CONTINENTE
Clarke.
Desculpe!
Margaret...
-Olá? -Olá!
Espere!
Volte aqui! Olá!
Abram a porta! Abram...
Margaret.
Abram!
Céus, o que...
Olá?
Queres café?
É péssimo.
Puri, podes pôr o saco da roupa lá fora para doarmos, por favor?
E guardas estas?
E cobre a caxemira.
Não quero perder outro baú de camisolas por causa das traças, como no ano passado.
E, quando fores à loja, podes trazer manga fresca, madura,
para quando a minha mãe chegar, amanhã.
Sim, senhora, mas o Sam chega em cinco minutos.
Porque está a vir tão cedo? Só preciso dele de tarde.
Mas, senhora, a sua mãe vem aí. Ele foi buscá-la ao aeroporto.
Não, Puri. Isso é amanhã.
Não, senhora. Ela está no carro.
Ela perde um dia porque LA está antes de nós,
se ela saiu à nossa hora ontem, então, significa que...
Merda!
Olá?
O quê... Eu não...
Olá?
Olá.
Disseram-nos para vir aqui.
Detetive Chang.
A polícia. Viemos de Hong Kong.
Não.
Não, não.
-Não, desculpe. -Não, espere.
O detetive Chang queria que...
Pode ajudar-nos?
Para onde vamos?
-Por favor. -Por favor.
Obrigado.
Vês? Às vezes, é preciso insistir.
Céus.
Margaret.
Obrigada.
Muito obrigada.
Ela acabou de...
Clarke, ela trancou-nos aqui.
Ela trancou a porta.
Margaret.
Volte aqui!
-Então? -Margaret!
Deixe-nos sair!
Volte aqui!
Não nos tranque aqui!
Então?
Na verdade, faço um ótimo cappuccino.
Não tenho a minha máquina comigo, vais ter de acreditar em mim.
Isto, no entanto, chama-se café indiano caseiro.
Costumávamos fazê-lo no internato.
Raios! Sinto falta da máquina.
São os pequenos detalhes. Põe a temperatura perfeita,
a espuma certinha.
Não é como se pudesse ir buscá-la.
Bem, hoje não.
A minha sogra já deve ter chegado.
Ela e a minha mulher devem estar no meio de uma discussão acesa.
És tão velho.
Tens uma sogra. E pelo nos ouvidos.
Desde quando te interessas tanto pelos meus ouvidos?
Só reparei.
É um problema?
Talvez.
Merda.
Está bem.
A sério?
O que estás a fazer?
Não queres pelo nos ouvidos, vou livrar-me deles.
-Com vodca? -Com vodca.
Vê e aprende.
Vais queimar-te.
Não, tu vais.
Ainda estás bêbado?
Achas que é por isso que ainda estou cá?
Confias em mim?
Chamusca-me, amor.
Não me chames amor.
Chamusca-me.
-Funcionou. -Sim?
Meu Deus, funcionou!
Que outros truques de "velho cavalheiro" é que sabes?
Só pergunto porque pareces mais rugoso durante o dia do que de noite.
Pois.
Só imagino o que escondes por trás dessas pregas dos olhos.
Só teias de aranha.
Como as que tens no teu apartamentozinho de merda.
Se calhar, teria um sítio melhor,
se tivesse crescido numa família de classe média-alta,
com uma casa em Londres e um chalé em Cotswolds,
com pais que pudessem pagar
qualquer universidade no raio do mundo inteiro,
só para vender a alma e me tornar na filha da mãe de uma advogada rica.
Mas usava algum desse dinheiro em formação pessoal.
Pobre, triste Mercy. Tão sozinha. Ninguém a quer vir visitar.
Nem a sua própria mãe.
És um porco.
Então, isso faz de ti uma mulher que gosta de bacon.
Quando me lambes, parece que estou sentada numa poça de água.
E, quando estás com demasiada confiança,
pareces o Hannibal Lecter e chupas-me como um aspirador.
Não te impede de te vires, pois não?
E tantos dentes. Por quê tantos dentes?
Quando te vens, pareces uma cabra a balir.
