Bom dia, meninas de Ridge Heights,
pessoal das petrolíferas, guias Xerpas
ou malta da Estação Espacial Internacional que também sobreviveram.
Passaram 44 dias desde a subida das águas
e, não me quero gabar, mas estamos a arrasar.
Não estou surpreendida. Se já foram
a uma despedida de solteira numa casa com saída às 10:00,
sabem que as mulheres são desenrascadas.
Todos sabem que o segredo
para uma boa despedida de solteira é a dama de honor
e a Saskia Van Der Beek é essa mulher para nós.
O que dizemos? Pedalar ou morrer!
Pedalar ou morrer!
- Pedalar ou morrer! - Pedalar ou morrer!
Pedalar ou morrer!
Se é uma chata? Sim, é.
Mas quereriam estar no lugar dela? Nem pensar!
Porque sem ela, não temos os aperitivos
ou a mesa com vista
ou os robes que nunca mais vestiremos, mas que temos de pagar.
O copo menstrual vai para ela.
Mas ela tem períodos longos.
E graças à insistência dela no exercício excessivo, rações limitadas
e uma imagem imaculada, nunca tivemos melhor aspeto.
Vá, mais depressa!
Sem pedalar, não temos rádio nem salvamento! Vá!
Vá!
Eu sei. Que importa isso, certo?
Ninguém está a ver-nos.
Mas o nosso cabelo tornou-se o último vestígio da nossa normalidade.
E não vamos abdicar disso, porra!
E assim termina o programa de hoje.
Se alguém estiver a ouvir-nos, envie-nos um barco de resgate.
Estamos 34,4100o sul e 150,3037o este.
Terminado, malta.
Estás atrasada.
Está mesmo carregada.
Basta ligar e ver se funciona.
Sim, mas isto é mais divertido.
Sabes...
Não sei qual foi o idiota do professor de inglês
que convenceu a biblioteca a comprar The Wire
como ferramenta pedagógica para adolescentes, mas ainda bem.
Onde arranjaste isso?
Na secretária do Gerrarty.
O sacana tinha mesmo favoritas.
Lamento que nunca tenham visto potencial em ti, Phoebe,
mas já acabámos?
Depende, Sas.
A Sandy ainda está morta?
Espero que não.
Passados 44 dias,
diria que ela está mesmo morta.
Sabes quem também está mesmo morto?
O Stringer Bell, na 3.a temporada. Diverte-te a ver.
Porra! Não! Tu...
O Stringer Bell não. Foda-se!
A coisinha, não.
Meu Deus! Matámos uma cabra.
Estás bem?
A administrar palmada médica.
Ainda estou viva.
Que pena.
Raios.
A Lauren Insignificante está bem.
Voltem para as bicicletas.
Ela está a brincar?
Vá lá.
- Não acredito nisto. - Querem ficar aqui para sempre?
É o que acontecerá se não enviarmos um sinal de rádio todos os dias.
Sem pedalar, não há rádio nem salvamento.
- Mas... - Voltem às bicicletas!
Isto é perigoso, Saskia.
Porque estamos a matar-nos para carregar baterias?
Para nos juntarmos à volta de um portátil para ver a quarta temporada de Sétimo Céu?
Nessa temporada, o irmão louro fica bonzão.
Está bem. Esqueçam o Simon.
Saskia, não temos de desperdiçar energia
com aquelas cenas para alisar e enrolar o cabelo.
As prioridades deviam ser o rádio, a proteína e o resto.
Ter o cabelo arranjado é como trabalhar em casa e fazer a cama.
É o mínimo.
E isto, porra?
Ela está a respirar, não está?
Para alguém que dedicou a vida à equidade menstrual,
a tua misoginia interiorizada é notória,
mandona.
Essa doeu.
Eu não odeio mulheres, Doninha.
Só te odeio a ti.
E da próxima vez que te vir,
não quero ver nem um cabelinho desalinhado na tua cabeça.
Estamos entendidas?
Agora, levanta-a.
Meninas, o que dizemos?
