Anteriormente en Inseparables...
Vamos a ser madres.
- Lo sé. - Un hijo.
¡Y Elliot no está aquí para joderlo! Dios.
Rezas para quitarte la culpa por matar a esa anciana.
Como tú dijiste. Nunca ocurrió.
No hay cadáver. Fue un mal viaje.
Centros de maternidad por todo el país. ¡Pum, pum!
¿Qué investigas?
Joder.
Todo.
¿Buscas cobayas?
¿Por qué no pides cita?
A veces trabajamos en equipo,
ella quería tenerte y yo te conseguí.
Genevieve.
No.
Beverly.
No he escrito ni una palabra en 17 meses.
Ni una palabra. No es una exageración.
No he tocado el papel con el boli en todo este tiempo.
Estoy enfermo de ansiedad, sumido en algo parecido a la depresión.
Apático, rebelde.
Desilusionado del mundo y de los que lo habitan,
sobre todo
de mí.
Hasta que...
INSEPARABLES
Necesito un favor.
- Hola, Rebecca. - No hagas eso.
-¿Qué tal? ¿Qué tal Susan? - No voy a escupirte la polla
antes de metérmela, Silas.
Necesito que escribas algo.
No, gracias.
"Gemelas Mantle. Las doctoras de la vagina".
- Bonito titular. - Es para dar bombo.
Vamos a abrir un centro de maternidad en Alabama. Síguelas
y escribe sobre lo interesantes que son.
- No. - No te lo estoy pidiendo.
No puedes permitirte decir que no.
Hola.
¿Estás bien?
-¿Seguro? - Sí.
Es un milagro.
¿Crees en los milagros, Beverly?
Adéntrate en el bosque.
Escucha los crujidos bajo tus pies.
Hojas, ramas, tierra suave y fértil entre los dedos de los pies.
Ahora mira hacia arriba.
Verde, pájaros y cielo azul.
Más allá de los árboles.
Pon las manos donde está tu bebé.
Respira profundamente.
Exhala completamente.
Entra en el claro. Escucha el sonido de la cascada.
Ahí está, más adelante.
Siente el sol en los hombros,
en la espalda, en el vientre.
Se acerca la luz.
¿Estás bien?
Ya está listo el equipaje.
- Genial. Gracias. - Que lo pases de maravilla.
¿Estás bien?
¿Estás contenta?
Te quiero, Ellie.
Hermanita mía.
- Esto es... - Perfecto.
...horrible.
Sí. Vamos a ir todos al infierno.
¿Te describirías como una adicta?
- No. -¡No!
¿No estás en rehabilitación?
- Yo no usaría ese lenguaje. - Hablas como una adicta.
¿No sigues un programa?
- No. - No.
-¿Un padrino? - No.
-¿Una red de apoyo? - Tengo a mi hermana.
¿Y ya está? ¿Esa es toda la red?
Es imposible explicar esta relación a alguien ajeno a ella.
No necesitamos a nadie más.
- Nunca lo hemos hecho. - Era enfermizo.
La bebida, las drogas.
Sí, no era divertido.
¿En serio?
Estaba alucinando. Deprimida.
Sufría, y todo pasaba muy rápido para nosotras.
- El centro... - El laboratorio.
Tenemos lo que siempre hemos querido.
Vamos a ser madres.
"Vamos" en plan...
Voy a tener gemelos, Silas. Los vamos a criar juntas.
- Madre uno, madre dos. - Está bien.
- Dos bebés, Silas. - Lo he oído.
Todo lo que siempre hemos querido.
¿No te sientes abrumada?
Sinceramente, no.
¿Confundida?
Vas en el avión privado de Rebecca Parker
al centro de maternidad número dos,
en una ciudad nueva para ti,
en un estado en el que nunca has estado, y vuestro proyecto no tiene ni tres meses.
¿Eso es lo que querías?
Sí.
¿Lo que siempre has querido?
Sí.
¿Qué tal el vuelo?
