Précédemment dans Telle qu'elle...
On attend un bébé.
- Je sais. - Un bébé.
- Je sais. - Un bébé!
Et Elliot n'est pas là pour tout foutre en l'air! Seigneur.
Tes prières ont effacé ta culpabilité d'avoir tué?
Comme tu as dit. Ce n'est jamais arrivé.
Il n'y a pas de cadavre. C'était un bad trip.
Des centres de naissance partout. Pop, pop, pop, pop, pop! Vite.
Tu étudies quoi?
Merde.
Tout.
Veux-tu une cobaye?
Prends rendez-vous.
C'est comme un système de livraison.
Elle te voulait, je suis allée te chercher.
Genevieve.
Non.
Beverly.
Je n'ai pas écrit un mot depuis 17 mois.
Pas un mot. Je n'exagère pas.
Pendant tout ce temps, je n'ai pas posé mon stylo sur du papier .
Malade d'anxiété, enfoncé dans une sorte de dépression.
Apathique, braqué.
Déçu du monde et de ses habitants,
et surtout
de moi-même.
Jusqu'à ce que...
TELLE QU'ELLE
J'ai besoin d'une faveur.
- Salut, Rebecca. - Ne fais pas ça.
- Comment ça va? - Je n'ai pas le temps de cracher
sur ta queue avant de la rentrer.
Rédige un profil.
Non, merci.
"Jumelles Mantle, étranges docteures de vagins."
- Beau titre. - Un article flatteur.
On ouvre un centre de naissance en Alabama. Suis-les
et décris à quel point elles sont fascinantes.
- Non. - Ce n'est pas une question.
Et tu ne peux pas te permettre de dire non.
Salut.
Ça va?
- Tu es sûre? - Oui.
C'est un miracle.
Crois-tu aux miracles, Beverly?
Fais un pas vers la forêt.
Écoute le craquement sous tes pieds.
Les feuilles, les branches, la terre douce et riche entre tes orteils.
Maintenant, lève les yeux.
Le vert, les oiseaux et le ciel bleu,
au-delà des arbres.
Place tes mains sur ton ventre.
Inspire profondément.
Expire bien.
Avance dans la clairière. Écoute le son de la chute d'eau.
C'est là, juste devant.
Sens le soleil sur tes épaules,
sur ton dos, sur ton ventre.
La lumière arrive.
Ça va?
Tes bagages sont faits.
- Super. Merci. - Amuse-toi bien.
Ça va?
Tu es contente?
Je t'aime, Elly.
Petite sœur.
- C'est... - C'est parfait.
Terrible.
Oui. On ira tous en enfer.
Te décrirais-tu comme une droguée?
- Non. - Non!
N'es-tu pas en cure de désintox?
- Je n'utiliserais pas ces mots-là. - Tu parles comme une droguée.
Suis-tu un programme?
- Non. - Non.
- Un parrain? - Non.
- Un réseau de soutien? - J'ai ma sœur.
C'est tout? C'est tout ton réseau?
C'est impossible d'expliquer cette relation aux autres.
On n'a pas besoin des autres.
- Jamais. - C'est devenu malsain.
La boisson, la drogue.
Ce n'était pas joyeux.
Vraiment?
J'hallucinais. J'étais déprimée.
Je souffrais, et tout va si vite pour nous.
- Le centre... - Le labo.
On a tout ce qu'on désirait.
On va être des parents.
"On", dans le sens de...
J'attends des jumelles, Silas. On les élève ensemble.
- Parent un, parent deux. - D'accord.
- Deux petits bébés, Silas. - J'ai entendu.
Tout ce qu'on a toujours voulu.
Vous ne vous sentez pas dépassées?
Honnêtement, non.
Déchirées?
L'avion privé de Rebecca Parker vous emmène
couper le ruban de votre deuxième centre
dans une ville étrangère,
dans un État où vous n'êtes jamais allées, et votre premier centre n'a pas 3 mois.
C'est ce que vous vouliez?
Oui.
C'est ce que vous avez toujours voulu?
Oui.
Vous avez fait bon voyage?
C'était un cadeau de Rebecca, l'avion. Magnifique, non?
