BOIS-MOI
Salut ?
Les gars ?
Partis à la chasse à la chimère sans moi ?
Comment ignorer que c'était un lieu d'exécution ?
Pas le temps de faire des recherches !
Eux, ils l'ont eu, ce temps. Ils savaient où ils allaient.
Moi, je me rends dans les biblis et les églises !
Salut.
Bonjour.
- Comment te sens-tu ? - Normale.
- Merci de m'avoir laissé dormir. - Tu es sûre ?
Oui, ça va. Et vous ?
- Vous n'avez pas trouvé la chimère ? - Si, on l'a trouvée.
- Et 13 autres avec elle, hein, George ? - Une infestation.
- Et on n'avait pas de fusées ! - Et la fin ?
- On nous a secourus. - Je n'aime pas ce mot.
Merde.
- L'équipe de Kipps ? - Des médiocrités ambulantes.
Ils nous ont sauvés, ont tué les chimères et ont scellé la Source.
- Et les honoraires ? - Qui trouve, garde.
Mais il ne s'agit même pas de ça.
Il n'a aucune reconnaissance. Comme si Combe Carey n'était jamais arrivé.
Il est tenu à la confidentialité.
Oui, mais il pourrait indiquer qu'il sait. C'est un manque de respect.
Mais tu sais qu'il le sait.
Mais il ne le montre pas.
C'était agaçant, pense au mensonge et visualise le visage de Kipps…
Et tu veux juste le regarder
mourir.
Pardon.
La nuit a été longue.
Dis-moi qu'il y a du thé.
Tu sais que tu as dormi 14 heures ?
Vraiment ?
- Je ne me souviens pas être allée au lit. - On t'a portée.
- Tu t'es évanouie au sous-sol. - Quoi ?
Tu ne te souviens de rien ?
Je me souviens avoir rangé les papiers, mais c'est tout.
Pas d'hallucinations ou de voix bizarres ?
Non.
Non, comme je l'ai dit, je me sens normale.
On n'a pas de rendez-vous. C'est sûrement encore la vieille Mme Wick.
Tu es trop poli avec elle. Regarde-moi faire.
Bonjour. M. Lockwood ?
Oui. Entrez, s'il vous plaît.
Viens. On a un vrai client.
Je suis Sebastian Saunders, et voici ma partenaire, Pamela Joplin.
Associée. Sweet Dreams Excavations. Vous nous connaissez ?
Vous êtes des fossoyeurs ?
On préfère "fouilles et déblaiement".
Vous avez vu les gros titres, sans doute, M. Lockwood.
Pour éviter d'autres décès, le DERCOP exige que l'on évalue les cimetières
afin d'identifier les caveaux à risque.
Nous menons actuellement une opération d'envergure au cimetière de Kensal Green.
- Mais, c'est énorme. - Merci.
D'ordinaire, Pam détecte les risques avant qu'ils ne deviennent un réel danger.
On déterre les os, elle déterre les registres.
Je cherche les causes traumatiques pouvant provoquer une apparition.
Suicides, meurtres, tragédies soudaines.
- Un esprit peut s'activer à tout moment. - Vous êtes chercheuse ?
- Avez-vous vu la base de données Fittes ? - Pas très bonne.
Riche, mais ça manque de profondeur.
- Les livres restent ma référence. - Je suis d'accord.
M. Saunders, Mme Joplin, merci de vous être donné la peine,
mais nous faisons les manoirs, pas les petits boulots pour le conseil.
On dit que vous seriez reconnaissant ou disons "disposé", à faire ce travail.
C'est faux. Lucy a l'une des meilleures Ouïes du pays…
Je suis bonne.
C'est tout.
Nous sommes bons. On est juste une bonne agence, normale,
qui doit travailler.
Kensal Green est le cimetière le plus prestigieux de Londres,
propriété de la famille Bickerstaff.
Jusqu'à que l'un des fils ne déterre des cadavres.
