Negli episodi precedenti...
Avremo un bambino.
- Sì. - Un bambino.
- Lo so. - Un bambino!
E poi... Non c'è Elliot a rovinare tutto!
Pregando ti lavi la coscienza per l'omicidio di anziane.
Come hai detto tu, non è mai successo.
Non c'era nessun cadavere. È stata solo un'allucinazione.
Centri nascite ovunque e bla bla bla! Saremo velocissime.
Che ricerca è?
Cazzo.
Tutto.
Serve una cavia?
Perché non prendi un appuntamento?
Ogni tanto ricorriamo allo scambio.
Lei voleva te e ci ho pensato io.
Genevieve.
No.
Beverly.
Non scrivo una parola da 17 mesi.
Neanche una. Non sto esagerando.
Non prendo una penna in mano da tutto questo tempo.
Roso dall'ansia, sprofondato nella depressione.
Apatico, insolente.
Detestavo il mondo e chi lo abita.
In particolar modo,
me stesso.
Fino a quando...
DEAD RINGERS - INSEPARABILI
Mi serve un favore.
- Ciao, Rebecca. - Evita.
- Come stai? E Susan? - Non sto qui a lubrificarti l'uccello
prima di infilarmelo, Silas.
Devi scrivere un articolo.
No, grazie.
"Gemelle Mantle. Dottoresse della vagina."
- Bel titolo. - Dev'essere una sviolinata.
Apriamo una clinica ostetrica in Alabama. Va' con loro
e scrivi di quanto cazzo siano irresistibili.
- No. - Non è una richiesta, cazzo.
E non puoi permetterti di rifiutare.
Ciao.
Va tutto bene?
- Sicura? - Sì.
È un miracolo.
Credi nei miracoli, Beverly?
Fai un passo verso la foresta.
Ascolta lo scricchiolio sotto i piedi.
Le foglie, i rami, la morbida e ricca terra tra le dita.
Adesso guarda in alto.
Il verde, gli uccelli e il cielo blu.
Proprio dietro gli alberi.
Metti le mani sul bambino.
Fa' un respiro profondo.
Adesso espira bene.
Entra nella radura. Ascolta il suono della cascata.
È lì, davanti a te.
Senti il sole sulle spalle,
sulla schiena, sulla pancia.
Sta arrivando la luce.
Tutto bene?
Bagagli pronti.
- Ottimo. Grazie. - Vi auguro un soggiorno fantastico.
Tutto bene?
Sei emozionata?
Ti voglio bene, Ellie.
Sorellina.
-È tutto... - Perfetto.
...orribile.
Sì, andremo tutti all'inferno.
Ti definiresti una tossica, Elliot?
- No. - No!
Non sei in riabilitazione?
- Non userei questa parola. - Parli come una tossica.
Non sei in terapia?
- No. - No.
- Hai uno sponsor? - No.
- Una rete di supporto? - Ho mia sorella.
E basta? È quella la rete?
Il nostro rapporto è impossibile da spiegare a chiunque.
Non ci serve nessun altro.
- Da sempre - Le cose stavano degenerando.
L'alcol, la droga.
Non è stato bello.
Davvero?
Deliravo, ero depressa.
Stavo male e intorno a noi tutto procedeva in fretta.
- La clinica... - Il laboratorio.
Ora abbiamo tutto ciò che desideriamo.
Diventeremo genitori.
"Diventeremo"?
Avrò due gemelli, Silas. Li cresceremo insieme.
- Genitore uno, genitore due. - Ok.
- Due bebè, Silas. - Ho capito.
Tutto ciò che desideravamo.
Non vi sentite oppresse?
Francamente no.
Combattute?
State andando con l'aereo privato di Rebecca Parker
all'inaugurazione della seconda clinica
in una città a voi sconosciuta,
in uno Stato a voi sconosciuto a meno di tre mesi dalla prima apertura.
È questo che volevate?
Sì.
