Seremos um regimento a atirar a galinhas no galinheiro no escuro.
Riley, Almonds, lembram-se dos paraquedas?
O Stirling quer repetição.
Só estou a pedir permissão e 60 homens.
Homens que eu escolho como quero.
A querer lutar no deserto, Dave?
Quero matar fascistas, senhor.
O regimento é só irlandeses?
Se decidires ir, também vou para as SAS.
Foram enviados para Kabrit, a 320 km das linhas alemã e italiana.
- Hipóteses de sobrevivência? - Dez por cento.
Esta é a base das SAS.
Cabe-nos parar o avanço fascista em África.
Que Deus nos ajude.
BASEADOS NUMA HISTÓRIA VERÍDICA,
OS EVENTOS QUE PARECEM INACREDITÁVEIS...
...SÃO QUASE TODOS VERDADEIROS.
3 MESES MAIS TARDE 16 DE NOVEMBRO DE 1941
- Paddy, faz-te de maluco. - Ele é maluco.
Têm problemas com uma brisa?
- Cala-te, Paddy. - Eu conseguia voar isto sozinho.
É só um camião cheio de ambição.
- Já chega. - Não te armes em esperto comigo.
Cavalheiros, compreendo as vossas reservas quanto ao vento.
Isto não é vento. É o deserto inteiro levantado do chão.
O general Auchinleck moverá o 8.º Exército contra o Rommel
para aliviarem Tobruk.
- Se Tobruk cair... - Tobruk não cairá!
O Cairo e o Canal de Suez irão a seguir.
Malta e o Mediterrâneo caem como dominós.
Acaba com o Rommel a entrar de Panzer no Palácio de Buckingham.
Os aviões dele não nos podem atacar.
Treinámos meses para acabarmos com eles.
Não seremos parados. Muitas vidas dependem de nós.
- É trabalho de Deus. - Temos uma oportunidade. Entendes?
O senhor só tem de nos levar! Voltamos para casa sozinhos.
O vento está a 30 nós. Quinze nós já é perigoso.
- A guerra é perigosa! - Já chega!
E mais, o capitão Stirling é seu superior.
Sentir-se-á culpado
se o avanço do Auchinleck for parado, por meios aéreos,
e Tobruk cair em mãos inimigas.
Embarque os seus homens.
Muito bem!
- Foi de mais? - Acho que correu muito bem.
És mesmo louco.
Cartas no saco.
- Está na hora! Grupo três, pronto? - Prontos.
Vamos lá.
Vamos, homens.
Grupo dois.
Grupo um.
Querida mãe.
Se houver um corpo para queimar, espalha as minhas cinzas nas urzes
e que a tetraz ria do meu destino, pois eu e os meus camaradas
somos a tetraz, a voar contra as armas.
E, abaixo de nós, o inimigo carrega e aponta.
Minha querida Mirren. Sabes que te amo.
Sei que te faria tão feliz e a não querer morrer,
caso o Céu não fosse tão bom. Diz que sim.
Casarás comigo quando for capitão
e não te peço que o escrevas, pois posso morrer hoje
e as pessoas iam gozar ou ter pena, ambos terríveis.
E se tudo for um sonho bom, foi bom sonhá-lo.
O potencial de grandeza destes homens é enorme.
Espero que os oficiais o vejam.
Ou serão adicionados à lista de idiotas levados ao colo...
Esta nova malta é curiosa.
Durante o breve treino, os homens viveram de rum e lima,
rum e chá, omelete de rum... - Querida irmã,
estou a adorar esta nova unidade.
Espero ter oportunidade para mostrar o que consigo fazer com a espingarda.
É um belo grupo, amor. Não te preocupes.
Sê o mais feliz possível.
O que te der felicidade.
Foda-se!
Encontrei um velho amigo
das Ulster Rifles.
É protestante, o Paddy Mayne, mas bebe que nem um católico.
Podemos falar de casa um com o outro.
Está igual a como quando o conheci em Irlanda, ele é que me mudou.
Está aqui um tipo das Ulster, o Eoin McGonigal.
É do outro lado, mas não falamos de religião.
Se acordar a uivar durante a noite, como acontece às vezes,
ele dá uma volta comigo e acalma-me.
Quando começo a ficar mal, lembra-me de que sou um poeta.
Capitão, o piloto quer falar consigo.
Está tudo bem, homens. Isto é uma brincadeira.
Estamos a dois minutos do local.
Mas, capitão Stirling, se sair assim, será suicídio.