Et que le scandale fasse entrer "nécrophilie" dans l'usage courant.
Oui, mais avant cela, la clientèle était très haut de gamme.
Et la tombe en question est dans la partie la plus ancienne ?
La partie chic ?
- "Chic" ? - Oui.
Pré-prolo ?
Où le pervers a déterré les corps ?
Un visiteur historique serait plus attrayant pour nous.
En effet, mais je ne peux pas vous donner de nom.
Cette tombe anonyme n'apparaît sur aucune liste officielle.
Une de nos Sensibles l'a trouvée,
ressentant une nausée extrême qui l'a finalement fait s'évanouir.
Ce qui est dans cette tombe est puissant.
La loi nous oblige à engager des agents si une tombe peut contenir un Type Deux.
Le DERCOP couvre les frais,
donc le travail doit se faire de nuit,
afin que nos affirmations puissent être vérifiées.
Cette absurdité bureaucratique rend les choses intéressantes.
Vous serez bien entourés. On a une garde de nuit, des Sensibles,
la sécurité pour éloigner les pilleurs.
Le cimetière s'anime la nuit.
Si je comprends bien.
Il y a un Type Deux non identifié,
dans une tombe anonyme,
et on doit le déterrer, en pleine nuit ?
Dit comme ça, je le reconnais, la mission n'est pas idéale.
Mme Joplin,
c'est irrésistible.
VAGUE DE MORTS INEXPLIQUÉES
LES FANTÔMES PARMI NOUS
LE CONTACT SPECTRAL TUE
DÉCÈS
COUVRE-FEU NOCTURNE IMPOSÉ
CHOC ÉCONOMIQUE
FER, ARGENT, SEL : LES MEILLEURES DÉFENSES
VALEURS TECHNOLOGIQUES
D'APRÈS LES ROMANS DE JONATHAN STROUD
DES ADOS DOUÉS LES DÉTECTENT
DÉCÈS
"LE PROBLÈME" 50 ANS PLUS TARD
Soyons vigilants autour de ces pilleurs.
Qui finance ces connards ? Je ne comprends pas.
Beaucoup de riches, cherchant de quoi scandaliser des amis aussi tordus qu'eux.
- Dégoûtant. - Mais pas étonnant.
Les Sources sont fascinantes et illégales. Idéales pour le marché noir.
Sans pitié. Ces chasseurs sont le rebut de l'humanité.
L'un d'eux fait exception,
mais, globalement, ils tuent sans hésitation.
Si tu en croises un, fuis.
Et ceux-là sont presque aussi fous.
- Qui sont-ils ? - Une secte.
Ils veulent qu'on accueille les Visiteurs.
Sur un diagramme, c'est l'intersection de bruyants, en colère et délibérément bêtes.
C'est très gentil. Désolé, pas d'autographes ce soir.
Merci.
LA VÉRITÉ N'EST PAS DE CE MONDE
C'était horrible.
On s'y fait. Moi, c'est ça que je n'aime pas.
La plupart de ces morts sont vraiment morts, mais…
On se sent quand même en territoire ennemi.
Bon sang.
Comme disait l'autre, le cimetière s'anime la nuit.
Qui sont ces gens ?
La sécurité.
Et les fossoyeurs.
D'honnêtes gens. Le sel de la terre.
- Tu ne leur as jamais parlé. - Ils font un peu peur.
Garde de nuit. Salaire bas, l'espérance de vie la plus courte.
Ils doivent se syndiquer. Je leur ai dit cent fois.
- Ça aurait pu être moi. - Mais ce n'est pas le cas.
- Tu connais les Sensibles ? - Non.
Doués, mais trop effrayés ou snobs pour manier la rapière.
En tout cas, ceux-là. Les Sensibles de Highgate.
- C'est super irrespectueux. - Va écrire un poème.
Vous avez signé des contrats !
Quel connard.
Je vous paie à cause de ce risque.
