Anteriormente...
Vamos ter um bebé.
- Eu sei. - Um bebé.
E a Elliot não está aqui para estragar tudo! Céus!
Já rezaste para expiar a tua culpa por matares velhinhas.
Como disseste, nunca aconteceu.
Não apareceu nenhum corpo. Foi só uma trip má.
Maternidades por todo o país. Somos rápidas.
Que está a investigar?
Porra!
Tudo.
Quer uma cobaia?
Porque não marca uma consulta?
Às vezes, funcionamos num sistema de entrega.
Ela quis-te e eu consegui-te.
Genevieve.
Não.
Beverly.
Não escrevo uma palavra há 17 meses.
Nem uma palavra. Não estou a exagerar.
Não encostei a caneta ao papel esse tempo todo.
Doente com ansiedade, enterrado nalgum parente da depressão.
Apático, provocador.
Sem amor pelo mundo nem por ninguém.
Muito menos
por mim.
Até que...
Preciso de um favor.
- Olá, Rebecca. - Não faças isso.
- Como estás? E a Susan? - Não te vou cuspir na pila
antes de a enfiar, Silas.
Preciso que faças um perfil.
Não, obrigado.
"As gémeas Mantle. Médicas sinistras de vaginas."
- Belo título. - Um artigo leve.
Vamos abrir uma maternidade no Alabama. Segue-as
e escreve sobre como são hipnotizantes.
- Não. - Não é a porra de um pedido.
Além disso, não podes recusar.
Olá.
Está bem?
- De certeza? - Sim.
É um milagre.
Acredita em milagres, Beverly?
Dê um passo em direção à floresta.
Ouça os estalidos sob os seus pés.
Folhas, ramos, terra macia e fértil entre os seus dedos dos pés.
Agora, olhe para cima.
Verde, pássaros e céu azul,
mesmo a seguir às árvores.
Ponha as mãos onde está o seu bebé.
Inspire profundamente.
Deixe o ar sair.
Entre na clareira. Ouça o som da queda de água.
Lá está ela, ali à frente.
Sinta o sol nos seus ombros,
nas suas costas, na sua barriga.
A luz vem aí.
Estás bem?
As malas estão prontas.
-Ótimo. Obrigada. - Diverte-te muito.
Estás bem?
Estás empolgada?
Adoro-te, Elly.
Bebezinha.
- Isto é... - Perfeito.
...péssimo.
Sim. Vamos todos para o inferno.
Descrever-se-ia como uma toxicodependente?
- Não. - Não!
Não está a fazer reabilitação?
- Não usaria essa linguagem. - Fala como uma toxicodependente.
Não está num programa?
- Não. - Não.
- Um padrinho? - Não.
- Uma rede de apoio? - Tenho a minha irmã.
E é só isso? Essa é a sua rede de apoio?
É impossível explicar esta relação a alguém que não esteja nela.
Não precisamos de mais ninguém.
- Nunca precisámos. - Só se tornou nocivo.
A bebida, as drogas.
Sim, não era divertido.
A sério?
Estava a alucinar. Deprimida.
Estava a sofrer e está tudo a andar depressa.
- A maternidade... - O laboratório.
Temos tudo o que sempre quisemos.
Nós vamos ser mães.
"Nós" refere-se...
Vou ter gémeos, Silas. Vamos criá-los juntas.
- Mãe um, mãe dois. - Está bem.
- Dois bebezinhos, Silas. - Eu ouvi.
Tudo o que sempre quisemos.
Não se sentem assoberbadas?
Sinceramente, não.
Em conflito?
O avião privado da Rebecca Parker a levar-vos
para inaugurar o segundo centro
numa cidade aonde nunca foram,
num estado aonde nunca foram, três meses depois da primeira inauguração?
Era isso que queriam?
Sim.
Foi o que sempre quiseram?
Sim.
Como foi o vosso voo?
O avião foi um presente da Rebecca. Não é lindo?
