecoado.
Ok.
Foda-se.
E agora?
Vamos pra minha casa ou pra sua?
Mais uma olhada.
Min? Min!
Min.
- Min, tudo bem? - Sim.
- Min? - A arma.
- Tudo bem? - Estou bem.
Sem pulso. Quebrou o pescoço dele.
Ele quebrou o próprio pescoço.
Ai, meu Deus.
- Porra. - Mas que porra?
BASEADO NO LIVRO DE
Dr. Lawrence, sala de operação três. Não é emergência.
Dr. Lawrence, por favor.
Dr. Lawrence, sala três. Não é emergência.
HOJE
Cartwright seguro no porão
Posso ajudar, senhor?
Deve ter se perdido, senhor.
Na recepção dirão tudo que quer.
Um sapato...
num saco?
Senti vergonha por você.
Espere. Ele pegou meu celular e meu crachá.
- Não precisa ter pressa. - Tá.
Desculpe. Sidonie Baker, sabe onde ela...
Lamb.
Lamb, preciso saber como ela está.
Ainda estão operando.
Como? Ela vai sobreviver?
Porra, por que veio de ambulância?
Pensei que ela fosse morrer. Não ia abandoná-la lá.
- Você abandonaria? - Sim.
Foi uma decisão muito idiota.
Ao chamar a ambulância, seu nome explodiu como fogos
daqui até a Central.
Por isso o cão te esperava.
Como sabia que eu estava aqui?
Quando foi bater perna,
- pedi pro Ho checar alertas da Central. - Por quê?
Caso fizesse uma burrada dessas.
Ok.
Disseram que ela talvez viva.
- Graças a Deus. - É.
Não graças a você.
Ainda se desconhece
se a polícia sabe onde Hassan está preso.
Segundo a polícia,
a ameaça ao universitário Hassan é grave e iminente.
Oficiais de ligação estão com os pais de Hassan,
mas há horas não se vê ninguém
entrar ou sair da casa.
Vamos à coletiva de imprensa
- da polícia de West Yorkshire. - Sim?
Cartwright se foi. Deve ter sido Lamb.
Vá achá-los.
Slough House?
Por que me trouxe aqui?
Você é meu agente,
e estava lá quando outro agente foi baleado,
vou tomar seu depoimento.
Que merda os dois faziam na casa do Hobden?
A Central quer algo do laptop dele.
Acho que ele tem ligação com o sequestro.
Sid concordava com isso?
Ela me seguiu até Hobden.
Disse que foi posta na Slough House pra me vigiar.
Antes ou depois de ser baleada na cabeça?
Quem foi?
Quem foi o quê?
Quem atirou nela, panaca?
Não sei. Não vi o rosto dele. Usava balaclava e roupa tática.
Era um profissional.
Sim, mas mais ou menos.
Puta merda, Cartwright.
- Eu... - Nossa.
Me deixa pensar um pouco? Pode ser?
Eu não sei. Foi estranho. Como se ele...
quisesse me fazer pensar que era um dos Cães.
Tinha alguma coisa esquisita.
Ele ficou mudo o tempo todo.
Como se temesse ter a voz reconhecida.
Credo.
Olha sua resposta, Cartwright. O puto do Jed Moody.
Se tinha problemas com ele, eu falava com o RH.
Não sabíamos que era ele.
- Atacou do nada. - Isso não é defesa.
Ele estava armado.
Melhor. Ele a usou antes.
- Atirou em Sid Baker com ela. - Por que ele matou Sid?
Não. Ela está viva.
Estava há 20 minutos.
Espere aí. Merda, por que atirou nela? Onde estavam?
Na casa de Robert Hobden. Sid me seguiu. Não pedi pra ela.
O que Moody fazia lá?
Não sei. Ele invadiu vestido assim.
- O que ele fazia aqui? - Não deixou perguntar.
Mas ele estava na sua sala.
O quadro de avisos estava caído.
O que estavam fazendo?
- Estávamos na rua e... - No bar.
Puta que o pariu.
Se isso é melhor que voltar pra casa, eu tenho dó.
Cadê a arma?
Está ali.
Fez menção de usar?
Entendam logo. Não é um tribunal.
