É uma luta contra o tempo para salvar o jovem anglo-asiático Hassan Ahmed,
que foi raptado por membros de um grupo de extrema-direita
que se autointitula os Filhos de Albião.
- Os raptores não fizeram exigências... - Céus!
... e as autoridades não estão mais perto...
- Merda. - ... de o encontrar.
- É desolador. - Sim.
Estamos nos bastidores e não sabemos nada.
Sabemos que os sacanas o vão matar.
- Sim, porque não fizeram... - Exigências.
... como e porque foi escolhido...
Achas que o Lamb sabe o que se passa?
De certeza que pode descobrir, se quiser.
Não sei se quer saber.
Sabes? A palavra-passe do Lamb é "palavra-passe".
"Palavra-passe"?
- Como sabes? - O Ho disse-me.
- E que te custou isso? - Nada.
Ele só o queria contar a alguém. Para mostrar como é inteligente.
Quanto achas que Park dirá ao Lamb?
Podemos descobrir. Ele deve receber notícias das operações.
Mas, provavelmente, não devíamos.
Queres mais um copo?
Sim, talvez. Ou...
Não sei, podíamos ir para o escritório.
Sim! É melhor do que apanhar uma bebedeira aqui, não é?
- Exato! - Não estamos a ajudar ninguém.
- Sim. - Últimos pedidos.
Obrigado. Mais um copo?
Está bem, mas algo rápido. Shots.
- Meu Deus! Não sei... - Podes despachar-te?
- Posso abrir eu? - Sim.
- Até dói ver. - Abre lá.
- Estás pronta? - Sim.
- Queres ver a minha técnica? - Sim.
Muito bem.
Raios!
Tens de girar a maçaneta enquanto...
Como ainda não aprendeste a abrir a porcaria da porta?
Foi delicado.
- Foi mesmo delicado. - Diz quem?
O quê? Digo eu. Fui muito discreto. Muito bem, caluda.
- Sem barulho. - Cala-te tu...
Tenta, se puderes.
Não vejo nada.
Acende...
Deixa-me acender a luz.
Desculpa. Não o estou a fazer bem?
- Não o faço há algum tempo. - Ouviste aquilo?
O quê?
Não sei, um barulho.
Tipo um rato?
Temos ratos?
Sim. Sim, temos montes de ratos.
Ou alguém que deixa excrementos de rato por aí.
- Cala-te. - O Ho.
Certo, ouvi aquilo.
Acho que foi no escritório do Lamb. Pareceu vir de lá.
Não sei. As luzes estão apagadas.
Espera. Queremos mesmo fazer isto?
Que devíamos fazer?
Bem, preferia fazer o que estávamos a fazer.
- Céus! - Certo, claro. Prioridades.
Não.
O quadro de cortiça?
Não, ouvi dois barulhos.
Pode ter ressaltado.
Está bem.
Que se lixe!
Então, e agora?
Queres ir para a minha casa ou vamos para a tua?
Vamos verificar mais uma vez.
Min? Min!
Min.
- Min, estás bem? - Sim.
- Min? - A arma.
- Estás bem? - Sim, estou ótimo.
Não tem pulso. Partiste-lhe o pescoço.
Ele partiu o próprio pescoço.
Meu Deus!
- Merda! - Mas que merda?
BASEADA NO LIVRO DE
HOSPITAL DE ST. STEPHEN
Dr. Lawrence, à sala de cirurgias três. Sem urgência.
Dr. Lawrence, por favor.
Dr. Lawrence, à sala de cirurgias três. Sem urgência.
HOJE
O Cartwright está preso na cave.
Posso ajudá-lo?
Acho que está perdido.
Na receção, podem ajudá-lo com o que precisa.
Um sapato...
... dentro de um saco?
Tenho vergonha por ti.
Espere! Ele tem o meu telemóvel e o meu cartão.
- Demora o tempo que quiseres! - Sim.
Desculpe. A Sidonie Baker, sabe onde ela...
Lamb!
Lamb, não posso ir sem saber como ela está.
Ainda está em cirurgia.
Como assim? Vai sobreviver?
Por que raio foste na ambulância?
Pensava que ela estava a morrer. Não a ia deixar lá, pois não?
- O Lamb deixava-a? - Sim.
Foi uma estupidez.
Mal ligaste ao 112, a tua identificação alertou toda a gente
daqui até Regent's Park.
Daí aquele "cão" estar à espera.
Como sabia que eu estava aqui?
