BÉBEME
¿Hola?
¿Chicos?
¿Cazando espectros sin mí?
¿Cómo no sabías que era un lugar de ejecución?
¡No me diste tiempo para investigar!
¡Ellos sí lo tuvieron! Sabían exactamente dónde se metían.
¡No tienen que ir a las bibliotecas o iglesias!
Hola.
- ¿Cómo te encuentras? - Normal.
- Gracias por dejarme dormir. - ¿Estás bien, seguro?
Sí, estoy bien. ¿Y vosotros? Supongo que no encontrasteis al espectro.
Lo encontramos.
Y también a otros 13, ¿no, George?
Era un grupo. Y no teníamos bengalas, ¿no, Lockwood?
¿Qué pasó?
- Nos rescataron. - No nos rescataron.
Oh, mierda.
- ¿El equipo de Kipps? - Mediocres presumidos.
Nos salvaron, mataron a los espectros y sellaron la Fuente.
- Fue genial. - ¿Repartieron la paga?
No, quien lo encuentra se lo queda. Pero no es por eso.
Ha actuado como si lo de Combe Carey Hall no hubiera pasado.
Firmaría el mismo acuerdo.
Sí, pero podría decirnos que lo sabe. No tiene ningún respeto.
Pero sabes que lo sabe.
Pero no muestra que lo sabe.
Fue irritante porque si coges la mentira y la cara de Kipps y las juntas…
Solo quieres ver cómo se…
muere.
Lo siento.
Una noche muy larga.
Dime que hay té.
¿Sabes que has dormido 14 horas?
Ah, ¿sí?
- No recuerdo acostarme. - ¿Recuerdas que te llevamos?
- Estabas desmayada en el sótano. - ¿Qué?
¿No recuerdas nada?
No, recuerdo haber guardado los papeles, pero eso es todo.
¿Y no tienes alucinaciones ni oyes voces raras?
No.
No, como he dicho, me siento… normal.
No tenemos citas. Será otra vez la vieja y loca señora Wick.
No eres bastante maleducado con ella. Mira y aprende.
Hola. ¿Señor Lockwood?
Sí. Adelante, por favor.
Vamos. Tenemos un auténtico cliente.
Soy Sebastian Saunders y esta es mi compañera, Pamela Joplin.
Su socia.
Somos Excavaciones Dulces Sueños. ¿Les suena?
¿Son enterradores?
Preferimos "excavación y limpieza".
Seguro que habrá visto los titulares, señor Lockwood.
Tras las muertes evitables,
el DICP requiere que los ayuntamientos comprueben
las parcelas peligrosas de sus cementerios.
Estamos llevando a cabo una gran intervención
en el de Kensal Green.
- Pero eso es algo muy gordo. - Gracias.
Pam suele destapar los sospechosos
mucho antes de que supongan un peligro grave.
Nosotros desenterramos huesos y ella, historias.
Uso los registros para buscar causas traumáticas de muerte
que puedan provocar visitas.
Suicidios, asesinatos, tragedias.
Nunca se sabe cuándo puede activarse un espíritu.
¿Es investigadora?
Fittes tiene su propia base de datos.
No es muy buena. Amplio alcance, pero sin profundidad.
- Prefiero los libros. - No podría estar más de acuerdo.
Sr. Saunders, Sra. Joplin, gracias por tomarse la molestia,
pero somos especialistas en mansiones, no trabajos municipales.
¿Seguro? Oímos que estarían agradecidos. Perdón, dispuestos a hacer este trabajo.
Oyeron mal.
Nuestra oyente es de las mejores del país y…
Lockwood, soy buena.
Solo eso.
Somos buenos. Somos una agencia normal y buena que…
necesita un trabajo.
Kensal Green es el cementerio más prestigioso de Londres.
Los dueños eran los Bickerstaff.
Hasta que pillaron a un hijo desenterrando cuerpos.
El escándalo que trajo la palabra 'necrofilia' al uso común.
Sí, pero antes de eso la clientela era de gran categoría.
¿La tumba en cuestión está en la sección más antigua?
¿La elegante?
- ¿La elegante? - Sí. ¿La no plebeya?
¿Donde desenterraba el pervertido?
Un visitante con importancia histórica sería más atractivo para nosotros.
Está dentro de la zona original, pero no puedo dar el nombre.
Es una tumba oculta y sin nombre no listada oficialmente.
Uno de nuestros sensibles la halló
gracias a unas náuseas extremas que le hicieron perder el sentido.
