ROAR - FRAUEN, DIE IHRE STIMME ERHEBEN
DIE FRAU, DIE IHREN EIGENEN MORD AUFKLÄRTE
Oh Mann.
Ich liebe es hier oben. Warst du mal campen?
Sieh mich an, Detective. Seh ich aus, als würde ich auf dem Boden schlafen?
Na ja … Mein Vater nahm uns jeden Sommer mit.
Einmal hat er mich 24 Stunden lang allein gelassen. Er hat nichts gesagt …
Er wollte meine Überlebensfähigkeit testen.
- Deshalb bist du so gefestigt. - Ich nehm dich gern mal mit.
Ich geh nicht mit dir campen, Durst. Ich verbring schon genug Zeit mit dir.
Die Hasenohren gefallen mir. Ausgefallen.
Schreib mit.
Sieht aus, als wurde sie hergeschleift.
Scharfe Gewalteinwirkung am Hals. Tief.
- Aber kein Blut. - Nein, sie wurde gesäubert.
Sie sollte hübsch aussehen.
- Da war jemand vorbereitet. - Ja, er wusste, was er tat.
Oder sie.
So was tut immer ein Mann.
Sie hat sich nicht
gewehrt.
Hey. Hey, könnt ihr mich hören?
Hey. Hallo …
Das ergibt alles keinen Sinn.
Ich war campen. Und dann …
- Keine Ahnung, was passiert ist … - 'ne Sexgeschichte, die schieflief?
- Könnt ihr mich nicht zudecken? - Komisches Camping-Outfit.
- Sie war nicht campen. - Das hatte ich gar nicht an.
- 'ne Stripperin? Die hergeschleppt wurde? - Ich bin keine Stripperin. Keine …
Im Juicy Lucy's gab's letzten Monat mehrere Übergriffe.
Was ist hier los?
- Auf ihrem Arm stehen Zahlen. - Was für Zahlen?
Es wurden Zahlen in ihren Arm geritzt. Fünf, fünf, eins, eins, vier, drei.
- Fünf, fünf … - Zu wenige für eine Telefonnummer.
- Eine Bibelstelle? - Mein Gott, du und dieser Jesus-Kram.
Das mit der Bibel war nur 'ne Idee.
Oh mein Gott.
Wer tut so was? Das ist …
Warum bin ich noch hier? Das ist …
… wie die schlimmste Periode meines Lebens. Oh Scheiße.
Herrgott! Welche Arschgeige leitet diesen Saustall?
Carole Andrews vom Büro des County Sheriffs. Danke fürs Kommen.
Ich bin Detective Chris Durst. Das ist mein Partner Detective Bobby Bronson.
- Sie haben die Leiche gefunden? - Nein. Na ja, gewissermaßen.
Ein Wanderer fand sie und rief mich an.
Ich hab sie also nicht gefunden, aber ich hab Verstärkung angefordert,
weil wir für so was zu wenige sind. Das ist mein erster Mord.
- Ich zeig Ihnen, was ich gefunden hab. - Wo ist der Kaffee her?
- Der hier? - Ja, der in Ihrer Hand.
- Die Straße rauf ist ein kleiner Laden. - Wie wär's damit?
Sie holen uns Kaffee und lassen den Tatort absperren.
Sieben Meter um die Leiche und noch mal drei drauf.
Weg mit den Streifenwagen. Die vernichten Spuren.
Mandelmilch, zwei Stück Zucker.
Alles klar, Detective.
Oh Gott.
Es ist nervig, dass du so attraktiv bist.
Vielleicht soll ich noch etwas erledigen, wie in dem Film Ghost mit Patrick Swayze.
Er redet mit Menschen. Wie macht er das?
Er findet Whoopi Goldberg.
Okay, ich brauche meine Whoopi Goldberg.
Hallo!
Ist hier jemand meine Whoopi Goldberg?
- Hey. Du wirkst unkonzentriert. - Ja, er ist traumatisiert, wie ich.