El avión era un regalo de Rebecca. ¿A que es maravillosa?
Bienvenidos a Montgomery. ¿Listos para mataros unos a otros?
Por supuesto. Algún estrangulamiento habrá.
-¿Estás cansada, Beverly? - No, estoy bien.
Tu cuarto está listo. Si quieres ir a acostarte, dímelo.
Anoche tuve un sueño.
- Bien. - El avión se estrellaba.
Ardía en un campo y ninguno nos enterábamos.
- Estábamos esperando que aparecierais. - Gran historia.
Espero que seas amable con mis Mantles, Silas.
Es para dar bombo, ¿vale?
- Sí. Me acuerdo. - Sin ir a saco como en el New Yorker.
Solo queremos cumplidos.
Os presentaré a papá.
Está deseando conoceros. También es médico.
¿En serio?
Nunca lo habías dicho.
Sí que lo hice, chicas.
Papi, las gemelas.
Beverly, Elliot, este es mi padre. El doctor Marion James.
- Hola. - Buenas.
Esas son mis hermanas y la abuelita.
¿Cómo estáis?
Y papi, este es Silas Jordan.
- Has oído hablar de él. - No, en absoluto.
Sí, papá.
Ganó un Pulitzer. Ahora escribe un artículo
para nosotros sobre las gemelas. Solo dirá cosas buenas.
Eso no debería ser difícil.
¿No son maravillosas?
Sí, lo son.
¿Cómo estás, Florence?
Bien.
Gracias, doctora. Estoy ilusionada.
¿Estás muy incómoda?
No quiero quejarme. Tengo mucha suerte.
Y ya estamos en el final, puedo soportarlo una noche más.
¿Te gustaría examinar a la madre, doctora?
No hace falta.
Hemos leído el papeleo. Todo está listo para mañana,
- siempre que Florence se encuentre bien. - De verdad que sí.
Y ha tenido una excelente atención médica.
- Sí. - La he tenido.
Papi me ha cuidado muy bien.
Eso es... Sí.
No creo que un examen físico sea estrictamente necesario.
Vais a traer a los cuatrillizos de esta mujer por la mañana.
La primera paciente del centro. ¿No queréis hacer un recuento?
Va a tener cuatrillizos, así que al menos un bebé
- estará colocado detrás del otro. - Es vuestra paciente.
- Sí... - Es su primer parto.
Está nerviosa.
- Seguro, pero... - Doctoras, a mí me gustaría.
De acuerdo.
¿Podemos ir a algún lado?
No hace falta un examen vaginal, doctoras.
Solo que la toquéis.
¿Quieres un poco de privacidad, Florence?
No, para nada. Es mi familia.
Vamos allá.
Uno.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Alabama.
-¿Has estado antes? - No.
Centro Mantle Parker, Alabama. ¿Por qué?
Susan nació allí.
Esa no es una buena razón.
Alabama tiene la sexta tasa de mortalidad materna más alta de Estados Unidos.
A medida que crecemos, esos son los sitios donde queremos trabajar.
Estáis aprovechando al máximo la oportunidad
de salvar a todos los pobres negros del sur
de los que no sabéis nada.
No hacemos eso.
Es verdad. Daréis la bienvenida a los hijos de las blancas ricas,
mientras los negros pobres miran.
No estamos haciendo eso.
Vale.
Entonces, ¿qué hacéis?
Beverly, Elliot, ¿hay más gemelas en vuestra familia?
No. Somos las únicas.
Un regalo.
¿Y en vuestra familia es común lo de los gemelos?
Hay que remontarse. Yo tengo una gemela y Marion tuvo uno.
- Lo tuve. - Murió justo después de nacer.
Era muy pequeño y este salió gordísimo. Creo que te lo habías estado comiendo.
Nunca lo sabremos.
Lo cogí, y luego lo llevaron al incinerador.
Así se hacía antes.
Abuela, no es un tema para la cena.
El parto es violento, Florence James, y no estás hecha para eso.
