Olá.
Porra! Pensei que fosse um polícia a sério. Segura-te, querida.
Alguém não devolveu o Cavalgada para a Morte.
Chavez E. Chavez.
Eu era ele em Jovens Pistoleiros. Lou Diamond. É nativo.
- Não é. - Sim, é.
Não é.
Senhora, senhores. Calem-se. Pronto.
Além disso, uma edição Criterion de RoboCop
não foi devolvida ao clube de vídeo e o Roger Butler está furioso.
Ele está sempre furioso.
Fiquem atentos. Está bem?
E um merdoso qualquer anda a pintar as paragens de autocarro
com a frase "Land Back" e desenhos de pilas e mamas.
São aqueles merdosos da aldeia.
O Billy Jack.
Willie Jack.
Eles são é uns parvos.
Estejam atentos, está bem?
E um carregamento de peixe-gato foi roubado do Cleo's.
Acho que foram drogados e parece acontecer a cada seis meses.
- Big? - Aho.
Porque não vais falar com os zombies do ferro-velho?
Entrega isso ao Chubbs. Tenho de ir tratar de um avistamento do Bigfoot.
O que foi?
A caminho da floresta, passa no ferro-velho, está bem?
O Bigfoot pode ajudar-te.
Big, tenho uma pergunta.
Os tomates e o hvshwv do Bigfoot andam a balançar à vista
ou recolhem como um cão?
Vais fazer piadas quando vires um.
Continua a brincar e vais levar com um hvshwv de Bigfoot na cara.
- A sério? - Calma.
E falei-vos do campo com as cabeças de peixe-gato. Deve estar relacionado.
Calma com as teorias da conspiração. Achas que tudo está relacionado.
- Porque está. Porra! - Tudo coisas da tradição. Cala-te.
GOV. WILSON "Liberdade é o NOSSO DIREITO"
Olha aqui.
Aho.
Posso jogar?
Força. À vontade.
Sim, Kenny Boy. É ciência pura.
- E números. - E o espírito?
Não estou cá pela festa.
- Já experimentaste DMT? - Não ultimamente.
Na primeira vez que experimentei,
senti-me envolvido por uma membrana das pernas de mulher mais suaves que há.
Devias experimentar papar uma mulher a sério. São suaves. E flexíveis.
Kenny Boy, temos companhia. Aquele polícia tribal.
- Raios! - O quê?
Deve andar à procura do escultor de duas pilas.
O quê de duas pilas?
- Esculturas. - O escultor.
Devo estar preocupado?
Podes virar o rótulo LSD/ayahuasca para o outro lado.
-É um bom começo. - Vocês não valem nada.
Na segunda vez que consumi DMT,
a minha cabeça parecia uma cidade de néon.
Fantástico. Fecha a matraca, Joe Rogan.
Cá está ele.
Aho.
- Não falo Klingon. - Boa.
-É navajo. - Porra!
Pensei que estavas a gargarejar. Ao contrário.
Humor. Adoro.
O nosso povo sempre usou o riso para suportar os tempos difíceis.
Não é, shi kis?
Para de falar navajo, Kenny Boy. Porra!
Tal e qual o padre no colégio interno.
Também vais lavar a minha boca com sabão?
Credo!
Olhem, o Cleo denunciou o roubo de um carregamento de peixe-gato.
Queria saber se ouviram falar disso.
Infelizmente, não. Mas talvez tenha um número para ti.
Alguém que trabalha com subseres aquáticos.
- Mosca. - Boa! Procura.
Com licença.
Cum caraças!
É virológico.
- Acho que tenho de me ir embora. - O quê?
Sim.
O que foi?
Não há palavra na língua indígena para "adeus".
Só para "até logo". Por isso, compreende-me em inglês.
Adiós, Big.
- De que porra estás a falar? - Bem, nós...
Metemos droga nisso.
O quê? Droga? Como assim?
Havia uma comunidade de rave.
Miúdos que gostavam de curtir na floresta. Com coleiras e essas merdas.
Costumamos ganhar umas massas
a vender-lhes bebidas
com a mistura especial de alucinogénicos do meu irmão.
Esperem.
Eu bebi uma com droga?
É aqui que a trama se adensa, meu amigo.
Eu nunca consumo drogas.
Bem...
- A melhor forma... - Seus cabrões.
Caraças! Ele corre que nem um ratinho.
Vá. Metam música.
Não adianta. Já está no teu sistema.
Tem calma, pá.
Estás na América.
Tripa em beleza, amigo.