Meine Frau hat heute Geburtstag. Na ja, Ex-Frau.
- Rufst du sie an? - Nein … Ist kompliziert.
- Wir haben zu tun. - Sie müssen nicht rennen, Carole …
Von der Streife. Die haben ein Auto gefunden, registriert auf eine …
- Rebecca Moss. - … Rebecca Moss.
- Das bin ich. - Wow, das ist sie.
Werden wir uns kurz der wahren Tragödie gewahr? Ich war in den besten Jahren.
- Finden Sie das witzig? - Nein. Nein …
Aber wer lässt sich fürs Führerscheinfoto frisieren und contouriert sein Gesicht?
Wow. Den Führerschein behält man ewig, Carole.
Außer man stirbt.
Oh, hey. Frauen gehen doch gern zusammen aufs Klo.
Bleiben Sie bei der Leiche. Mädelszeit.
Pass gut auf meine Leiche auf. Contouring geht schnell.
Ich würd's dir zeigen, aber ich bin tot.
Oh Gott.
Okay.
Wohin geht's?
- Das ist 'ne Müllhalde. - Ja, aber es war meine Müllhalde.
Ich werde sie vermissen.
Das Bücherregal sollte seit über 'nem Jahr fertig sein.
Ich dachte, wenn ich meinen Abschluss nachmache, werde ich auch Bücher haben.
Daraus wird jetzt wohl auch nichts mehr.
- Viele True-Crime-Sachen. - Weiber stehen auf so was.
Red nicht so. Das gehört sich nicht.
Okay, Mr. "Ich liebe meine Mutter, meine Frau und meine Töchter".
- Ist das 'ne Schwäche? - Ich find nur,
wer morgens zum Abschied geküsst wird und gesagt bekommt,
die Welt besser zu machen, lebt in einer Fantasiewelt.
Besser als ein abgestumpftes Arschloch zu sein,
das sich für seinen Job täglich betäuben muss.
- Du nennst mich ein Arschloch? - Ich nutze nur meine Beobachtungsgabe.
Was für ein Scheiß!
Ich hatte ein Leben mit Freunden.
Und jetzt hab ich einfach nur für immer Regelschmerzen?
Geht's noch?
Hände aus meinem Kopf, klar?
- Oh, Bingo! - Hat sie wohl vor jemandem versteckt.
Sei nicht so 'n Spießer-Bulle. Das ist Gras, kein Heroin.
- Nicht … Scheiße. - Was?
So kann ich mich besser konzentrieren und verbinde mich mit dem Kosmos.
Es macht dich mürrisch, und ich muss die Spurensicherung anlügen.
Guck weg.
Ich geh wieder ins Schlafzimmer und mach meinen Job.
Gott, das riecht gut.
Komm schon, Detective.
Spürst du meine Anwesenheit nicht?
Nicht mal ein bisschen?
Und das hier?
Ich kann nicht mal mehr flirten. Das ist meine persönliche Hölle.
Ein Laptop.
Den benutze ich nie.
Also, wie siehst du das? Was verrät dir das Gras?
Ja, Bronson, wir sind gespannt.
- Das Mädel war echt heiß. - Endlich was Wahres.
Aber bis auf ihr Äußeres war mit ihr nicht viel los.
Keine engen Beziehungen, keine Familienfotos.
Sie ist vermutlich Kellnerin oder Barfrau.
Netter Versuch, Sherlock. Ich bin Phlebotomistin.
Und ich hab 'nen Bruder in Wisconsin.
Nichts zu essen. Nur Eiscreme und Wein. Also …
Vielleicht Bulimikerin oder Alkoholikerin. Oder beides.
- Schon mal von 'ner Trennung gehört? - Sie fährt campen.
Sie will zu sich finden und macht so ein "Eat Pray Love"-Wochenende.
Da stapft so 'n Psychopath durch den Wald,
sieht dieses heiße Mädchen und macht sie an.