Creo que simplemente me los sacarán.
El parto no es violento con las gemelas Mantle.
¿No es así?
Elliot, cuéntale a papi lo del bebé que acabas de traer.
De 24 semanas. Y está genial.
-¿En serio? - No solo está sano. Crece.
Lo digo en serio. Nadie podía creerlo, ¿verdad, Silas?
No, fue extraordinario.
Es impresionante.
¿Es el bebé más prematuro que habéis traído al mundo en el centro?
Sí.
¿Podríais traer alguno aún más prematuro?
Sí.
Es imposible saberlo.
Depende del entorno en el que crecen.
Por supuesto.
Esto lleva al debate sobre el aborto, ¿no?
Cuanto antes sea viable la vida fuera del útero,
más argumentos tendrá el movimiento antiaborto. ¿No?
Salvas a un bebé que tiene 16, 17, 18 semanas,
y, de repente, una mujer pierde el derecho a terminar con seguridad su embarazo.
Este sí que es un tema inapropiado para cenar.
No, madre. Es fascinante.
Eso creo yo.
¿Elliot, es posible salvar a un bebé tan prematuro?
¿De 15 o 14 semanas?
No.
En este caso, la madre había tenido ¿cuántos abortos? ¿Cuatro, cinco?
- Sí. -¿Hiciste la fecundación?
No.
Sí que la hiciste.
Es una ciencia fascinante.
No, ella hizo el tratamiento en otro lugar y luego no tuvo apoyo médico.
Fue muy inusual.
Hizo el tratamiento contigo.
Estamos muy limitados sobre lo que sabemos de la vida en sus primeras etapas.
Lo hemos estado, sí.
Florence tuvo varios abortos espontáneos. ¿No te importa?
Es verdad.
- Y no. - Miradla ahora.
Sí, tengo mucha suerte.
Cuatrillizos monocoriónicos.
-¿Qué es eso? - Los cuatro comparten una placenta.
¿Eso no es muy arriesgado?
- Puede. -¿No debería...?
Disculpa, ¿estarás en un hospital?
No está enferma, Silas. El embarazo no es una enfermedad.
Te encanta esa frase, ¿no, Beverly?
Dije que nada de ataques, Silas.
No, es que he oído a Beverly decir eso en cuatro ocasiones distintas.
Es una buena frase. Escríbela en tu puto cuaderno.
-¡Susan! - Lo siento.
Entonces, ¿siempre ha vivido aquí, señor James?
Llevamos siglos aquí, Beverly.
Debió de ser muy difícil criar a sus hijos solo.
No estaba solo.
No, lo siento. Claro,
me refería a que la muerte de una madre es algo muy traumático.
¿La muerte de una madre?
Lo siento. Creía...
No murió. Solamente se fue.
Fue como una muerte, Beverly.
En realidad yo era médico de cabecera.
Hacía lo que fuera para ayudar. Visitas a domicilio.
El hombre y la mujer de la casa, los pequeños, las niñeras, los invitados.
Lo que hiciera falta.
Para quien me necesitara.
Se me conocía por ayudar a las mujeres.
La salud de la mujer fue mi especialidad. No sé por qué.
Me eligió.
Quizá por la familia que tenía.
No parecía que a nadie le importase lo suficiente.
¿La salud de la mujer? Fue como empezar de cero.
Fui un pionero.
El cuerpo femenino.
Un territorio totalmente desconocido. Tierra sin descubrir.
Fronteras nuevas, límites nuevos, campos nuevos.
Es maravilloso ir adonde ningún hombre ha ido antes.
Estar allí desde el principio. Primera página. Moldear el futuro.
Instalé salas de consulta aquí, en mi propio hospital.
Creamos todo lo necesario. Creamos herramientas que aún no existían.
Nombramos partes, dolencias, enfermedades que nadie había descubierto.
Displasia cervical, hiperplasia endometrial,
prolapso del suelo pélvico, sangrado uterino disfuncional.
Parto, fertilidad, parto, fertilidad,
parto, fertilidad.