Pedalar ou morrer!
Pedalar ou morrer.
Pedalar ou...
Morrer.
Morrer!
Uma parte de mim pensa:
"Viste uma mulher desmaiar e não sentiste nada.
Isso não é normal. Devias sentir-te
horrível, cheia de culpa..."
Mas também ouço a voz dele no meu ouvido
e ele...
Ele diz: "Não. Fizeste a escolha certa.
"Se parares, não sobrevives."
E...
Ouvi essa voz durante anos.
Na OPI da Blue Bloods,
a primeira coisa em que pensei foi: "Meu Deus! O Ryan...
"O Ryan ficaria tão orgulhoso de mim."
Não sei bem o que fazer com isso porque não...
Não entendo como...
...alguém que me fez tanto mal
também pode ser a voz que me encoraja a continuar.
Percebe?
É embaraçoso.
Pensava que tinha resolvido isto com o meu terapeuta há anos,
mas é óbvio que não.
Sas?
Este chão está nojento.
Meu Deus! Estás ocupada.
- Volto depois. - Não estou.
Sas, isso é alcatifa.
O que queres, Teresa?
Vinha ver como te estás a sentir.
Foste muito dura com a Doninha.
E?
E...
Não sei, talvez ela tenha razão.
Temos pedalado muito e não comemos o suficiente.
Sim, tens razão.
Ela não está errada.
- Precisamos de proteína. - Sim.
E tu és a responsável pela comida.
Onde raio está ela?
Pois.
Tens razão.
Vou tratar disso.
Sas, sabes que podes falar comigo, certo?
Sobre tudo.
Acabei de falar...
Lamento muito.
Phoebs, dás-nos uma abébia?
As minhas pernas precisam de crédito.
Meu Deus!
Renee, podes...
Podes descobrir o que ela está a fazer?
Não podem falar uma com a outra?
As discussões não funcionam assim.
Podes sondar para que precisa das baterias?
Para pôr a porra um jet ski a funcionar?
Não é da minha conta.
Tens razão. Não é.
Podes informar a Zoe que também não é da conta dela?
- A Amelia diz... - Podes dizer à Amelia
que, como nossa representante, o bem-estar da turma é da minha conta?
- Sim, claro. - Renee,
diz à Zoe para me esquecer e arranjar outra obsessão.
- Sim. - Esquecer? Não sejas convencida.
Tenho opções com fartura.
Lola Invisível, queres ser minha amiga?
Não, obrigada.
Renee, dizes à Amelia que a Laura Insignificante não conta?
Ela...
Muito maduras, meninas.
Pseudoefedrina?
- Xarope para a tosse? - Não.
Noz-moscada?
- Não. - O quê?
- Nem sequer noz-moscada? - Nem sequer.
A única coisa que tenho que vos pode deixar pedradas
é Prolexoft ou a pílula contracetiva.
Os comprimidos da felicidade.
Para que saibam,
os antidepressivos não dão pedra.
O Prolexoft demora semanas a alterar a química cerebral.
Segundo consta.
Não somos amadoras.
Vamos misturá-los com detergente para WC,
talvez um pouco de champô para a caspa,
um pouco de cola, para prevenir, e...
Poco louco, amiga.
Fantástico.
Ou que tal...
Ou que tal fazeres as pazes com a Zoe para largares os antidepressivos?
- A depressão não funciona assim. - Despachem-se.
Tempo é baterias, pessoal.
Megan, quem te emprestou uma camisola quando a Kim Schneider te tramou?
- Esta cabra. - Como pudeste falar nisso agora?
Vais cobrar-me isso depois de tantos anos?
Está bem.
Arrisca ter coágulos sanguíneos e toma o comprimido.
- Obrigada pela preferência. - Janada.
Prolexoft, por favor.
Três baterias por caixa.
- O quê? Porquê? - Tu viste. Oferta e procura, querida.
Não podes aumentar o preço.
Sim, posso.
Quem manda, pode.
Quem manda, pode
Sai daqui... Próxima!