Para longe, cvpon. Para longe.
Sou uma pessoa boa. Não consumo droas.
Para longe.
Merda!
-É uma loucura. - Voa.
- Está a bater a sério. - Voa.
Ele estava desejoso.
Olá.
Saiam da frente!
Vou juntar-me a ti, irmão.
Nobre irmão. A mãe ficaria orgulhosa.
Pelos Oyate.
Não lutes contra isso, Neej. O medo destrói a mente.
Aí estás tu. Olá, eu. É bom ver-te.
Onde estás, irmão?
Arco-íris. És o meu pote de ouro.
Big, estás a ver isto?
Se não estás, vou pô-lo numa das minhas histórias.
- Já podes mudar. - Não há mulher branca para ti.
O que se passa, Big? De que tens medo?
Big.
O que estás a fazer?
Nada, avó.
- Estás drogado? - Não, avó.
Não me mintas. Sei sempre quando mentiste.
Não, juro. Sou um bom menino.
- Preciso de cigarros, Big. - Está bem. Eu posso ir buscar.
Mas devias deixar de fumar.
- Vais morrer disso. - Não me digas o que fazer, merdoso.
Eu sei o que fizeste.
Sabes?
Não foste um merdoso como o teu pai.
Não.
Espera.
Sabes o que eu posso fazer, não sabes?
Sim.
Um pouco de água vai acordar-te.
Sim.
- Mas que porra? - Também estou acordado.
- Isso vai acalmar-te.
- Já acabou? - Duvido muito que tenha acabado.
Só deves ter atingido o primeiro pico.
Este lote é do meu irmão e há muitos picos.
Mas é uma montanha-russa.
Estes são os nossos amigos.
As raízes são profundas.
Raízes profundas.
Adoro isto aqui. Caramba!
Luz. A luz irá ajudar-nos a crescer.
Não há tempo para cerimónias. Olha para a flor. Olha.
Olha para aquele brilho. Olha para aquilo.
Baloiçam em sincronia.
- Isto é que é vida. - Caraças!
- Olá, céu. - Olá, céu.
O céu é teu amigo.
Acho que me vim.
Não vou mentir.
Este é muito mais forte do que o último lote do meu irmão.
Eu não consumo drogas, seus merdosos.
Depois disto, meto-vos na prisão. Estás a ouvir?
Nossa. Nossa.
Também ouço, se queres saber.
Nossa. Nossa.
Nós estamos aqui.
Filhos de netos, os ancestrais que colonizaram esta terra.
Esta terra, o nosso património, a nossa terra.
- Nossa. Nossa. - Nossa.
Foda-se! Estas drogas são fortes.
Não. Isto é real.
O mais real que há.
Dai a vossa semente à nossa terra.
- Merda! Sabes o que isto é? - Nossa. Nossa.
Gente branca.
Ouvi falar disto. Não pensei que fosse real.
É a Ordem dos Midstreamers.
- Um clã? - Não. Do Oklahoma, do petróleo, políticos.
Sociedade secreta.
Consta que acreditam ser os herdeiros de todo o Território Indígena
e dos direitos minerais do subsolo.
Chegaram a desaparecer algumas pessoas.
Sacrifício. Porra! Eles estavam inativos há décadas.
Não parecem lá muito inativos.
Parece uma espécie de iniciação.
- Como sabes tanto sobre isto? - Porra! YouTubes.
Que comece o ritual.
Não.
São uns cabrões doentios. Olha para eles.
Com o sangue da terra,
que isto sele o elo entre nós.
- Pois é tudo nosso. - Nossa. Nossa.
Nossa. Nossa. Nossa.
- Brancos de merda. - Brancos de merda.
Porquê só os rabos?
Se alguma vez enfiaste a mão na boca de um peixe-gato,
sabes que é melhor cortar-lhe a cabeça.
Imagina o que faria...
- Dá-me cobertura. - Aonde vais?
De certeza que há uma lei contra fornicar carcaças de peixes.
Polícia.
Tirem as máscaras e metam as mãos no ar.
Vocês os quatro, deitem-se, seus cabrões nojentos.
- Tirem todos as máscaras. - Isso mesmo, seus degenerados.
Isto é Território Indígena. A Reserva Mvskoke.
- Qual é o vosso problema? - Isto faz parte da iniciação?
Não, merdoso. Isto é a sério e ele é um polícia tribal.
O que não é bem um polícia a sério. É um polícia mais ou menos.
Espeto-te um pé a sério pelo cu acima se não tens cuidado.