Aunque no tenía
el número de pacientes que tenéis vosotras para practicar.
A menudo tenía que arreglármelas con...
No practicamos con nuestras pacientes, señor James.
Por supuesto que sí.
Vuestra profesión requiere práctica.
¿No crees que mejoras con cada incisión y puntada?
¿Nunca te has equivocado con una paciente,
aprendido de ello y aplicado lo aprendido a la siguiente?
¿No has aprovechado una oportunidad,
un cuerpo, un momento para mejorar, para practicar,
para hacer avanzar la profesión?
Yo no lo veo así.
Elliot sí.
Puede que no lo veas así, Beverly,
pero eso no quiere decir que no sea así.
Yo pienso en el comienzo. En cómo empezamos.
Los hombros en los que nos apoyamos. Los médicos, las pacientes, Beverly.
Una mujer joven, en 1840 o 1850, 17 años, embarazada.
Tenía un tipo grave de raquitismo,
provocado por la desnutrición, falta de vitamina D.
Su pelvis estaba gravemente desfigurada.
Estuvo de parto varios días, pero le fue imposible dar a luz.
Llamaron tarde al médico y, cuando llegó, el bebé había muerto.
La llevaron de nuevo al médico.
Desgarros, fístulas en la vagina.
Estaba sufriendo muchísimo.
Por supuesto, nada de esto era inusual para la época.
Al contrario. Las mujeres jóvenes sufrían eso constantemente.
Pero no había cura ni tratamiento.
Nadie buscaba cómo resolverlo.
Cómo mejorarlo.
Así que ella y el médico trabajaron juntos.
El médico y la joven realizaron 30 intervenciones distintas.
Sin anestesia.
Treinta intervenciones distintas para resolverlo y el médico lo resolvió.
Y eso requirió mucha práctica, mucho esfuerzo.
Pero lo consiguió. Lo consiguieron.
Y ese trabajo fue transmitido de médico a médico,
consecutivamente, hasta que llegó a mis manos.
Vuestras manos.
Eso es una barbaridad. Es historia.
Lo que está describiendo ya no sucede.
No. Nunca nos alejamos mucho de nuestra historia.
¿Qué hiciste, Elliot?
Para que una mujer antes estéril sea de repente fértil.
¿Fue Dios? ¿Eres Dios?
¿Cómo creaste vida donde no crecía?
Hice una combinación de cosas.
¿Por ejemplo?
¿Puedes decirme qué ha pasado?
- He roto aguas. - Hace unas dos horas.
- De acuerdo. Respira. - Elliot.
Es un parto muy prematuro.
- Veinticuatro semanas. - Elliot...
Respira conmigo, Lenka.
¿Me ayudas, por favor?
No soy obstetra, Elliot.
Vuelvo enseguida. Un segundo.
Ayúdame, por favor.
Esto en un centro de maternidad.
- Busca a otro. - No puedo.
- Llama a Beverly. - No.
No pasa nada.
Se sometió a una implantación de riesgo que no era técnicamente legal
y no tengo ni idea de las consecuencias que podría tener.
Había tenido abortos. No averiguamos los motivos,
así que hice crecer su embrión un poco más antes de la implantación.
¿Cuánto tiempo más?
Cuatro semanas.
¿Le metiste un embrión de cuatro semanas?
Ha roto aguas hace dos horas. Ayúdame, por favor.
- Por favor. Por favor, ayúdala. - Yo...
Respira.
Sí, está bien, respira.
Hola, soy Tom. Lo estás haciendo genial. Vamos a conocer a tu bebé.
¿Es un secreto?
Tal vez.
¿Has hecho algo muy inteligente?
Tal vez.
Dios, Beverly. Voy a por papel.
- Voy a por agua. -¿Estás bien?
¿Viste el parto?
Elliot estaba aquí.
Eso es inusual.
- Ella estaba aquí. -¿Se pondrá bien?
No puedo creerlo. No lo entiendo.