Bienvenue à Montgomery. Vous êtes prêts à vous entretuer?
Bien sûr. Un petit étranglement amical.
- Es-tu fatiguée, Beverly? - Non, ça va.
Ta chambre est prête. Si tu veux te reposer, dis-le-moi.
J'ai fait un rêve.
- Bien. - L'avion s'était écrasé.
Au milieu d'un champ, en feu, et personne ne le savait.
- On vous attendait. - C'est une excellente histoire.
J'espère que tu es gentil avec mes Mantle, Silas.
Un article flatteur, d'accord?
- Oui. Je sais. - Pas d'attaques à la New Yorker.
On veut juste des compliments.
Venez rencontrer papa.
Il a hâte de vous voir. Lui aussi est médecin.
Vraiment?
Tu ne l'avais pas dit.
Les filles, je l'ai dit.
Papa, voici les jumelles.
Beverly, Elliot, voici papa. Le Dr Marion James.
- Salut. - Bonjour.
Voici mes sœurs et mamie.
Comment ça va?
Et papa, voici Silas Jordan.
- Tu en as entendu parler. - Non, pas du tout.
Mais oui, papa.
Il a gagné un Pulitzer. Il écrit un article
pour nous sur les jumelles. Que de bonnes choses.
Ça ne devrait pas être difficile.
Ne sont-elles pas merveilleuses?
Oui, vraiment merveilleuses.
Comment te sens-tu, Florence?
Je me sens bien.
Merci, docteure. J'ai vraiment hâte.
Ce n'est pas trop inconfortable?
Je ne veux pas me plaindre. Je suis chanceuse.
C'est bientôt fini. Je peux supporter une autre nuit.
Aimerais-tu examiner la mère, docteure?
Ce n'est pas nécessaire.
On a lu le dossier. Tout est prêt pour demain,
- tant que Florence se sent bien... - Je me sens bien.
Elle semble avoir eu un bon suivi médical.
- En effet. - C'est vrai.
Papa s'est si bien occupé de moi.
C'est... Oui.
Je ne crois pas qu'un examen soit absolument nécessaire.
Vous allez accoucher ses quadruplés demain matin.
La première patiente du centre. Vous voulez sûrement compter les têtes.
Elle attend des quadruplés, alors au moins un des bébés
- sera caché derrière l'autre. - C'est votre patiente.
- Oui, et je... - Ce seront ses premiers bébés.
Elle est anxieuse.
- Bien sûr, mais... - Docteures, j'aimerais ça.
D'accord.
Où peut-on aller?
Je ne proposais pas un examen vaginal.
Juste sentir le ventre.
Aimerais-tu un peu d'intimité, Florence?
Non, pas du tout. C'est ma famille.
Voilà.
Un.
Deux.
Trois.
Quatre.
Alabama.
- Tu y es déjà allé? - Non.
Centre Mantle Parker, en Alabama. Pourquoi?
La ville natale de Susan.
Ce n'est pas une bonne raison.
Alabama a le sixième taux de mortalité maternelle le plus élevé aux États-Unis.
On prend de l'expansion, et c'est là qu'on veut aller travailler.
Vous arrivez sur votre grand cheval blanc
pour sauver tous les pauvres Noirs du Sud
dont vous ne connaissez rien du tout.
Ce n'est pas ce qu'on fait.
En effet. Vous allez accueillir la progéniture des riches dames blanches,
sous les yeux des pauvres Noirs.
Ce n'est pas ce qu'on fait.
Ok.
Que faites-vous, alors?
Oui.
Beverly, Elliot, il y a des jumeaux dans votre famille?
Non. Aucun avant nous.
C'est un cadeau.
Et dans votre famille?
Ça remonte à loin. Je suis jumelle, et Marion avait un jumeau.
- Oui. - Il est mort-né.
L'autre était si petit, et lui, si gros. Je crois que tu l'as mangé là-dedans.
On ne le saura jamais.
Je l'ai tenu, puis ils l'ont amené à l'incinérateur.
C'était comme ça.
Mamie, on ne parle pas de ça à table.
Accoucher, c'est violent, Florence. Tu ne le supporterais pas.
Elles vont juste me faire une césarienne, je crois.