Ele fez menção de usá-la?
Ele não a apontou exatamente.
Melhor reavaliarem sua posição a respeito.
- Não quis matá-lo. - Sei que não.
Se quisesse, ele estaria vivo.
O que é isto?
Cretino imundo.
Ele ia grampear sua sala?
Seria estranho após balear um dos meus.
Não, ele veio tirar.
Antes de cair fora.
Bem...
as prostitutas do Paraguai,
ou do lugar sem extradição pra onde ele ia,
tiveram um golpe de sorte.
Dois celulares.
Jed.
É surpresa ter amigos pra justificar um.
Esse mal foi usado. Só recebeu uma ligação.
Devia ligar.
Porra, ainda bem que está aqui.
Nunca teria pensado nisso.
Moody?
Infelizmente ele não pode atender agora.
Jackson.
Precisamos conversar.
Anda.
- Sim? - Preciso vê-lo.
É muito tarde, senhor.
- Eu sei. Ele está? - Quem devo anunciar?
Sou Robert Hobden.
Não vamos perder tempo.
Se ele não receber visitas agora,
precisará estar disponível pela manhã,
com câmeras na frente e os tabloides nos fundos.
Espere aqui.
Robert Hobden, é muita honra para um pobre marquês.
Bom te ver, meu velho.
A hora não é boa.
Mas, se é um amigo, a porta está sempre aberta,
e meu vinho espera um saca-rolha.
Deixa comigo, Seb. Dá licença?
Que porra faz aqui, seu monte de merda?
Estou tentando falar com você.
E eu não quero. A ficha não caiu? É nocivo pra caralho.
- Foi visto chegar? - Não sei.
- Que resposta idiota é essa? - A única que tenho.
O que aconteceu?
Tentaram me matar hoje.
Há muitos radicais por aí.
- Não é popular... - Não foi isso. Era um agente.
Um agente?
O MI5 mandou um mascarado à minha casa, armado, pegar meu laptop.
Puta que o pariu! Não sei onde tem nada. Mal entro aqui.
Por que o MI5 ia querer seu computador?
Tenho dados sobre o rapto do muçulmano.
O que tenho com isso?
Já me fiz de besta atribuindo o rapto ao Estado Islâmico.
Porque passou a carreira bancando o nacionalista.
Se ele morrer, só verá a Downing Street
do andar de cima de um ônibus de turismo.
Está sozinho?
Não sei por que limparam os canais.
Antes dava pra achar um tambor de petróleo
ou um cadáver pra treinar tiro ao alvo.
Qual é o seu jogo?
Que fala de merda, já que emprestei uma agente
para a sua "operação rotineira" e ela foi baleada na cabeça.
"Qual é seu jogo" é minha fala,
pontuada com uns "porras".
Desculpe, a missão não era vigiar Hobden 24 horas.
Não, era vigiar Cartwright 24 horas.
O que me faz achar que ela era sua agente o tempo todo,
e você só quis manter as aparências.
- Onde ela estava quando... - Na frente da casa do Hobden.
Com ou sem intenção, foi baleada por Jed Moody, outro de seus recrutas.
Então, se posso me atrever,
que porra de jogo é esse?
Lembre-se do protocolo, Lamb.
Cuida da Slough House. Deus sabe que não querem te tirar de lá,
mas, como vice-diretora, chefe de operações,
eu comando o pessoal.
Todo o pessoal. Seu e de todos.
Melhor deixar sair.
Credo, você é desprezível.
Na verdade, talvez não.
Talvez você tenha razão e não seja da minha conta,
mas o que faço com o cadáver na minha escada?
- Moody? - É.
Ele morreu?
Dado o QI dele, é difícil dizer, mas sim.
- Jesus. - Pois é.
Se queria terceirizar, tinha coisa melhor do que Jed Moody.
Mesmo quando bom, não era grande coisa. Ele era burro como uma porta.
- Quem o matou? - Foi...
Escuta a parte engraçada. Ele não amarrou o cadarço.
Ele caiu da escada.
É. Ao depor a Limitações,
esqueça essa parte engraçada.
Limitações.
Vamos chamar os Cães?
Diabos, é uma morte, Diana.