Bem-vindos a Montgomery. Já estão prontos para se matarem?
Claro. Um leve estrangulamento.
- Estás exausta, Beverly? - Não, estou bem.
O quarto está pronto. Se te quiseres ir deitar, avisa-me.
Ontem, tive um sonho.
-Ótimo. - Que o avião se despenhara.
No meio de um campo, a arder, e ninguém sabia.
- Estávamos à vossa espera. -É uma bela história.
Espero que estejas a ser brando com as minhas Mantle.
Um artigo leve, lembras-te?
- Claro. Lembro-me. - Nada dos massacres da New Yorker.
Só queremos elogios.
Venham conhecer o papá.
Está morto por vos conhecer. Também é médico.
A sério?
Não tinhas dito.
Meninas, eu disse.
Papá, aqui estão as gémeas.
Beverly, Elliot, este é o papá. O Dr. Marion James.
- Olá. - Olá.
Estas são as minhas irmãs e aquela é a vovó.
Como estão?
E este é o Silas Jordan.
- Já ouviste falar dele. - Não, de todo.
Papá, ouviste pois.
Ganhou um Pulitzer. Está a escrever um artigo
para nós sobre as gémeas. Só vai dizer coisas boas.
Isso não deve ser difícil.
Não são maravilhosas?
Sim, são mesmo.
Como se sente, Florence?
Sinto-me bem.
Obrigada, doutora. Estou empolgada.
Está muito desconfortável?
Não me quero queixar. Sou uma sortuda.
E já estamos no final, consigo aguentar mais uma noite.
Quer examinar a mãe, doutora?
Não é preciso.
Lemos a papelada. Está tudo pronto para amanhã,
- desde que a Florence se sinta bem. - Sinto-me mesmo.
E teve excelentes cuidados médicos.
- Teve. - Tive.
O papá cuidou muito bem de mim.
Isso é... Sim.
Não acho que um exame físico seja estritamente necessário.
Vão fazer o parto aos quadrigémeos dela de manhã.
A primeira paciente do centro. Certamente quererão contá-los.
Ela vai ter quadrigémeos, por isso, pelo menos um
- estará escondido atrás do outro. - Ela é a vossa paciente.
- Sim, e eu... - Ela nunca teve um filho.
Está ansiosa.
- Claro, mas... - Doutoras, gostaria que o fizessem.
Está bem.
Há algum sítio para irmos?
Não estava a sugerir que fizesse um exame vaginal, doutora.
Apalpe só.
Gostaria de alguma privacidade, Florence?
Não, de todo. Esta é a minha família.
Cá está.
Um.
Dois.
Três.
Quatro.
Alabama.
- Já lá esteve? - Não.
Maternidade Mantle-Parker, Alabama. Porquê?
É a cidade natal da Susan.
Esse não é um bom motivo.
O Alabama tem a sexta taxa mais alta de mortalidade materna dos EUA.
Ao expandirmo-nos, é nesses sítios que queremos trabalhar.
Estão mesmo a aproveitar ao máximo a ideia
de salvar os negros pobres do Sul,
dos quais não sabem nada.
Não é isso que estamos a fazer.
Pois é. Vão receber os rebentos das senhoras brancas ricas,
enquanto os negros pobres assistem.
Não é isso que estamos a fazer.
Está bem.
Então, o que estão a fazer?
Sim.
Beverly, Elliot, os gémeos são de família?
Não. Não até termos chegado.
Um presente.
E os gémeos são de família, na vossa?
Desde os primórdios. Sou gémea e o Marion era gémeo.
- Era. - Morreu logo após nascer.
Era tão pequeno e este era tão gordo... Acho que o andavas a comer lá dentro.
Nunca saberemos.
Segurei-o na mão e levaram-no para a incineradora.
E foi assim.
Vovó, isto não é conversa de jantar.
O parto é violento, Florence James, e não foste feita para isso.