Tareca, o que estás a fazer?
Foda-se, cum caraças!
O que te aconteceu à tromba?
Fui atacada por um opossum no telhado, a tentar caçar o jantar.
Agora, vou tentar algo marinho.
Nunca pensei habituar-me a esta vista, mas cá estamos nós.
Sei que é uma parvoíce, mas ainda acho que vamos ser salvas.
Se estamos aqui, deve haver mais sobreviventes.
Claro. Nem sequer estamos no ponto mais alto da Austrália,
quanto mais do mundo.
Aposto que Veneza deve estar fodida, mas Brisbane? Népia.
Acredita em mim, Tarequinha.
Brisbane ainda resiste.
Não tens de dizer isso só porque os meus embriões estão lá.
E o Mitch! Merda. Esqueço-me sempre.
Isto é agradável.
Porque nunca convivemos assim antes?
- A Saskia. - A Saskia.
Estou preocupada com ela, Zo.
Apanhaste-a a falar com a terapeuta?
Meu Deus! Era isso?
Sim. Apanhei-a nessa cena há umas semanas.
Ela fingiu que estava a cantar com a esfregona.
"Runaway", dos Corrs.
Detesto concordar com a Genevieve, mas ela tem razão.
As prioridades da Saskia estão todas trocadas.
É a minha vez?
O que se passa com a Amelia?
Por que raio anda a carregar aquelas baterias todas?
Cum catano!
- Não acredito! - Pescámos um peixe.
Pescámos um peixe.
Peixe selvagem com cobertura de Vegemite.
Vá lá!
A Martha Stewart não chega aos calcanhares da Teresa May.
Ela caça, ela colhe, ela cobre.
Ela acabará por apanhar o opossum. Certo?
É a Tareca Grylls, pessoal!
Parem.
Muito bem, Teresa.
Malta, comam.
Merecem.
Merecemos o quê? Salmonela?
Calma, amiga. Isso não é salmão.
Salmonela!
Sim.
Sabe tão bem.
Mas está horrível. Dás-me isso?
Obrigada. Foi a Doninha que teve a ideia da proteína.
É justo que ela fique com a parte mais nutritiva.
Podes servir-lhe os olhos?
- Não podes estar a falar a sério. - Queres comer o rabo?
Dois olhos
com cobertura de Vegemite.
Tens uma escolha.
Vai pentear o cabelo
ou come os olhos.
Sabe a uvas salgadas.
Gostei tanto que vou querer outro.
- Alguém a ajude. - Meu Deus!
- Renee! - Merda!
- Ajuda-a! Renee! - Faz alguma coisa!
Muito bem, Doninha.
Não devias estar aqui a esta hora. Vai.
Sim, porque no modelo económico do mercado livre,
a sobrevivência do mais apto é totalmente autónoma.
Não! O que...
Eu disse para ires.
Pareces cansada, Sas.
Está carregada.
É um hábito nojento, Phoebe.
A Lucinda também detestava fumar.
Quem?
Uma estagiária muito novinha no meu trabalho.
Ela detestava fumar.
Nem conseguia estar perto do fumo.
Concluiu os estudos em Ridge Heights há três anos.
Coitadinha.
Ela foi tão iludida pelo Gerrarty
que tatuou o nome dele nas costelas.
Só "Ryan".
Em letra cursiva, aqui mesmo.
Duraram uns seis meses depois de ela sair daqui,
até a mulher dele saber.
- Estás a divertir-te? - Sim.
Obrigada por perguntares.
Fazer a rapariga mais popular perceber que não é especial?
Sim, diverte-me.
Obrigada pela bateria.
Seis meses? Eu só...
Três semanas depois do 12.o ano, ele já estava farto de mim.
Passei anos a aceitar esta merda.
E agora tenho ciúmes.
- Greve nas bicicletas, cabra. - O quê?
Até acabares com a cena do cabelo,
não pedalo.
Está bem.
Não precisamos de ti.
Ouviste?
Podes escolher não fazer nada, não importa.