M. Lockwood, juste à temps.
Ces perturbateurs refusent de travailler.
C'est dangereux, et vous le savez. Ce serait du suicide.
Même moi, je le sens. Et je n'ai pas vu de Visiteur depuis 35 ans !
C'est pourquoi nous avons engagé ces agents,
la crème de la crème, pour gérer la situation.
Où est l'uniforme ? Et le superviseur ?
Mon équipe refuse de travailler près de la tombe si elle n'est pas sécurisée.
Elle nous rend malade.
Ignorez-les. Entrons.
M. Saunders, un instant…
Bonsoir, mesdames et messieurs.
Je suis Anthony Lockwood, de Lockwood & Co.,
et moi et mon équipe sommes ici pour vous aider.
Laissez-moi vous assurer que votre sécurité est notre priorité.
Trouvez-nous de vrais agents ! Appelez-nous Fittes ! Rotwell !
Monsieur, nous sommes les meilleurs agents de Londres.
Seulement,
nous ne cherchons ni les applaudissements ni l'attention.
Non, notre travail est discret, sur mesure.
Je suis sûr que personne ne connaît ce cimetière comme vous.
Rien ne sera fait sans votre consultation.
Et, mademoiselle, votre expérience a dû être terrible.
Prenez votre temps.
Quand vous et votre équipe vous sentirez assez forts,
vous aurez toute mon attention.
Bien.
Saunders.
Si on devient célèbres, il sera insupportable.
Désolé pour ça. On manque de personnel.
Joplin a la tête dans un rapport de légiste.
Votre table est inhabituelle.
Un catafalque, selon Joplin. Dieu sait ce que c'est.
C'est une estrade pour cercueils.
Excusez-moi, mais vous ne devriez pas servir de biscuits dessus.
Je fais avec ce que j'ai.
- D'abord, signez ça. - Que s'est-il passé ?
Un contretemps des fossoyeurs.
Un cercueil a été exposé au coucher du soleil.
- On a vu un Visiteur ? - Les Sensibles sont partagés.
Mais tous sont malades et veulent s'allonger.
Votre génération manque de cran.
- Le cercueil a été exposé ? - Oui, mais pas ouvert.
Ce sera votre boulot. Vous opèrerez seuls.
Personne n'ira près de la tombe. Je ne veux plus de troubles.
Vous disiez qu'on serait entourés. Ce n'est pas ce qu'on a convenu.
Et les pilleurs ? Ou d'autres Visiteurs ?
Si vous voulez vous plaindre, remplissez les papiers nécessaires.
- Je ne touche plus à un formulaire. - Comme vous voulez.
Mais vous êtes sous contrat.
On ne devrait pas être là. On devrait faire la une.
Lockwood, allons travailler.
Allez.
Ils sont partis très vite.
Bon.
Prêts ?
Pas de lueurs spectrales.
Rien d'autre n'est visible.
Et toi ?
Rien.
Une sorte de… vibration.
Super.
George l'examine en premier. Surveille-le.
Je vais faire le guet. Ne traînons pas.
En position.
Fais attention.
Il sait que tu es là.
Le cercueil n'est pas à plat, et il est trop près de la surface.
Enterrement précipité, illégal, et très amateur.
- Il est aussi ancien que les autres. - Mon Dieu…
Pourquoi ça n'a pas pourri ?
Stabilise la lumière !
C'est fort. Je ne me sens pas bien.
Joplin arrive.
Tiens-la à l'écart.
Tout va bien ? Sebastian dit vous avoir envoyés sans aide.
Je ne peux que m'excuser.
Lucy.
Luce ?
Que se passe-t-il ? Ça va ?
Et ma lumière ?
Ici. Je prends le relais.
- Ce cercueil est en fer. - Sors de là.
D'accord.
Le cercueil est en fer,
mais il a été enterré bien avant le début du Problème.
Qu'ont-ils voulu emprisonner ?