Quando foste dar uma volta,
pedi ao Ho para vigiar os alertas de Park. - Porquê?
Para o caso de fazeres uma estupidez destas.
Certo.
Eles disseram que ela talvez sobreviva.
- Graças a Deus! - Sim.
Graças a ti, não é.
Ainda não há indicações
de que as autoridades saibam onde está Hassan.
A polícia diz
que a ameaça a Hassan, da Universidade de Leeds, é séria e iminente.
Os agentes de ligação permanecem com os pais de Hassan,
mas já passaram algumas horas desde que se viu alguém
a entrar ou a sair da casa.
Podemos ir à conferência de imprensa
da polícia de West Yorkshire. - Sim?
O Cartwright desapareceu. Acho que foi o Lamb.
Encontrem-nos.
Slough House?
Porque me trouxe para aqui?
Porque és meu agente
e estavas presente quando outra agente levou um tiro.
Vou interrogar-te.
Que raio faziam os dois na casa do Hobden?
Ele tem algo no portátil que Park quer.
Acho que está ligado aos raptores.
A Sid pensou o mesmo?
Ela seguiu-me a seguir o Hobden.
Disse-me que tinha ido para Slough House para me vigiar.
Isso foi antes ou depois de ter levado um tiro na cabeça?
Quem foi?
Quem foi o quê?
Que disparou contra ela, seu anormal.
Não sei, não lhe vi a cara. Tinha uma balaclava e equipamento tático.
Então, era profissional?
Sim, mas... Bem, mais ou menos.
Por amor de Deus, Cartwright.
- Eu... - Céus!
Dá-me um minuto para pensar? Pode ser?
Não sei, foi estranho. Parecia que ele...
... queria que eu pensasse que ele era um "cão".
Mas não batia certo.
E não falou, durante o tempo todo.
Como se receasse que eu reconhecesse a voz dele.
Céus!
Aqui tens a tua resposta, Cartwright. O cabrão do Jed Moody.
Se tinham problemas com ele, eu podia ter falado com os RH.
Não sabíamos que era ele.
- Ele atacou-nos. - Não sei se conta como defesa.
Ele tinha uma arma.
Melhor. Tinha-a usado antes.
- Alvejou a Sid Baker com ela. - O quê, matou a Sid? Porquê?
Não, ela está bem. Está viva.
Há 20 minutos, estava.
Esperem! Porque disparou contra ela? Onde estavam?
Estávamos na casa do Robert Hobden. A Sid seguiu-me, não lho pedi.
Que fazia o Moody lá?
Não sei porque estava lá. Entrou na casa assim vestido.
- Que fazia ele aqui? - Não lhe conseguimos perguntar.
Mas ele tinha estado no seu escritório.
O seu quadro de cortiça estava no chão.
Podem dizer-me o que andaram a fazer?
- Estávamos do outro lado da rua e... - No bar.
Diabos me levem!
Se isto é melhor do que a vossa casa, tenho pena de vocês.
Onde está a arma?
Está ali.
Parecia que a ia usar?
Vou ser bem claro. Não estamos num tribunal.
Parecia que ele a ia usar?
Ele não a apontou, não.
Talvez queiram repensar a vossa resposta.
- Não o queria matar. - Claro que não.
Se quisesses, ele ainda estaria vivo.
Que é isto?
Sacana!
Ia pôr escutas no seu escritório?
Seria estranho, depois de alvejar um dos meus agentes.
Não, estava a tirar as escutas.
Antes de desaparecer.
Bem...
As prostitutas do Paraguai,
ou seja qual for o destino sem extradição para onde ele ia,
safaram-se de boa.
Dois telemóveis.
Jed...
Surpreende-me que tivesses amigos suficientes para ter um.
Este mal foi usado. Só recebeu uma chamada.
Devia ligar de volta.
Porra! Ainda bem que aqui estás.
Nunca teria pensado nisso.
Moody?
Infelizmente, ele não pode falar.
Jackson.
Temos de falar.
Vá lá.
- Sim? - Preciso de o ver.
Já é tarde.
- Eu sei! Ele está? - Quem anuncio?
Hobden. Robert Hobden.
Vamos poupar tempo.
Diga-lhe que, se ele não receber visitas agora,
terá de estar disponível amanhã de manhã,
porque terá câmaras à entrada e tabloides a tentar entrar nas traseiras.
Espere aqui.
Robert Hobden! Coa breca, danado sejas.