O teu cu cai como o do meu avô, mas ele tem 85 anos.
Já teve dois AVC e um ataque cardíaco.
O teu bafo cheira a animal moribundo.
Tu és um bêbado e um traidor.
É? Tu perdeste o filho de alguém. Arruinaste uma família.
Desculpa. Não... Não devia ter dito isto.
Disseste a verdade. É o que estamos a fazer, não é?
Não, não é justo. Fui demasiado longe.
É só um jogo e ganhaste.
-De forma justa. -Mercy...
Céus, aquela é a Harpreet?
Oito anos de aulas de ballet e olhem para ela.
Ainda anda como o Hulk.
-Olá, Harpreet. -Olá, mãe.
Acordaste agora?
Não, mãe. Sam, podes trazer as malas?
-Sim, senhora. -Obrigada.
Lavaste os dentes?
Sim, mãe.
Não me cheira.
Uso uma pasta de dentes orgânica. Não deve ter aquele cheiro químico tóxico.
-Bem, eu não gosto. -Está bem.
Onde estão os teus sapatos?
Vieste ter comigo de pantufas?
Não têm apoio do arco e tu já tens pés rasos.
Queres andar como um macaco?
Também é bom ver-te, mãe.
Eu gozava com a tua avó por usar chinelos,
mas ela é que sabia.
São tão feias, mas tão confortáveis.
Trouxe-te um par.
Obrigada, mãe.
Este homem está a usar um batom muito bonito.
Mãe! Ela sabe que estás a falar sobre ela.
Acha que, se se vestir como um homem, a vão tratar como tal.
Estão a brincar comigo.
Raios partam!
Vá lá.
Sabes que mais? Posso...
Tenho saudades de piza.
Como podes estar a pensar em comida numa altura destas?
Se tivéssemos partido quando combinado,
estaríamos agora todos juntos a comer piza, em Nova Iorque.
Foi uma decisão mútua. Querias ficar tanto como eu.
Não, eu aceitei. Eu não queria...
Vá lá, Margaret.
Se queres culpar alguém, falemos sobre onde encontraste a rapariga.
Onde encontrei... Tu estavas lá.
Não, não fiz parte da decisão de a contratar.
-Não a contratei. -Deixaste os nossos filhos com ela.
-Porque me abandonaste. -Estava a trabalhar!
Podias ter levado a Essie.
Só tinhas de prestar atenção aos miúdos.
Foda-se.
Desculpa.
Desculpa. Não devíamos estar a falar disto aqui.
Não, eu quero.
Continuo a pensar nisso, lembras-te daquelas férias?
Quando o Gus caiu da nossa cama e eu acordei de um sono profundo
e apanhei o Gus no ar, antes de cair ao chão.
E...
E rimo-nos, lembras-te?
Rimo-nos porque era prova de que eu não durmo.
Isso desliga-se tudo e...
Tomamos conta deles a cada segundo, mesmo com os olhos fechados.
Mas não apanhei o Gus naquela noite.
Fui eu quem o deixou cair.
E não faço ideia de como aconteceu. Nunca irei perceber como aconteceu.
Que tipo de mãe
é que perde o filho?
Não o perdeste.
Não.
Levaram-no.
Levaram-no porque é parecido comigo.
Um miúdo branco dá muito trabalho no mercado negro. Mas o Gus...
O Gus era parecido comigo.
Mistura-se na multidão, atravessa fronteiras.
Então, levaram-no.
Não o perdeste.
Parece-se contigo e adoro que se pareça contigo.
A última coisa que comi com o Gus foi piza.
Uma daquelas chinesas esquisitas.
Ananás e lagostim.
Tentei dizer-lhe que isso era errado.
Mal podia esperar para o levar a Nova Iorque para comer piza a sério.
Nunca me contaste isso.
Penso nisso sempre que vejo piza.
Imagino que tenhamos de parar com as sextas-feiras de piza.
Não podemos fazer isso à Daisy e ao Philip.
Adoram aquela porcaria.
Quem é que põe marisco na piza e acha que é bom?
Que nojo.
Olá.
Ainda estás cá?
Sim.