Esta turma vai ficar bem.
Ficarás chocada ao perceberes quão insignificante és.
Mas não vou repetir.
Se não pedalas, não podes participar nisto.
Típico da menina má, malta.
"Não te podes sentar connosco."
Não podes.
Sem baterias, não há comida, cama ou água quente.
Podes abrigar-te numa latrina, mas estás por tua conta.
Sas, vá lá. Estás a exagerar.
Castigo, estilo Poco.
O que vais fazer, Saskia? Obrigar-me?
Não.
Mas elas sim.
Se não fores agora para uma latrina,
ninguém terá baterias esta noite.
- O quê? - Vá lá, Sas.
É a minha vez de usar a escova de dentes elétrica.
Genevieve, por favor, pedala, sim?
Ou vai lavar o cabelo.
Nós dependemos destas baterias.
Encontram-me nas cagadeiras quando deixarem de ser cobardes.
Viva la greve de bicicletas!
Sas, vá lá...
A Doninha é uma chata, mas não a podes banir.
Ela até tem razão.
Podíamos pedalar um pouco menos
e tratar do cabelo em dias alternados, certo, meninas?
Eu gostava disso. Isto requer muita manutenção.
Concordam?
- Sim. - Está bem.
- Devido à atitude geral... - O que estás a fazer?
- Não podes usar essa bateria. - Não é justo.
Não se esqueçam de que eu criei esta porra toda.
Se querem sentar-se às escuras e cagar na mata
como umas porcas de merda, estão à vontade.
Mas se vão queixar-se desta vida boa,
estou farta de perder tempo!
Temos de sair daqui antes que a Sas se passe de vez, então...
Vais voltar para Brisvegas, Tonecas.
O que é?
Um barco.
- Certo. - O teu barco.
Só precisa de um mastro, maruja.
Sempre tiveste jeito para reciclar prendas, Zo-Zo.
- Não... - Não. Tudo bem.
Adoro. Obrigada. É ótimo.
Que bom. Tu mereces.
Ao contrário da Amelia.
Pelos vistos,
quando nos declaramos melhores amigas para sempre,
só significa:
"Talvez goste das tuas fotos no Insta a cada dois anos."
Percebes?
Mesmo que eu quisesse fazer as pazes com ela agora,
anda demasiado ocupada a carregar a porra das baterias
para pôr o vibrador gigantesco a funcionar.
É a única explicação possível.
Ouve, Zo,
todas as noites, ao jantar, vejo-a a tomar um comprimido.
A Megan e a Tegan têm-se queixado
por não conseguirem ter comprimidos da felicidade.
Está bem. Então...
Acho que a Amelia toma antidepressivos.
Espera. O quê?
Foda-se!
É mau, não é? É mau.
Não faz mal, T. É só uma unha pisada.
Mas requer cirurgia, está bem?
Isto não é para mirones. Saiam daqui!
Vão!
Ouve.
Eu não saio daqui, Tareca. Não te preocupes.
Não. Devias mesmo ir-te embora.
Faz as pazes com a Amelia antes que arranques um olho a alguém.
Está bem. Sim. Claro.
Merda! Desculpa.
Não, só queria dizer...
Não podes esperar substituí-la.
Pois.
- Podes ir. - Sim, estou a ir.
Renee, tens de ficar.
Tu também, Phoebe.
Claro! Médica em ação.
- O que queres? - O que tens para as dores?
Não muito.
Usa o que puderes para ser o menos doloroso possível.
Renee, tratas disto?
Sim. Claro que trato.
Na verdade, é como quando trabalhei nos Médicos Sem Fronteiras.
As mesmas condições,
percebes?
Quantas vezes tenho de dizer? É um hábito nojento.
- Espera. Vamos... - Tira-lhe aquilo.
És diferente das outras raparigas, Saskia.
Madura.
Não me odeies por te dizer
que terei de te baixar a nota do trabalho.
- Mas... - Eu sei, é uma treta.
Ninguém pode perceber favoritismos.
