Sinto muito.
Meu Deus!
Não!
O IMBECIL
Céus, que nojo!
Minha senhora, está quase na hora de ir.
O que se passa aí?
Acho que vou ficar no banho.
Vai tu e o Ruben. Aproveitem.
Ele era teu cunhado, Bibi.
Ela é tua irmã.
Precisa de ti.
Não precisa.
Já não.
- Michael, não. - Não.
Ursula, estás aí dentro?
O Michael não tira a camisola do GAA!
- Não quero. - Está bem, já vou.
Urs! Molly, já vamos, está bem?
Pelo menos, tens os sapatos chiques.
Olá.
Macaquinha.
Que se passa?
A minha mãe não para de chorar.
Bem, isso é… Sabes, é normal…
Mas como estás tu?
Não sei.
Estou sempre a esquecer-me de que está morto. Isso é mau?
Não. Isso estava sempre a acontecer-me.
Vou dizer aos meus amigos que morreu durante o sono.
Está bem.
Tudo bem. É uma boa ideia.
Ninguém confirma presença num funeral.
Como é que sabemos quanta comida fazer?
Não suportei a ideia de ele ficar completamente sozinho.
Sim. Não, é claro.
Demorei um pouco a habituar-me.
Mas tem sido bom tê-lo aqui.
Não tem, Blanaid?
Parece que está maquilhado.
Bem, ele está maquilhado.
Deve ser melhor baixar o aquecimento. Pelo sim pelo não.
Porque é que tens… Digo, porque puseste…
Viste-o?
Ela vestiu-o de pijama.
De pijama? Porquê?
Quer que ele esteja confortável na condenação eterna.
Ele tinha uma ereção.
VERDADEIRA GRAÇA
O último insulto à Grace.
O imbecil morto.
Priapismo post-mortem não é invulgar após uma morte violenta.
Obrigada, enfermeira. É tudo.
Onde raio está a Becka?
Meu Deus.
Céus!
Desculpe, acho que a culpa foi minha.
- Que está a fazer? - Desculpe.
Meteu-se mesmo à minha frente.
Quê, queria ser atingida?
Não, eu estava só… eu…
- Estou atrasada para… - Céus! Magoei-me na perna.
Isto é seu.
Merda.
Já estava partido, ou…
- Desculpe. - Está a brincar?
Não sei onde tinha a cabeça.
Muito bem, aqui está outro.
Esta sanduíche é sua?
É.
Acho que tem alguma areia.
O quê? Não.
Cuide-se.
O quê?
Merda!
Merda.
Hoje, oferecemos as nossas orações a John Paul Williams
e à sua adorada esposa, Grace, e filha, Blanaid.
- Juntamente com as cunhadas… - Olá.
… Eva, Ursula, Bibi e Becka Garvey.
- Ouvi-nos. - Becka. Vá lá.
- Ouvi-nos, Senhor. - Desculpem.
Lembremo-nos dos nossos irmãos e irmãs em Cristo
que já não estão hoje entre nós,
especialmente dos pais de Grace Williams, Bill e Kathleen Garvey.
Veio bastante gente.
- Ouvi-nos. - Vieram pela Grace.
Ouvi-nos, Senhor.
Sim, bem, não achei que viessem pelo Elvis.
Reservemos agora um momento de oração silenciosa
pelas nossas próprias intenções.
CLAFFIN & FILHOS SEGUROS
Céus!
CERTIFICADO DE APÓLICE DE SEGURO DE VIDA
Muito bem.
Não puseste no micro-ondas, pois não?
Não. Não, eu só… Sim, pus.
- És um animal. - Desculpa. Tenho pressa, mas sim.
Precisas de mais alguma coisa? Ficas bem durante umas horas?
Trinta dias em cima do meu cu de grávida.
Acho que mais umas horas não me matarão.
Porque trabalhas a um sábado?
É só um pedido de indemnização com alguns problemas.
Que se passa?
Estás com péssimo ar. Estás pálido e suado.
Bem, sabes, estás mesmo gorda.
Não tenhas um enfarte.
Por favor. Se te acontecer algo, lembra-te de que nem consigo cagar sem ti.
Isso é conversa porca.
Eu sei.