Queres ouvir uma coisa mesmo marada?
Eu tenho um irmão gémeo.
Somos idênticos.
Pelo menos éramos, até o paralisar.
Éramos miúdos e estávamos a lutar.
Claro que fazíamos muito isso.
Foi numa tarde depois da escola,
atirei-o das minhas costas como fazia sempre.
Lembro-me de estar zangado com ele, de o querer magoar,
mas, obviamente, não como...
Bem, ele...
Ele bateu com a cabeça na mesinha.
Mas não foi a cabeça, foi o pescoço e...
Bastou isso.
Um centímetro para a esquerda e teria ficado bem.
Como se chama?
Danny.
Toma.
A primeira e única vez que vi o meu pai chorar.
Eras um miúdo. Foi um acidente.
Ninguém gritou. Ninguém berrou.
Até preferia que o tivessem feito.
Costumava visitá-los, mas parei ao longo dos anos.
E o Danny?
O Danny está bem.
Bem, não. É paraplégico.
Mas, sabes, já se conformou com isso.
Não, sou eu.
Sou eu quem tem problemas.
Não sei. Não o consigo encarar.
Sempre que o vejo, só vejo a merda da deficiência dele.
E um lembrete horrível de que fui eu que a causei.
Então, parece que ganhei.
O quê?
Ganhei.
Paralisar o teu irmão? Isso é bem pior.
Eu também sou mau, Coelhinha.
Muito, muito, muito mau.
Queres bater-me?
Está aí alguém que nos possa dizer quanto tempo vamos ficar aqui?
Olha só.
O homem do batom fala a língua deles fluentemente.
Estás aqui há tanto tempo, não sabes uma palavra sequer?
Estão a tratar disso.
Não acredito que viajei 11 000 km
para ficar presa no teu elevador minúsculo.
Se tivesses ido para casa,
podíamos estar no Jonathan Club, a divertirmo-nos.
-Sabes que tenho de trabalhar. -Bem, todos têm de trabalhar.
Tu e o David têm estado a trabalhar sem parar, nos últimos 15 anos.
Decerto que podem fazer uma pausa, de vez em quando.
Onde estava esta mãe quando era nova? Nunca me deixavas parar.
Eu disse-te que estudasses muito
para entrares numa boa escola, para arranjares um bom marido
que ganhasse bem e, depois, passavas o resto da vida em paz.
Eu estou em paz.
Então, por que estás ocupada para visitar a tua família?
Ou começar a tua?
O que achas que o David é?
Um marido não é uma família.
As crianças fazem uma família. Sangue faz uma família.
Pensei que o amor fazia uma família.
Inacreditável.
Tens 40 anos, Harpreet. Tens de parar de viver na terra do nunca.
Não tens muito tempo.
Um dia, vais olhar ao espelho e não te vais reconhecer.
Irás sentir-te como a mesma rapariga de 16, 25, 30 anos,
mas uma mulher velha estará a olhar para ti.
O teu metabolismo começa a ir
e depois saberás.
Sabes, nunca imaginei que fosse ficar assim.
Não me podes censurar por dizer isso, eu não defini as regras,
mas sei-as.
Tiveste o período quando tinhas nove anos.
Mãe. Céus!
Quando irá fechar a tua janela de fertilidade?
Nunca te devia ter dado daquele leite americano,
cheio de hormonas de crescimento.
Nós tentamos, sim?
Está bem. Esforcem-se mais.
O David foi ao médico?
Tentaram ver se há algo de errado com ele?
Pareces tão tensa, beta.
Porque não vens para casa umas semanas, para relaxar?
Talvez depois não tivesses tanta dificuldade em engravidar.
Certo.
Trouxe-te uns pinnis.
A Nani Ma fê-los para ti.
Agora, não.
Trouxe-te dois taparueres cheios.
Não é para dar aos teus amigos.
Ninguém quer as minhas bolas indianas, mãe.
Disparates.
Pinni?
É só morder.
Tem de morder mesmo. Não é só o sabor,
é a textura e a consistência.
Não vai saber o que é até dar uma dentada.
É fantástico.