É bom ver-te, velho amigo.
Não é a melhor altura,
mas, quando um amigo aparece, a minha porta está sempre aberta
e o vinho à espera de ser servido.
Eu trato disto, Seb. Dá-nos um momento.
Que raio fazes aqui, seu parvalhão de merda?
Tenho tentado contactar-te.
E eu tenho evitado as tuas chamadas. Vê se percebes, és tóxico.
- Alguém te viu chegar? - Não sei.
- Que resposta estúpida é essa? - É a única que tenho!
Que aconteceu?
Alguém me tentou matar, esta noite.
Há muitos fanáticos por aí.
- Não és o mais popular... - Não foi um fanático. Foi um espião.
Um espião?
O MI5 enviou um homem à minha casa, com uma arma, para levar o meu portátil.
Merda! Não sei onde está nada. Mal venho aqui.
Porque quereria o MI5 o teu computador?
Porque tenho informações sobre o rapto. O miúdo muçulmano.
Que me interessa o rapto?
Já fiz figura de parvo que chegue ao dizer que tinha sido o ISIS.
Porque, durante toda a tua carreira, defendeste o nacionalismo.
E, se o rapaz morrer, o mais perto que estarás de Downing Street
será ao olhar para baixo de um autocarro aberto.
Estás sozinho?
Não sei porque tiveram de limpar os canais.
Antigamente, havia sempre um barril de óleo
ou um cadáver para usar como alvo.
Qual é a tua jogada?
Bela escolha de palavras, tendo em conta que te cedi uma agente
para o que disseste ser uma operação banal e que ela levou um tiro na cabeça.
"Qual é a tua jogada" pergunto eu,
com a merda de umas asneiras pelo meio.
Desculpa, mas ela não tinha ordens para vigiar o Hobden.
Não, tinha ordens para vigiar o Cartwright.
Isso faz-me pensar que ela sempre trabalhou para ti
e que só ma pediste para me enganar.
- Onde estava ela quando... - Foi alvejada à porta do Hobden.
Intencionalmente ou não pelo Jed Moody, outro dos teus recrutas.
Portanto, se me permites a ousadia, qual é a merda da tua jogada?
Recorda-te do protocolo, Lamb.
Diriges Slough House e ninguém te quer roubar esse cargo,
mas eu sou subdiretora, chefio as operações,
ou seja, comando pessoas.
Todas as pessoas. Estejam às tuas ordens ou às de outros.
Mais vale libertar.
Céus! És mesmo nojento.
Afinal, talvez não.
Digamos que tens razão e que isto não me diz respeito...
Que faço com o cadáver nas minhas escadas?
- O Moody? - Sim.
Está morto?
É difícil dizer, considerando o QI dele, mas sim.
- Raios! - Sim.
Se querias subcontratar alguém, arranjavas melhor do que o Jed Moody.
Mesmo quando estava bem, não valia nada. Era burro como uma porta.
Quem o matou?
Eis a parte engraçada. Esqueceu-se de atar os atacadores.
Caiu pelas escadas abaixo.
Quando falares com o Comité de Limitações, não digas que achaste isso engraçado.
Com o Comité de Limitações.
Então, chamamos os "cães"?
Raios! É uma morte, Diana.
Podia chamar a polícia. Devia fazê-lo!
Tenho um telemóvel comigo.
Sim, posso usá-lo.
Sim, encontrei-o no corpo do Moody.
O mais estranho é que só tem o teu número.
Sim, já te fizeste entender.
Já passa das duas, Diana.
A minha equipa está mais pequena do que ontem.
Tens até eu acabar este cigarro, antes de começar a fazer telefonemas.
Está bem.
Estava a falar com o meu irmão, no Frontline Club.
E referi que íamos realizar operações para neutralizar os nacionalistas.
Estás a gozar comigo.
Os Filhos de Albião têm ligações a grupos sob a alçada do Simmonds.
Posso usar isto para os expor a todos.
Então, engendraste um esquema de treta
que envolvia um grupo neofascista raptar um miúdo muçulmano
e ameaçar cortar-lhe a cabeça no YouTube?
Mas isso não vai acontecer, pois um membro do grupo trabalha para ti.
- Estou perto? - De treta?
Um morto e uma nos cuidados intensivos, porquê?
Porque achas que o Hobden tem uma peça do puzzle?
Quando fui ao bar do Frontline Club,
vi o Hobden sentado atrás de nós.
Não estive no meu melhor, sem dúvida.