Acho que só me vão cortar e tirá-los.
O parto não é violento quando temos as gémeas Mantle.
Ai sim?
Elliot, conta ao papá do bebé cujo parto fizeste.
Vinte e quatro semanas. A crescer.
- A sério? - Não só saudável. A crescer.
A sério. Sinceramente, ninguém acreditava. Não era, Silas?
Era, foi extraordinário.
Isso é impressionante.
Foi o bebé mais prematuro cujo parto fizeram com sucesso no centro?
Sim.
Acha que conseguiam ainda mais cedo?
Sim.
É impossível dizer.
Tem tudo a ver com o ambiente em que crescem.
Claro.
Está associado à discussão do aborto, não está?
Quanto mais cedo a vida for viável fora do útero,
mais poderoso é o argumento do movimento antiaborto, não é?
Salva-se um bebé com 16, 17, 18 semanas
e, de repente, uma mulher perde o direito a pôr fim à gravidez em segurança.
Isto não é uma conversa apropriada para o jantar.
Não, mãe. É fascinante.
Acho que sim.
É possível, Elliot, salvar um bebé tão cedo?
Quinze semanas, 14 semanas?
Não.
A mãe neste caso tinha tido quantos abortos? Quatro, cinco?
- Sim. - Também fez a parte da fertilidade?
Não.
Foi você.
É uma ciência fascinante.
Não, ela fez o tratamento noutro lado e, depois, não teve apoio médico.
Foi altamente invulgar.
Ela fez o tratamento consigo.
Estamos muito limitados quanto ao que sabemos sobre a vida na fase inicial.
Temos estado, sim.
A Florence teve vários abortos. Não te importas?
Tive.
- E não. - Agora, olhem para ela.
Sim, sou uma sortuda.
Quadrigémeos monocoriónicos.
- O que significa isso? - Partilham a mesma placenta.
Isso não é de risco elevado?
- Pode ser. - Ela não devia...
Desculpe, não devia estar num hospital?
Mas ela não está doente, Silas. A gravidez não é uma doença.
Adora essa frase, não é, Beverly?
Disse sem massacres, Silas.
Não, só ouvi a Beverly usar isso em quatro ocasiões diferentes.
É uma frase boa. Anota-a na porra do teu caderno.
- Susan! - Desculpa.
Sempre viveu aqui, Sr. James?
Estamos aqui há séculos, Beverly.
Deve ter sido muito difícil criar os seus filhos sozinho.
Ele não estava sozinho.
Não, desculpe. Claro,
só quis dizer que a morte de uma mãe é algo muito traumático.
Morte da mãe?
Desculpem. Pensei...
Ela não morreu. Simplesmente foi-se embora.
Foi como uma morte, Beverly.
Eu era um médico de família.
Tudo o que fosse preciso, ajudava como podia. Visitas ao domicílio.
Homem da casa, mulher da casa, os pequeninos, as governantas, hóspedes.
Tudo o que fosse preciso.
Quem quer que precisasse de mim.
Tornei-me conhecido por ajudar mulheres.
A saúde feminina tornou-se a minha especialidade. Não sei porquê.
Ela é que me escolheu.
Talvez pelas minhas companhias.
Não parecia ser importante o suficiente para ninguém.
A saúde feminina. Era como começar do nada.
Ser o primeiro ali.
O corpo da mulher.
Território totalmente inexplorado. Terra por descobrir.
Novas fronteiras, novos limites, novas sensações.
É maravilhoso ir aonde nenhum homem foi antes.
Estar lá no início. Na primeira página. Moldar o futuro.
Montei consultórios aqui, no meu pequeno hospital.
Construímos o que era necessário. Criámos instrumentos que não existiam.
Demos nomes a partes, aflições, enfermidades ainda não descobertas.
Displasia cervical, hiperplasia do endométrio,
prolapso do pavimento pélvico, hemorragia uterina disfuncional.