Suicídio, capitão Stirling. Nada mais!
Não há vergonha voltar para trás numa noite destas.
Pense nos seus homens.
Os senhores a bordo conhecem as circunstâncias
e tomaram uma decisão. Continue com a descida!
Estes malucos vão saltar.
- Prontos, homens? - Sim, senhor!
São dez milhas até às pistas.
Explodimos os aviões e juntamo-nos ao Paddy e ao Jock
para beber rum, sim? - Sim!
Mitcham, estás branco, estás tentado?
- Não, senhor. - Não?
- Ouçam bem. Nada de merdas. - Sim, senhor.
Levantar!
Prender!
- Em posição. - Luzes!
Vai!
Destacamento L?
Almonds? Yates? Mitcham?
Destacamento L? Yates, Mitcham?
Senhor! Aqui, senhor.
Fui arrastado contra o penhasco.
- Consegues levantar-te? - Não, senhor.
Ouvi a espinha a partir. Como um tiro.
Queres água?
- Não aguento esta dor. Perdão. - Mitcham, não!
Foda-se!
Que o Deus tenha piedade da tua alma. E da minha.
Bem, pai, dizes que a guerra pode ser desagradável!
Encontrei explosivos e metralhadoras.
Então, estamos com sorte. Vamos embora.
Para onde, senhor?
Para as pistas.
Somos apenas oito, senhor.
Assim, será difícil verem-nos do ar. Vamos. Em formação.
Caramba!
- O que tens no braço? - Está partido, senhor.
Estás com sorte,
nas SAS, não precisas de fazer continência.
Antes de irmos, precisamos de apurar onde estão as pistas.
Para isso, precisamos de apurar onde estamos.
Riley, penso que ainda tens a tua bússola.
Apenas tenho a certeza de que as pistas ficam na costa.
- E que estamos a sul delas. - Boa! Então, vamos para norte.
Somos apenas oito, senhor.
Se voltas a dizer isso, seremos apenas sete.
Eu iria para norte, mesmo se estivesse sozinho.
- Certo. - Temos trabalho a fazer!
Achas que há alguma vila na margem do deserto,
a última das terras conhecidas,
algum limite raquítico da nossa luz,
onde te encontrarei à espera
e voltaremos a ir juntos de mãos dadas
para as vastidões desconhecidas. Para a noite.
- Quem? - Obrigado.
O McGonigal, senhor.
Tudo bem.
- Aterrou mal, foi arrastado. - Sim, compreendo.
Conseguiste localizar algum armamento?
Só uma metralhadora e seis granadas. Nenhum explosivo ou detonador.
Devem ter sido enterrados pelo vento.
- Usamos as granadas. - Como?
Vamos para norte. Para ali, lá para cima,
chegamos à costa e encontramos as pistas.
É? Vamos andar por esta merda com o que temos.
Paddy. Vamos para sul.
Senhor, vai chover.
Precisamos de subir antes de sermos levados.
Certo. Isto foi tudo uma merda. Uma grandessíssima merda.
Agora, se nos matarmos, será a única coisa que fizemos.
E dirão que só fizemos merda. Os chefes vão rir-se de nós.
A tua conclusão é desistir?
- É isso? - Paddy, não é isso.
A sua conclusão, cabo, é que devemos desistir?
- Não tive intenção. - É isso?
- Depois do que lhe fizeram? - Não foram eles que o mataram.
Foi o vento, a queda e a nossa decisão.
Desculpe, senhor.
Paddy, precisamos de estar vivos para voltarmos a atacar.
Senhor, seguimos?
- Senhor? - Paddy, não podemos ir sem ti.
Tudo bem. Vão.
Eu apanho-vos. Vão.
Agarrem nas coisas. Vamos embora.
Vamos, Cooper, vamos embora. Dá-me a mão.
- Sabemos para onde vamos? - Dá-me a mão.
Claro.
Jock! Entrou água na bússola.
E nas bombas Lewes. Estão ensopadas, totalmente inúteis.
As bombas chamam-se bombas Lewes,
porque é o meu nome e fui eu quem as inventou.
- Eu decido se estão inúteis. - Não vão funcionar.
- Tira o homem da água. - Tira-o de lá, raios!
- Anda! - Estás bem.
Se não nos quisermos afogar, devemos voltar para trás.
Já nadei no Tamisa. Perto da Ponte de Londres.
Tal como Júlio César no Tibre.
- De bruços. - Jock!
A água transformou o deserto em areia movediça.
Não dá para a atravessar, muito menos a nadar.