Pero puede respirar por sí mismo. No hay signos de ictericia.
No tiene ningún sentido.
Preparamos respiración mecánica, tubos, cánulas,
pero, la verdad, no ha necesitado nada de eso.
Increíble.
¿Cómo te sientes con el tuyo?
¿Puedo preguntarte algo, Beverly? ¿Sigues en contacto con Genevieve?
Hablo con sus abogados.
Cuestiones de visitas y aspectos prácticos.
Es bastante fácil. No es traumático ni...
Se irá del país pronto para rodar una película,
y luego no quiere verme.
¿Tú quieres verla?
Debes de haberla querido mucho.
Eso parece.
- Lo siento. No era mi intención. - Ella ya no existe.
Tengo que fingir que nunca ha existido.
Muy triste.
Muy muy triste.
Triste hoy. Triste mañana.
¿Beverly?
¿Hermanita mía?
¿Hermanita?
Estoy bien.
¿Qué ha pasado?
No lo sé.
Me encontraba mal, Elliot.
Todo ha sido una chorrada. Una broma sin más.
No es real, Beverly.
Beverly.
Hola.
Dios.
Me has encontrado.
Ella estaba muy triste.
Todo el tiempo.
No tienes que contármelo. No es asunto mío.
Bebía mucho.
A veces aparecía en el colegio y estaba fuera de sí,
y era muy vergonzoso.
Yo la odiaba.
Ella lloraba o nos gritaba.
Decía que desearía haber muerto al tenernos.
O que hubiésemos muerto dentro de ella.
Creo que por eso le cuento a la gente esa historia.
Convirtiéndola en un ángel, como ella quería.
Y siguió teniendo hijos, pero no sé por qué.
Antes creía que era
porque esperaba que mejorase la próxima vez,
pero eso no es cierto porque ella nunca tuvo esperanza.
Fue papi.
Él deseaba tenernos.
Es maravilloso, ¿verdad?
Deberías descansar un poco.
Vas a ser una madre preciosa.
Bebés.
Malditos parásitos.
¿Tienes hijos?
¿No te han enseñado a no preguntar eso?
A las mujeres, sí.
-¿Tú nunca has querido hijos? - Los voy a tener, Silas.
¿Qué?
- Los tendrá Beverly. - Los tendremos.
Leí una entrevista con Genevieve Cotard
de hace un tiempo, y habló sobre el anhelo.
Usó esa palabra.
"Anhelo" por tenerlos. Dolor físico.
¿Tu no lo vives así?
- No. -¿No te sentías así?
- No. -¿No tienes instinto maternal?
No.
-¿No te importan una mierda los bebés? - No.
-¿Lo haces por la ciencia? - Sí.
Y aquí estás. Bebés.
Una casa. Un puto perro.
¿Qué ha cambiado?
Tengo dos hijas y un hijo.
¿Cómo fue eso?
Se me dio genial dejar embarazada a una mujer.
Todos teníamos más potencial.
Creía que ya no bebías, Elliot.
No bebo.
Por supuesto. ¿Cómo te está yendo?
Eres alcohólico.
Soy alcohólico.
Estás pensando en tu tercera copa mientras te tomas la primera.
Sí.
¿Alguna vez has intentado dejarlo por alguien?
No tengo nada que perder, Elliot.
Pero has dicho que tienes hijos.
Mi barco ya zarpó.
Pero ¿tú? Vas a ser madre.
Una mami.
Estás al principio de un viaje precioso.
¿Alguna vez has estado en un programa?
¿Alcohólicos Anónimos?
Claro.
-¿No funcionó? - Funciona bien.
Puedo parar siempre que quiera.
Pero...
...nunca quiero.
No supone un trauma.
Me gusta beber.
Bueno, ¿con qué alucinaste?
Con una anciana sin hogar llamada Agnes.
Vaya.
Fue superintenso.
Estaba totalmente convencida de que la había empujado por el balcón.
Eso es muy fuerte.
Sí, señor.