È quello che avete sempre voluto?
Sì.
Com'è andato il volo?
L'aereo è un regalo di Rebecca. È veramente un tesoro.
Benvenute a Montgomery. Pronti per uccidervi a vicenda?
Certo. Ci strozzeremo delicatamente.
- Sei stravolta, Beverly? - No, sto bene.
La tua stanza è pronta. Se vuoi riposarti, dimmelo.
Ho fatto un sogno.
- Bene. - L'aereo era precipitato.
Bruciava in un campo e noi non ne sapevamo niente.
- Aspettavamo il vostro arrivo. - Che storia fantastica.
Vacci piano con le mie Mantle, Silas.
Una sviolinata, ricordi?
- Certo. - Dimentica gli attacchi del New Yorker.
Vogliamo solo complimenti.
Vi presento papà.
È ansioso di conoscervi. Anche lui è medico.
Davvero?
Non lo sapevamo.
Ve l'avevo detto, ragazze.
Papà, sono arrivate le gemelle.
Beverly, Elliot, questo è mio papà. Il dottor Marion James.
- Salve. - Piacere.
Le mie sorelle e la nonnina.
Come va?
Papà, lui è Silas Jordan.
- Ne hai sentito parlare. - No, mai.
Sì, papà.
Ha vinto il Pulitzer. E ora scrive un articolo
per noi sulle gemelle. Dirà solo cose carine.
Non dev'essere difficile.
Sono stupende, vero?
Sì, sono davvero stupende.
Come stai, Florence?
Sto bene.
Grazie, dottoressa. Sono emozionata.
Ti senti molto a disagio?
Non mi lamento. Sono molto fortunata.
E ormai siamo alla fine. Posso resistere ancora una notte.
Vuole visitare la futura madre, dottoressa?
Non è necessario.
Abbiamo letto che è tutto pronto per domani,
- basta che Florence stia bene. - Sto benissimo.
Oltretutto, è stata seguita benissimo.
-È così. - Sì.
Papà si è preso cura di me.
È davvero... Sì.
Non credo che sia necessario visitarti.
Domani farete nascere i quattro gemelli di questa donna.
È la prima paziente del centro. Sicure di non volerli contare?
Sono quattro gemelli, almeno uno di loro
- sarà nascosto dietro un altro. -È la vostra paziente.
- Sì, e io... -È al primo parto.
È tesa.
- Ci credo, ma... - Dottoresse, ve lo chiedo io.
Ok.
Dove possiamo accomodarci?
Non stavo consigliando una visita vaginale, dottoressa.
Fatevi un'idea.
Gradisci un po' di privacy, Florence?
No, affatto. Sono i miei familiari.
Ecco qua.
Uno.
Due.
Tre.
Quattro.
Alabama.
- Ci è mai stato? - No.
Una clinica Mantle Parker in Alabama. Come mai?
Susan è dell'Alabama.
Non è un motivo sufficiente.
Nel Paese, l'Alabama è al sesto posto per il tasso di mortalità infantile.
Vogliamo espanderci nei posti in cui c'è più bisogno.
Volete davvero accorrere con il vostro cavallo bianco
a salvare i poveri neri del Sud
di cui non sapete niente?
Non è il nostro scopo.
Giusto. Farete nascere la prole delle ricche donne bianche
mentre i poveri neri stanno a guardare.
Non è il nostro scopo.
Ok.
E qual è, allora?
Sì.
Beverly, Elliot, avete precedenti di gemelli in famiglia?
No, noi siamo state le prime.
Un dono.
E nella vostra famiglia ci sono gemelli?
Eccome. Io sono una gemella e Marion lo era.
- Sì. - Il gemello è morto dopo la nascita.
Era piccolissimo, mentre lui era enorme. Devi averlo mangiato, là dentro.
Non lo sapremo mai.
Lo tenni un attimo nella mano e lo spedimmo al crematorio.
All'epoca si faceva così.