Não sugiro ser o Júlio César, Riley.
Mas, como César, a minha primeira tentativa de conquista foi gorada.
O César retirou e voltou.
É o que faremos. Vamos, mas voltaremos.
Sim. Com certeza!
Vá. Ouviram o homem, mexam-se!
Ouço alguém a cantar.
Agora, canta o outro verso para assegurar que não somos alemães.
Em Kabrit, decidimos um procedimento no deserto.
Se virem fogo à noite, cantam o primeiro verso
e a malta na fogueira canta o segundo,
porque se fôssemos alemães, não saberíamos a letra.
Algum de vocês sabe o segundo verso?
- Não. - Não.
Se não cantarmos nos próximos 30 segundos,
o procedimento manda disparar.
Se o Paddy estiver por aí, serão cinco segundos.
Isto é tudo tão engraçado.
Olá, olá, estamos todos cá Queremos saber para quê?
Olá, olá, estamos todos cá Queremos lá saber
Tragam o barril Teremos um barril de diversão
Tragam o barril
Temos o blues a tocar
Canta "boom tararrel"
Canta uma canção para rir
É hora de trazer o barril
Pois estamos cá todos
Muito bem, senhor.
Só que não estamos cá todos, pois não?
Não. Não estamos cá todos.
Vamos ao chá, rapazes.
Como estão?
Toma. Temos chá, Paddy.
Vamos, Jim.
Pronto. Paddy.
Chegaram os nossos passageiros.
- Pensava que eram 55. - Não te preocupes.
Recebes na mesma se chegares a casa sem nada.
Grupo do Deserto Long Range. Identifiquem-se lá!
Vá lá.
Somos o destacamento L, 1. Brigada Especial Aérea.
Ou o que resta de nós.
Talvez seja a tua atitude.
Talvez seja o teu andar. Mas estás por um fio.
Este deserto é imenso.
Mas não tem espaço para realistas ou pragmáticos,
nem para os que acreditam no senso comum.
Ontem à noite, foi o primeiro passo incerto
na longa caminhada para a glória.
Não há outra narrativa.
É isso, rapaz, anda lá. O que se passou?
- Foram as condições adversas. - Sim.
- Está no comando? - O deserto está.
Talvez tenha aprendido isso.
Notícias de Tobruk? Não temos rádio.
Vamos. Vão tomar um banho.
Bebam umas cervejas e depois falamos de Tobruk.
Venham.
- Outra merdice? - Outra merdice.
Fazemos o transporte para a cidade. Quantos mais esperamos?
As condições que apanhámos foram péssimas, então...
- Sim. - Talvez não muitos.
Certo. E quer esperar quanto tempo?
Bem, sabe, para sempre.
Não. Não gosto de ficar à espera.
Tenho um jogo de póquer em Cairo, às quintas.
Temos algum gado para reunir.
- Vamos, rapazes! - De pé.
- Vamos. - De pé.
- Senhor. - Vamos.
Grande salto, rapazes!
Como raio os vai encontrar nesta vastidão?
No deserto, tudo é previsível.
Foram largados no quadrante norte, número 12, e choveu.
A água a subir, manda-os para terreno elevado,
a crista platypus vai para sul,
então, movem-se para sul até a crista se dividir.
Vão para ali.
Vamos.
Depois, chegam ao oásis Bang Bang,
que até os britânicos veem por causa da vegetação.
Vamos.
Depois, seguem o leito seco do rio para sul,
até chegarem...
Agora.
...ali.
Parece que afinal vou ao póquer.
CABO MIKE SADLER GRUPO DO DESERTO LONG RANGE
Apenas conto oito dos nossos.
Vinte e dois sobreviventes de 55.
Nem um tiro dado exceto um bom soldado que deu um tiro na cabeça.
Nem um avião destruído, nem um detonador detonado.
O que fará o quartel-general?
Acerca de quê?
A missão não foi autorizada, ninguém ficará a saber.
Quem sabe no quartel-general rir-se-á,
mas a maioria está muito ocupada a perder a guerra para dar atenção.
E seremos desmobilizados quando voltarmos ao Cairo.
Sim. Se voltarmos.
Dizem que os do grupo Long Range encontram um lápis
num deserto de mil milhas quadradas, desde que tenha sombra.
Encontram um piloto caído numa área do tamanho de Inglaterra
a meio da noite, numa tempestade de areia.
- E? - Estava a pensar...
...se conseguem encontrar um santuário para a SAS?
Olá!