Als sie Nein sagt, fällt er über sie her.
Er schlägt sie k. o., schlitzt ihr die Kehle auf, zieht sie aus und …
ritzt ihr irgendwelche Zahlen ein, damit es wie ein Ritualmord aussieht.
Oder sie ist eine Prostituierte.
Nein, ich bin nur eine abgebrannte, deprimierte Frau, die verlassen wurde.
Was ist mit Mr. "Ich respektiere alle Frauen und liebe meine Mutter"?
Prostituierte sind die meistgefährdeten Frauen.
Es war Todd!
Wir waren drei Jahre zusammen und haben uns vor zwei Wochen getrennt.
- Treffer. Das Passwort steht hier. - Ich bring Todd um, wenn er's war.
Er war besessen von dieser Reality-Show über Messer auf dem History Channel.
Schmiede stellen Waffen her, um Sachen zu zerhacken. Eine Schule für Mörder.
Vielleicht war's ein Bär.
Oh, hey. Hier sind 'n Haufen E-Mails von einer Christina.
- Ganz in Ruhe. - Verzeihung.
Müssten Sie nicht eigentlich Trenchcoats tragen?
Glaub nicht alles, was im Fernsehen läuft.
Ich hoffe, dass Sie die Sache bald aufklären.
Meine Schwester ist völlig fertig.
Ich soll eigentlich auf ihn aufpassen, nicht andersrum.
- Er scheint zu alt für 'ne Babysitterin. - Sagen Sie das unseren Eltern.
- Brauchst du noch irgendwas? - Nein, danke.
Es ist meine Schuld.
- Es war meine Idee, dass sie campen geht. - Süße, nein, es ist nicht deine Schuld.
- Du wolltest 'ne gute Freundin sein. - Sie wollte nur Gras rauchen
und alle elf Staffeln von Akte X gucken, aber ich sagte:
"Wie wär's mit frischer Luft?"
- Sie kam nicht mal mit dem Kocher klar. - Erzähl ihnen von Todd. Todd.
Verzeihung, ich kann das nicht fassen.
Hör auf, ich muss noch weinen.
Diese verdammten Scheiß-Krämpfe!
Wenn ich ein Geist bin, warum krieg ich dann noch Krämpfe?
- Ach du Scheiße. War ich das? - Was war das?
- Fuck! - Sagen Sie's uns. Es ist Ihr Haus.
- Scheiße, Scheiße! Verdammt! - Wir waren in ihrer Wohnung.
Da war nicht viel. Wir haben ihr Instagram-Profil überprüft.
- Sie waren ihre einzige Freundin? - Das stimmt nicht.
Ich hatte viele Freunde. Sagt's ihnen, Lichter. Flackert.
Die meisten Mädchen waren wohl neidisch auf sie.
- Inwiefern? - Ach ja?
Na ja, sie hatte immer einen Typen an der Angel.
Sie war nie länger als 48 Stunden single.
Und …
die Männer wollten ihr immer helfen.
Sie wusste, wie sie kriegt, was sie braucht.
- Sie war manipulativ? - Das hat sie nicht gesagt.
Nein. Ich beschreibe sie wohl falsch.
Sie sagten, die meisten waren neidisch auf sie. Und Sie?
Nein. Ich … So war das nicht …
Das ist eure neue Spur? Meine beste Freundin war's? Genial.
Wir wollen rausfinden, wer sie war, um weiterzukommen.
Oh, okay.
Sie wollte wieder zur Schule gehen.
Falls das hilft.
Sie hatte das College abgebrochen und wollte unbedingt ihren Abschluss machen.
Aber manchmal fiel es ihr schwer, Dinge durchzuziehen.
Wenn wir essen waren, redete sie manchmal die ganze Zeit
über das Chaos in ihrem Leben, über sich und ihre Beziehungen.
Zu Hause fiel mir dann auf, dass sie mich nichts über mein Leben gefragt hatte.