L'accouchement n'est pas violent avec les jumelles Mantle.
Vraiment?
Elliot, raconte à papa le récent accouchement que tu as fait.
Vingt-quatre semaines. En pleine forme.
- Vraiment? - Pas juste en santé. En pleine forme.
C'est vrai. C'était incroyable, n'est-ce pas, Silas?
C'était extraordinaire.
C'est très impressionnant.
Est-ce le plus jeune bébé que vous avez mis au monde au centre?
Oui.
Un bébé plus jeune, ce serait possible?
Oui.
C'est impossible à dire.
Tout dépend de l'environnement où ils grandissent.
Bien sûr.
Ça va de pair avec le débat sur l'avortement, pas vrai?
Plus le bébé est viable jeune hors de l'utérus,
plus le mouvement pro-vie est fort. Non?
On sauve un bébé de 16, 17 ou 18 semaines,
et tout à coup, une femme perd son droit d'interrompre sa grossesse sans danger.
Ça, ce n'est pas une conversation appropriée au souper.
Non, mère. C'est fascinant.
Je trouve aussi.
Est-il possible, Elliot, de sauver un bébé aussi jeune?
De 15 semaines, 14 semaines?
Non.
La mère dont on parle avait fait combien de fausses couches? Quatre, cinq?
- Oui. - As-tu fait son traitement de fertilité?
Non.
Mais oui.
C'est fascinant, la science.
Non, elle a été traitée ailleurs, puis elle n'avait pas de suivi médical.
C'était très inhabituel.
C'est toi qui l'as traitée.
Nos connaissances sont très limitées sur la vie à ses premiers stades.
C'est vrai que c'était limité.
Florence a fait plusieurs fausses couches. Ça ne te dérange pas?
C'est vrai.
- Et non. - Regardez-la maintenant.
Oui, je suis chanceuse.
Des quadruplés monozygotes.
- Ça veut dire? - Ils partagent le même placenta.
N'est-ce pas très risqué?
- Ça peut l'être. - Ne devrait-elle pas...
Pardon, ne devrais-tu pas être à l'hôpital?
Elle n'est pas malade, Silas. La grossesse n'est pas une maladie.
Tu aimes beaucoup cette phrase, Beverly.
Pas d'attaque, Silas.
J'ai entendu Beverly dire ça à au moins quatre reprises.
C'est une maudite bonne phrase. Prends-la donc en note.
- Susan! - Désolée.
Avez-vous toujours habité ici, M. James?
On est ici depuis des siècles.
Ça a dû être difficile d'élever vos enfants tout seul.
Il n'était pas tout seul.
Non, désolée. Bien sûr,
je voulais dire que la mort d'une mère est un traumatisme majeur.
La mort d'une mère?
Pardon. Je pensais...
Elle n'est pas morte. Elle est partie.
C'était comme une mort, Beverly.
J'étais juste un médecin de famille.
Quoi qu'il arrive, je pouvais aider. Je faisais des visites à domicile.
Homme ou femme de la maison, les petits, les gouvernantes, les invités.
Je pouvais tout faire.
Pour quiconque avait besoin de moi.
Je suis devenu reconnu pour aider les femmes.
La santé des femmes est devenue ma spécialité. J'ignore pourquoi.
La vie a choisi pour moi.
Sans doute à cause de mes fréquentations.
Personne ne s'y était vraiment attardé.
La santé des femmes? C'était comme partir de rien.
J'étais le premier dans le domaine.
Le corps de la femme.
Un territoire inconnu, inexploré.
De nouvelles frontières, de nouveaux champs de recherche.
C'est merveilleux d'aller là où aucun homme n'est allé.
D'être là au tout début. Écrire la première page. Bâtir le futur.
J'ai installé des salles de consultation ici, dans mon propre petit hôpital.
On a construit le nécessaire. On a créé de nouveaux outils.
On a nommé des parties, des maux que personne n'avait identifiés.
Dysplasie cervicale, hyperplasie endométriale,
prolapsus du plancher pelvien, ménométrorragie.
Accouchement, fertilité, accouchement, fertilité,
accouchement, fertilité.
Je n'ai pas eu la chance d'avoir
autant de patientes que vous pour m'exercer.