Quem diria que ela gostava de bolas.
Mãe.
Para.
São bolas de proteína indianas?
Não, nem por isso.
Proteína...
Ouve.
Tens de ir a casa.
Ver o teu pai.
És implacável.
Ele está doente.
O pai não admitiria estar doente, mesmo estando.
É a sério, Harpreet.
Tem tumores nos pulmões.
Já chega destes disparates.
Agora, tens de vir.
Não posso.
Não tenho a energia para mentir como tu tens.
-Causa rugas, sabes? -É para isso que serve o Botox.
Não sei porque não o confrontas.
É muito fácil criticar.
É bem mais difícil ficar e trabalhar.
Trabalhar? Que trabalho?
Viver uma mentira?
Fingir que ele escorregou e caiu em cima de outra mulher?
De onde vieram os outros filhos? Da cegonha?
Já chega.
É claro que não chega se ainda o aturas.
Isto não é preto no branco.
O que devia fazer?
Com a minha idade? Queres que arranje outro marido?
De certeza que há muitos homens atrás de mulheres com 60 anos.
Ficaria surpreendida.
Ao menos, não te contentarias com meio homem.
Aposto que querias ter fugido com o Laguna Carl quando podias.
Nós tínhamos tudo, não era?
Ganhávamos bem, o bom tempo, éramos servidos a torto e a direito.
Às vezes, penso se estamos a ser castigados
por querer demasiado, por sermos egoístas.
Castigados?
Quem nos estaria a castigar?
Não. Estou só a dizer.
Agora, acreditas em Deus?
Sei que tens ido à igreja.
Não sei em que acredito.
Precisava de algum sítio para ir, está bem?
Para pensar ou ter esperança.
Sinto que já nem te conheço.
Quero dizer, tu nunca...
Tu tens contado as histórias.
Tens contado as histórias
-ao Philip sobre Deus e Jesus... -Não.
...e é por isso que ele tem feito os desenhos.
Nunca falei aos miúdos sobre religião. Por que faria isso?
Nunca o faria.
Então, onde é que o foram buscar?
Não sei.
Se calhar, leu isso online. Está sempre a perguntar pelo Gus.
As crianças também estão à procura de respostas.
Até quando podemos dizer "em breve"?
Até quando for preciso.
-Eu não... Não conseguimos ler. -Há alguém que...
O que...
Sinto nos meus ossos que ele ainda está vivo.
Sinto que já não acreditas nisso.
Olhe! Desculpe...
Há alguém que possa traduzir?
Precisamos de um tradutor.
Alguém que fale inglês.
Não estou...
Foda-se.
Vá lá.
Eu não...
Está tudo bem.
Não podemos continuar assim.
Acho que não temos escolha.
A tradutora deve estar a vir.
Não, não é isso que quero dizer.
Se o Gus estiver ali...
-Não digas isso. -Se for ele, temos de estar prontos.
O quê?
Acho que temos de pensar em levar os miúdos para casa, sair daqui.
Como é que estás a fazer planos?
Porque estás a sufocar e não sabes.
Nem queres falar sobre isso.
A Daisy está com vários problemas.
Mas sou eu que lido com isso, quando a escola liga ou quando...
O quê?
Quando o quê?
Os miúdos não aguentam, amor.
Querem voltar para os amigos e para a nossa família.
Mas não podem dizer isso, pensam estar a trair-te a ti e ao Gus.
A Daisy disse-te isso?
Ambos disseram. Várias vezes.
A Daisy e o Philip precisam de normalidade.
Normalidade? Vá lá. O que é a normalidade?
Não é isto.
-Precisamos de ajuda. -Nós temos ajuda.
Temos a Essie. A fantástica Essie.
Toda a ajuda que o dinheiro pode comprar em Hong Kong.
Os miúdos precisam da família.
Continuas a adiar o inevitável, mas, a dada altura,
terás de admitir que não podemos ficar cá.
Assim que sairmos de Hong Kong,
estamos a abandonar o nosso filho num lugar estrangeiro.
E não o farei. Nunca o farei.
Preciso do teu telemóvel.
-O quê? -Preciso do teu telemóvel.