Ich hatte sie trotzdem gern.
Auch wenn sie nicht immer die beste Freundin war.
Oh Gott. Das ist schlimmer als in Eine Weihnachtsgeschichte. Ach Scheiße.
Ich werde nie wieder Weihnachten feiern. Verdammt!
Brauchen Sie 'nen Elektriker?
- Vielleicht war das Becky. - Ja, ich bin hier.
Es tut mir so leid.
Mit wem sollten wir noch reden?
Todd, Todd, Todd.
- Haben Sie schon mit Todd gesprochen? - Wer ist Todd?
- Ihr Ex. - Endlich. Gott sei Dank!
- Er hat eine Bar, zehn Minuten von hier. - Eine Bar, okay.
Wo bist du, du Scheiß-Feigling? Ich weiß, dass du da bist.
Mörder!
Wie konntest du mir das antun? Wie konntest du so egoistisch sein?
Siehst du die da? Die zwei Typen werden dich hochnehmen.
Sind Sie Todd Holt?
Ja, warum?
- Das weißt du, Arschloch. - Kennen Sie Rebecca Moss?
Sag's ihnen.
Tu ich das? Was hat sie angestellt? Wurde sie verhaftet?
- Warum sollte ich? - Wie kommen Sie darauf?
Erregung öffentlichen Ärgernisses. Zuletzt hat sie betrunken auf der Bar getanzt.
Sie hat sich ausgezogen, um mich zu ärgern.
Mit dem Ausziehen ist es jetzt vorbei.
- Was ist los? - Tu nicht so dumm. Das sind Detectives.
Die finden Fingerabdrücke, Sperma …
Ihre Leiche wurde 40 km von hier gefunden.
- Was? - Du hattest das Foto.
- Du wusstest, wo ich war. - Sie ist nicht tot.
- Oh mein Gott. Du hast diese … - Doch, das ist sie.
… Geolokalisierung benutzt, diese App, um mich zu stalken …
- Sie hat mir gestern geschrieben. - Ach was.
- Können wir mal sehen? - Klar.
Hier. Das ist ihr Mittelfinger vor dem Sonnenuntergang.
Genau.
Daraufhin schickten Sie drei Totenkopf-Emojis.
- Blödes Arschloch. - Und nannten sie Schlampe.
Ich war sauer. Deshalb bring ich sie nicht um.
- Wer weiß. - Warum habt ihr euch getrennt?
Geht Sie nichts an.
Sollen wir dich vorladen und durchleuchten?
Sag schon.
Ich hab sie betrogen. Okay?
Aber ich dachte, sie betrügt mich. Sie hat mit Freunden geflirtet,
mit Typen beim Quizabend, sogar mit meinem Cousin.
- Was? Er hat mir an den Arsch gefasst. - Wo waren Sie gestern?
Ich war bei meiner Freundin, Janine. Checken Sie Instagram.
Gestern Abend?
Sie ist 18, bevor Fragen aufkommen.
Sie sieht nur jung aus.
Wir haben Lasagne gemacht und hatten viel Sex.
Ihre Mitbewohnerin kann das bezeugen.
Das mit der Lasagne stimmt.
Ich war das nicht. Weiber drehen eben manchmal durch.
Leute gehen ständig fremd …
Fuck!
Ist ja gut, ist ja gut. Verdammt noch mal!
Ich war das! Oh mein Gott!
- Das lief super. - Scheißkerl!
Gott, das war gut.
Die ganze Wut in meinem Körper entlud sich auf Todd.
Ich will das noch mal machen. Kannst du mich wütend machen?
- Der Typ hat ein Alibi. - Und?
- Mir reicht's. Schlüssel her. - Scheiße, nein.
- Wir hören jetzt nicht auf. - Das Mädchen ist tot.
Ich werde etwas finden.
- Danke. - Du wirst nichts finden.
Du wirst nur rumgrübeln und zu Hause weiter trinken.