Lo que haya dentro es poderoso.
La ley nos obliga
a traer agentes para cualquier tumba que pueda contener un Tipo Dos.
El DICP cubre los gastos,
así que el trabajo debe hacerse de noche para verificar nuestras afirmaciones.
Una gilipollez burocrática, pero hace que sea interesante.
Tendrán mucho apoyo.
Guardia nocturna, sensibles, seguridad para disuadir a los relicarios.
El cementerio cobra vida por la noche.
Entonces… ¿lo que están diciendo es que…
creen que hay un Tipo Dos no identificado en una tumba sin nombre
y quieren que los ayudemos a desenterrarlo por la noche?
Dicho así, señor Lockwood, admito que podría sonar mejor.
Sra. Joplin,
suena irresistible.
OLA DE MUERTES SIN EXPLICACIÓN
FANTASMAS ENTRE NOSOTROS
EL ROCE FANTASMA MATA
MUERTES
TOQUE DE QUEDA INSTAURADO
SHOCK ECONÓMICO
HIERRO, PLATA, SAL: LA MEJOR DEFENSA
ACCIONES TECNOLOGÍA
BASADA EN LAS NOVELAS DE JONATHAN STROUD
JUVENTUD PERCIBEFANTASMAS
MUERTES
"EL PROBLEMA" 50 AÑOS DESPUÉS
AGENCIA LOCKWOOD
Estemos alerta. No queremos que nos asalten los relicarios.
¿Quién sigue dando trabajo a esos gilipollas? No lo entiendo.
No faltan cabrones ricos y retorcidos
que desean escandalizar a sus idénticos amigos.
- Es morboso. - Pero no de extrañar.
Las Fuentes son fascinantes e ilegales. Ahí entra el mercado negro.
Y es despiadado. Los relicarios son escoria.
Sé de una excepción notable,
pero, en general, te matarán sin dudarlo.
Así que, si ves a uno, corre.
Esta gente está casi igual de loca.
¿Quiénes son?
Una secta fantasma. Creen que debemos acoger a los visitantes.
Son una mezcla de ruidosos, rabiosos y deliberadamente estúpidos.
Vaya, qué amables.
Lo siento, nada de autógrafos. Pero gracias.
LA VERDAD ESTÁ MÁS ALLÁ
Ha sido horrible.
Te acostumbras. Esta parte es la que no me gusta.
La mayoría de estos muertos están muertos, pero…
Aún parece territorio enemigo.
Dios.
Como dijo, el cementerio cobra vida por la noche.
¿Quién es esta gente?
Es la seguridad.
Y los enterradores.
Buenos y honestos. La sal de la tierra.
Nunca has hablado con ellos.
Dan miedo.
La guardia nocturna. Sueldo y esperanza de vida más bajos.
Necesitan sindicalizarse. Se lo he dicho mil veces.
Podría haber sido yo.
Pero no, por suerte.
- ¿Has tratado con sensibles? - No. ¿Por?
Oyentes cobardes que no usan estoque o pijos que no lo precisan.
Al menos estos de Highgate son así.
- Qué falta de respeto. - Escribe un poema al respecto.
¡Firmaron los contratos!
Qué capullo.
Les estoy pagando por el riesgo.
Lockwood, justo a tiempo.
Estos alborotadores se niegan a trabajar.
No es seguro y lo sabe. No es riesgo, es un suicidio.
Hasta yo lo noto y llevo 35 años sin ver un visitante.
Por eso hemos contratado a estos agentes,
lo mejor de lo mejor, para que se ocupen de la situación.
¿Y su uniforme? ¿Y su supervisor?
Nos negamos a trabajar cerca de esa tumba hasta que sea seguro.
Nos hace enfermar.
Ignórelos. Entremos.
Señor Saunders, si me permite un momento…
- No me fío de ellos. - Buenas noches, señoras y señores.
Soy Anthony Lockwood, de la Agencia Lockwood,
y he venido con mi equipo para ayudarlos a todos.
Les aseguro que su seguridad es nuestra prioridad número uno.
¡Consíganos agentes adecuados! ¡A Fittes! ¡A Rotwell!
Señor, le garantizo que somos los mejores agentes de Londres.
No les sonamos
porque no trabajamos para recibir aplausos o atención.
No, hacemos nuestro trabajo discretamente y a medida.
Estoy seguro de que nadie conoce este cementerio como ustedes.
No haremos nada hasta que nos digan qué han visto.
Y, señorita, claramente han tenido una experiencia terrible.