Tenho de ligar à minha filha.
Isto foi interessante.
Eu vou...
Olá?
Desculpa, ouvi barulhos estranhos.
Parecia um homem a ser atacado por um urso.
Não. Sou só eu.
Estás doente?
Estou bem.
Merda!
É só uma indigestão.
Eu vomito quando estou ansiosa.
Tem acontecido muito ultimamente.
Se não fosse infértil, diria que estás grávida.
O quê? Não, não. Isso é impossível.
Quando tiveste o último período?
Dormiste com mais alguém, recentemente?
Podes dizer a verdade. Nunca fomos exclusivos.
Não espero fidelidade...
Fidelidade? Fizeste testes de fertilidade?
Ou estás só a assumir porque nunca engravidaste a tua mulher?
Não me fodas, Mercy. Isto não é um jogo.
Não me podes ignorar aqui.
Sei que tens fome.
Consigo ouvi-lo.
É por mulheres como tu que homens como o pai fazem isso.
Quando vais perceber isso?
Ele faz o que quer, quando quer, com quem quer. Sempre o fez.
Se tivesses nascido menino,
se calhar, ele não teria fugido e feito tais coisas.
Sim, cá vamos nós. A culpa é minha. E a novidade?
Diz que estão a tentar tirar-nos daqui e para fazermos o favor de esperar.
A sério, o mundo está do avesso.
Ninguém faz o que é correto.
Só veem o que querem, fazem o que querem e, depois,
desculpam-se. Porque quereria fazer outra alma passar por isso?
Quando é que ficaste tão fria? Não sabia que eras assim tão mimada.
Isto não é novo, mãe.
Digo isto há anos.
A sociedade coloca demasiada pressão nas mulheres para terem filhos
para serem reconhecidas.
E aquilo que eu quero?
Gosto da minha vida e trabalhei para chegar aqui.
E se o David morrer?
E se tu morreres?
Não vou ter filhos só porque um de nós pode morrer.
Por que não?
Pensas que sabes o que é ser mãe,
mas nunca saberás até experimentares.
É como esta gora, tinha receio de provar o pinni
e, quando provou, apaixonou-se.
Nem todos gostam de pinnis.
-Toda a gente gosta de pinnis. -Eu não.
Eu tive esses teus pensamentos,
sobre não querer ser mãe,
não querer ser responsável por outro ser humano.
Tu não me querias porque não querias uma menina.
Não queria nenhum filho, bachhe.
Mas cresci. Recompus-me.
Percebi a importância da família
e queria dar uma ao teu pai.
Aos teus avós. A mim mesma.
Desde o início. E lutei contra isso.
Porque pensei que era esperado de mim, a minha responsabilidade, o meu dever.
Mas, no final, tinham razão.
Se não tivesse provado o pinni,
então, tu, minha querida, não estarias aqui.
Vou entrar, está bem?
Vai ter com a tua mulher, David.
Não vou a lado nenhum até resolvermos isto, sim?
Três? A sério?
Sim, por precaução.
Ainda há minutos, achavas que eu não podia estar grávida.
E agora só consigo pensar nisso.
Bem, não tenho vontade.
Isso é fácil de resolver.
Bebe.
Afasta-te de mim.
Vai-te foder!
Por favor.
Por favor...
-Está lá? -Essie.
Olá, pode passar à Daisy?
Sim, senhora. Daisy!
-Que foi? -A tua mãe está ao telefone.
Essie, ela bebeu o meu Yakult!
Não tinha o teu nome.
Era meu.
Podemos comprar mais. Toma o telefone. É a tua mãe.
Olá?
Olá, amor, consegues ouvir-me? A rede aqui não é boa.
Onde estão?
O teu pai e eu... Estamos a tratar de um assunto.
Mas estou a ligar porque queria dizer...
Desculpa. Desculpa pela noite passada.
Eu sei que tem sido difícil para ti,
quero que saibas que estou sempre aqui para ti
e que podes sempre falar comigo.
Está bem? Sobre qualquer coisa. O que quiseres.
Está bem.
Boa.