Besser als zu meiner Frau zu gehen und den Helden zu mimen,
der sein Tagewerk der Rettung aller Frauen widmet.
- Schon wieder? - Gib mir die Schlüssel. Ich mein's ernst.
Ihr müsst das wirklich mal klären.
Du kannst zur Wache laufen.
Jesus ist doch auch gern gelaufen?
Du tust mir leid, Mann.
Tschüss.
Wir brauchen dich nicht.
Aber es ist schon seltsam, dass Todd es nicht war.
Ich hab keine andere Idee.
Oh, gut, ja.
Ich kann nicht glauben, dass Todd der letzte Typ war, mit dem ich Sex hatte.
An so was denkt man beim Vögeln nie.
"War's das jetzt? Ist das der letzte Schwanz?"
Ich mochte Sex. Ich hatte viel davon, als ich noch lebte.
Aber ich war immer so konzentriert auf den Typen neben mir,
auf die Scheiß-Beziehung, in der ich gerade war.
Alles andere stand hinten an.
Ich wollte das ändern.
Deshalb war ich allein campen. Ich wollte nicht auf jemanden warten.
Das war nicht leicht. Ich hasse es, Dinge allein zu tun.
Aber na ja …
Ich hab versucht, mich trotz Unwohlsein wohlzufühlen.
Und ich hab nicht mit seinem Cousin geflirtet.
Ich war nur unsicher, weil …
wir auf einer Familienfeier waren und seine Mutter mich nicht mochte.
Bist du der Grund, warum ich noch hier bin?
Soll ich … dir dabei helfen, mir zu helfen?
Bronson.
Siehst du mich?
Diese Frau ist sicher nicht meine Mörderin. Ich kenn sie gar nicht.
- Du bist betrunken. - Bin ich nicht.
- Ich arbeite. - Daher die einstweilige Verfügung.
Ist das deine Ex? Wir haben deine Ex-Frau gestalkt?
- Du weckst die Kinder auf. - Ich denke ständig an dich.
Das weißt du.
Eine junge Frau ist ermordet worden. Sie sah aus wie du.
Daran dachtest du beim Anblick meiner Leiche? Dass ich wie deine Ex aussehe?
Geh, bevor ich die Polizei rufe.
Ich bin die Polizei.
Das war's.
Mir reicht's.
Mir reicht's so was von gewaltig.
Ich hab hier stundenlang gesessen
und darauf gewartet, dass er irgendwas unternimmt.
Du darfst nicht rein.
Ich kann so nicht sterben!
Verstümmelt in einem Scheiß-Wald und vergessen,
während diese Kerle mit ihrem Arsch in Selbstgefälligkeit baden.
Ist da jemand?
Nur zu. Nutz meinen Tod aus, um wieder bei ihr zu landen.
Ich … löse das einfach selbst.
Scheiße, ja.
WIE DIESER MÖRDER
MEINE LEICHE
CODE? BIBEL?
MÖGLICHE VERDÄCHTIGE
Noch ein Prius. Ein weißer.
Ach komm.
- Motorrad. - Das war cool.
Die Maschine? Ja.
60, 77, 83, 90 …
BEWEISMITTEL
Herrje.
Oh Gott.
Er ist supergestresst von den Ermittlungen.
- Ich bin nicht gestresst. - Etwas verängstigt.
Scheiße.
Das ist ja seltsam.
Carole.
Hey, das ist die Kiste, die ich suche.
Ach ja? Gut.
- Ja. - Bitte.
- Sind wir mit dem Scheiß durch? - Keine Ahnung.
Das ist eindeutig ein Kostüm.
- Worauf bezieht sich das? - Genau.
- Hol die Sandwiches bitte woanders. - Ja.
Echt mal.
- Fuck! - Was soll der Scheiß?
Dieser Scheiß-Schreibtisch! Schon das zweite Mal heute.
Die Peitsche passt gar nicht zum Kostüm.