O que faz aqui?
Venho aqui para relaxar.
Pensei que fosse altura de nos atualizarmos sobre eventos recentes.
- O seu escritório estava trancado. - Eventos recentes?
De Gaulle deve estar informado das estratégias britânicas aqui.
Um French 75.
Qual é a preocupação do general, neste momento?
- Vá à merda! Onde estão eles? - Onde estão eles...
...ou onde está ele?
- Quer jantar? - Não. Diga apenas onde eles estão.
Ninguém diz nada. Para o Cairo, é estranho.
Na verdade, ninguém sabe onde estão.
Deviam ter dado notícias, há duas semanas.
- Não recebemos comunicações. - O que lhes aconteceu?
Antes de começar a imaginar um combate heroico,
é quase certo que, se estiverem mortos,
não foram mortos pelos alemães ou italianos.
Morreram por causa do deserto. O vento, a areia, os tojos.
E pela decisão negligente do nosso amigo e camaradas,
porque não aguentavam a humilhação.
Decidiram sair e fazer um salto à noite,
durante uma tempestade de areia.
Porque desgosta tanto do Stirling?
Eu inventei a SAS.
E ele não teve o direito de a destruir na primeira missão.
Pelo menos, é uma piada entre os poucos que a conhecem.
As hipóteses do Stirling
estar vivo são quase nulas.
Pensava que sabia as regras de empenho em guerra.
Foder, tudo bem. Sentimentos é que não.
Ora bem... Isto, meus amigos, é Jalo.
Literalmente, no meio do nada.
Se o Meio do Nada tivesse capital, é aqui que seria.
E esta seria a rua principal da cidade do Meio do Nada.
E o presidente seria ninguém, a presidir a nada,
num local onde não haveria ninguém a querer saber.
Exatamente o que pediu, não foi, capitão Stirling?
Podíamos continuar, mas isto é tão bom
como qualquer outra coisa aqui.
- E até às pistas alemãs? - Sirte é a 560 km a noroeste.
- A linha da frente aliada? - Para este,
a primeira posição que encontra é a reserva neozelandesa.
A 130 km em deserto aberto.
Os kiwi foram enviados para norte, o campo está vazio.
- Se precisarem de ajuda, não têm. - O campo neozelandês está vazio?
- Alguns feridos e guardas. - E algumas viaturas vazias, talvez.
E umas armas deixadas para trás. Talvez munições.
- Haveria um piano? - Um piano?
A capital do Meio do Nada serve perfeitamente,
mas, primeiro, precisamos de fazer umas comprinhas.
Anda lá, sacana destruidor.
- Ladrãozeco. - Não fui eu.
Se soubesse que ia roubar,
nunca o teria trazido, senhor. - Sou David. Não "senhor".
Phillip, sentinela. Na torre. Uma hora.
- Sim, senhor. - Se puderes, talvez possas enterrar
as garrafas explosivas para não apanharem calor.
- Onde ponho o piano? - Tocas piano, Paddy?
Não.
O Eoin estava a ensinar-me. Quero continuar.
- Põe na messe. - Não há messe.
Então, constrói uma.
- Seekings! - Diga, chefe.
Ontem à noite, foi um sucesso, temos algo a celebrar.
- O que roubaste para beber? - Uns 170 litros de rum neozelandês.
Bom rapaz. Certo.
Quando estiver tudo pronto, será hora do bar.
Quando tivermos bebido e o Sol se ter posto,
devíamos ir festejar. - Ali!
As munições são recebidas pelo tenente Fraser,
a não ser que tenha problema. - Nenhum!
- Por aqui! - Ótimo.
Encham os depósitos, Sr. Sadler. Saímos esta noite.
Montem as tendas. Não sejam criativos.
Chama-me Mike.
Os alvos serão dados na costa, dez bombas Lewes para cada homem.
Atenção!
Levem os fusíveis de dez e 30 minutos.
Só usem as bombas quando cheirarem o Messerschmitt.
Missão motorizada da SAS número um.
- Em frente, seus virgens. - Vamos, Bob.
Estamos a 16 km da pista de Sirte, diretamente a norte.
Vou levar três homens e ver dos estragos.
Lewes, leva os teus homens para Mersa Brega.
O teu alvo é viaturas de abastecimento.
Paddy, leva homens para a pista de Tamet.
O teu alvo são os bombardeiros Caproni e os Messerschmitt.
- Bill Fraser? Onde andas? - Aqui.
Anda.
Disseram que, durante a merdice, andaste sempre a questionar
o teu comandante.