Tómense el tiempo que quieran
y, cuando usted y su equipo se sientan fuertes,
tendrán toda mi atención.
Bien.
Saunders.
Si alguna vez nos hacemos famosos, se pondrá insoportable.
Siento todo eso. Ando escaso de personal.
Joplin tiene la nariz metida en un informe forense.
Tiene una mesa inusual.
Un catafalco, según Joplin. Dios sabe para qué sirve.
Para llevar ataúdes a las catacumbas.
Increíble que lo diga: no debería servir galletas encima.
Uso lo que tengo.
- Bien, firmemos. - ¿Qué pasó en el incidente?
Los enterradores calcularon mal. Los pilló el ocaso con un ataúd expuesto.
¿Algún visitante?
Los sensibles no se aclaran.
Además, están enfermos y necesitan tumbarse.
Su generación no tiene agallas.
- ¿El ataúd estaba expuesto? - Sí, pero no abierto.
Es su trabajo.
Estarán solos.
Nadie más se acercará hasta que sea seguro.
No puedo arriesgarme.
Dijo que tendríamos apoyo. Esto no es lo que acordamos.
¿Y si hay relicarios u otros visitantes activos?
Si desea quejarse, cumplimente los documentos pertinentes.
- No voy a rellenar más formularios. - Como quiera.
Pero está bajo contrato.
No deberíamos estar aquí, sino en la primera plana.
Lockwood, hagámoslo y ya.
Vamos.
- Sí que se fueron a toda prisa. - Vale.
¿Listos?
No hay resplandores.
Nada más visible.
¿Notas algo?
No.
Una especie de… vibración.
Genial.
George hará la primera inspección. Cuida de él.
Yo vigilaré. No nos entretengamos.
En posición.
Ten cuidado.
Sabe que estás ahí.
El ataúd no está nivelado ni tan hondo como debería.
Fue un entierro apresurado, ilegal y de aficionados.
- Hace tanto como las otras parcelas. - Dios…
¿Por qué no se ha podrido?
¡Mantén la luz fija!
Oh, esta cosa es muy fuerte. No me encuentro bien.
- Viene Joplin. - Que no se acerque.
¿Todo bien? Sebastian dijo que los había enviado aquí sin ayuda.
Debo disculparme.
Lucy.
¿Luce?
¿Qué pasa? ¿Estás bien?
¿Y mi luz?
Está aquí. Te cubro.
- Este ataúd está hecho de hierro. - Sal de ahí.
Vale. El ataúd está hecho de hierro,
pero lo enterraron mucho antes de que empezara el Problema.
¿Qué hay ahí exactamente que tenían que atrapar?
¿Y cómo supieron cómo hacerlo?
- Reagrupémonos, investiguemos. - No hay tiempo.
Hay un agujero en el ataúd. Sellemos la Fuente. Lucy, ¿estás bien?
Sí. Sí, estoy bien.
Es solo… ¿Oís esas moscas? ¿Qué es eso?
No. Pero siento intensas oleadas de náuseas.
Volvamos al ataúd. Yo os protegeré de lo que haya dentro.
Luce, coge la red.
Lucy.
¡Lucy!
- ¿Qué es? - Vamos, concéntrate.
No te distraigas. Trae la red.
¡Oh, mierda!
¿Hola? ¿Pueden enviarme ayuda, por favor? ¡Sí! ¡Ayuda!
- No es un ataúd. Hay una puerta. - Quien esté ahí saldrá por ese hueco.
- ¡Suena muy fuerte! - Lucy, ¡espera!
- No se mueve. - ¡Por favor, que pare!
Que pare…
George.
¡Lucy!
¡Séllalo!
Llega la caballería. Por fin.
Dios.
Ya es seguro. Lo hemos asegurado.
Vale, ahora nos ocupamos.
- Lucy, ¿estás bien? - Vale, gente.
Sí, estoy bien. Ha sido un accidente.
¿Y tú, George?
- ¿George? - Sí, estoy aquí.
- ¿Qué ha sido eso? - No el mejor trabajo, pero lo contuvimos.
¿Sí?
Aún me siento… raro. Yo…
¿Aún oís moscas? Yo oigo moscas y…
No sé. Hay demasiado ruido.
¿Qué era lo de dentro? ¿Algún adorno? ¿Un espejo?
No lo sé. Estaba oscuro, pero había algo en la oscuridad.
No lo vi directamente, pero me pareció que me miraba.
Explicaría el ataúd de hierro.
Habrá estado allí más de cien años, mucho antes del Problema.