E não te preocupes.
Com nada, está bem?
E não te mexas. Definitivamente, não te mexas.
Vais causar danos à casa.
Tenho saudades de ser bonita.
Continuas bonita.
És como uma bola de praia muito bonita.
É o Matt.
Eu sei, mas preciso dele nisto. Ele é da família. Às vezes.
Ele não sabe o que faz e é um idiota preguiçoso.
Theresa, vou puxar dos galões.
Cala-te. Já leste esta?
Só duas vezes.
Bem, lê outra vez. Não.
Traz-me uma surpresa.
Está bem. Tipo o quê?
Um cachorrinho.
Ou batatas fritas.
Batatas fritas?
Foda-se.
Parece que dormiste num canil.
Dormiste num canil?
Ontem à noite? Não.
Tom.
O que… Espera, não podes ir assim.
Ir aonde?
Ela não é um pastor-alemão, Tom.
Não consegue ouvir através de dois andares de isolamento e alcatifa.
Bem, aí é que tu te enganas.
Precisas de um casaco chique.
- Para quê? - O novo pedido de indemnização.
- Temos de investigar. - Qual pedido?
Qual novo pedido?
Credo! É o suficiente para se reformar.
Sim.
Bem, temos de garantir que isso não acontece.
Vamos.
Espera.
CLAFFIN & FILHOS
O John Paul era um membro ativo da Igreja,
um homem de família dedicado e humorista amador.
Deus deu a John Paul o poder de ser um humano inesquecível.
E demos graças pela alegria que ele espalhou durante toda a sua vida.
Agora, escolhido pela Grace, o hino favorito do John Paul.
Já não tens de fingir.
- Está quente. - O Rei do Natal chegou.
6 MESES ANTES
Fiz couves-de-bruxelas. Estão bem cozidas, como tu gostas.
São para ti.
- Boa, o meu favorito. - Muito, muito deliberado.
Já foram melhores.
- Mais? - Estamos bem.
- Há muito. - Tens pernil? Certo.
Olha para elas, Donal.
Eis o feminismo. À cabeça da mesa. Dos dois lados.
Muito espaço e nós, homens, apertados, como sardinhas em lata.
Sem ofensa, Nora.
- Não tens espaço, John Paul? - Não sei como fazes isso.
Tens uma casa grande e, mesmo assim, fazes-nos sentir apertados.
Não cabem os cotovelos.
Bem, é mesmo uma pena terrível.
Começamos sem a Becka?
Estávamos a falar do porquê de a Eva precisar de uma casa deste tamanho.
- Digo, porque é que uma solteirona… - "Uma solteirona"? Solteirona, pessoal.
Podias vender isto e dar às tuas irmãs a parte delas.
- Não queremos vender a casa dos pais. - Sim, a Eva criou-nos nesta casa.
É o que nos resta deles. Porque haveríamos de a vender?
Ele sabe disso tudo.
Esse sentimentalismo é muito conveniente para a Eva, é só o que digo.
- Chegámos! - Viva.
- Donal, uma aposta sobre com quem está. - Hola, chicas!
- Era um drogado, no Natal passado. - Era um estudante.
- Digo "trolha polaco encalhado". - É o Pai Natal!
- Não. Deixa lá, JP. - Vá lá. É por diversão.
Olá! Feliz Natal!
- Pessoal, este é o Frank. - Olá.
Frank, esta é a minha família.
- Olá. - Não teria adivinhado.
- E o John Paul. - Frank.
- Frank. Olá. - Estou só a brincar.
- Ai estás? - Como estás?
Prazer em conhecer-te. Vais comer ou…
- Por favor, se me convidar. - Sim.
- Isto é encantador, pessoal. - "Frank".
- É um nome muito invulgar para um… - Millennial.
É um nome invulgar para um millennial, não?
- É? - Acho que sim. Sim.
Olá, querida.
Calma com isso. Ainda acabas do tamanho da tua prima.
Quê? É gordura de bebé. É completamente normal.
Estás bem?
Vais connosco ao mergulho, amanhã?
A sério?
- Sim. - Sim. É uma bela ideia.
- Fazemos isso? Já tens idade. - Sim.
Vão nadar todos os Natais?