Parto, fertilidade, parto, fertilidade,
parto, fertilidade.
Embora não tivesse nada comparável
ao número de pacientes que tiveram para praticar.
Muitas vezes tive de me safar com...
Não praticamos com os nossos pacientes, Dr. James.
Claro que praticam.
A vossa profissão é um verbo.
Acham que não ficam melhores com cada incisão e ponto?
Nunca cometeram um erro com uma paciente,
aprenderam com ele e aplicaram o que aprenderam na seguinte?
Nunca aproveitaram a oportunidade,
um corpo que se apresentou, um momento para melhorar, praticar,
para fazer avançar a profissão?
Não o vejo dessa forma.
A Elliot vê.
Pode não pensar nisso assim, Beverly,
mas isso não quer dizer que não seja assim.
Penso no início, em como começámos.
Os ombros em que nos apoiamos. Os médicos, os pacientes, Beverly.
Uma jovem, em 1840 ou 1850, com 17 anos, grávida.
Tinha uma forma grave de raquitismo,
causada por subnutrição, défice de vitamina D.
A pélvis dela estava gravemente desfigurada.
Esteve dias em trabalho de parto, mas era-lhe impossível dar à luz.
O médico foi chamado tarde e, quando chegou, o bebé já tinha morrido.
Ela foi levada ao médico.
Rasgões, fístulas na vagina.
Ela estava com umas dores horríveis.
Claro que nada disto era invulgar na altura.
Aliás, era o contrário. As jovens sofriam disto constantemente.
Mas não havia cura nem tratamento.
Ninguém investigava como resolver isto.
Como melhorar isto.
Então, ela e o médico trabalharam em conjunto.
O médico e a jovem fizeram 30 intervenções separadas.
Sem anestesia.
Trinta intervenções separadas para a reparar e o médico reparou-a.
E foi preciso muita prática e esforço.
Mas ele conseguiu. Eles conseguiram.
E esse trabalho foi passado de médico para médico,
para médico, até chegar às minhas mãos.
Às vossas mãos.
Isso é bárbaro. Isso é história.
O que está a descrever já não acontece.
Não. Nunca estamos muito longe da nossa história.
O que fez depois, Elliot?
Com a sua mulher em tempos estéril e, de repente, fecunda?
Foi Deus? É Deus?
Como criou vida onde ela não crescia?
Fiz uma combinação de coisas.
Tais como?
Pode dizer-me o que aconteceu?
- Rebentaram-me as águas. - Há umas duas horas.
- Está bem. Respire. - Elliot.
Um parto muito prematuro.
- Vinte e quatro semanas. - Elliot...
Respire comigo, Lenka.
Por favor, podes ajudar-me?
Não sou obstetra, Elliot.
Volto já. Um segundo.
Ajudas-me?
Estamos numa maternidade.
- Chama outro. - Não posso.
- Chama a Beverly. - Não.
Está tudo bem.
Ela fez um procedimento de implantação que não era legal tecnicamente
e não faço ideia de quais poderão ser as implicações disso.
Ela teve abortos. Não encontrávamos as razões,
então, deixei crescer um embrião um pouco mais antes da implantação.
Quanto mais?
Quatro semanas.
Implantaste-lhe um embrião de quatro semanas?
As águas rebentaram-lhe há duas horas. Por favor, ajuda-me.
- Por favor. Por favor, ajuda-a. - Eu...
Respire.
Sim, muito bem, respire.
Olá, sou o Tom. Sim. Está a portar-se muito bem. Vamos conhecer o seu bebé.
É segredo?
Talvez.
Fez algo muito inteligente?
Talvez.
Meu Deus, Beverly. Um guardanapo.
- Vou buscar água. - Sente-se bem?
Viu o parto?
A Elliot estava cá.
Isso é invulgar.
- Ela estava cá. - Ele vai ficar bem?
Não posso crer. Não entendo.
Mas consegue respirar sozinho. Sem sinais de icterícia.