J'ai souvent dû me débrouiller avec...
On ne s'exerce pas sur nos patientes, M. James.
Mais bien sûr que oui.
Votre profession est un verbe.
Ne t'améliores-tu pas avec chaque incision et chaque point de suture?
N'as-tu pas fait une erreur sur une patiente,
puis appris de ton erreur pour aider la patiente suivante?
N'as-tu jamais saisi une occasion,
utilisé un corps disponible, pour t'améliorer, pour t'exercer,
afin de faire avancer la profession?
Je ne vois pas ça ainsi.
Elliot, oui.
Même si tu ne le vois pas ainsi, Beverly,
ça ne veut pas dire que ce n'est pas le cas.
Ça me fait penser aux débuts, à comment ça a commencé.
À nos précurseurs. Les médecins, les patientes, Beverly.
Une jeune femme de 17 ans enceinte, dans les années 1840 ou 1850.
Elle souffrait d'une forme grave de rachitisme
causé par la malnutrition et une carence en vitamine D.
Son pelvis était très déformé.
En travail pendant plusieurs jours, elle n'arrivait pas à accoucher.
Le médecin a été appelé tard, et le bébé est mort avant son arrivée.
Elle a été ramenée chez le médecin.
Des déchirures, des fistules dans son vagin.
Elle ressentait des douleurs atroces.
Rien de tout ça n'était inhabituel, à l'époque.
Au contraire. Les jeunes femmes en souffraient constamment.
Mais il n'y avait pas de remède.
Personne ne cherchait de solution,
de façon d'améliorer les choses.
Alors, elle et le médecin ont travaillé ensemble.
Le médecin et la jeune femme ont entrepris 30 opérations.
Sans anesthésie.
Trente opérations pour réparer les dégâts. Et le médecin a réussi.
Ça a demandé beaucoup de travail et d'efforts.
Mais il a réussi. Ils ont réussi.
Et ces connaissances ont été transmises de médecin en médecin
en médecin en médecin jusqu'à mes mains.
Et les vôtres.
C'est barbare. C'est de l'histoire ancienne.
Ce que vous décrivez n'arrive plus.
Non. On n'est jamais très loin de notre histoire.
Qu'as-tu fait ensuite?
Avec cette femme autrefois stérile devenue féconde?
C'était Dieu? Es-tu Dieu?
Comment as-tu créé la vie en terrain stérile?
J'ai fait plusieurs choses.
Par exemple?
Que s'est-il passé?
- J'ai perdu mes eaux. - Ça fait deux heures.
- D'accord. Respire. - Elliot.
Une naissance très prématurée.
- Vingt-quatre semaines. - Elliot...
Respire avec moi, Lenka.
Peux-tu m'aider?
Je ne suis pas obstétricien, Elliot.
Je reviens tout de suite. Une seconde.
Peux-tu m'aider?
On est dans un centre de naissance.
- Trouve quelqu'un d'autre. - Non.
- Beverly? - Je ne peux pas.
Ça va.
Elle a eu une procédure d'implantation risquée et pas vraiment légale,
et j'ignore quelles pourraient être les conséquences.
Elle a fait des fausses couches inexpliquées,
alors j'ai attendu que son embryon soit plus développé avant de l'implanter.
Tu as attendu combien de temps?
Quatre semaines.
Tu lui as inséré un embryon de quatre semaines?
Elle a perdu ses eaux il y a deux heures. Aide-moi, s'il te plaît.
- S'il te plaît. Aide-la. - Je...
Respire.
Oui, d'accord, respire.
Bonjour, moi, c'est Tom. C'est très bien. On va rencontrer ton bébé.
C'est un secret?
Peut-être.
As-tu fait quelque chose d'ingénieux?
Peut-être.
Mon Dieu, Beverly. Je t'amène une serviette.
- Et de l'eau. - Ça va?
As-tu vu la naissance?
Elliot était là.
C'est inhabituel.
- Elle était là. - Il va s'en tirer?
C'est incroyable. Je ne comprends pas.
Mais il respire par lui-même. Aucun signe de jaunisse.
Ça n'a aucun sens.
Tout était prêt: PPC, sondes trachéales, ventilateurs,
mais il n'avait besoin de rien de tout ça.