Sim. Fazíamo-lo com os nossos pais, quando éramos pequenas,
por isso, mantivemo-lo como tradição.
A Becka não te disse que somos órfãs trágicas?
Vá lá.
- Nunca o fizeste? Já o fizeste? - Não. Muito frio para mim.
- Compro-te um fato de mergulho. - Não. São 30 segundos
e depois é, tipo, agradável. - Habituas-te.
Faz como ela. Molhas só o mindinho.
- Aos poucos. Um dedo de cada vez. - … como te atreves?
- Molly, aqui! - Para.
Aqui!
Precisas de privacidade?
Bem, vou à casa de banho, JP, por isso, sim.
Puxas o autoclismo por mim, por favor?
Este é o último.
É para ti. De todos nós.
É uma cama de cão?
O quê?
Nunca baixes esses padrões, Gracie.
Muito bem.
Quem embrulhou isto?
É um roupão para depois do mergulho.
- Como o teu. - Sim.
Adoro.
Acho que ainda há mais um presente debaixo da árvore de Natal.
Alguém se deve ter portado muito bem, este ano.
É para ti, meu amor.
Mas eu não trouxe… Pensei que trocávamos presentes amanhã.
Vejam a cara dela.
Quero ver. Deixa ver.
Não é lindo?
É, sim.
Já está.
Deixa-me ver.
Que Mammy sortuda, não?
- Anda cá. - Guardemos isso para casa, sim?
Muito bem.
Depois de toda esta emoção, eu tenho novidades.
Conta lá.
Fiz uma oferta por um estúdio na cidade,
e vou abrir o meu próprio negócio de massagens no ano novo.
Vai, Becka!
Bem, um brinde a lançar uma nova aventura em tempos de depressão e sem dinheiro.
Estamos encantadas por ti. Se precisares de alguma coisa, é só dizer.
A mãe e o pai ficariam orgulhosos. Eu também.
É fantástico. Uma massagem, por favor.
- Pronto. - Boa, Becka!
- Já que estamos todos a fazer anúncios… - Brilhante.
… também tenho novidades.
Estás grávida?
Que raio de coisa é essa para se dizer?
Continua, Eva, querida.
Então, o Gerald, meu chefe…
E meu.
E chefe do John Paul, claro.
Está à procura de um novo diretor financeiro
e, depois de muito ponderar, candidatei-me à promoção.
- Brilhante. - Sim.
És incrível. É oficial.
- Boa, querida. - Fantástico. Ótimo.
- Boa. Mereceste, querida. - Céus!
Cuidado com a minha cabeça!
Podes controlar o teu filho, por favor?
Controla tu o temperamento, JP.
Meu…
Mammy, acho que são horas. Vamos para casa.
Junta as tuas coisas.
Blanaid? Junta os teus presentes.
Vou só… Vamos só… Sabem.
Deixa isso.
- Não. Devemos. Eu quero. - Vá lá.
Ainda nem são nove horas.
- Não te estou a dizer o que fazer, Grace. - Bem, estás.
Espera, não. Só queremos que digas o que queres.
O momento ímpar em que te defendes a ti própria.
É véspera de Natal. Já quase não nos vemos.
Que tipo de imbecil pergunta a quem não pode ter filhos se está grávida?
Foi uma brincadeira.
- Meu Deus. - Brincadeira?
- Soou mal… - Quando é que vais acordar?
Quando é que vão parar?
Desculpem. Peço des…
Peço imensa desculpa.
- Mammy, vá lá. Vamos. - Já vou!
Olhem, sei que ele não é fácil e…
… e sei que não o acham um bom homem,
mas ele é um bom marido, é um bom pai e faz-me feliz.
Não podem deixar-me ser feliz?
Vemo-nos amanhã em Forty Foot para o mergulho.
Sim. Está bem.
E vai ser bom, certo?
Vemo-nos lá.
Tolinha.
Fantástico. Ótimo.
Juro por Deus, se lhe chama "Mammy" mais uma vez…
O meu casaco, Mammy?
Por favor, John… no próximo Natal.
- Feliz Natal! - Feliz Natal!
O papá está em casa? "Onde estaria no dia de Natal?", dizes tu.