Los supersticiosos siempre usaron plata y hierro.
- Y le dispararon. - No es nuestro problema.
Un trabajo es un trabajo, y ya está hecho. Hora de que el DICP lo arregle.
¿Ven?
Lo único que hacía falta era que alguien se esforzarse.
No ha sido tan difícil. ¡Buen trabajo, Sr. Lockwood!
Firme unos documentos y podré pagarles.
- Perfecto. - Bien hecho.
- Vigila a George. - Sí.
¿Está mal que me sienta emocionada? Lo siento.
Es agradable ser de un equipo de verdad.
¿Le importa si le hago unas preguntas?
Necesito detalles que ayuden a identificar el cuerpo.
Perdón, discúlpeme un segundo.
No pasa nada. Puedo hacerlo yo.
- ¿Está seguro? - Sí, lo estoy. Vamos.
- Tenga. - Bien, gracias.
Creo que tenemos otro aquí de…
¿Dónde ha ido?
Del ayuntamiento, este.
Lucy.
¡Lucy!
Ha dicho mi nombre.
Me ha hablado. Esa cosa ha dicho mi nombre.
- Este es para mí. - Gracias.
Un placer, señor Lockwood.
No cruces la cadena.
¿Por dónde empezamos a investigarlo?
¿Y el objeto de dentro tenía alguna marca identificativa?
No pude verlo bien.
¡No! George.
¡La red!
¡George!
¡Lucy!
Hazlo ya.
Vale.
Me hablaste.
Tú…
Tú.
Acércate más.
- Gracias. - Puedes hablar.
Puedes oírme.
No, estoy perdiendo la cabeza.
No. Encontrándola.
- He estado muy solo. - Pero es una conversación de verdad.
Eres un Tipo Tres.
- Sí, es un peligro. - Sí, lo sé.
Yo no. Ellos lo serán si se enteran.
- ¿Qué? ¿Quiénes? - El chico tiene secretos.
La puerta.
- ¿Lockwood? - Puedo explicarlo.
Pero no en este tarro.
Déjame salir.
No. No puedo hacer eso.
Pero tengo mucho que mostrarte y enseñarte.
Confía en mí.
No, espera. No.
¿Dónde has estado?
En el cementerio.
- ¿Cuál? Has estado cerca del poder. - ¿Qué? ¿Cómo lo sabes?
Dime dónde has estado. ¡Dímelo! ¡Se acerca la muerte!
- ¡Estás loco! - ¡Se acerca!
- ¡Por favor, cállate! - ¡La muerte!
Dejaste entrar a una no agente en el círculo de hierro.
Lo siento.
Joplin quería identificadores y vi una inscripción en el espejo.
- Tengo que traducirla. - No, hemos acabado.
De no ser por Lucy, estarías muerto.
Están los fantasmas y nosotros. Es matar o morir.
Te has distraído.
Lucy se largó en medio de un trabajo, pero a ella nunca la tratarías así.
Y, por cierto, este espejo es anterior al Problema.
Piénsalo. Deja que eso te sorprenda un segundo.
Quién sabe qué podría revelar. No debimos dejarlo ahí.
¿Qué te pasó?
- Debías cuidarlo. - La calavera.
Estaba hablando.
No era un bucle mortal, sino una conversación de verdad.
Conmigo.
¿Te está hablando ahora?
No. No, mira, ya sé cómo suena esto, pero ha ocurrido.
Digo la verdad. Dijo mi nombre. Por eso me desmayé ayer.
- Lucy, eso es imposible. - No. Marissa Fittes lo hizo.
Vale, coges esta válvula, la rotas, la giras y sale su voz.
Vamos, George. Tienes que creerme.
Dijo que tenías algo peligroso en el cuarto secreto del descansillo.
¿Y bien? ¿Lo hay?
Si lo hay,
demuestra que tenemos un verdadero Tipo Tres entre manos.
- ¡Y que yo soy muy poderosa! - Una auténtica loca.
No es solo un corte.
Ve a que te lo miren.
- Tendrás toxinas en la sangre. - ¡No!
No estoy envenenada ni delirando ni volviéndome loca. George, ¡mírame!
¡Esto es real!
Esto pasa cuando dejas que la gente se adorne con Fuentes.
Le diste carta blanca porque te gusta cómo te mira,
¿y yo estoy distraído?
- No sé de qué hablas. - Ya, claro.
Lockwood, por favor, tienes que creerme.
- No eres Marissa Fittes. - ¿Por qué?