Incroyable.
Comment te sens-tu avec le tien?
Je peux te poser une question? Es-tu en contact avec Genevieve?
Avec ses avocats.
Des questions de visites et tout ça.
C'est direct. Ce n'est pas traumatisant...
Elle quitte bientôt le pays pour un tournage,
et ensuite, elle ne veut plus me voir.
Toi, voudrais-tu la voir?
Tu as dû l'aimer beaucoup.
On dirait.
- Je suis désolé. Je ne voulais... - Elle n'existe pas.
Je dois prétendre qu'elle n'a jamais existé.
Très triste.
Très, très triste.
Triste aujourd'hui. Triste demain.
Beverly?
Petite sœur?
Je vais bien.
Que s'est-il passé?
Je ne sais pas.
Je me suis sentie malade.
C'était pas vraiment sérieux. C'était juste une blague.
Ce n'est pas réel, Beverly.
Beverly.
Salut.
Zut!
Tu m'as trouvé.
Elle était si triste.
Tout le temps.
Tu n'as pas à me l'expliquer. Ça ne me regarde pas.
Elle buvait beaucoup.
Elle venait parfois à l'école complètement soûle,
et c'était très gênant.
Je la détestais.
Elle pleurait, elle nous criait après.
Elle disait qu'elle aurait préféré mourir en accouchant de nous.
Ou qu'on soit mortes dans son ventre.
Ça doit être la raison pour laquelle je raconte ça aux gens.
Je la transforme en ange, comme elle l'aurait voulu.
Et elle a continué à avoir des enfants. Je ne sais pas pourquoi.
Je croyais que c'était
parce que chaque fois, elle espérait que ça irait mieux,
mais ce n'est pas vrai, car elle n'a jamais eu d'espoir.
C'était à cause de papa.
Il nous voulait si fort.
Il est merveilleux, n'est-ce pas?
Tu devrais te reposer.
Tu seras une si belle mère.
Les bébés.
Des maudits parasites.
As-tu des enfants?
Tu n'as pas appris à ne pas demander ça?
Aux femmes, oui.
- Tu n'as jamais voulu d'enfants? - J'en attends, Silas.
Quoi?
- C'est ceux de Beverly. - À nous deux.
J'ai lu une entrevue avec Genevieve Cotard,
qu'elle a faite il y a longtemps, où elle parle d'un besoin.
Ce sont ses mots.
"Le besoin d'avoir des enfants." Une douleur physique.
Ce n'est pas ton cas?
- Non. - Tu n'as pas senti ça?
- Non. - Tu ne te sens pas maternelle?
Non.
- Tu t'en fous, des bébés? - Je m'en fous.
- Tu fais tout ça pour la science. - Oui.
Alors, tu en es là. Des bébés.
Une maison. Et même un chien.
Qu'est-ce qui a changé?
J'ai deux filles et un fils.
C'était comment?
J'étais très bon à l'étape de la grossesse,
quand on a tous encore du potentiel.
Je croyais que tu avais arrêté de boire.
J'ai arrêté.
D'accord. Ça marche bien?
Tu es un buveur.
Je suis un buveur.
Tu penses à ton troisième verre en sirotant ton premier.
Oui.
As-tu déjà essayé d'arrêter pour quelqu'un?
J'ai moins à perdre que toi, Elliot.
Mais tu as des enfants.
Tous mes bateaux ont quitté le port.
Mais toi? Tu vas être une maman.
Une maman.
Tu es au début d'une belle aventure.
As-tu déjà suivi un programme?
Comme celui des AA?
Oui.
- Ça n'a pas marché? - Ça marche bien.
Je peux arrêter quand je veux.
Mais...
Je ne veux jamais.
Il n'y a pas de traumatisme.
J'aime juste vraiment boire.
Alors, c'était quoi, ton hallucination?
Une vieille dame itinérante qui s'appelait Agnes.
Wow!
C'était plus intense que tout.
J'étais convaincue de l'avoir poussée de mon balcon.
C'est... intense.
Oui, monsieur.
Hallucines-tu souvent?
Non.
Pourquoi tu fais ça?
- C'est mon travail. - Non, pas les questions.