- Feliz Natal, Roger. - Feliz Natal, Grace.
Estás deslumbrante.
- Feliz Natal para… - Feliz Natal.
Caixa de ostras para entrada.
Se estão a comer a entrada ou se já prepararam uma entrada,
dará um belo aperitivo.
É muito atencioso, Roger.
Pois é. Há quanto tempo estão aí?
Nenhum.
Sabem, a minha irmã vinha almoçar comigo, e ela adora ostras,
mas deu uma queda feia ao voltar do bar.
Portanto, está fora do baralho, e eu próprio não as como.
- Não. Então, estás sozinho ou… - Não, não vamos… Não.
Muito atencioso. Feliz Natal.
- Vai sair com o barco… - Não vou sair com o barco. Não.
Pronto. Feliz Natal.
Foda-se.
- Mammy! - Sim?
Não és tu.
Blanaid, a tua mãe?
Está lá em cima, a trocar-se para o mergulho.
Então, só um pouquinho de vinagre e chalota.
Sem Tabasco este ano, Mammy. Não voltarei a cometer esse erro.
Aqui vai.
- É bom? - Maravilhoso.
Feliz Natal, Mammy.
Feliz Natal, amor.
Têm cobertores?
Sim. Becks, vais buscá-los, por favor?
Põe protetor.
- Sim. - E traz as garrafas de água quente.
Sim. Podes parar de me dar ordens? Não sou a tua mulher.
Certo.
Achas que uma garrafa é suficiente?
Não, não acho.
Vem cá. Muito bem.
Tira o pão após um quarto de hora. Tem de repousar uma hora.
Estará perfeito quando chegarmos a casa.
- Anda, Blanaid. - Que estás a fazer?
Vamos a Forty Foot. Voltamos o mais rápido que pudermos.
Bebeste champanhe. Não podes conduzir.
- Estou bem, a sério. - Não.
Não podes. Bebeste um grande… Estás a brincar?
- Não. Estou perfeitamente… - Há polícia em cada esquina.
Vá lá. Pensa.
- Bem, talvez nos possas levar, então? - Claro que não. Eu também bebi.
Não perco um mergulho desde pequena. Vou ficar perfeitamente bem.
Porque irias fazer uma cena no dia de Natal?
Não quero a Blanaid num mar agitado com a mãe bêbada.
Nem pensar.
Lamento imenso, querida.
Preocupo-me demais.
Ai é?
"Desculpem. Não vamos. A culpa é minha. Bebi demais. Divirtam-se. Beijo."
Mas que raio?
- O imbecil. - Sim. Nem pensar. Não vai acontecer.
A CHAMAR
Não posso. Desculpem
Parece que vai acontecer.
Vá lá, Becka!
Becka!
Não faças isso, porra!
Vá lá. Fazemos uma corrida de volta.
Bibi!
BALNEÁRIOS MASCULINOS
Olá, Long John Silver! Como estás?
Vês algo que te agrade?
Para.
A culpa é tua. Nunca viram uma solteira com mais de 40 anos.
Não é isso. Só nunca viram mamilos gigantescos como os teus.
Como? Sua pervertida.
O meu rabo.
Bem, então é assim.
Só nós as quatro, agora.
- Partiria o coração à mãe e ao pai. - Ainda bem que são pó.
Porque dizes isso? É só um Natal.
Não é só um Natal.
Estamos a perdê-la.
Ela não é a rapariga que era. Está a ficar mais calada e modesta.
Não se pode crescer na sombra de um imbecil.
- Ela sempre foi calada. - Tretas.
O que é que é treta?
Não é verdade, Becka.
Ela nem sempre foi assim. Ele está a sugar-lhe a vida.
Mas ela não lhe faz frente.
Se lhe dizemos algo, ela pensa que estamos com ciúmes.
Ela não pen… Ela sabe…
Ela sabe que não é por isso que nós… É ele que a afeta.
Bem, só temos de esperar que ele morra de cancro ou assim.
Sim, a melhor parte da vida dela já terá terminado nessa altura.
Não sei. Ele tem gota. E aquela úlcera.
Com sorte, pode morrer nos próximos dez anos.
Pode acontecer antes.
Todos os dias morrem pessoas.