Warum kein Seil?
- Wozu die Peitsche? - Genau, Carole!
Unsere Gedanken verbinden sich.
Ach du Scheiße.
Oh Gott.
Ich hab dich geliebt.
Ich hab dir Dinge erzählt, die ich sonst keinem erzählt hab, und dir vertraut.
Warum wolltest du mir wehtun? Warst du neidisch
auf mein beschissenes Liebesleben?
Auf meine Scheiß-Wohnung und meinen Scheiß-Job?
In Büchern ist es immer jemand, den man kennt,
aber ich hätte nicht gedacht, dass du es warst.
Scheiße.
Was ist passiert?
Nichts, okay? Ich bin nur …
betrunken und traurig.
Der einzige Mensch, dem etwas an mir lag, ist tot,
also spiel dein blödes Spiel weiter.
Ich mein's ernst, Chad. Lass mich in Ruhe.
Tut mir leid.
Ich bin auch traurig, weißt du?
Ach so? Du bist traurig?
Eine blöde Schwärmerei ist was anderes als acht Jahre Freundschaft.
Ich versteh das nicht.
Du bist …
ein Kind. Ich …
Ich hab nie mehr als zwei Worte mit dir gewechselt.
Einmal nannte ich dich den jungfräulichen König,
aber nur, weil Christina dich so nennt.
Ist dir das eigentlich klar?
Hast du mal daran gedacht, dass ich …
nie alt sein werde?
Ich werde mich nie verlieben.
Ich werde nie auf ein Beyoncé-Konzert gehen.
Ich war noch nicht mal außerhalb des Scheiß-Landes!
Jemand mit 'ner Pussy ist kein Incel.
Ich hasse Nutten. Überall Nutten.
Was ist das?
Wer ist Incel?
Die Gesellschaft betet Frauen an.
Das ist falsch. Sie sind Sperma-Deponien.
Wenn da Gwyneth Paltrows Kopf drin ist, bin ich sauer.
Wer hat das für mich dagelassen?
Hier sind die Teile. Setz sie zusammen.
Verlang eine Beförderung.
PEITSCHE
Ich hab da was im Fall Rebecca Moss.
Du übernimmst jetzt.
Komm schon, nimm ab.
Hallo, hier ist die Mailbox von Tina Bronson.
Mit elf war ich in einem Ferienlager, das vom CVJM geleitet wurde.
Nachts haben wir uns Geistergeschichten erzählt.
Solche, in denen jemand deinen Namen mit Blut auf einen Spiegel schreibt.
Oder ein Mann mit einem Haken als Hand am Autofenster kratzt.
Wir erzählten uns diese Geschichten und haben dabei geschrien.
Weil sie so gruselig waren.
Aber auch, weil wir sie toll fanden.
Geschichten über Menschen, die ermordet werden.
Schon komisch, selbst wenn man ans Sterben denkt,
denkt man nie daran, getötet zu werden.
Ich jedenfalls nicht.
Es war nicht mal was Persönliches.
Wer bringt einem 16-jährigen Jungen bei, Frauen dermaßen zu verachten?
Und wer bringt ihm diese gleichgültige Gewalt bei?
Dem solltet ihr mal nachgehen.
Alles gut?
Denkst du noch an den Fall?
Nein, ich denke über die Natur des Bösen nach.
Wie sich mein Vater totgesoffen hat.
Alles klar.
- Ich geh dann mal. - Schon mal Milton gelesen?
- Ich sagte doch, ich les keine Bücher. - Könnte dir gefallen.
Besonders Paradise Lost. Es geht um Satan und den Sündenfall.
- Schenk's mir zu Weihnachten. - Du bist nicht religiös.
Weihnachten mag ich trotzdem.
Das Lieblingsfest meiner Kinder.
Du hast Kinder?
BASIEREND AUF DEM BUCH VON CECELIA AHERN
Untertitel: Johanna Kantimm
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