Hej.
Szlag. Myślałem, że to prawdziwy gliniarz. Trzymaj się mocno, skarbie.
Ktoś nie zwrócił Młodych strzelb 2.
Chavez y Chavez.
Zawsze nim byłem, jak się bawiliśmy w sceny z filmu. Lou Diamond jest rdzenny.
- Nie jest. - Przecież, że jest.
Nie jest.
Zamknijcie gęby z łaski swojej.
Poza tym kopia RoboCopa
nie została zwrócona do wypożyczalni i Roger Butler zaraz nieźle się wkurwi.
U niego to stan permanentny.
Miejcie to na uwadze.
No i jakieś łobuzy smarują po przystankach autobusowych
fiuty, cycuszki i hasła o odzyskaniu terenów.
To te małe gnojki.
Billy Jack.
Willie Jack.
Jedna banda kretynów.
Trzymajcie oko.
Ponadto z Cleo's skradziono całą dostawę sumów.
To pewnie ćpuny. Co pół roku to samo.
- Big? - Tutaj.
Może pogadasz z zombiakami na złomowisku?
Poślij tam Chubbsa. Mam doniesienie o Wielkiej Stopie pod miasteczkiem.
Co?
Wpadnij na złomowisko w drodze do lasu.
Wielka Stopa ci pomoże.
Big, mam pytanko.
Czy Wielkiej Stopie fiut i jaja dyndają,
czy mają je schowane jak psy?
Nie będziecie się chichrali, jak go zobaczycie.
Pajacujcie dalej, to obudzicie się z jego fiutem w tyłku.
- Serio? - Przestańcie.
Mówiłem wam też o całym polu łbów sumów. To pewnie ma jakiś związek.
Spokojnie z teoriami spiskowymi. Dla ciebie wszystko się ze sobą wiąże.
- Bo to prawda. - Rdzenne gusła. Dajcie spokój.
RDZENNI I WŚCIEKLI
GUBERNATOR WILSON - „Mamy prawo być wolni”
Leci.
Dzień dobry.
Mogę się przyłączyć?
Proszę. Zapraszamy.
Kenny Boy! Nauka to potęgi klucz.
- I numery. - A co z duchem?
Nie liczyłem na imprezę.
- Brałeś DMT? - Nie ostatnio.
Za pierwszym razem czułem się,
jakby położono na mnie membranę z najdelikatniejszych kobiecych nóg.
Spróbuj nałożyć prawdziwą kobietę. Są całkiem miękkie. I sprężyste.
Kenny Boy, mamy towarzystwo. To ten plemienny gliniarz.
- Cholera. - Co?
Przypuszczam, że szuka rzeźbiarza od dwóch fiutów.
Dwóch fiutów?
- Rzeźbiarza. - Artysty.
Mam się martwić?
Odwróć butelkę z etykietą LSD/ayahuasca.
- To dobry początek. - Jesteście do kitu.
Jak wziąłem DMT po raz drugi,
wystrzeliłem wysoko nad tym neonowym miastem.
Super. Daj odpocząć dziąsłom, Joe Rogan.
Oto i on.
Hej.
- Nie mówię po klingońsku. - Dobre.
- To język Nawahów. - Cholera.
Myślałem, że coś odchrząkujesz.
Kocham żarty.
Dla naszych śmiech zawsze był sposobem na przetrwanie ciężkich czasów.
Zgadza się, shi kis?
Kurwa, przestań mówić w języku Nawahów, Kenny Boy.
Jesteś jak ksiądz w internacie.
Wyszorujesz mi usta szarym mydłem?
Chryste.
Cleo zgłosiło skradzioną dostawę suma.
Jestem ciekaw, czy coś słyszeliście.
Niestety nie, ale mogę dać ci numer.
Do kogoś, kto zajmuje się podwodnymi istotami.
- Mucha. - Dobrze. Poszukaj go.
Z miłą chęcią.
O tak.
Jest organiczny.
- Chyba muszę iść. - Co?
Tak.
Jak to? Hej!
W rdzennym języku nie ma „żegnaj”.
Jedynie „do zobaczenia”. Zatem zrozum mnie po angielsku.
Adiós, Big.
- Co ty pierdolisz? - Cóż...
Są chrzczone.
Chrzczone? Że niby co?
Mieliśmy rave.
Młodzież lubi poimprezować w lesie. W obrożach i tak dalej.
Trzepiemy na tym kasiorę,
sprzedając energetyki
chrzczone specjalną mieszanką psychodelików mojego brata.
Chwila.
W napoju były narkotyki?
I tu akcja się zagęszcza, przyjacielu.
Nie biorę jebanych dragów.
Cóż...
- Najlepiej... - Zjeby!
Cholera. Czmychnął jak myszka.
Dawaj. Zapuść muzyczkę!
To na nic, już jest w twoim organizmie.
Spokojnie, stary.
Jesteś w Ameryce.