Eu poderia chamar a polícia. Eu deveria.
Tenho um celular comigo.
Sim, posso usar isso.
Achei no corpo do Moody.
O curioso é que o único número nele é o seu.
Sim, já entendi.
Passou das 2h, Diana.
Minha equipe encolheu desde ontem.
Tem até eu acabar o cigarro para eu começar a telefonar.
Está bem.
Eu falava com meu irmão no Frontline Club.
Mencionei operações para neutralizar nacionalistas.
Está me zoando, porra?
Os Filhos de Albion estão conectados a grupos de Simmonds.
Posso usar isso pra denunciar todos.
Então, bolou um esquema meia-boca
envolvendo o sequestro de um garoto muçulmano por neofascistas
que ameaçam decapitá-lo no YouTube?
Só que não vai rolar porque um do grupo é seu?
- Acertei? - Meia-boca?
Um morto e uma na UTI para quê?
Hobden tem uma peça da charada?
No bar do Frontline Club,
vi Hobden sentado atrás de nós.
Técnica ruim a minha, sem dúvida.
Pensou que ele te ouviu ou gravou?
Por isso precisava do laptop.
Tem alguma prova?
Não, mas o MI5 pensa que tenho. Por isso tentaram me matar hoje.
E veio aqui, deixando um rastro de merda.
- Não quero ser envolvido nisso. - Já foi.
Deve alertá-los e fazê-los sair!
E dizer o quê?
Que todo esse esquema, a suposta execução, é falsa.
Que os Filhos de Albion, ladrões de galinha imbecis,
são criação dos serviços de inteligência.
Por um agente provocador.
E eu devo anunciar isso ao Parlamento?
Quem sabe no Today?
Peter, nos conhecemos há anos. Não me ignore.
Não somos amigos, Robert.
Sempre foi justo comigo, e respeito isso.
Você perdeu o bonde, porra,
e não é mais adequado estar ligado a você.
Bata em outra porta.
Seus amigos do Partido Patriótico.
Quê? Não vão acreditar.
Não posso alertar os Filhos de Tal. Não conheço os putos.
Mas tem contatos.
Precisa alertá-los.
Passe a informação: tem um espião entre eles.
Um resgate será encenado, e todos serão mortos.
Sou um nome nacional respeitado e adorado.
Não tenho esse tipo de contato, canalha lunático.
Peter, preciso de você!
Assim que eu subir,
você vaza daqui ou o Seb te expulsa.
Tenho sua foto no comício.
Querido, Nahim e Ursula já estão indo embora.
Já? E sem o queijo? Já cuido disso.
Abra o vinho e faça ficarem.
Seu amigo nos acompanha?
Rob e eu debatemos temas supersecretos, querida.
Não podem saber dele.
Espere aqui, amigo.
Vou resolver as coisas lá e já volto.
Notei que você parece bem relaxada
para quem criou uma operação forjada
para decapitar um garoto inocente daqui a quatro horas.
Não farão isso.
O cerne da mensagem deles diz que farão.
Nosso agente disse a eles que não precisavam decapitar.
Só mostrar que poderiam se fossem pressionados.
Aposta dos diabos. Quais são as chances?
Você me subestima.
Ele foi escolhido a dedo.
Quem é o garoto?
Sobrinho de Mahmud Gul. Gul é...
Sei quem é o puto do Mahmud Gul.
O número dois da inteligência militar paquistanesa.
O que ganha com isso?
Resgatamos o sobrinho dele,
e, se isso render 10% a mais de cooperação com eles,
valerá a pena.
Se der merda, e só Deus sabe se já não deu...
você assassinou o sobrinho dele!
- Nosso homem é... - "Seu homem."
Não é uma operação sancionada, Diana.
Não seguiu as regras!
É merda de pirata! E Hobden se lascou!
Dê um jeito nisso!
- Pode funcionar. - Pode...
- Pode neutralizar a extrema direita. - Não pode.
RUA ROUPELL
Porra, como ele está dormindo?
Eu não dormiria sabendo o que ia rolar. Certeza.
Ele não dorme desde que o pegamos.
Deve estar exausto.
Vai cantar uma canção de ninar pra ele?
Puta que o pariu.