Ils savaient comment s'y prendre ?
- Il faut faire des recherches. - Pas le temps.
Il y a un trou dans le cercueil. Il faut sceller la Source. Lucy, ça va ?
Oui. Ça va.
Vous entendez ces mouches ? C'est quoi ?
Non. Mais j'ai des nausées intenses.
Retournons au cercueil.
Je vous couvre. Occupez-vous de l'intérieur.
Luce, prends le filet.
Lucy.
Lucy !
- Quoi ? - Concentre-toi.
Tu es distraite. Apporte le filet.
Merde !
Allô ? Je peux avoir de l'aide ?
Oui ! À l'aide !
Ce n'est pas un cercueil.
- Il y a une porte. - L'occupant sort par cette brèche.
- Ce bruit ! - Lucy, tiens-toi prête !
- Ça ne bouge pas. - Pitié, que ça s'arrête !
Que ça s'arrête…
Lucy !
Scelle la Source !
Voilà la cavalerie. Enfin.
Mon Dieu.
C'est sûr. On l'a sécurisée.
Bon, on s'occupe du reste.
Lucy, ça va ?
Oui. C'était un accident.
Ça va, George ?
- George ? - Oui, je suis là.
- C'était quoi ? - Pas notre heure de gloire.
Mais on l'a contenue.
Vraiment ? Je me sens encore bizarre.
Vous entendez encore les mouches ? Je les entends…
Je ne sais pas. Il y a trop de bruit.
Qu'avait-il, avec lui ? Un ornement ? Un miroir ?
Je sais pas. C'était noir, avec quelque chose à l'intérieur.
Je ne l'ai pas vu directement. Ça semblait me regarder.
Ça expliquerait le cercueil en fer.
Il est là depuis plus de 100 ans, bien avant le début du Problème.
Les superstitieux ont toujours utilisé l'argent et le fer.
- Il avait une balle dans la tête. - Oublie ça.
Un boulot est un boulot, c'est fini.
Laissons le DERCOP ranger tout ça.
Vous voyez ?
Il suffisait de s'appliquer.
Ce n'était pas si difficile, hein ? Bravo, Lockwood.
Signez quelques formulaires et vous serez payé.
- Parfait. - Beau travail.
Garde un œil sur George.
C'est mal que je sois un peu excitée ?
C'est super de faire partie d'une équipe.
Je peux vous poser quelques questions ?
J'ai besoin de détails pour identifier le corps.
Excusez-moi une seconde.
C'est pas grave. Je peux le faire.
- Vous êtes sûr ? - Absolument. Venez.
- Voilà. - Super, merci.
Où est-elle passée ?
Pour le conseil, cet exemplaire.
Lucy.
C'était mon nom.
On m'a parlé.
Cette chose a dit mon nom.
Je reprends ça.
Ça a été un plaisir de faire affaire avec vous.
George, ne franchis pas la chaîne.
Par où commencer les recherches ?
Et l'objet, à l'intérieur, avait-il une marque distinctive ?
Je n'ai pas bien vu.
Non ! George.
Le filet !
George.
Lucy !
Fais-le.
Tu m'as parlé.
Toi.
Approche-toi.
- Merci. - Tu parles.
Tu m'entends.
Non, je dois perdre la tête.
Non. Tu la trouves.
- J'étais si seul. - Mais c'est une vraie conversation.
Tu es un Type Trois.
- Oui, si dangereux. - Je sais.
Pas moi. Eux, s'ils l'apprennent.
- Qui ? - Le garçon a des secrets.
La porte.
- Lockwood ? - Je peux t'expliquer.
Mais pas dans ce bocal.
Laisse-moi sortir.
Non. Je ne peux pas faire ça.
Mais j'ai tant à te montrer et à t'apprendre.
Fais-moi confiance.
Attends. Non.
Où étais-tu ?
- Je travaillais, au cimetière. - Lequel ?
- Tu as approché le pouvoir. - Comment le sais-tu ?