Pensaste que ele te tinha ouvido ou gravado?
Daí precisares de saber o que ele sabia.
Tens alguma prova?
Não, mas o MI5 deve achar que tenho. Foi por isso que me tentaram matar.
E vieste aqui, deixando um rasto de pegadas.
- Não me quero envolver nisto. - Já estás envolvido nisto.
Tens de os avisar e de os tirar de lá.
E digo o quê?
Diz-lhes que tudo isto, que a suposta execução, é tudo falso.
Que os Filhos de Albião, que nunca passaram de um grupo de bandidos idiotas,
foram tramados pelos serviços de informação.
Por um provocador.
E queres que o anuncie nas Casas do Parlamento?
Ou talvez no programa Today?
Peter, conhecemo-nos há anos. Não me tentes descartar.
Nós não somos amigos, Robert.
Sempre me trataste de forma justa e respeito isso,
mas, sejamos sinceros, estás acabado e já não é bom estar associado a ti.
Pede ajuda noutro lado.
Talvez aos teus amigos do Partido Patriótico.
Não acreditarão em mim.
Não posso avisar os Filhos de Não-sei-quê. Não conheço os sacanas.
Mas conheces gente que conhece gente.
Tens de os avisar.
Tens de espalhar a palavra. Há um espião entre eles.
Vão simular um resgate e eles serão todos mortos.
Sou uma figura nacional respeitada e adorada.
Não tenho os contactos de que falas, seu sacana tresloucado.
Peter, precisamos de ti!
Assim que eu subir,
desaparece daqui ou peço ao Seb que te arraste.
Tenho uma fotografia tua no comício.
Querido, o Nahim e a Ursula vão-se embora daqui a pouco.
Já? E vão perder o queijo? Veremos!
Vamos abrir vinho do Porto e tentá-los a ficar.
O teu amigo quer juntar-se a nós?
Eu e o Rob estamos a discutir informações confidenciais, querida.
Ninguém pode saber que ele está aqui.
Espera aqui, amigo.
Eu vou tratar das coisas lá em cima e volto num instante.
Não posso deixar de reparar que pareces muito relaxada
para quem planeou uma operação de falsa bandeira
para decapitar um miúdo inocente daqui a quatro horas.
Não o vão fazer.
A mensagem central deles sugere que vão.
O nosso agente disse-lhes que não precisavam de o decapitar.
Só tinham de mostrar que o fariam, se fossem provocados.
É uma aposta arriscada. Não me parece a teu favor.
Subestimas-me.
O rapaz foi escolhido a dedo.
Quem é o miúdo?
É sobrinho do Mahmud Gul. O Gul...
Eu sei quem é a merda do Mahmud Gul.
É o número dois do serviço de informação militar do Paquistão.
E que ganhas tu com isto?
Salvaremos o sobrinho dele
e, se isso nos conseguir nem que seja 10 % de mais cooperação com os paquistaneses,
valerá a pena.
Se isto der para o torto, e só Deus sabe se já não deu,
assassinaste o sobrinho dele.
- O nosso agente é... - "O vosso agente"!
Isto não é uma operação aprovada, Diana.
Isto é extraoficial.
São merdas de piratas! Agora, o Hobden desapareceu.
Tens de emendar isto.
- Ainda pode resultar. - Isto...
- Isto pode neutralizar a extrema-direita. - Não, não pode.
RUA ROUPELL
Como é que ele está a dormir?
Eu não conseguiria, com o que ele acha que vai acontecer. Isso é certo.
Não dorme desde que o apanhámos.
Deve estar exausto.
Queres ir cantar-lhe uma canção de embalar?
Merda!
Vou tirar-lhe o som.
Ainda se veem as luzes.
- Cabrão! - Sacana!
Vamos!
Lá para baixo.
Socorro! Alguém me ajude!
Alguém me ajude, por favor!
- Agarra-o! - Não!
- Alguém me ajude! Não! - Tira-o daí!
- Socorro! - Tira o cabrão daí.
Faz-me a vontade, vejamos o cenário oposto.
Se os Filhos do Disparate descobrirem o que estás a tramar,
o miúdo morre e o teu agente também.
Tens de lhe ligar e dizer que foi descoberto.
Impossível. Ele queria-os incontactáveis. Nada de telemóveis.
Manda os "cães" mais cedo.
Se avançarmos, temos de o avisar,
para ele proteger o Hassan e sair de lá.