¿Sueles tener alucinaciones?
No.
¿Por qué haces esto?
- Es mi trabajo. - No, lo de hacerme preguntas.
Esto.
Esa puta revista, las gemelas sonrientes, esta mierda que te destroza.
- Escribes libros. - He escrito algunos.
Eran buenos.
Eres el señor Pulitzer. ¡Un escritor!
Soy un profesor que se tira a sus alumnas.
Nadie recuerda el Pulitzer.
¡Ya no se puede follar con nadie!
Eso iría en negrita.
Pacientes, alumnos, todo está prohibido.
- Te follas a tus pacientes. - Sería de mala educación no hacerlo.
¿Te follaste a Genevieve?
¿O solo fue tu hermana?
Sí.
¿Qué haces en tu laboratorio?
¿Cómo dejaste embarazada a esa mujer?
¿Por qué ese bebé es un milagro?
¿Qué puto experimento Frankenstein estás haciendo?
Dios mío, lo siento mucho.
Llevaron a una joven ante un hombre.
Tenía 17 años.
Fue esclavizada.
Tenía un tipo grave de raquitismo.
Estaba embarazada y llevaba tres días de parto.
Su pelvis estaba desfigurada, imposibilitando el nacimiento del bebé.
El bebé nació muerto.
Tras nacer su bebé muerto, la joven de 17 años, esclavizada
y que sufría raquitismo grave
debido a la desnutrición y a la falta de vitamina D,
fue llevada al hombre con un dolor insoportable debido a las fístulas,
que aparecieron debido al traumático parto.
En esa época, su situación era común entre las mujeres esclavizadas.
La joven de 17 años, esclavizada,
con un grave raquitismo, la pelvis malformada,
y que había dado a luz a un bebé muerto con 17 años y esclavizada,
fue operada más de 30 veces por este hombre,
en el transcurso de cinco años, siempre sin anestesia,
a pesar de que la anestesia ya se utilizaba.
De esta chica, llamada Anarcha, solo sabemos que tenía 17 y estaba esclavizada,
que se vio obligada a parir a su bebé muerto,
que fue operada 30 veces sin anestesia,
que tenia la pelvis malformada
y que padecía un grave raquitismo, tenía 17 años y estaba esclavizada.
Solo lo sabemos por un hombre blanco,
concretamente, el hombre blanco que torturó a la chica de 17 años
y experimentó con ella para ser nombrado Padre de la Ginecología
y honrado con esculturas, medallas,
estudios y herramientas médicas con su nombre.
Lo que ese hombre blanco escribió es la única información
que tenemos sobre esa chica de 17 años
que fue esclavizada y sufría
un tipo grave de raquitismo, que tenía la pelvis malformada
y había dado a luz a un bebé muerto.
No sabemos quién fue realmente
ni qué sintió cuando cogió a su bebé muerto,
si es que alguna vez llegó a cogerlo.
No sabemos qué era lo que más temía.
Podemos adivinarlo
basándonos en el trauma que se vio obligada a soportar, pero no la conocemos.
No sabemos cómo se movía o qué comía,
qué le gustaba, qué la hacía llorar, qué sentía en su cuerpo.
No la conocemos y no te corresponde conocerla.
No puedes entender su trauma
ni su esperanza imaginaria.
No es tu emblema ni tu hoja de parra,
ni tu proyección ni tu idealización,
ni tuya en ningún sentido,
de hecho.
No tienes que seguir.
Hay alegría en el otro lado,
pero no es tuya.
¡Beverly!
¿Beverly?
Estoy bien. No es mía.
No es mi sangre. No es mi sangre.
Adiós.
¿Puede decirnos al menos qué ha pasado?
¿Qué está pasando ahí? ¿Qué hace esa gente?
Una vieja. Ha aparecido en el canalón de la azotea de ese edificio.
Supongo que saltó a la calle pero la interceptó.
Llevaba mucho tiempo ahí.
Mierda.
Ya empieza. Está empezando.