Decidimos que, para evitar mais merdices,
as perguntas são bem-vindas nas SAS.
Escolhe quatro homens e vão para Agedábia.
Se podemos perguntar, tenho uma.
- Sim? - Podemos levar rum?
- Claro. Seekings, por favor. - Sim, Seekings, anda.
Encontramo-nos aqui, amanhã de manhã.
Tu e os condutores esperam aqui.
Com todo o respeito, estou farto de ser serviço de táxi.
Consigo ler o deserto melhor que ninguém aqui.
Se queres ação, vai com o Paddy Mayne.
Temos outra oportunidade.
Vamos ver o que os deuses reservaram para nós, sim?
- Sim! - Embarcar.
PISTA ALEMÃ/ITALIANA DE TAMET
PISTA ALEMÃ/ITALIANA DE AGEDÁBIA
ARMAZÉM ALEMÃO/ITALIANO DE MERSA BREGA
PISTA ALEMÃ/ITALIANA DE SIRTE
Está vazia.
Voaram todos.
Merda!
Fusíveis. Dez minutos.
Vai.
Riley. Leva um homem, à direita.
Eu levo três homens, rodeamos por trás.
Aqui, em oito minutos.
Atinjam o máximo de viaturas e não sejam vistos.
Vão.
AGEDÁBIA
- Esta é a famosa bomba Lewes. - Nunca ouvi falar.
Porque apenas é famosa entre nós.
O Jock Lewes inventou-a. Criou-nos um protótipo.
- Hoje, vamos experimentá-las. - Nunca as usaram?
Não, mas o Jock é muito esperto. Vai correr bem.
Estas estão prontas a explodir em dez minutos.
- A partir de agora? - A partir de agora.
Então, temos de nos despachar, Paddy.
- Dez minutos é muito tempo. - Muito tempo para quê?
Estão bêbedos, Paddy.
Plantamos as bombas e saímos...
Fruta baixa, maçãs maduras.
Os bêbedos são pilotos e engenheiros quando sóbrios.
Que se lixem as convenções, a de Genebra ou outra.
É o nosso trabalho. É quem nós somos.
Matar e morrer.
Qualquer homem demasiado nobre para este trabalho que fique
a polir as balas e a fazer um lindo colar.
Eu estou tranquilo.
Nunca vou a festas quando sou convidado.
Vai.
Queres lume?
- Toma. - És alemão?
Não. Inglês, por acaso.
- Inglês? - Sim, inglês.
Olá.
Foda-se!
Boa noite.
Em três minutos, as bombas explodem, esta viatura incluída.
Não é ideal.
Já chega, Paddy. Paddy!
Dois minutos para rebentarem os aviões. Vamos.
Vamos, porra!
Jock, um minuto! Esta viatura vai aquecer.
- Não estás a ajudar. - Vá, mexe-te!
Paddy? Já saíram quase todos?
Onde está o Paddy?
- Onde é que ele anda? - Paddy?
Paddy?
Sem munições!
Vai!
As bombas funcionam!
- Mexam-se! - Vão, vão!
Paddy!
- Vamos voltar pelos outros. - Paddy, despacha-te!
Sim!
Boa, rapazes.
Mersa Brega e Agedábia foram para o inferno, senhor.
Boa!
E aquela é o Paddy Mayne em Tamet.
E aqui estou eu no escuro e em silêncio, em Sirte.
- Não é uma competição. - É claro que é.
Vamos.
GARDEN CITY - CAIRO QUARTEL-GENERAL BRITÂNICO
Senhor, relatório das secretas.
Minha querida.
Finalmente, um relatório que é realmente verdadeiro.
Que diz mesmo a verdade.
Comunicações de rádio intercetadas
entre comandos alemães e italianos dizem que, há duas noites,
48 bombardeiros e caças foram destruídos
em terra em duas bases diferentes.
Destruídos por homens que vieram do nada
e desapareceram. Mais 17 tanques de combustível, abastecimento,
caixas de munições e explosivos foram destruídos em Mersa Brega.
Parece que os que viram quem os atacou
disseram que não tinham fardas e que pareciam uns selvagens.
Então, está vivo?
O importante é que a minha criação está viva.
Penso que o mistério do que aconteceu com o Destacamento L das SAS
poderá ter sido resolvido, senhor.
Penso que o rapaz ganhou a aposta.
Estou a ver.
Que comecem os jogos.
Legendas: Liliana Alves Da Silva Iyuno-SDI Group