Não faz sentido nenhum.
Tínhamos CPAP, tubos ET, ventiladores, cânulas,
mas sinceramente ele não precisou de nada.
Incrível.
Como se sente quanto ao seu?
Posso perguntar-lhe uma coisa, Beverly? Mantém contacto com a Genevieve?
Tenho notícias dos advogados dela.
Perguntas sobre visitas e coisas práticas.
É bastante simples. Não é traumático nem...
Ela vai deixar o país em breve para fazer um filme
e depois não me quer ver.
Quer vê-la a ela?
Deve tê-la amado muito.
Assim parece.
- Desculpe. Foi sem intenção. - Ela não existe.
Tenho de fingir que nunca existiu.
Muito triste.
Mesmo muito triste.
Triste hoje. Triste amanhã.
Beverly?
Bebezinha?
Estou bem.
Que aconteceu?
Não sei.
Só me senti mal, Elliot.
Foi tudo um pouco tonto. Só uma piada.
Não é real, Beverly.
Beverly.
Olá.
Bolas!
Encontrou-me.
Ela estava tão triste.
Sempre.
Não tem de explicar isto. Não tenho nada a ver com isso.
Ela bebia muito.
Às vezes, aparecia na escola e estava totalmente desorientada,
era uma vergonha enorme.
Eu odiava-a.
Ela chorava ou gritava connosco.
Ela costumava dizer que desejava ter morrido quando nos teve.
Ou que tivéssemos morrido dentro dela.
Acho que é por isso que digo às pessoas que foi o que aconteceu.
Transformei-a num anjo, tal como ela queria.
E ela continuou a ter-nos, mas não sei porquê.
Costumava pensar que era
porque, todas as vezes, ela esperava que fosse melhorar,
mas isso não é verdade porque ela nunca teve esperança.
Era o papá.
Queria-nos muito a todos.
Ele é maravilhoso, não é?
Devia descansar.
Vai ser uma mãe linda.
Bebés.
Porra de parasitas.
Tem filhos?
Não está treinada para não perguntar isso?
Às mulheres, sim.
- Nunca quis filhos? - Vou tê-los, Silas.
Que foi?
- A Beverly é que vai. - Nós vamos tê-los.
Li uma entrevista com a Genevieve Cotard,
de há uns tempos, e ela falava de anseio.
Ela usou essa palavra.
Um "anseio" por eles. Uma dor física.
Não é a sua experiência?
- Não. - Não foi isso que sentiu?
- Não. - Não se sente maternal?
Não.
- Está a cagar-se para os bebés? - Sim.
- Está nisto pela ciência? - Sim.
Então, aqui está. Bebés.
Uma casa. A porra de um cão.
O que mudou?
Tenho duas filhas e um filho.
Como foi isso?
Era muito bom na cena da gravidez
quando todos ainda tínhamos potencial.
Pensei que já não fazia isso, Elliot.
E não faço.
Claro. Como está a correr isso?
É um alcoólico.
Sou um alcoólico.
Está a pensar na terceira bebida enquanto bebe a primeira.
É verdade.
Alguma vez tentou deixar por alguém?
Os riscos são um pouco menores para mim, Elliot.
Mas tem filhos, acabou de dizer.
Já é tarde para mudar seja o que for.
Mas você? Vai ser mãe.
Uma mamã.
Está no início de uma jornada linda.
Alguma vez tentou um programa?
Como os AA?
Sim.
- Não resultou? - Resulta.
Posso sempre parar quando quiser.
Só que...
...nunca quero.
Não há qualquer trauma.
Só gosto de beber, porra!
Então, que alucinação teve?
Uma velhota sem-abrigo chamada Agnes.
Foi uma coisa muito intensa.
Convenci-me totalmente de que a empurrara da minha varanda.
Isso é intenso.
Sim, senhor.
Tem alucinações em geral?
Não.
Porque faz isto?