Ça.
Le magazine pourri, le texte abrutissant sur des jumelles souriantes.
- Tu écris des livres. - J'en ai déjà écrit.
Ils étaient bons.
Tu es M. Pulitzer. Tu es écrivain!
Je suis un professeur qui a baisé ses élèves.
On ne voit plus le Pulitzer.
On n'a plus le droit de baiser personne!
Dire ça, c'est risqué.
Les patients, les élèves, rien n'est permis.
- Tu baises tes patients. - Ce serait impoli de ne pas le faire.
As-tu baisé Genevieve Cotard?
Ou c'était juste ta sœur?
Oui. Oui.
Que se passe-t-il dans ton labo?
Comment as-tu mis cette femme-là enceinte?
Pourquoi ce bébé est-il un miracle?
Quelles horreurs dignes de Frankenstein prépares-tu?
Mon Dieu, je suis désolée.
Une jeune femme a été amenée à un homme.
Elle avait 17 ans.
Elle était esclave.
Elle souffrait d'une forme grave de rachitisme.
Elle était enceinte, en travail depuis trois jours.
Son pelvis était déformé, et le bébé ne pouvait pas naître.
Le bébé est mort-né.
Après la naissance de son bébé mort-né, la jeune femme esclave de 17 ans,
souffrant d'une forme grave de rachitisme
causé par la malnutrition et une carence en vitamine D,
a été amenée à l'homme, atrocement souffrante à cause de fistules
causées par le traumatisme de l'accouchement.
Sa situation était courante pour une esclave à l'époque.
La jeune fille de 17 ans qui était esclave, qui souffrait
d'une forme grave de rachitisme et dont le pelvis était déformé,
et qui avait accouché d'un bébé mort-né à l'âge de 17 ans, esclave,
a été opérée plus de 30 fois par cet homme
sur une période de cinq ans, chaque fois sans anesthésie,
malgré le fait que l'anesthésie était récemment devenue disponible.
Tout ce qu'on sait de cette fille dénommée Anarcha, 17 ans, une esclave
qui a été forcée d'accoucher d'un bébé mort-né
et qui a été opérée 30 fois sans anesthésie,
qui avait un pelvis déformé
et qui souffrait d'une forme grave de rachitisme, une esclave de 17 ans,
on le sait uniquement par un homme blanc,
celui-là même qui a torturé la fille de 17 ans
et expérimenté sur elle afin d'être nommé le Père de la Gynécologie,
d'être honoré de statuettes et de médailles,
de positions d'examen et d'instruments médicaux à son nom.
Ce que cet homme blanc a écrit est la seule information
qu'on a sur cette fille de 17 ans
qui était esclave, qui souffrait
d'une forme grave de rachitisme, qui avait un pelvis déformé
et qui avait accouché d'un bébé mort-né.
On ignore qui elle était réellement,
ce qu'elle a ressenti avec son bébé mort-né dans ses bras,
si elle a pu tenir dans ses bras son bébé mort-né.
On ignore ce qui l'effrayait le plus.
On peut le deviner,
d'après le traumatisme qu'elle a subi, mais on ne la connaît pas.
On ignore comment elle se déplaçait, ce qu'elle mangeait,
ce qu'elle aimait, ce qui la faisait pleurer, ce qu'elle ressentait.
On ne la connaît pas, et tu ne peux pas la connaître.
Tu ne peux pas prendre son traumatisme
ni son espoir imaginé.
Elle n'est pas ton dispositif ni ton voile de pudeur,
ni ta projection, ni ton idéalisation,
et elle ne t'appartient d'aucune manière,
en fait.
Tu ne peux pas me suivre.
Il y a de la joie ici, de l'autre côté,
mais ce n'est pas la tienne.
Beverly!
Beverly?
Je vais bien. Ça ne m'appartient pas.
Ce n'est pas mon sang.
Au revoir.
Vous pouvez nous dire ce qui s'est passé?
Que se passe-t-il, là-bas? Ils font quoi, ces gens?
Une vieille dame trouvée dans la gouttière du toit arrière de cet immeuble.
Elle a dû y tomber en essayant de sauter dans la rue.
Elle est là depuis longtemps.