Toma, que já almoçaste.
Estão a cometer um grande erro.
Cum caraças! Governador Wilson.
É uma merda mesmo à Scooby-Doo. Seu cabrão de merda.
Não sabem com o que estão a lidar.
Uma orgia piscícola, ao que parece, seus sacanas.
Não têm respeito pela natureza e pelos seus seres?
Água e terra? Os de quatro patas e os sem patas?
O nosso deus deu-nos esta terra para fazermos
o que bem entendêssemos.
Porque o nativo não o fará.
É demasiado presunçoso e reverente.
A terra é uma puta
e nós queremos tomá-la.
Sim!
Cala-te, fodilhão de peixes. A terra não é uma puta.
- Calma. - Se fosse, vocês teriam de pagar.
- Somos os chulos e estão lixados. - Calma. Eu trato disto.
Larga.
Larga. Vira-te.
Imbecil.
Nossa. Nossa.
Cookie.
Pequeno.
- De onde estás a vir? - Das casas de banho.
Estás a beber umas cervejolas?
- Algumas. - Sim?
- Precisas de boleia para casa? - Não. Estou bem.
Tenho uma boleia sóbria. Além disso, moro já ali adiante.
- Está bem. Vai em segurança, está bem? - Está bem.
- Ele parecia bêbedo? - Sim. Tropeçou e tresanda a álcool.
Fique com o troco.
Raios, Cookie!
Tem calma. Finge estar sóbrio.
Cookie.
Porra! Pensei que fosse um polícia a sério. Segura-te, querida.
Não sou um bom homem, Kenny Boy.
- Disparate. - Não. Eu fiz merda.
Não.
- Não sabíamos que eles tinham seguranças. - Não é isso.
Falhei a uns amigos meus.
- E não o consegui impedir, Kenny Boy. - Não passas de um humano.
Deixei que duas pessoas morressem.
E conhecia as famílias deles, Kenny Boy.
- Desabafa. - Porquê? Porque tinham eles de ir...
- Eram meus amigos, Kenny Boy. - Desabafa.
- Cala-te. - Cala-te tu.
Kenny Boy.
Devo-te um pedido de desculpa.
- Não me deves nada. -És um bom tipo.
Olha. Posso chamar-te "irmão"?
Sim. Mas não digas aos meus amigos, está bem?
Quem... O que...
- O que se passa? - Não sei.
Que surpresa, Kenny Boy.
Yatahey, Senhora Corça.
Tens-te portado bem?
Não. Mas estou a tentar.
Espera. Isto é real?
É tudo real.
Como sabias que eu estava em apuros?
O Cookie disse-me.
Cuida-te. Continua a ser boa pessoa.
- Está bem. - Tu também.
Está bem.
Ela é uma boa mulher.
Central, fala o Big. Agente precisa de apoio. Câmbio.
Daqui Central. Onde está?
Central, estamos perto de Pretty Springs Lake,
uns três quilómetros dentro da floresta. Câmbio.
Entendido. Apoio a caminho.
Isto significa que fui recrutado, Bowa?
Porra, sim!
Mas não sou teu tio.
Nossa. Nossa.
Tirem as máscaras. Mãos no ar. Estão todos detidos.
Mexe esse traseiro fedorento.
Levanta-te. Vai. Para trás.
Veem no que dá, fodilhões de peixe?
Veem no que dá meterem-se com o shi kis e comigo?
A sério? Já quase tínhamos terminado. Depois vamos à patuscada.
A patuscada foi cancelada.
Quando foi a última vez que vos convidaram para uma festa de brancos?
Achas-me com cara de branco?
- Sim. - Sim, sem dúvida.
- Até pareces, Kenny Boy. - Vão-se foder!
Prende estes miseráveis nojentos.
Um agente da polícia tribal e um homem que ele recrutou
desmantelaram hoje uma sociedade secreta pouco conhecida mas que se tornou um mito.
Entre os crimes conta-se a agressão a um agente.
E ainda mais perturbador, fornicação com peixes-gato,
o que é decerto um crime grave.
Aparentemente, roubaram uma carrinha cheia de peixe-gato congelado
que faz a distribuição aos restaurantes locais.
Não posso crer.
Nossa. Nossa.
- Aho, Kenny Boy. - Aho, Big.
És um bom tipo.
Espero que sim.
Irmão.
- Tens sorte em não te meter na prisão. - Ainda estou a tripar.
Sim.
Nossa. Nossa.
Tradução: Hernâni Azenha