Bem, vamos estar em casa em breve, diz ao teu irmão.
Está bem, mãe. Adeus.
Qualquer um o pode ser
A noite é jovem e a música está alta
Com um pouco de música rock
Está tudo bem
Estás com vontade
Mãe.
De dançar
E quando tens a oportunidade
Mãe.
És a rainha da dança
Vá lá, não está a ajudar. A sério.
Está bem... Credo!
Porque estás a usar uns brincos baratuchos?
O David deu-mos no meu aniversário.
Comprou-os numa máquina de rua?
És uma mulher casada, ele devia estar a adornar-te.
São diamantes de conhaque, mãe. Eu gosto deles.
São subtis.
Parece varíola nas orelhas.
Está bem, não seriam a minha primeira escolha.
Mas ele sabe que sou minimalista,
só estava a tentar comprar algo com esse estilo.
Acho eu.
Trá-lo contigo quando vieres a casa.
Eu levo-o a joalheiros de jeito. Ensino-o a comprar.
E o que pensa o David sobre não terem filhos?
Ele também nunca os quis.
Bem, isso é uma informação interessante
de que não falaste durante dez anos.
Bem, mudou de ideias.
Ele nunca os quis e, agora, quer.
Ele deixou-me.
Deve estar só a desanuviar.
Não, mãe.
Desta vez, é diferente.
E então? Estavas à espera de quê?
Não tens bebé, não tens cola.
Porque crias estes problemas a ti própria, Harpreet?
Se o David quer uma família, não o privas disso.
Estás do lado de quem?
Sabes que mais?
Fazes o que queres. Vê só como te comportas.
Vejo porque não conseguiste prender o teu marido.
Nome aqui. Data aqui. Número de passaporte.
Morada. Relação com o falecido. Pode ser mãe ou pai.
Já percebi.
-Aqui é o telefone? -Morada.
Assine em baixo. E a data.
Espere.
Data.
Assine.
Pronto. Sigam-me.
Sabes, eu e a minha mulher...
Há anos que tentamos ter um bebé sem nunca ter sucesso e...
Ela foi testada várias vezes e...
Não há nada de errado com ela, obviamente, eu...
Obviamente, sou eu. Eu...
Pensam que tenho baixa fertilidade, com o esperma e...
Eu...
É por isso que não tomei nenhuma precaução quando estávamos a... Tu sabes.
O que estou a dizer é que é claramente impossível.
Claramente.
Lembra-te, não pode ser o início do jato de urina,
tem de ser no meio.
E tens de apontar e acertar no aplicador
durante cinco segundos seguidos,
ou o resultado não vai ser preciso.
Posso fazer algo?
Eu estou bem.
Merda. Meio que preciso de mijar.
Ninguém se importa com o que nos acontece.
Ninguém nos vem buscar.
Por favor, sou uma mulher de idade.
Não posso ficar aqui mais tempo.
Diz-lhes.
Ajudem!
Tirem-me daqui!
Desculpem, ainda o estamos a arranjar.
Tenho de estar num sítio. O meu marido está à espera.
Marido?
Pensei que ela fosse o marido.
És cruel, sabes?
Só sabes picar, picar e picar.
Devias ter ido para a escola de teatro.
Ao menos, aprendias a fazer dinheiro com esses dramas que inventas.
Sabia que o vermelho anula o azul?
Bem, é um vermelho queimado, quase laranja, mas funciona.
Sempre foi difícil encontrar maquilhagem para pele morena quando era nova.
A maioria era feita para pessoas brancas.
Na altura, havia 50 tons claros e um escuro para pessoas de cor.
Era como se pensassem que podíamos misturar os dois
para achar o tom perfeito para quem estava no meio.
Durante muito tempo, foi o que fizemos,
pois era o que tínhamos.
Às vezes, uma tinha vinha da Índia
com um frasco de base Lakmé na mala.
Às vezes, íamos ao Canadá para visitar a loja Max,
porque era o único sítio que tinha tons castanhos.
Mas isso foi mais uma descoberta dos anos 90.
Nos anos 80,
era diferente.
Muitas crianças usavam pincéis para fazer desenhos para o frigorífico.