Que quer isso dizer?
Digo, porque não dar uma ajudinha à natureza?
Acabariam todas as nossas preocupações.
Penso muitas vezes em perfurar-lhe a moleirinha,
diretamente até ao cérebro. - Jesus, Bibi.
Eu dava-o aos porcos dos Hurleys.
Enterrava-o bocado a bocado nas camas de cogumelos.
Mais merda para os fazer crescer.
Pronto! Eu manipularia os travões do seu Volvo de merda
se soubesse como o fazer. - Sim!
Sim, finalmente.
Afundava-o em águas profundas e escuras.
Dava-o aos tubarões.
Deixava as gaivotas comerem-lhe os olhos.
- Eu arrancava-lhe os olhos… - Atirava-o de um avião.
- Matem o imbecil. - Matem o imbecil!
Odeio-o, porra!
AGORA
"Santa Mãe de Deus, rogai por nós pecadores,
agora e na hora da nossa morte.
Avé Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco.
Bendita sois vós entre as mulheres
e bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus.
Santa Maria, mãe de Deus,
rogai por nós, pecadores, agora e na hora da nossa morte.
Glória ao Pai, ao Filho
e ao Espírito Santo.
Como era no princípio, agora e sempre."
E assim entregamos John Paul Williams à terra.
Em nome do Pai, Filho e Espírito Santo. Ámen.
Ámen.
Tudo de mau que poderia ter acontecido, já aconteceu.
- Sim. Já está. - Menos isto.
Adeus, meu amor.
"O Senhor é meu pastor, nada me faltará.
Ele levou-me a descansar em verdes pastos,
conduziu-me às águas calmas.
Restaurou a minha alma.
Guiou-me pelos caminhos da integridade em Seu nome.
Embora eu caminhe pelo vale da sombra da morte,
não temerei nenhum mal.
Pois Tu estás comigo, a Tua vara e o Teu cajado me confortam.
… preparar uma mesa diante de mim na presença dos meus inimigos.
Tu unges a minha cabeça com óleo…"
Acabou-se.
"Bondade e misericórdia seguir-me-ão todos os dias da minha vida
e eu morarei na casa do Senhor para sempre."
Porque tive de vestir um casaco chique?
Vamos ao funeral do Williams.
O quê? Nem pensar. Podes levar-me ao bar, mas eu não vou…
Aquela família acionou o seguro quatro vezes no último ano.
Um ano.
Algo não bate certo. Não pagamos se não estiver tudo certo.
Mas o que vamos fazer?
Tipo, não se trata de um para-brisas rachado.
Ele está morto.
Só é nulo em caso de suicídio ou… Como se chama? Dolo.
Certo. Então, descobrimos o dolo.
Sob que circunstâncias?
- Que estás a fazer? - A pegar na pasta.
Queres que quem não está a conduzir pegue nela?
- Sim. - Sim.
Vê o relatório da polícia.
Então, a polícia está a investigar?
Bem, não. Olha, nada de suspeito foi encontrado, mas vê a foto.
Jesus!
Estranha forma de chegar ao fim, não?
A família, hoje, não será tão cuidadosa.
Só temos de observar e ouvir.
Quem sabe se haverá aqui jogo sujo, mas se houver,
o culpado, normalmente, aparece no funeral.
Está bem, Columbo.
Lamento a sua perda.
Obrigada. É uma grande perda.
Só estou contente por o sofrimento ter acabado.
- Ele estava doente? - Não.
Eu tenho de…
Bem…
Os meus pêsames.
Obrigada.
Chocante. É uma forma horrível de morrer.
Gerald Fisher. O patrão do teu pai.
Ex-patrão.
Algo que eu possa fazer, por favor.
Estou à distância de um telefonema.
Não tenho o seu número.
Estão a gozar comigo? Não há álcool?
Se não se serve álcool, para quê isto tudo?
Para honrar a sobriedade do John Paul.
Pioneiro em público. Bêbado em privado.
Não admira o Padre Doyle não ter vindo.
- Esse lenço é meu, Becka. - Eu sei.
Aonde vais?
Buscar uma bebida em condições.
Estás bem? Becka?
Quero esse lenço de volta, Becka.