Nonna, è un argomento inadatto alla cena.
Il parto è violento, Florence James, e tu non sei portata.
Penso che taglieranno e li tireranno fuori.
Il parto non è violento se ci sono le gemelle Mantle.
Ma davvero?
Elliot, racconta a papà del bambino che hai fatto nascere.
Di 24 settimane. Vigoroso.
- Davvero? - Non solo sano. Vigoroso.
Non ci credeva nessuno, vero, Silas?
Vero. Un evento eccezionale.
Davvero notevole.
È il bambino più prematuro che avete fatto nascere alla clinica?
Sì.
Ci riuscireste anche con uno più prematuro?
Sì.
È impossibile a dirsi.
Dipende tutto dall'ambiente in cui si sviluppano.
Certo.
Va di pari passo con il dibattito sull'aborto, no?
Più breve può rivelarsi la gravidanza,
più potenti sono le motivazioni del movimento antiabortista. No?
Se un bambino nasce sano dopo 16, 17 o 18 settimane,
la donna perde il diritto di interrompere in sicurezza la gravidanza.
Questo è un argomento inadatto alla cena.
No, mamma. È interessante.
Credo anch'io.
È possibile, Elliot, far nascere un bimbo così giovane?
Di 15 o 14 settimane?
No.
In quel caso, quante volte aveva abortito la madre? Quattro, cinque?
- Sì. - Siete anche intervenute sulla fertilità?
No.
Invece sì.
È una scienza affascinante.
No, ha fatto la terapia altrove, poi non ha avuto supporto medico.
È decisamente insolito.
Ha fatto la terapia con voi.
Sappiamo ben poco delle prime fasi della vita.
Senza alcun dubbio.
Florence ha avuto diversi aborti. Ti dispiace, cara?
È vero.
- E no. - Guardatela.
Sì, sono molto fortunata.
Quadrigemellare monocoriale.
- Cioè? - Condividono la stessa placenta.
Non è ad alto rischio?
- Potrebbe. - Non dovrebbe...
Chiedo scusa. Non dovresti essere in ospedale?
Non è malata, Silas. La gravidanza non è una malattia.
Adori questa frase, vero, Beverly?
Avevo detto niente attacchi.
No, solo che ho sentito spesso Beverly pronunciare quella frase.
È una frase che funziona, cazzo. Ti conviene segnartela.
- Susan! - Scusate.
Ha sempre vissuto qui, sig. James?
Viviamo qui da secoli, Beverly.
Dev'essere dura crescere delle figlie da solo.
Non era proprio solo.
No, chiedo scusa. Certo,
intendevo dire che la morte di una madre è un grosso trauma.
Morte della madre?
Scusate. Pensavo...
Non è morta. Se n'è andata.
Ma è come se fosse morta, Beverly.
In pratica, ero un medico di famiglia.
Mi occupavo di qualsiasi cosa. Facevo visite a domicilio.
Ero uomo di casa, donna di casa, pensavo a figlie, governanti, ospiti.
Facevo qualunque cosa.
Per chiunque avesse bisogno di me.
Sono diventato famoso perché aiuto le donne.
Mi sono specializzato nella salute delle donne. Non so perché.
Sono stato scelto.
Forse per la compagnia.
Sembrava che non fosse importante per nessuno.
La salute delle donne. Un mondo tutto da scoprire.
Come il primo uomo sulla Luna.
La donna.
Un territorio sconosciuto. Una terra inesplorata.
Nuovi confini, nuovi limiti, nuove sensazioni.
Era splendido arrivare dove nessun uomo era giunto prima.
Essere presente all'origine. Alla prima pagina, per forgiare il futuro.
Aprii degli ambulatori qui, nel mio piccolo ospedale.
Costruimmo tutto il necessario. Strumenti che neanche esistevano.
Battezzammo aree, malattie, disturbi ancora ignoti.
Displasia cervicale, iperplasia endometriale,
prolasso del pavimento pelvico, sanguinamento uterino disfunzionale.