Dis-moi où tu étais. Dis-moi ! La mort approche !
- Tu es fou ! - La mort approche !
S'il te plaît, tais-toi !
Tu as laissé une non-agente entrer dans le cercle de fer.
Désolé.
On parlait des identificateurs, et j'ai vu une inscription sur le miroir.
- Je dois la traduire. - Non, George, c'est fini.
Sans Lucy, tu serais mort.
Il y a les fantômes, et il y a nous. Tuer ou mourir.
Tu as été distrait.
Lucy est partie au milieu d'une mission, mais tu ne l'enquiquines pas comme ça.
Au fait, ce miroir date d'avant le Problème.
Pense à ça. C'est hallucinant !
Qui sait ce que ça nous dira. On aurait dû le prendre.
Que t'est-il arrivé ?
- Je t'ai dit de le surveiller. - Le crâne. Il vient de me parler.
Pas des mots en boucle. Une conversation.
Avec moi.
Il te parle en ce moment ?
Non. Je sais ce que vous pensez.
Mais c'est vrai. Je ne mens pas.
Il a dit mon nom. C'est pour ça que je me suis évanouie.
- C'est impossible. - Non. Marissa Fittes l'a fait.
Quand je tourne cette valve, je peux entendre sa voix.
Allons, George. Tu dois me croire.
Il a dit que la pièce secrète contenait quelque chose de dangereux.
C'est vrai ?
Si c'est vrai,
ça prouve qu'on a affaire à un vrai Type Trois, conscient.
- Et que je suis trop puissante ! - Folle à lier.
C'est plus qu'une simple entaille. On va t'examiner.
- Ton sang est peut-être intoxiqué. - Non !
Je ne suis ni empoisonnée, ni folle. George, regarde-moi !
C'est réel !
Voilà ce qui arrive quand on laisse les gens porter des Sources.
Tu n'as rien dit parce que tu aimes sa façon de te regarder.
- C'est moi qui suis distrait ? - N'importe quoi.
Bien sûr.
Lockwood, s'il te plaît, crois-moi.
- Tu n'es pas Marissa Fittes. - Pourquoi pas ?
Tu ne supportes pas d'être mon Tom Rotwell ?
D'avoir la deuxième place ?
Mon Dieu. C'est ça, non ?
Tu sais que je ne mens pas.
J'ai raison au sujet de cette foutue pièce.
Tu ne sais pas de quoi tu parles.
Tu entends les Visiteurs mieux que quiconque,
mais tu ne leur parles pas, et si tu mentionnes encore cette pièce,
tu es virée.
Avant le classement, le travail d'agent était chaotique et imprévisible.
Ils se battaient dans le noir.
Ça n'avait rien de scientifique.
Quand on a remarqué des schémas, des comportements,
on a commencé à les catégoriser.
Les faibles sont les Types Uns, les forts, les Types Deux.
Vous parlez d'une troisième catégorie controversée,
les Types Trois.
Si rares que vous êtes la seule à en avoir rencontré un.
Quelle est la question ?
Que dites-vous à ceux qui ne croient pas aux Types Trois,
qui pensent que c'est un mythe ?
Le déni est humain quand on est confronté à des idées nouvelles.
Surtout celles qui font peur.
Un Type Trois est un Visiteur qui refuse de quitter le royaume des mortels.
Un esprit d'une force et d'une intelligence extraordinaires.
Il pense, ressent et parle comme vous ou moi,
mais il le fait seul et dans les ténèbres, pour l'éternité.
Jusqu'à ce qu'il tombe sur un être capable de communiquer.
D'après ce que nous savons, je semble être la seule.
Oui ?
Salut.
Je ressemble à Lockwood, mais je suis quelqu'un d'autre.
Je suis un médecin diplômé.
Tant mieux.
Parce qu'il a vraiment été un gros con avec moi.
Allez, entre.
Viens.