Elliot, no te importa, ¿verdad?
Lo que quiera Florence.
Estoy superfeliz.
¿Cómo estás, Florence?
De maravilla. Gracias.
Succión, por favor.
- Estoy a punto de conocer al primer bebé. - Madre mía.
- Estoy muy orgulloso de ti. - Mil gracias.
Vamos a sacar a los cuatro bebés rápido, ¿vale, Florence?
De cero a cuatro en pocos minutos, ¿vale?
Qué emoción.
Bien.
Vamos allá, Florence. Bebé número uno.
Tengo la cabeza.
Dios mío.
¿Estás lista?
Ya está. Bien hecho, Florence.
- Tu primera hija. - Dios, ¿está bien?
Está genial. Sí.
Vamos a centrarnos en el siguiente.
Número dos.
Vamos allá. Succión, por favor.
Bebé número dos, aquí está.
Enhorabuena, Florence.
¿Puedo hacer una pregunta más?
- Sí. - Sí.
¿Por qué seguís mintiéndoos?
¿Cuándo creéis que empezó?
Bebé número tres, aquí está.
Beverly nunca ha querido a Genevieve.
¡Madre mía!
Las fantasías de laboratorio de Elliot solo son fantasías.
La gente importa.
Bebé número cuatro.
La gente importa.
Los demás importan.
No solo sirven para los experimentos de Elliot.
Ya casi está, cielo.
Ambas queréis estos putos bebés.
¿Qué pasa?
Genevieve no existe, y vosotras dos
- vivís felices para siempre... -¡Elliot!
Madre mía...
...por los siglos...
¡Elliot, aléjate de ella!
...de los siglos.
Ha sido una cagada,
pero al menos ha pasado en casa, por así decirlo.
¿Qué has dicho?
Que se queda en casa, Marion.
Ella es tu hija,
pero es mi dinero, mi nombre, y dado que tu casa es mía
como todo lo que hay en ella, eso hará que sea menos problema.
¿Y tu hermana?
Fuera.
-¿Está expulsada de la Casa Grande? - Sí.
Ha mutilado a mi hija.
Mutilar a las mujeres se te da mejor a ti, Marion.
Está en Twitter, lo cual es un problema.
Pues quítalo.
Lo estoy intentando, amor, pero gracias.
No sé cuál es el problema.
-¡Susan! - Es una vejiga.
Nadie se va a entristecer por una vejiga.
Nadie va a escribir una memoria sobre una vejiga.
Por Dios, ¿podéis dejar de estar tan deprimidos?
Saquemos a Elliot de aquí en su triste coche alquilado, y sigamos.
-¡Susan! -¡Que te den, yaya!
-¡Susan! - No la llames "Susan", Marion.
¿Por qué le pusiste un nombre de chica?
¿Esperabas que fuera un puto psicópata desde la cuna?
Siempre supe que era bueno que fuerais dos.
Es una pena.
Ella es mi favorita.
No puedo explicarlo.
Es un milagro.
¡Beverly!
¡No!
¿Has acabado?
¿Quieres que conduzca?
Hola. ¿Estás bien?
No puedo hacer esto sin ti.
No quiero hacer nada sin ti.
Genevieve, la he dejado.
La he dejado. No existe.
Deja de escribir, Silas.
Silas.
Ya nadie quiere el artículo, Silas. No hay ninguna historia aquí.
- Hace meses que no escribo. - Sigue así.
No ha habido nada que me interese.
Bien.
Ninguna verdad que desenterrar.
Nada ha tenido sentido, Rebecca.
No escribir ha sido como un proyecto, una obsesión que atender, alimentar.
¿Me estás leyendo tu diario? ¿Vas a sacar la guitarra?
Había olvidado que era escritor. Estaba perdido...
CADÁVER HALLADO EN UNA AZOTEA
Pues sigue perdido, joder.
...hasta que conocí a las gemelas Mantle.
Subtítulos: Lucía Monge
Supervisor creativo: Carlos Berot