Parto, fertilità, parto, fertilità,
parto, fertilità.
Nonostante ciò, per esercitarmi
non ho mai avuto la quantità di pazienti che avete avuto voi.
Spesso mi sono dovuto accontentare...
Noi non ci esercitiamo con le pazienti, signor James.
Certo che vi esercitate.
La vostra professione è un verbo.
Non pensate di migliorare a ogni incisione e a ogni sutura?
Non avete mai imparato da un errore
a non commetterlo sulla paziente successiva?
Non avete mai colto un'opportunità
o utilizzato un corpo davanti a voi come un momento per migliorare,
per far evolvere la professione?
Io non la vedo così.
Elliot sì.
Magari tu non la vedi così, Beverly,
ma questo non vuol dire che sia sbagliato.
Io penso a come tutto è iniziato. Da dove siamo partiti.
Alle spalle che ci sorreggono. I medici, le pazienti, Beverly.
Immagina una giovane donna incinta di 17 anni a metà del XIX secolo.
Gravemente rachitica
a causa della malnutrizione, della carenza di vitamina D.
Il suo bacino è gravemente deforme.
Dopo giorni di travaglio, non riesce a partorire.
Il dottore è stato chiamato tardi e intanto il bambino è morto.
Viene riportata dal medico.
Piange, ha la vagina piena di fistole.
Il dolore è insopportabile.
All'epoca, non c'era niente di strano.
Anzi, era una condizione piuttosto comune per le donne.
Ma non c'erano né cure né terapie.
Nessuno cercava una soluzione
per migliorare le cose.
Lei e il medico iniziano a collaborare.
Il medico opera la giovane 30 volte.
Senza anestesia.
Trenta diversi interventi per guarirla e alla fine guarì.
Furono necessarie molta pratica e molta fatica.
Ma ce la fece. Ce la fecero.
Quel lavoro iniziò a essere tramandato da un medico all'altro,
senza sosta, finché non è giunto nelle mie mani.
Nelle vostre mani.
È una barbarie. Erano altri tempi.
Ciò che ha descritto non succede più.
No. Non ci discostiamo mai troppo dalla nostra storia.
E che hai fatto, Elliot?
Con quella donna infertile divenuta di colpo feconda?
È stato Dio? Sei tu Dio?
Come hai fatto a creare la vita dove la vita non si genera?
Ho fatto una serie di cose.
Del tipo?
Puoi dirmi cos'è successo?
- Mi si sono rotte le acque. - Circa due ore fa.
- Ok. Respira. - Elliot?
È un parto molto prematuro.
- Ventiquattro settimane. - Elliot...
Respira con me, Lenka.
Ti dispiace aiutarmi?
Non sono un'ostetrica, Elliot.
Torno subito. Un secondo.
Mi aiuti?
È un centro nascite, cazzo.
- Chiama qualcuno. - Non posso.
- Chiama Beverly. - No.
Va tutto bene.
Ha subito una procedura d'impianto molto rischiosa e tecnicamente illegale,
e non ho idea delle possibili implicazioni.
Ha avuto diversi aborti e non capivamo perché,
quindi ho coltivato l'embrione un po' più a lungo prima dell'impianto.
Quanto più a lungo?
Quattro settimane.
Le hai impiantato un embrione di un mese?
Le si sono rotte le acque due ore fa. Aiutami, ti prego.
- Ti prego. Ti prego, aiutala. - Io...
Respira.
Sì. Ok, respira.
Ciao, sono Tom. Ok, sei bravissima. Tra poco nascerà il tuo bambino.
È un segreto?
Può darsi.
Hai fatto qualche mossa geniale?
Può darsi.
Oddio, Beverly. Prendo un fazzoletto.
- Prendo dell'acqua. - Tutto bene?
Hai assistito al parto?
C'era qui Elliot.
Strano.
- Era qui. - Se la caverà?