Je ne suis pas sûr…
Ça va faire mal.
Merci pour l'avertissement.
Je suis devenu orphelin à six ans.
Donc…
Je peux juste dire que je n'aime pas parler de mon passé.
Et c'est ce qu'il y a derrière cette porte.
Bien.
Et…
Tu t'en es servi pour me convaincre,
non seulement que tu es l'une des seules personnes dans l'histoire du monde
capables de parler aux fantômes,
mais que nous avons un fantôme de Type Trois chez nous.
Deux événements qui ont une chance sur un milliard de se produire.
- Et les chances que tu aies raison… - Je sais. Je ne me croirais pas non plus.
C'est… pas le problème.
Le problème, c'est que quand on aime les projecteurs, comme moi,
ce n'est pas facile d'accepter
que mon rôle consiste en réalité
à les diriger sur quelqu'un d'autre.
Tu me crois.
Oui.
À propos de tout.
Merci.
Tu sais que je ne veux pas être sous les projecteurs ?
Je sais.
C'est exaspérant.
J'imagine que ça ferait de moi un super atout, non ?
Je ne referai pas cette erreur.
On va y aller prudemment.
Promis.
Alors, qu'a dit le crâne ?
Oui.
Il a dit qu'il sentait le pouvoir sur moi. Il est devenu méchant.
Puis, il a prononcé une prophétie bizarre, sur la mort.
- Une prophétie de mort ? - Oui. Et après, hein ?
Mais il avait l'air sûr de lui.
On devrait le dire à George.
George ?
Désolé pour tout à l'heure.
On peut discuter ?
Où est-il, à 2 h du matin ?
Il faut le trouver.
Tout de suite.
LA VÉRITÉ N'EST PAS DE CE MONDE
Une scène de crime. C'est quoi ce bordel ?
Karim.
- Que faites-vous ici ? - Je n'ai pas fait ça.
- Quoi que ce soit que l'on ait fait. - Vous êtes sur le lieu du crime.
On a volé le miroir.
Quoi ? On l'a déterré il y a quelques heures.
Il paraît que vous avez fait les fouilles. Quelque chose d'anormal ?
Non. Super standard. Des suspects ?
Pas encore.
Mais ils ont assommé un garde de nuit de douze ans.
Ça va leur coûter cher.
- Pourquoi ne pas nous contacter ? - Ce n'est plus votre affaire.
On a fait appel à une autre équipe.
Karim ! On vient de nous parler de tes fouilles.
Lockwood est là ? Ou va-t-il te faire porter le chapeau ?
Nous sommes là.
Bonsoir.
- Ça va, Kat ? - Bonsoir, Inspecteur.
Lockwood, et une affaire qui tourne mal.
L'histoire se répète.
Ravi de te voir, Kipps. Ça fait trois fois, cette semaine ?
- Deux fois, en fait. - Le miroir a disparu.
- C'est énorme. - Oui. Et c'est notre affaire.
Plus maintenant. On a déjà fait un rapport préliminaire.
D'abord, pourquoi un cercueil en fer, un siècle avant le Problème ?
La base de données de Fittes indique qu'il s'agit d'un alambic
de brasserie de la fin du XIXe siècle.
En 1886, un violent conflit de travail éclata chez Hildrew's Ales à Kilburn.
Tenez, monsieur.
Cet homme bien vêtu était son propriétaire,
tué et enterré à la hâte par ses employés.
- Un brasseur tué par accident ? - Un décès atroce.
Ça expliquerait son agitation.
Le miroir est un objet personnel, suffisamment chéri pour être sa Source.
À moins que Karim ait une meilleure réponse ?
Oui, en fait.
- C'est vrai ? - Oui.
Tu es sûr ?
Je sais qui est cet homme.
Ça a intérêt à être bon, Karim.
Bobby, pourquoi porter un alambic en fonte sur trois kilomètres,
juste pour s'en servir de cercueil ?