¿Porque no soportas ser mi Tom Rotwell? ¿El segundón?
Dios mío. Es eso, ¿no?
Porque sabes que no miento.
Y tengo razón sobre lo de ese cuarto.
Hablas de algo que no entiendes.
Puedes oír a los visitantes mejor que nadie, pero no puedes hablarles,
y, si vuelves a mencionar ese cuarto, tu estancia habrá acabado.
Preclasificación, la tarea del agente era caótica e impredecible.
Luchaban sin conocimientos.
No era ciencia.
Pero al notar patrones de comportamiento empezamos a categorizar.
Los más débiles, como Tipo Uno, los más fuertes, Dos.
Habló de una tercera categoría de visitante algo controvertida,
la de Tipo Tres.
Tan inusual que usted es la única persona que se ha encontrado con uno.
¿Qué me pregunta?
¿Qué le diría a la gente que cree que no existen,
que son un mito?
La negación es una reacción humana ante las nuevas ideas,
sobre todo si son aterradoras.
Un Tipo Tres se niega a abandonar el reino de los mortales.
Es un espíritu de extraordinaria fuerza e inteligencia.
Piensa, siente y habla como usted o como yo,
pero lo hace solo y en la oscuridad durante toda la eternidad.
Hasta que halla a un vivo con el don de comunicarse.
Y, por lo que sabemos, parece que soy la única.
¿Sí?
Hola.
Sé que me parezco a Lockwood, pero no soy él.
Soy un médico cualificado, así que…
Bien.
Porque ha sido muy capullo conmigo.
Bueno, venga.
Adelante.
No sé qué debería…
Esto va a doler.
Gracias por avisar.
Me quedé…
Me quedé huérfano a los seis años.
Así que…
solo puedo decir que no me gusta hablar de mi pasado.
Y es lo que hay tras esa puerta.
Vale.
Y…
la usaste para convencerme…
no solo de que eres una de las dos únicas personas
en la historia del mundo
que puede hablar con fantasmas,
sino de que tenemos un fantasma de Tipo Tres en nuestra casa.
Dos acontecimientos con una probabilidad de uno entre mil millones.
Y la probabilidad de que tengas razón es…
Lo sé. Yo tampoco me creería.
Ese… no es el problema.
El problema es que, cuando te gusta destacar tanto como a mí,
cuesta bastante darte cuenta de que quizá la auténtica razón de que estés aquí
es para hacer destacar a otro.
Me crees.
Sí.
En todo.
Gracias.
¿Sabes que no quiero destacar?
Lo sé.
Es exasperante.
Supongo que eso me convertiría en un gran activo, ¿no?
No volveré a cometer ese error.
Iremos con cuidado.
Te lo prometo.
Y bien, dime, ¿qué te dijo?
Sí.
Bueno, él… dijo que yo olía a poder.
Se puso desagradable y soltó una profecía sobre la muerte.
- ¿Una profecía sobre la muerte? - Sí, poca cosa, ¿no?
Pero parecía muy convencido.
Digámoselo a George.
¿George?
Siento lo de antes.
¿Podemos hablar?
Lockwood, ¿dónde está? Son las 2:00.
Hay que encontrarlo.
Ya.
LA VERDAD ESTÁ MÁS ALLÁ
La escena de un crimen. ¿Qué coño?
Karim.
- ¿Qué coño hace aquí? - Yo no lo he hecho.
Lo que sea que alguien haya hecho.
Está en mi escena y han robado el espejo.
¿Qué? Solo lleva unas horas en la superficie.
He oído que se ocuparon de la excavación. ¿Algo fuera de lo normal?
No. Totalmente corriente. ¿Algún sospechoso?
Aún no.
Pero noquearon a un guardia de 12 años, así que…
lo pagarán.
- ¿Y no nos avisaron? - Ya no es su caso.
Se ocupa otro equipo.
¡Karim! Hemos oído hablar de vuestra excavación.
¿Está Lockwood aquí o te va a cargar el muerto?
Estamos aquí.
Buenas noches.
- ¿Qué tal, Kat? - Hola, inspector.
Anthony Lockwood y un caso que sale mal. Nada parece cambiar.
Me alegra verte, Kipps. ¿Es la tercera vez esta semana?
- La segunda. - El espejo no está.
- Esto es gordo. - Sí, lo es. Y es nuestro caso.
Ya no. Ya hemos hecho un informe preliminar.
Primero: ¿por qué un ataúd de hierro un siglo antes del Problema?