-É o meu trabalho. - Não me refiro às perguntas.
Isto.
Esta revista de merda, gémeas sorridentes, merdas que agridem a alma.
- Escreve livros. - Escrevi alguns livros.
Eram bons.
É o Sr. Pulitzer. É um escritor!
Sou um professor que pinou com as alunas.
Já ninguém vê o Pulitzer.
Já ninguém pode pinar com ninguém!
Que frase ousada.
Pacientes, alunos, nada é permitido.
- Pina os seus pacientes. - Seria indelicado não o fazer.
Comeu a Genevieve Cotard?
Ou isso foi só a sua irmã?
Sim.
Que se passa no seu laboratório?
Como engravidou aquela mulher?
Como é aquele bebé um milagre tão grande?
Que merdas à Frankenstein anda a tramar?
Meu Deus! Peço imensa desculpa.
Uma jovem foi levada a um homem.
Ela tinha 17 anos.
Foi escravizada.
Tinha uma forma grave de raquitismo.
Estava grávida e em trabalho de parto há três dias.
Tinha a pélvis desfigurada, tornando o nascimento do bebé impossível.
O bebé nasceu morto.
Após o nascimento do seu bebé morto, a jovem, que tinha 17 anos, era escrava
e tinha uma forma grave de raquitismo
devido a subnutrição e a uma deficiência de vitamina D,
foi levada ao homem com dores insuportáveis devido a fístulas,
que ocorreram devido ao trauma que suportou durante o parto.
A situação dela era comum entre as mulheres escravizadas da altura.
A jovem de 17 anos que fora escravizada e sofria
de uma forma grave de raquitismo, tinha uma pélvis desfigurada
e tinha dado à luz um bebé morto, quando tinha 17 anos e era escravizada,
foi operada mais de 30 vezes por um homem
durante um período de cinco anos. Todas as vezes, sem anestesia,
embora a anestesia estivesse disponível há pouco tempo.
Tudo o que sabemos sobre esta rapariga chamada Anarcha, com 17 anos, escrava,
que foi forçada a dar à luz o seu bebé morto,
que foi operada 30 vezes sem anestesia,
com uma pélvis desfigurada,
sofria de uma forma grave de raquitismo, tinha 17 anos e era escrava.
Só sabemos por causa do que um branco,
especificamente, o branco que torturou a rapariga de 17 anos
e fez experiências nela para ser chamado Pai da Ginecologia
e honrado com estátuas e medalhas
e posições de exame e instrumentos médicos em nome dele.
O que esse homem branco escreveu é a única informação
que temos sobre essa rapariga de 17 anos,
que foi escravizada e sofria
de uma forma grave de raquitismo, tinha uma pélvis desfigurada
e tinha dado à luz um bebé morto.
Não sabemos quem ela era realmente,
nem o que sentiu quando pegou no seu bebé morto,
se é que pôde pegar no seu bebé morto.
Não sabemos o que mais temia.
Podemos supor
com base no trauma que foi forçada a suportar, mas não a conhecemos.
Não sabemos como se movimentava nem o que comia,
do que gostava, o que a fazia chorar, o que sentia no seu corpo que era seu.
Não a conhecemos e ela não é sua para saber.
Não pode ter o trauma dela
nem a sua esperança imaginada.
Ela não é o seu instrumento, a sua folha de figueira,
a sua projeção, a sua romantização,
nem sua de maneira de nenhuma,
na verdade.
Não pode seguir.
Há alegria aqui, do outro lado,
mas não é sua.
Beverly!
Beverly?
Estou bem. Não é meu.
O sangue não é meu.
Adeus.
Pode pelo menos dizer-nos o que aconteceu?
Que está a acontecer ali? Que estão a fazer aquelas pessoas?
Uma velhota. Encontrada na caleira no telhado posterior daquele prédio.
Deve ter saltado para cair na rua, mas bateu lá.
Estava lá há séculos.
Porra!
Está a começar.