Vou pôr no mudo.
Dá pra ver a luz.
- O puto! - Safado!
Vamos lá.
Vamos descer.
Socorro! Me ajudem!
Me ajudem, por favor!
- Peguem as pernas! - Não.
- Me ajudem! Não! - Tira o cara daí!
- Socorro! - Tirem o puto daqui.
Por gentileza, avalie o contrário.
Se os Filhos da Bobagem souberem de sua trama,
o garoto e seu homem morrem.
Avise que o disfarce dele já era.
Não dá. Ele não quis comunicação. Sem celular.
Mande os Cães antes.
Pra isso, ele precisa ser avisado
pra salvar Hassan e sair.
- É. Boa sorte nisso. - Vai me ajudar.
Vou nada. Nem minha gente.
O garoto está em Londres.
Ele está numa casa deste lado do rio.
Só peço para bater à porta.
Nosso homem atenderá e...
- Qual é o sinal? - O seu rosto.
Meu rosto?
É uma lenda do serviço, Jackson.
Ele o reconhecerá e verá que algo vai acontecer.
Vai proteger Hassan, e os Cães entram depois.
Eles fazem o serviço sujo.
Tenho mais o que fazer hoje, Diana.
Preciso dar uma bela cagada.
Posso ler um livro e dar à luz essa beleza.
Moody estava só ao morrer?
No final não estamos todos sós, Diana?
Naqueles momentos finais?
Se ele teve companhia,
essa companhia pode sofrer forte escrutínio.
Acione os Cães.
Após te estraçalharem,
talvez tenham forças pra cuidar do resto.
Enfim, não estou nem aí.
Mesmo se fosse Standish?
Está jogando verde.
Standish estava em casa dormindo.
Não falo de hoje.
Falo de quando Charles Partner morreu.
Faltou pouco pra Catherine Standish ser acusada de traição.
Podem reabrir o arquivo, reavaliar.
Não importava nem antes nem agora.
Muita coisa pode surgir.
Melhor não abrir essa caixa de Pandora.
Acha que quero?
Querendo ou não, a Slough House se envolveu.
Enfrentarão acusações legais.
Standish descobrirá coisas que era melhor desconhecer.
Vou bater na porta por você.
Em troca, quero o arquivo da Standish.
Tem usado a Slough House como seu brinquedinho,
isso me irrita.
- Entendeu? - Claro.
Tem mais.
Moody desaparece.
Baker, vítima de crime comum.
Quem for comigo fica imune a tudo.
E fica me devendo essa até você ir pro asilo.
Nossa, gosta mesmo deles, né?
Não. São uns perdedores de merda,
mas são meus perdedores.
Pode ser pouco, mas sinto pela Baker.
Anotarei isso na ficha médica dela.
Aquela que penduram ao pé da cama
dizendo quando trocar o cateter.
Desculpe a ameaça, mas precisa me ouvir.
Não percebe?
Querem que todos esqueçam
o massacre no metrô.
Malucos com facas fazendo picadinho em pontes.
Em vez disso, veremos
agentes corajosos resgatando um garoto pardo
e tachando a direita de assassina desgraçada.
Quer que eles se safem?
Será impedido de levar seu partido e o país mais à direita.
Será uma terra maldita,
e todos vão aderir a um país animadinho e ensolarado.
Onde os direitos da minoria
sufocam os direitos da maioria legítima
e terá de concordar.
E isso vai irritá-lo. Sei que concorda comigo.
Não quero usar aquela foto para te obrigar a isso.
Quero que faça de bom grado.
Escute, seu bosta.
Essa foto não existe.
Se existisse, os retratados
destruiriam as cópias e negativos.
Mas digamos que ela exista, e você tenha uma cópia.
Vou refutá-la mais rápido do que você tratará as pregas.
"É montagem.
É uma onda, não uma saudação nazista.
Era fantasia. Mau gosto não é crime.
Eu era novo, burro, estava bêbado
e essa foto não me representa.
Dez mil para um grupo antifascista."
Saia daqui, porra, antes que quebre meu pulso num soco.
Seb.
Devo segui-lo? Avisar pra não voltar?
Não, mas dê uns telefonemas.
Porra! Foi por pouco.