- Sim. Boa sorte com isso. - Tu vais ajudar-me.
Não, não vou. Nem nenhum dos meus agentes.
Trouxeram o rapaz para Londres. Está numa casa deste lado do rio.
Só te peço que, literalmente, lhes batas à porta.
O nosso agente abre a porta e...
- Qual é o sinal? - A tua cara é o sinal.
A minha cara?
Tu és uma lenda no serviço, Jackson.
Ele reconhecerá a tua cara e saberá que algo vai acontecer.
Protege o Hassan e os "cães" agirão de imediato.
Entram lá e fazem o trabalho sujo.
Tenho mais que fazer esta noite, Diana.
Tenho aqui uma bela caganeira a formar-se.
Podia sentar-me a ler um livro enquanto paria esta beleza.
O Moody estava sozinho quando morreu?
Todos estamos sozinhos no final, não achas, Diana?
Nos últimos momentos.
Se ele tinha companhia,
essa companhia pode ficar sob escrutínio intenso.
À vontade, chama os "cães".
E, quando eles acabarem de te despedaçar,
talvez tenham força que chegue para investigar o resto.
De qualquer forma, estou-me a cagar.
Mesmo se fosse a Standish?
Estás às apalpadelas.
A Standish não estava lá. Está em casa a dormir.
Não estou a falar desta noite.
Estou a falar da noite em que o Charles Partner morreu.
A Catherine Standish esteve muito perto de ser acusada de traição.
Esse ficheiro pode ser reaberto e reavaliado.
Não colou antes. Não vai colar agora.
Muitas outras coisas podem ser reveladas.
Não é uma tempestade que queiras colher.
Pareço-te entusiasmada?
Podes não gostar, mas Slough House faz parte disto.
Serão todos acusados.
A Standish descobrirá coisas que era melhor não saber.
Eu bato à porta por ti.
Mas, em troca, quero o ficheiro da Standish.
E tens usado Slough House como o teu recreio pessoal,
que me irrita.
- Estamos entendidos? - Claro.
Não acabei.
O Moody desaparece.
A Baker foi vítima de um crime de rua.
Quem esteve comigo hoje é intocável.
E ficas em dívida para comigo até ires para um lar.
Céus! Preocupas-te mesmo com eles, não é?
Não, acho que são uns falhados de merda.
Mas são os meus falhados.
Para que conste, lamento pela Baker.
Vou escrever isso na ficha médica dela.
Tu sabes, aquela que está afixada no fundo da cama
e que diz quando mudar o cateter.
Peço desculpa pela ameaça, mas preciso mesmo que me ouças.
Não percebes?
Eles querem que toda a gente esqueça
os bocados de pessoas no metro.
Os malucos com espadas, a cortar pessoas em pontes.
Em vez disso, teremos imagens
dos nossos corajosos espiões a salvar um muçulmano
e a retratar a direita como sacanas assassinos.
Queres que se safem com isso?
Isto vai impedir que o teu partido e o teu país ganhem força à direita.
Esse caminho será envenenado
- e a Grã- - Bretanha tornar-se-á cor-de-rosa e cheia de arco-íris.
Onde os direitos das minorias
se elevariam sobre os direitos dos verdadeiros ingleses
e tu terás de alinhar.
Isso vai custar-te e sei que concordas comigo.
Eu não quero usar a fotografia para te obrigar a fazer isto.
Quero que o faças por vontade própria.
Ouve-me bem, seu anormal.
Essa fotografia não existe.
Se existisse, quem aparecesse nela
certificar-se-ia de que todas as cópias e negativos eram destruídos.
Mas digamos que existia e que tu, de alguma forma, tinhas uma cópia.
Podia resolver isso mais depressa do que te mandariam apanhar sabonetes.
"É photoshop.
É um aceno, não uma saudação nazi.
Era uma festa de máscaras. Foi de mau gosto, mas não é crime.
Era jovem, estava bêbado e era estúpido
e não representa o homem que sou hoje.
Eis dez mil libras para um grupo antifascista."
Agora, desaparece daqui antes que te bata com tanta força que parta a mão.
Seb.
Quer que o siga? Que o avise sobre futuras visitas?
Não, mas preciso que faças uns telefonemas.
Merda! Foi por pouco.
Ele é um sacana horrível e manhoso.
Sim, mas já não vai a lado nenhum.
Se quiserem, podem ir dormir.
Não. Agora, estou bem acordado.
Não, vou ficar acordado. Não confio neste parvalhão.