È incredibile. Non capisco.
Eppure respira da solo. Nessun segno di ittero.
Non è possibile.
Eravamo pronti con la CPAP, ventilatori, cannule,
ma non ce n'è stato bisogno.
Sbalorditivo.
La tua gravidanza come procede?
Posso farti una domanda, Beverly? Sei in contatto con Genevieve?
Tramite i suoi avvocati.
Per il diritto alle visite e questioni pratiche.
È tutto chiarissimo. Niente di traumatico o...
Presto andrà all'estero per girare un film
e dice che non vuole vedermi.
Tu vuoi vederla?
Devi averla amata molto.
A quanto pare.
- Scusa, non volevo. - Lei non esiste.
Devo fingere che non sia mai esistita.
È molto triste.
Molto triste.
Molto, molto triste.
È triste oggi. Sarà triste domani.
Beverly?
Sorellina?
Sto bene.
Cos'è successo?
Non lo so.
Mi sono sentita poco bene, Elliot.
È solo stata una sciocchezza. Uno scherzo.
Non è reale, Beverly.
Beverly.
Ciao.
Cavolo.
Mi hai trovato.
Era tristissima.
Sempre.
Non devi spiegare niente. Non mi riguarda.
Beveva molto.
A volte si presentava a scuola fuori di testa,
era molto imbarazzante.
La odiavo.
Piangeva oppure ci sgridava.
Diceva che avrebbe preferito morire al momento del parto.
O che fossimo nate morte.
Per questo racconto a tutti che è andata così.
Per farla passare per un angelo. Come voleva lei.
Non so perché abbia portato a termine le gravidanze.
Ho sempre pensato che l'avesse fatto
perché ogni volta sperava che le cose migliorassero,
ma in realtà non è vero, perché non ha mai avuto speranza.
È stato papà.
Ci voleva con tutto il cuore.
È un uomo meraviglioso, vero?
Dovresti riposarti un po'.
Sarai una mamma splendida.
Bambini.
Parassiti del cazzo.
Hai figli?
Non sei addestrata a non chiederlo?
Sì, ma alle donne.
- Non hai mai voluto figli? - Sto per averne, Silas.
Che c'è?
- Sta per averli Beverly. - Noi insieme.
Ho letto un'intervista a Genevieve Cotard,
fatta tempo addietro, in cui parlava di "bramosia".
Ha usato quella parola.
Bramosia di avere figli. Una necessità fisica.
Tu non l'hai provata?
- No. - Mai provata?
- No. - Non hai senso materno?
No.
- Non te ne sbatte niente dei bambini? - No.
- Ti interessa solo la scienza? - Sì.
Eccoci al punto. Bambini.
Una casa. Un cane del cazzo.
Cos'è cambiato?
Ho due figlie e un figlio.
Com'è successo?
Ci sapevo fare con le gravidanze.
Quando tutti ne avevamo il potenziale.
Pensavo che avessi smesso, Elliot.
Infatti.
Certo. E come sta andando?
Tu sei un bevitore.
Sono un bevitore.
Pensi al terzo drink ancora prima di finire il primo.
Vero.
Hai mai provato a smettere per qualcuno?
La posta in gioco per me è inferiore, Elliot.
Ma hai detto che hai figli.
Per me ormai i buoi sono scappati.
Ma tu? Tu sarai madre.
Una mammina.
Sei all'inizio di un bellissimo viaggio.
Hai mai tentato con un programma?
Tipo Alcolisti Anonimi?
Esatto.
- Non ha funzionato? - Funziona bene.
Posso smettere quando voglio.
Solo che...
non voglio.
Non c'è nessun trauma,
semplicemente adoro bere, cazzo.
Cos'hai visto durante il delirio?
Un'anziana senzatetto, Agnes.
Cavolo.
Un'esperienza molto intensa.
Ero assolutamente certa di averla spinta giù dal balcone.
Pazzesco.
Sì, signore.