Bien, la base de datos de Fittes confirma que es un alambique
usado en las cervecerías del siglo XIX.
Y que en 1886 hubo una violenta disputa laboral
en Hildrew's Ales, en Kilburn.
Ahí tiene, señor.
Creemos que ese hombre era el dueño.
Lo mataron sus empleados y lo enterraron donde pudieron.
- ¿Un cervecero asesinado por accidente? - Atroz.
Explicaría su inquietud.
El espejo es un objeto personal apreciado, por eso es su Fuente.
¿O Karim tiene una respuesta mejor?
Sí, la verdad.
- ¿Sí? - Sí.
- ¿Seguro que sí? - Sé quién es ese hombre.
Ya puede ser bueno.
Bobby, ¿por qué cargarías con un alambique de hierro tres km
solo para enterrar un cuerpo?
Porque es de hierro y te protege de los espíritus malignos que entierras.
Por supuesto, fue cien años antes del Problema, así que es raro.
Pero ¿has visto la inscripción en el espejo?
Sí. Ya hemos contratado a un traductor de arameo.
El encargo lo alegrará, pero es fenicio.
Muy de moda entre los ocultistas victorianos.
- "La verdad está más allá". - La Fraternidad de los Brazos Abiertos.
Es su lema y el de seis sectas fantasmas, pero es el primer uso.
Su muerte no fue un accidente.
Un rico ocultista adelantado a su época, ejecutado y enterrado en secreto
con un espejo que valdrá mucho en el mercado negro.
Y bien, ¿es nuestro caso?
Si tienen el nombre. Estoy indeciso.
¿Habla el informe del doctor Edmund Bickerstaff?
Su familia poseía el cementerio.
¿Bickerstaff? Venga. El pervertido más famoso de Gran Bretaña.
Quizá no lo fuera.
Fue la tapadera para ir acechando por los cementerios.
No sé qué hacía, pero se vinculan los fantasmas, el ataúd y la inscripción.
No hay pruebas.
Bobby, solo es una corazonada. Algo que leí en un libro, ¿sabes qué es?
Los victorianos ricos solían marcar sus bienes por si se los robaban.
Conque… ¿qué tal si me abres ese broche?
La cimera de Bickerstaff.
Gracias, Bobby. Has sido un ayudante estupendo.
El hombre de este ataúd es Edmund Bickerstaff,
un médico poco fiable con vínculos con el ocultismo
y un espejo que vale una fortuna para gente muy despiadada.
Bien, parece que ha ganado el mejor equipo.
- Calla. - Es nuestro caso, ¿vale?
- No sabríais nada. - Cállate, Karim.
- ¿No era cervecero? - ¡Cállense!
Voy a asignarles a ambos el caso. Trabajarán juntos.
No será un problema, ¿no?
Para nada, inspector.
- No, inspector. - Bien.
Hallen la reliquia. Averigüen quién la robó y por qué.
Compartan información, apóyense y concluyan esto sin más heridos.
¡Deprisa!
- Vamos. - Lo siento. Culpa mía.
Entonces, supongo que Lockwood ha decidido creerte.
- Quizá sí. No espero que tú lo hagas. - Bien. ¿Perritos calientes?
George Casper Karim, eres un puto genio.
¿Es una disculpa?
Sí. Nunca debí pasar por alto tu agudísima percepción.
Pero mantengo mucho de lo dicho.
Ese espejo es una pista para entender el Problema.
Lo noto. Tenemos que recuperarlo.
- ¿De veras trabajaremos con Fittes? - ¡Lockwood!
¿Qué coño ha sido eso?
Nos has robado la comisión. No es tu caso.
Sabes que no es así, Kipps. Eso te reconcome, ¿no?
Hacemos este trabajo mejor que nadie.
- Eres irrelevante. - Por Dios.
Quill Kipps, el apéndice andante. Alguien debería extirparte.
No pienso trabajar contigo en esto.
Esperaba que dijeras eso. ¿Hacemos que sea más interesante?
Una carrera hasta el espejo.
El perdedor publicará en el Times un anuncio para felicitar al ganador.
¿Toda la página?
Madura, Tony. Estos son los términos.
El perdedor dimite y no vuelve a trabajar en este negocio.
Londres será más segura con tres aficionados menos por ahí.
¿Hay trato?
¿Qué pasa, Tony? ¿Te da miedo perder?
Me tomas el pelo.
Disfruta tu último caso.
¿Qué coño hace?
Lo que le da la puta gana.
Subtítulos: Elena Fuertes Martínez