W Ameryce.
Ciesz się fazą.
Wyluzuj się.
Jestem porządnym człowiekiem. Nie biorę dragów.
Poddaj się.
Cholera.
- To szaleństwo. - Leć!
- Ryje mu beret. - Leć.
Tego mu było trzeba.
Hej.
Z drogi!
Dołączę do ciebie, bracie.
Szlachetny bracie, mama byłaby dumna.
Za Oyate.
Nie walcz z tym, Neej. Strach jest zabójcą myśli.
Tu jesteście. Cześć, ja. Miło mi cię widzieć.
Gdzie jesteś, bracie?
Tęcza. Jesteś moim garnkiem złota.
Big, oglądasz to?
Jeśli nie, wrzucę to na Insta.
- Możesz już zmienić. - Nie dla ciebie białe kobiety.
Co się dzieje, Big? Czego się boisz?
Big.
Co robisz?
Nic, babciu.
- Wziąłeś narkotyki? - Nie, babciu.
Nie kłam. Zawsze poznam, kiedy kłamiesz.
Nie, przysięgam. Jestem grzecznym chłopcem.
- Potrzebuję papierosów, Big. - Dobrze. Kupię je.
Ale powinnaś rzucić palenie.
- Umrzesz od tego. - Nie rozkazuj mi, gnojku.
Wiem, co zrobiłeś.
Naprawdę?
Nie jesteś takim zjebem jak twój ojciec.
Nie.
Chwila.
Chyba wiesz, do czego jestem zdolna.
Tak.
Trochę wody cię obudzi.
Tak.
- Co, do chuja? - Też się ocknąłem.
- To cię orzeźwi. - To już? Jest po wszystkim?
- To koniec? - Bardzo wątpię, żeby był.
To była dopiero pierwsza faza.
To materiał mojego brata, daje ich całkiem kilka.
Jazda bez trzymanki.
To są nasi przyjaciele.
Korzenie, korzenie sięgają głęboko.
Sięgają głęboko.
Tu jest tak wspaniale. Stary.
Światło. Światło pomoże nam się rozwijać.
To nie czas na ceremonie. Spójrz na kwiat. Patrz.
Spójrz na ten blask. Zobacz no.
Stary, dyndają synchronicznie.
- Oto życie. - Jasna dupa.
- Cześć, niebo. - Hej, niebo.
Jest twoim kumplem.
Chyba doszedłem.
Powaga.
Kopało mocniej od poprzedniego towaru brata.
Nie biorę pieprzonych narkotyków.
Wsadzę was do pierdla. Zrozumiano?
Nasza...
Też to słyszę, jeśli się zastanawiasz.
Nasza...
Zebraliśmy się tutaj.
Synowie wnuków pierwszych osadników.
My mamy prawo do tej ziemi, jest nasza.
- Nasza... - Nasza.
Ja pieprzę. To jakieś niewąskie ćpańsko.
Nie. To jest naprawdę.
Prawdziwiej się nie da.
Dajemy ci ziarno dla naszej ziemi.
- Szlag. Wiem, co to jest. - Nasza...
Biali ludzie.
Słyszałem o tym, ale myślałem, że to bujda.
To Zakon Śródstrumiennych.
- To klan? - Nie. Naftowe szychy, politycy.
Sekretne stowarzyszenie.
Uważają się za prawowitych spadkobierców terytorium Indian
i znajdujących się w nim złóż minerałów.
Parę osób przez nich zaginęło.
Złożono ich w ofierze. W mordę. Całe dekady byli w uśpieniu.
Wyglądają na rozbudzonych.
To chyba jakaś inicjacja.
- Skąd tyle o tym wiesz? - No wiesz. Z YouTube'ów.
Teraz rozpoczniemy rytuał.
Nie.
Są ostro pojebani. Spójrz na nich.
Krwią tej ziemi
przypieczętujemy naszą więź.
- Bo jest nasza. - Nasza...
- Pieprzeni biali. - Pieprzeni biali.
Czemu same truchła?
Jakbyś musiał żyć z sumów,
wiedziałbyś, że trzeba odciąć im głowę.
Wyobraź sobie, co sum zrobiłby...
- Kryj mnie. - Dokąd idziesz?
Jestem niemal pewny, że dymanie martwych ryb jest nielegalne.
Hej, policja plemienna.
Zdejmcie maski i ręce do góry.
Wy czworo na ziemię, pojebane gnojki.
-Ściągać maski! - Zgadza się, degeneraci.
To jest terytorium Indian. Rezerwat Mvskoke.
- Popierdoliło was? - To jakaś inicjacja?
Nie, debilu. To prawdziwe życie, a to plemienny gliniarz.
Czyli prawie prawdziwy gliniarz. Taki poniekąd gliniarz.
Uważaj sobie, bo wsadzę ci prawdziwą nogę w dupę.
Ale ci przygadał.
Robisz poważny błąd.