Ti capitano spesso queste allucinazioni?
No.
Perché lo fai?
-È il mio lavoro. - Non mi riferisco alle domande.
Ma a questo.
La rivista di merda, le gemelle sorridenti, le puttanate.
- Tu scrivi libri. - Ne ho scritto qualcuno.
Erano belli.
Sei Mr. Pulitzer. Sei uno scrittore!
Sono un professore che si scopava le studentesse.
Il Pulitzer è dimenticato.
Non si può più scopare nessuno.
Affermazione ardita.
Pazienti, studenti, tutto proibito.
- Ti scopi le pazienti. - Sarebbe maleducato non farlo.
Ti scopi Genevieve Cotard?
O se l'è fatta solo tua sorella?
Sì. Sì.
Che succede nel tuo laboratorio?
Come hai fatto a ingravidare quella donna?
Perché quel bambino è nato per miracolo?
Che cazzo di esperimenti alla Frankenstein fai?
Oddio, mi dispiace.
Una giovane donna fu portata da un uomo.
Aveva 17 anni.
Era una schiava.
Aveva una grave forma di rachitismo.
Era incinta e in travaglio da tre giorni.
Aveva il bacino deforme che rendeva impossibile il parto.
Il bambino era morto.
Dopo la nascita del bambino morto la giovane schiava di 17 anni,
gravemente rachitica
a causa della malnutrizione e della carenza di vitamina D,
venne sottoposta dall'uomo a un dolore atroce a causa delle fistole
dovute al trauma sofferto durante il parto.
Era una situazione diffusa tra le donne schiave, all'epoca.
La giovane schiava di 17 anni, che soffriva
di una grave forma di rachitismo, che aveva il bacino deforme
e che a 17 anni in schiavitù aveva dato alla luce un bambino morto,
venne operata da quell'uomo più di 30 volte
nel corso di cinque anni, sempre senza anestesia,
anche se gli anestetici erano da poco disponibili.
È tutto ciò che sappiamo di Anarcha, una schiava di 17 anni
costretta a dare alla luce il suo bambino morto,
che fu operata 30 volte senza anestesia,
che aveva il bacino deforme,
una grave forma di rachitismo e che era una schiava di 17 anni.
La conosciamo solo grazie a un uomo bianco,
quello che torturò la 17enne,
che sperimentò su di lei per essere definito il Padre della Ginecologia
e onorato con statue, medaglie,
posizioni di rilievo e strumenti medici a lui intitolati.
Ciò che quell'uomo bianco scrisse sono le sole informazioni che abbiamo
su quella 17enne
che era schiava e che soffriva
di una grave forma di rachitismo, che aveva il bacino deforme
e che aveva dato alla luce un bambino morto.
Non sappiamo chi era
o cosa provò tenendo in braccio il bambino morto.
Ammesso che ne abbia avuto l'opportunità.
Non sappiamo di cosa aveva più paura.
Possiamo immaginarlo
pensando al trauma che fu costretta a subire, ma non la conosciamo.
Non sappiamo come si muoveva, cosa mangiava,
cosa amava, cosa la faceva piangere, cosa sentiva all'interno del suo corpo.
Non la conosciamo e non spetta a te conoscerla.
Non puoi rivivere il suo trauma
e la speranza che covava.
Non è un tuo strumento né la tua foglia di fico
né la tua proiezione o la tua idealizzazione,
niente di tutto ciò.
Anzi...
Non puoi seguirmi.
Dall'altra parte c'è gioia,
ma non ti riguarda.
Beverly!
Beverly?
Sto bene. Non è mio.
Non è il mio sangue. Non è il mio sangue.
Ciao.
Potete almeno dirci cos'è successo?
Che succede laggiù? Che fa quella gente?
Hanno trovato un'anziana nella grondaia sul tetto posteriore di quell'edificio.
Ci sarà finita dopo aver saltato cercando di suicidarsi.
È lì da un sacco di tempo.