Calma! Tudo a seu tempo.
Onde está o puto risonho?
Não sei. Deve estar lá em cima, a tomar um banho de bolhas.
Então, vamos divertir-nos.
Mais vale ganhar uns trocos com vocês.
Quem alinha?
- Eu alinho num jogo. - Está bem.
Vamos tirar as garrafas daqui.
- Não adormeças. - Sim, força.
Que aconteceu à arma?
Muito bem. Venham daí, palermas.
Fica de olho nisto, está bem, Jed?
- Mais alguém tem carro aqui? - Eu tenho.
- Estás em condições de guiar? - Eu posso guiar.
Aguento melhor a bebida que o Min.
Muito bem. Cartwright, tu vens comigo.
Vocês, namoradinhos, sigam-nos.
Aonde vamos?
À Rua Roupell, a sul do rio.
- Porquê? - Para ajudar a salvar o Hassan Ahmed.
Esta manhã, o primeiro-ministro descreveu os raptores como puro mal.
O governo está a ameaçar...
Os raptores afirmam ser de um grupo chamado Filhos de Albião.
... desprezível e abominável.
Teme-se a morte de outro cidadão britânico...
O governo britânico combate terrorismo internacional em casa.
LONDRES
... muito preocupado e disse que a investigação continua...
O prazo estabelecido pelos raptores
é daqui a menos de quatro horas.
Prossigam. O Lamb bate à porta e vocês limpam o local.
Vão!
- Era dinheiro, não era? - O quê?
"O quê?" Vá lá! O envelope que tirou ao Moody.
É o seu "fundo de fuga", caso tenha de escapar.
"Fundo de fuga"? Há muito tempo que não ouvia isso.
- Quem te ensinou essa? O teu avô? - Quanto?
Quinze mil,
um passaporte e a chave de um cofre.
- Suíça? - Que se lixe a Suíça.
De um banco de uma aldeia francesa, a quatro horas de carro de Paris.
Porque te estou a dizer isto?
Deve ser para ter uma desculpa para me matar.
Deve ser por isso.
É do MAI. O Barrowby.
Diz-lhe que estou a meio de uma operação. Ligo quando puder.
Certo.
Acham que ele consegue respirar assim?
Joga lá.
Não se mexe há séculos.
Porque está amarrado a uma cadeira.
Consegues respirar, não consegues?
Nada de truques. Acena! Sei que me ouves.
Veem? Está ótimo.
Quinze.
Cubro.
Quinze.
Onde estiveste?
A abraçar uma almofada e a chorar?
Que estiveste a fazer lá em cima?
Estive a pensar.
Bem me parecia ter cheirado fumo.
Queres jogar?
Estamos a jogar por dinheiro a sério.
Talvez não tenhas tomates para isso.
Subo mais 30.
Em que regimento serviste?
- O quê? - No exército.
Tu sabes, quando andavas a matar turbantes.
Era fuzileiro naval.
Perguntei pelo regimento...
Os fuzileiros não têm regimentos.
São unidades de batalhões, conhecidas por comandos.
Não faças figura de estúpido.
Então?
Aposto tudo.
Que se lixe.
Parece que estão a ganhar tomates.
Um par entre os dois.
Nunca usaste um destes, pois não?
Pousa isso.
Não.
Gosto de segurar nele.
Bastaria um golpe.
Cortaria logo tudo.
Pousa isso antes que dês cabo de tudo.
Espera.
Então, matá-lo agora daria cabo de tudo?
Isso é estranho.
De que estás a falar, amigo?
Pensava que, de manhã, - o íamos matar pela Grã- - Bretanha.
Ouve.
Quando isto acabar, vou informar o Simmonds, certo?
Posso dizer-lhe que és bom soldado e recebes uma palmadinha nas costas.
Ou posso dizer-lhe que és um risco e a trupe dele parte-te ao meio.
Tu é que sabes.
Sacaninha.
- Full house, parvalhões. - Raios...
Não!
Parece calmo.
Estavas à espera de quê? De ver balões atados à porta?
Para quê a arma se é só para bater à porta?
Porque esta operação está toda lixada.
A Taverner está a jogar pelas regras de Londres, mas eu é que estou em ação.
Por isso, vou jogar pelas regras de Moscovo. Obrigado.
Olá.
Que está a fazer?
A fazer festas a um gato.
Merda!
Vão por trás!
Lamb?
Cozinha.
Merda!
Legendas: Lara Kahrel