Parce qu'il est en fer.
Pour contenir les esprits que tu essaies d'enterrer.
Bien sûr, c'était cent ans avant le Problème, donc c'est étrange.
Et puis, l'inscription sur le miroir. Tu l'as vue, non ?
On y travaille. On a engagé un traducteur araméen.
Beau geste. Mais c'est du phénicien.
À la mode dans les cercles occultistes victoriens.
- "La vérité n'est pas de ce monde." - Comme la Confrérie des bras ouverts.
Et six autres sectes, mais cette inscription est plus ancienne.
Ce décès n'est pas accidentel.
C'est un occultiste riche en avance sur son temps
exécuté et enterré en secret avec un miroir
qui vaudra une fortune sur le marché noir.
Alors, c'est notre affaire ?
Si vous avez un nom. Je suis indécis.
Le rapport mentionne-t-il le Dr Edmund Bickerstaff ?
- Le cimetière appartenait à sa famille. - C'est une blague.
- Le plus gros pervers du pays. - Peut-être que c'était une couverture.
Cachant la vraie raison pour laquelle il courait les cimetières.
Pourquoi ? Je ne sais pas, mais le cercueil en fer, le miroir…
- C'est lié aux fantômes. - Tu n'as pas de preuve.
Bobby. Juste une intuition.
C'était dans un livre, si tu sais encore ce que c'est.
Les riches victoriens marquaient souvent leurs affaires, en cas de vol.
Veux-tu bien ouvrir ce pommeau ?
Les armoiries des Bickerstaff.
Merci, Bobby. Tu as été un assistant formidable.
Cet homme est Edmund Bickerstaff.
Un médecin victorien douteux lié aux sciences occultes
et à un miroir qui vaut une fortune pour des gens sans pitié.
La meilleure équipe a gagné.
- Ferme-la. - C'est notre affaire !
- Vous ne saviez rien. - Ferme-la, Karim.
- Un brasseur ! - Fermez-la !
Je vous mets tous sur l'affaire. Travaillez ensemble.
Ça ne va pas être un problème, hein ?
Pas du tout, Inspecteur.
- Non, Inspecteur. - Bien.
Trouvez la relique, qui l'a volée et le motif.
Partagez vos informations, soutenez-vous,
et réussissez avant qu'il y ait des blessés.
Dépêchez-vous !
- Allons-y. - Désolé. C'était ma faute.
Donc, Lockwood a décidé de te croire ?
Oui. Je ne m'attends pas à ce que tu me croies.
Bien. On prend des hot-dogs ?
George Casper Karim, espèce de génie.
Ce sont des excuses ?
Oui. Je n'aurais jamais dû douter de ta concentration.
Même si le reste tient toujours.
Ce miroir est un indice pour comprendre le Problème.
Je le sens. Il faut qu'on le récupère.
- On ne va pas bosser avec Fittes, si ? - Lockwood !
C'était quoi, ça ?
Tu as volé notre commission. Cette affaire te dépasse.
Tu sais que c'est faux, Kipps. Ça te chiffonne, hein ?
On fait ce boulot mieux que quiconque.
- Tu ne sers à rien. - Bon sang…
Quill Kipps, l'appendice ambulant.
Tu mérites une ablation.
- Je ne travaillerai pas avec toi. - J'espérais que tu dirais ça.
Et si on rendait ça plus intéressant ?
Une course pour trouver le miroir.
Le perdant passe une pub dans le Times pour féliciter le gagnant.
Toute une page ?
Grandis, Tony. Voici les conditions.
Le perdant démissionne et renonce à jamais à son activité.
Londres sera plus sûre avec trois amateurs en moins.
Marché conclu ?
Qu'est-ce qu'il y a, Tony ? Tu as peur de perdre ?
Tu plaisantes.
Savoure ta dernière affaire.
Qu'est-ce qu'il fait ?
Ce qu'il veut.
Sous-titres : Benjamin Cortes