Mesmo que tu sejas a minha favorita.
Compreendes, certo?
Foda-se.
Três baterias.
Prolexoft.
Vais precisar de mais duas baterias.
- O quê? - Inflação devido a emergências médicas.
Preciso da medicação.
É a única coisa que me impede de me atirar para a água.
É o Poco, miúda. Estamos todas deprimidas.
Ela apagou. Avança, 'Nee.
Muito bem.
Talvez...
Faz a contagem.
Na boa.
Muito bem. Um, dois, três.
Não íamos tirar só a unha?
A Sas disse: "Tira-lhe aquilo."
- Meu Deus! - Foda-se!
Eu não queria mentir!
Aconteceu na reunião. Eram todas tão bem-sucedidas.
Quando disse à Sandy que era manicura,
ela deu-me uma palmadinha na cabeça e senti-me inferiorizada.
Saiu-me. Disse: "Sou médica."
Senti-me muito bem. Mas, depois, aconteceu o Poco
e todas diziam: "Ainda bem que temos uma médica."
O que podia fazer?
Dizer-lhes que iam morrer porque...
É óbvio que não és médica!
Mas não tenho tempo para as tuas imposturices.
Há um dedo a sangrar.
Por isso, cala-te e queima isto
para cauterizar o dedo até cheirar a churrasco.
Quem está a grelhar carne?
Olá, Teresa.
A cirurgia correu muito bem.
A falange grande do pé esquerdo foi removida
sem qualquer complicação.
Podes sentir algumas dores residuais,
- mas fora isso... - Desculpa...
Disseste "removida"?
Exato. Aqui a nossa médica
fez o que a Saskia mandou e tirou-ta.
- Vou só... - Temos de ir.
Não foi isso...
Meu Deus! Disseste para cortarem o dedo?
- Não. - Pensava que era só a unha.
E era. Elas perceberam mal.
Porque lhes dirias isso?
Não era assim tão grave. Não tinham de cortar o dedo!
Que raio, Saskia?
Então?
Sabes que mais, Teresa? Talvez tenhas razão.
Não estou a lidar bem com isto.
Meu Deus! O quê?
Está a vir muita coisa à tona.
Merdas maradas que me aconteceram quando estudava cá.
- Só agora percebi... - Queres conversar agora?
Pois, eu sei. Lamento pelo teu pé.
- A sério. - Porque não vais falar
com a tua terapeuta falsa, sua cabra louca?
O jantar é daqui a uma hora, Teresa.
Elas esperam peixe.
Se fosse a ti, apressava-me.
Ou deveria dizer "saltitava"?
Este tipo é o meu preferido. É um querido
e muito inteligente.
Não via televisão em pequena e isto é...
Phoebe...
Eu cortei um dedo a uma mulher.
Sim.
E tu encobriste-me.
Porquê?
Porque eu percebo, Renee.
Esfalfei-me para estudar aqui.
Fui aluna do quadro de honra.
Mas não significa nada porque continuam a desprezar-te,
se não fores filha de um CEO qualquer.
Por isso, se quiseres dizer que és médica,
elas que se fodam, és médica.
Mas tens de estar à altura.
Nas palavras do Proposition Joe, que vais conhecer:
"Tens de parecer e sê-lo, cabra!"
- Que porra? - Que medicina de treta foi aquela?
Interpreta mal isto, falhada de merda!
E tu! Era isto que querias, não era?
Ver-me passar dos carretos!
Sim. Lembra-te de quem manda aqui.
Se não vieste entregar baterias,
-é bom que te acalmes! - Estou-me a cagar!
Não quero um acordo contigo!
Ele ainda trabalhava aqui, porra!
Ninguém quer saber?
Achavas mesmo que ia deixar
uma bolseira merdosa chantagear-me para sempre?
Estou farta, porra!
Está tudo bem. Estás bem?
De quantas mais precisas?
De duas.
Não me ad'amire.
Aquela cabra tem de pagar.
Legendas: Lígia Teixeira
Supervisão Criativa Hernâni Azenha