Fuck.
Ça commence, ça commence.
Elliot, tu permets?
Si Florence le veut.
Je suis si heureuse.
Comment ça va, Florence?
Super. Merci.
Succion, s'il vous plaît.
- On est prêts pour le premier bébé. - Mon Dieu.
- Je suis fier de toi. - Je suis reconnaissante.
On veut sortir les quatre bébés rapidement, d'accord, Florence?
De zéro à quatre en autant de minutes, d'accord?
Je suis si contente.
D'accord.
Voilà, Florence. Bébé numéro un.
J'ai sa tête.
Mon Dieu.
Es-tu prête?
Voilà. Bravo, Florence.
- Ta première fille. - Mon Dieu, elle va bien?
Très bien. Oui.
Occupons-nous de la prochaine.
Numéro deux.
Voilà. Succion, s'il vous plaît.
Bébé numéro deux, la voilà.
Félicitations, Florence.
Je peux vous poser une autre question?
- Oui. - Oui.
Pourquoi vous vous mentez l'une à l'autre?
Quand cela a-t-il commencé?
Bébé numéro trois, la voilà.
Beverly n'a jamais aimé Genevieve.
Mon Dieu!
Les fantasmes de labo d'Elliot ne sont que ça.
Les gens comptent.
Bébé numéro quatre.
Les gens comptent.
Les autres comptent.
Ils ne sont pas juste des cobayes pour les expériences d'Elliot.
On y est presque, chérie.
Vous les voulez toutes deux, ces bébés.
Que se passe-t-il?
Genevieve n'existe pas, et vous deux,
- vous vivrez heureuses... - Elliot!
Oh, mon Dieu.
... pour toujours...
Elliot, éloigne-toi d'elle!
... à tout jamais.
Un beau gâchis,
mais au moins, c'est à l'interne.
Quoi?
J'ai dit qu'au moins, c'est à l'interne, Marion.
Car oui, c'est ta fille,
mais c'est mon argent, mon nom, et ta maison m'appartient,
comme tous tes biens, donc ça rend les choses un peu plus simples.
Où est ta sœur?
Dehors.
- Elle est bannie de la Grande Maison? - Oui, elle est bannie.
Elle a mutilé ma fille.
Mutiler les femmes, c'est plutôt ton genre de plaisir pervers.
C'est sur Twitter, ce qui est un problème.
Alors, retire ça de là.
J'essaie, ma chérie, mais merci.
C'est quoi le maudit problème?
- Susan! - C'est une vessie.
Personne ne sera triste pour une vessie.
Personne n'écrira la biographie tragique d'une vessie.
Merde, pouvez-vous tous arrêter d'être aussi déprimés?
On renvoie Elliot dans sa petite voiture de location et on passe à autre chose.
- Susan! - Va chier, mamie!
- Susan! - Ne la réprimande pas, Marion.
Pourquoi lui avez-vous donné un nom de fille?
Vouliez-vous en faire un psychopathe dès le berceau?
J'ai toujours su que c'était une bonne chose que vous soyez deux.
C'est dommage.
C'est elle, ma préférée.
Je ne peux l'expliquer.
C'est un miracle.
Beverly!
Non!
As-tu fini?
Veux-tu que je conduise?
Salut. Ça va?
Je ne peux pas faire ça sans toi.
Je ne veux rien faire sans toi.
Genevieve, je l'ai quittée.
Je l'ai quittée. Elle n'existe pas.
Arrête d'écrire, Silas.
Silas.
Plus personne ne veut de l'article. Il n'y a pas d'histoire.
- Je n'ai pas écrit depuis des mois. - Continue.
Je n'avais aucun sujet intéressant.
Bien.
Aucune vérité à déterrer.
Rien n'avait de sens, Rebecca.
Ne pas écrire était un projet, une obsession à avoir, à nourrir.
Me lis-tu ton journal intime? Vas-tu sortir ta guitare?
J'avais oublié que j'étais écrivain. Je m'étais perdu...
CADAVRE SUR UN TOIT
Reste perdu.
... jusqu'à ce que je rencontre les jumelles Mantle.
Sous-titres : Emmanuelle Vandycke
Supervision de la création : David Nobert