Jasny gwint. Gubernator Wilson.
Akcja jak ze Scooby-Doo. Parszywy skurwiel.
Nie wiecie, z czym macie do czynienia.
Wygląda na dymanie ryb, śmiecie.
Nie macie szacunku dla natury i jej ludzi?
Wody i ziemi? Czworonogów i zeronogów?
Nasz bóg dał nam tę ziemię, byśmy robili z nią,
co nam się spodoba.
A rdzenni nie mają nic do gadania.
Jest zbyt cenna i czcigodna.
Ziemia to dziwka
i ją posiądziemy.
Tak!
Zamknij twarz, rybojebco. Ziemia nie jest dziwką.
- Wyluzuj. - Jeśli tak jest, to wy zapłacicie.
- Jesteśmy alfonsami, macie przerąbane. - Ogarnę to.
Rzuć to.
Rzuć broń i się odwróć.
Debil.
Nasza...
Cookie.
No hej.
- A ty tu skąd? - Z toalety.
Wypiłaś parę browców?
- Kilka. - Tak?
- Podwieźć cię do domu? - Nie, dzięki.
Mam dyżurnego kierowcę. Poza tym mieszkam za rogiem.
- Dobrze. Uważaj na siebie. - Jasne.
- Myślisz, że był pod wpływem? - Tak. Bujało nim i cuchnął.
Reszty nie trzeba.
Hej.
Szlag, Cookie.
Tylko spokojnie. Zgrywaj trzeźwego.
Hej, Cookie.
Szlag. Myślałem, że to prawdziwy gliniarz. Trzymaj się mocno, skarbie.
Jestem złym człowiekiem, Kenny Boy.
- Bzdura. - Nie. Dałem dupy.
Nie.
- Nie wiedzieliśmy, że mają goryli. - Nie o to chodzi.
Zawiodłem kilku moich przyjaciół.
- I nie mogłem tego powstrzymać, Kenny Boy. - Jesteś tylko człowiekiem.
Pozwoliłem umrzeć dwóm ludziom.
I znałem ich całe rodziny, Kenny Boy.
- Wygadaj się. - Czemu musieli umrzeć?
- To byli moi przyjaciele. - Nie duś tego.
- Zamknij pysk. - Sam zamknij pysk.
Kenny Boy.
Jestem ci winien przeprosiny.
- Nic mi nie jesteś winien. - Jesteś dobrym człowiekiem.
Hej. Czy mogę nazywać cię „bratem”?
Dobrze. Tylko nie mów moim przyjaciołom.
Hej. Kim jesteście... Co do...
- Co się dzieje? - Nie wiem.
Co za niespodzianka, Kenny Boy.
Yatahey, Jelenia Pani.
Byłeś grzeczny?
Nie. Ale się staram.
Chwila. To się dzieje naprawdę?
Bardzo naprawdę.
Skąd wiedziałaś, że mam kłopoty?
Od Cookie.
Pilnuj się i bądź grzeczny.
- Dobrze. - Ty też.
Jasne.
To dobra kobieta.
Centrala, tu Big. Funkcjonariusz potrzebuje pomocy. Odbiór.
Tu centrala. Gdzie jesteś?
W pobliżu jeziora Pretty Springs,
jakieś trzy kilometry w głąb lasu.
Przyjąłem. Posiłki w drodze.
Jestem twoim zastępcą, bracie?
Jasne.
Ale nie jestem twoim wujem.
Nasza...
Ściągać maski, łapy w górze. Wszyscy jesteście aresztowani.
Ruszcie tam pojebane dupska.
Wstawać. Już. Do tyłu.
I jak skończyliście, rybojebcy?
Jak wylądowaliście, gdy zadarliście z shi kis i ze mną?
Poważnie? Prawie skończyliśmy. Mieliśmy coś wszamać.
Nie będzie szamy.
Daj spokój. Kiedy ostatnio prosili was na wyżerkę białych ludzi?
Wyglądam ci na białego?
- Tak. - Zdecydowanie.
- W sumie fakt, Kenny Boy. - Pierdolcie się.
Aresztujmy tych chorych zjebów.
Funkcjonariusz i człowiek, którego uczynił zastępcą,
nakryli mało znane, acz legendarne tajne towarzystwo podczas ich ceremonii.
Do ich przewinień zalicza się napaść na funkcjonariusza
Hej.
i szokujące współżycie z sumami,
co z pewnością jest poważnym przestępstwem.
Podobno Śródstrumienni ukradli ciężarówkę pełną mrożonych sumów
przeznaczonych dla lokalnych restauracji.
W życiu.
Nasza...
- Dziękuję, Kenny Boy. - Dzięki, Big.
Dobry z ciebie gość.
Mam nadzieję.
Bracie.
- Masz farta, że nie biorę cię do pierdla. - Nadal mam fazę.
Tak.
Nasza...
Napisy: Marcin Chojnowski