Que sujeitinho sorrateiro mais escorregadio.
É. Agora ele não sai mais,
então vocês podem dormir.
Não. Agora fiquei ligadão.
Não. Eu fico acordado, não confio no nojento.
Calma. Vai ser logo, logo.
Cadê o puto engraçadinho?
Sei lá. Em cima, tomando banho de espuma.
Então vamos nos divertir.
Vou ganhar uns trocos de vocês.
Quem topa?
- Curto um baralho. - Beleza.
Vamos tirar essas garrafas.
- Não durma aí. - Vamos lá.
Que fim levou a arma?
Muito bem. Vamos logo, panacas.
Fica de olho na casa, Jed?
- Quem mais tem carro aqui? - Eu.
- Está em condições de dirigir? - Eu estou.
Bebo melhor que o Min.
Muito bem. Cartwright, venha comigo.
O casalzinho segue.
Aonde vamos?
Rua Roupell, sul do rio.
- Por quê? - Ajudar no resgate
de Hassan Ahmed.
Falando hoje,
o premiê chamou os sequestradores de malignos.
O governo tem sido duro...
Os sequestradores dizem ser do grupo Filhos de Albion.
...atos desprezíveis.
Teme-se que outro cidadão britânico morra...
O governo britânico agora se vê
combatendo o terrorismo internacional em casa.
LONDRES
...muito preocupantes, e que a investigação prossegue...
O prazo dos sequestradores de Hassan Ahmed
acaba em menos de quatro horas.
Prossiga. Lamb vai bater. Vocês limpam.
Vão!
- Era grana, né? - O quê?
"O quê?" Se liga. No envelope que pegou do Moody.
A grana da fuga, caso precise dar o fora.
Grana da fuga? Ora, faz tempo que não escuto isso.
- Quem te falou isso? Seu avô? - Quanto?
Tinha 1.500,
passaporte e a chave de uma caixa.
- Suíça? - Suíça, o caralho.
Banco de uma cidadezinha francesa a quatro horas de Paris.
Por que estou contando isso?
Pra ter uma desculpa pra me matar.
Provavelmente.
Ministério do Interior. Barrowby.
Diga que estou numa operação. Ligo quando puder.
Sim, senhora.
Será que ele respira aí?
Sua vez.
Faz tempo que ele não se mexe.
Está amarrado à cadeira.
Dá pra respirar, né?
Sem enrolar. Acene. Sei que me escuta.
Viram? Está bem.
Quinze.
Eu pago.
Quinze.
Onde estava?
Chorando no travesseiro?
Ei, o que estava fazendo lá?
Pensando.
Bem que senti o cheiro.
Quer vir jogar?
É grana pra valer.
Não tem colhão pra isso.
Aumento mais 30.
Qual era seu regimento?
- Quê? - No exército.
Quando foi matar os de turbante.
Fuzileiros.
Qual regimento...
Eles não têm regimento.
São unidades de assalto, os comandos.
Pare de se fazer de idiota.
E aí?
Aposto tudo.
Que se dane.
Parece que estão virando homem.
Juntando os dois dá um.
Nunca usou um desses, né?
Abaixe isso.
Não.
É bom de segurar.
Basta um golpe, eu acho.
Corta direto.
Largue isso antes de foder tudo.
Espere aí.
Matar agora ia foder tudo?
Que estranho.
Que papo é esse, xará?
A gente não ia matar pelo país na alvorada?
Veja bem.
Quando acabar, informo o Simmonds, tá?
Digo que é um bom soldado, ganha tapinhas nas costas.
Ou digo que você é um perigo e mando os capangas dele quebrarem sua coluna.
A escolha é sua.
Seu bostinha.
- Full house, babacas. - Saco.
- Ei! - Não!
Parece bem quieto.
O que esperava? Balões na porta?
Opa. Pra que arma se só vai bater na porta?
Porque isso tudo está cagado.
Taverner segue as regras de Londres, mas estou em missão
e vou pelas regras de Moscou. Obrigado.
Ei.
O que está fazendo?
Acariciando um gato.
Merda!
Vão por trás!
Lamb?
Cozinha.
Que porra.
Legendas: Leandro Woyakoski