Elliot, não se importa, pois não?
O que a Florence desejar.
Estou tão feliz!
Como está, Florence?
Maravilhosa. Obrigada.
Sucção, por favor.
- Quase prontas para conhecer o primeiro. - Meu Deus!
- Estou tão orgulhoso de ti. - Estou muito grata.
Queremos tirar os quatro bebés rapidamente, está bem, Florence?
De zero a quatro mais ou menos nos mesmos minutos, sim?
Estou tão empolgada!
Muito bem.
Cá vamos nós, Florence. Bebé número um.
Tenho a cabeça.
Céus!
Está pronta?
Cá está. Boa, Florence!
- A sua primeira filha. - Meu Deus! Ela está bem?
Está ótima. Sim.
Vamos concentrar-nos em quem vem a seguir.
Número dois.
Cá vamos. Sucção, por favor.
Bebé número dois, cá está ela.
Parabéns, Florence.
Posso fazer mais uma pergunta?
- Sim. - Sim.
Porque continuam a mentir uma à outra?
Quando acha que começou?
Bebé número três, cá está.
A Beverly nunca amou a Genevieve.
Meu Deus!
As fantasias de laboratório da Elliot são só fantasias.
Pessoas importam.
Bebé número quatro.
As pessoas importam.
As outras pessoas importam.
Não são só algo para as experiências da Elliot.
Quase lá, querida.
Ambas querem a porra destes bebés.
Que se passa?
A Genevieve não existe e vocês as duas
- vivem felizes para sempre... - Elliot!
Céus...
Para a eternidade.
Elliot, afasta-te dela!
Para a eternidade.
Foi uma cagada.
Mas, pelo menos, foi interna, por assim dizer.
Como disse?
Disse que, pelo menos, foi interna, Marion.
Ela é sua filha,
mas é o meu dinheiro, nome, e como sou a dona da casa
e de tudo o que está cá dentro, isso vai diminuir o problema.
A sua irmã?
Está lá fora.
- Foi banida da Casa Grande? - Sim, foi banida.
Ela mutilou a minha filha.
Mutilar mulheres parece ser mesmo a sua onda, Marion.
Está no Twitter, o que é um problema.
Tira-o.
Estou a tentar, querida, mas obrigada.
Não percebo qual é o problema.
- Susan! -É uma bexiga.
Ninguém vai ficar triste por uma bexiga.
Ninguém vai escrever memórias sobre uma bexiga.
Por amor de Deus! Podem parar de estar tão deprimidos?
Vamos tirar a Elliot daqui no seu carrinho alugado e seguir a vida.
- Susan! - Vá-se lixar, vovó!
- Susan! - Não venha com isso, Marion.
Porque lhe deu um nome de menina?
Esperava um raio de um psicopata puro do berço?
Sempre soube que era bom haver duas de vós.
É uma pena.
Ela é a minha preferida.
Não consigo explicar.
É um milagre.
Beverly!
Não!
Já acabou?
Quer que eu conduza?
Olá. Estás bem?
Não consigo fazer isto sem ti.
Não quero fazer isto sem ti.
Genevieve, deixei-a.
Deixei-a. Ela não existe.
Para de escrever, Silas.
Silas.
Já ninguém quer o artigo, Silas. Não há aqui nenhuma história.
- Não escrevo há meses. - Continua assim.
Não tenho tido nada com que me preocupar.
Ótimo.
Nenhuma verdade para desenterrar.
Nada tem tido sentido, Rebecca.
Não escrever tem sido como um projeto, uma obsessão para tratar, alimentar.
Estás a ler-me o teu diário? Vais buscar a tua guitarra?
Esquecera que era um escritor. Perdera a minha identidade...
CORPO ENCONTRADO EM TELHADO
Continua perdido, porra!
...até conhecer as gémeas Mantle.
Legendas: Ana Sofia Pinto
Supervisão Criativa Raquel Rosmaninho