Eu usei os meus para explorar a teoria da cor.
Sabe porque precisava de saber tanto sobre maquilhagem?
O que estás a fazer?
Porque precisamos de saber sobre maquilhagem?
Já chega.
Porque tentamos esconder coisas.
Já chega, Harpreet.
Quer uma história?
Está bem.
Quando tinha quatro anos,
os meus pais tiveram uma discussão que durou horas.
E, quando o meu pai saiu do quarto deles,
entrei e vi a minha mãe debruçada no cadeirão, a chorar histericamente.
Diante dela...
Queres desonrar a tua mãe?
Eu não sabia o que fazer.
Fiquei lá parada.
E, quando ela tirou as mãos da cara, consegui ver
que estava preta e azul. Os braços e o pescoço também.
Ela olhou para mim, os olhos a suplicar por ajuda.
Eu não sabia como ajudar.
Tinha quatro anos.
Ela não queria que o meu pai se zangasse comigo.
Mas, depois do que pareceu uma eternidade, tive uma ideia.
Corri para o toucador e peguei numa garrafa.
Verti a base líquida nas pontas dos dedos
e tentei pô-la na cara dela.
Não funcionou. Claro que não funcionou.
Mas fê-la sorrir.
E isso tornou-se no nosso ritual, certo, mãe?
Eu ajudei-a a encobrir e ela ensinou-me a ser mestre nisso.
Estás feliz agora?
-Quase lá! -Puxa com força!
Estão todas bem?
Cuidado!
Fechou-se outra vez.
Não. Não.
O que aconteceu?
Aonde foram eles?
-Que horas são? -Tarde como o raio.
-Ainda não há rede? -Não.
Agora, vivemos aqui. Como se fôssemos colegas de quarto.
Em que canto fica a tatti?
Não é assim tão grave, mãe.
Aparentemente, é. Tiveste a necessidade de partilhar tanto
com a nossa nova amiga.
Esta pobre mulher, pediu um pinni
e levou com uma história de vida.
Não faz mal. Já estou habituada a...
Bem, imagino que não queiras que fique contigo.
Não disse isso.
Bem, foi divertido.
Pensas que sou a pior mãe do mundo.
Pensas que és tão crescida,
que não precisas de mim nem de nada do que digo.
Não digas que disse isso.
Sei que sou um estorvo para ti, beta.
Eu vou. Vou para um hotel.
Se é isso que queres.
-Ótimo. -Ótimo.
Tenho de ir à su-su primeiro.
Não, não, espere.
Não estamos prontos.
E se não sei se é ele?
Para.
Não quero estar aqui.
-Não sei o que estou a fazer. -Então?
Margaret, para.
Temos de fazer isto.
Eu sei, não... Não consigo parar.
Margaret.
-Agora, não. -Não consigo parar.
Está bem?
Está bem.
Não consigo.
Não, não consigo.
Não consigo.
Não é ele.
Então...
Vejo-te mais tarde?
Sim. Não, desculpa. Hoje, não posso, tenho planos.
Não. Não quis dizer mais tarde.
Quis dizer mais tarde, tipo, eventualmente.
Sim, claro. Vou andar por aí.
Vou andar por aí.
Sê boa pessoa.
Como assim?
Só para seres boa pessoa.
Bem, claro que vou ser boa pessoa. Bem...
Desculpa... É muito para processar, neste momento.
Sim, ambos precisamos de tempo para processar.
Como eu disse, sem pressão.
Depois, dizes-me o que decidiste?
Lavanda.
Senhora?
Lavanda é tão boa como cedro, mas cheira melhor.
Parece ser uma coisa nova.
Se calhar, é uma coisa velha.
Afasta as traças.
O que estás a fazer?
Não vês que está a chover muito?
Harpreet! Estás maluca?
Estás louca?
A água está a entrar por todo o lado!
Fecha as janelas!
Puri, fecha a janela.
Puri, fecha a janela!
Não vês?
Está tudo bem.
Vai ficar tudo bem.
Legendas: Gabriel Vilaça
Supervisão Criativa: Susana Ramalho