Cazzo.
Ci siamo. Ci siamo.
Elliot, ti dispiace?
Come vuole Florence.
Sono felicissima.
Come stai, Florence?
Meravigliosamente. Grazie.
Aspirare, per favore.
- Stiamo per conoscere il primo bambino. - Oddio.
- Sono fiero di te. - E io sono riconoscente.
Cercheremo di farli nascere tutti e quattro in fretta, ok?
Da zero a quattro in pochi minuti.
Sono emozionatissima.
Bene.
Ci siamo, Florence. Bambino numero uno.
Sento la testa.
Santo cielo.
Pronta?
Eccola. Brava, Florence.
- La tua prima figlia. - Oddio, sta bene?
Sta benissimo. Sì.
Concentriamoci sul prossimo.
Numero due.
Ecco. Aspirare, per favore.
Bambina numero due, eccola qua.
Congratulazioni, Florence.
Posso fare un'altra domanda?
- Sì. - Sì.
Perché continuate a mentirvi a vicenda?
Quando avete iniziato?
Bambino numero tre. Eccolo.
Beverly non ha mai amato Genevieve.
Oddio.
Le fantasie da laboratorio di Elliot sono solo fantasie.
La gente conta.
Bambino numero quattro.
La gente conta.
Le altre persone contano.
Non sono soltanto materiale per gli esperimenti di Elliot.
Ci siamo quasi, tesoro.
Entrambe volete questi cazzo di bambini.
Che succede?
Genevieve non esiste e voi due...
- ...vivrete felici e contente... - Elliot!
Oddio.
...per sempre...
Elliot, allontanati!
...per l'eternità...
È un bel disastro,
ma almeno rimarrà tra noi.
Cos'hai detto?
Ho detto che almeno l'episodio rimarrà tra noi.
C'è di mezzo tua figlia,
ma anche i miei soldi e il mio nome. Casa tua è mia
insieme a ciò che contiene, quindi possiamo minimizzare il problema.
Dov'è tua sorella?
Fuori.
-È bandita dalla Grande Casa? - Sì, è bandita.
Ha mutilato mia figlia.
Mutilare le donne è esattamente il tuo campo, Marion.
È su Twitter, questo è un problema.
Togliamolo.
Ci sto provando, tesoro, grazie.
Che cazzo di problema c'è?
- Susan! -È una vescica.
Nessuno farà tragedie per una vescica.
Nessuno scriverà un disperato libro di memorie.
Che cazzo, basta con questa depressione.
Mandiamo Elliot fuori dalle palle con la sua automobilina e andiamo avanti.
- Susan! - Vaffanculo, nonna!
- Susan! - Niente paternali, Marion.
Perché gli hai dato un nome da femmina?
Volevi crescere uno psicopatico?
Lo sapevo, meno male che siete due.
È un vero peccato.
Lei è la mia preferita.
Non lo so spiegare.
È un miracolo.
Beverly!
No!
Hai finito?
Vuoi che guidi io?
Ehi. Tutto bene?
Non ce la faccio senza di te.
Non voglio fare niente senza di te.
Genevieve, me ne sono liberata.
Me ne sono liberata, non esiste più.
Smettila di scrivere, Silas.
Silas.
Non ha più senso, Silas. Non c'è niente di interessante.
- Non scrivo da mesi. - Continua così.
Non me ne fregava un cazzo di niente.
Bene.
Non c'era una verità da cercare.
Era tutto senza senso, Rebecca.
Non scrivere era un progetto, un'ossessione da perseguire, da coltivare.
Mi stai leggendo il tuo diario? Adesso tiri fuori la chitarra?
Avevo dimenticato di essere uno scrittore. Mi ero perso...
CADAVERE RINVENUTO SU UN TETTO
Continua così.
...fino a quando non ho conosciuto le gemelle Mantle.
Sottotitoli: Andrea Orlandini
Supervisore creativo: Rosetta Fortezza