Que foi? Ela fica sempre com as minhas coisas.
Espera aí. É a casa deles.
Sim. Bem, a casa dela, agora.
Muito bom.
E com um salário de contabilista.
Não me parece bem.
É porque o teu corpo é estranho e longo.
Refiro-me a entrar na casa de alguém. Não me parece certo, idiota.
- Não concordei com isto. - Olha.
Vamos aparecer, dar os nossos sentimentos, sondar a viúva,
e depois podes voltar a tocar viola ou a pintar as unhas dos pés
ou lá o que fazes no teu casebre… Segure a porta.
Anda lá.
Lamento pelo vosso sofrimento.
Bem, vim despedir-me.
Já vai?
Sim, eu… mas queria despedir-me devidamente.
Adeus.
Adeus, Grace.
Qual delas achas que é a viúva?
- É difícil de dizer. - Não devíamos estar aqui.
É ela.
Lamento imenso a sua perda, Sra. Williams.
Thomas Claffin, da Claffin e Filhos. Este é o Matthew Claffin.
Somos os detentores da apólice de seguro de vida do John Paul.
A Sra. Williams é minha irmã.
As minhas desculpas.
A semelhança.
Espero que não venham falar de negócios. Ela passou por muito.
Que foi?
Alguém morreu. A sério, tem algum respeito.
Achas que o pai se teria infiltrado num funeral?
Ele não deixaria o negócio falir.
- Ele não teria feito isto. - Como é que sabes?
Matt, desculpa. Matt.
Condolências.
Thomas Claffin.
São familiares do falecido?
Sim. Era nosso cunhado.
Sim. Podem ver-se as semelhanças.
Sinto muito pela vossa perda.
Sim. Vamos mesmo sentir falta daquele imbecil.
Se não se importa, deixe-nos com a nossa dor. Obrigada.
Claro.
Com licença.
Podes usar o cérebro um segundo antes de falares?
Porquê? Ele não é polícia. É só um idiota dos seguros.
Sim, mas o que faz aqui?
Ela está lá atrás, a mudar o barril.
E, esperemos, a atitude. Cabra mal-educada.
Tu?
Sim, sou eu. Conheço-te?
Nós…
Digo, nós já…
Então, quase matas um homem de manhã, mas ao almoço já não te lembras?
Merda!
O rapaz da sanduíche.
Céus! Desculpa.
Como estava a sanduíche?
A sério, como está a perna?
É mais a minha zona lombar.
Bem, se estás a preparar um processo em tribunal, boa sorte.
Os jurados adoram-me.
Belo casaco justo.
É do meu irmão. É…
Na realidade, não é meu. Vou mantê-lo vestido.
- Posso pagar-te uma bebida? - Não. Deixa estar.
- Posso comprar a minha própria, obrigado. - Está bem.
Bem, então, podes pagar-me uma? Estou sem dinheiro.
Que estás a beber?
Um gim tónico, por favor. Duplo e light.
Pode ser no mesmo copo.
Becka.
Matt.
As minhas condolências, Sra. Williams.
Thomas Claffin, da Claffin e Filhos.
Estamos a tratar do seguro de vida do John Paul.
Seguro?
Ainda nem olhei para os documentos da apólice.
Bem, é claro. Claro. Não. Felizmente, só estou aqui para ajudar.
Posso?
Ovo e cebola? Parece que sabiam que eu vinha.
Sabiam?
Têm tido uma sorte terrível, ultimamente.
E agora isto.
É só a cereja num bolo péssimo e horrível.
Deve ter sido um grande choque, o acidente do John Paul.
Bem, é claro que foi.
Pelo que sei dele, nunca pareceu um homem imprudente.
- Desculpe, há algum problema? - Não.
Nem por isso.
Bem, apenas algumas perguntas.
Antes de pagarmos, temos de rever consigo alguns detalhes.
Detalhes?
Posso passar cá amanhã? Seria conveniente?
Ou depois. Como quiser.
- Sim, mas eu teria de… - Tem muito em que pensar. Peço desculpa.
Eu ligo-lhe. Pode ser? Vamos manter isto casual.
Na verdade, uma pergunta rápida, Sra. Williams,
se não se importa, já que aqui estou.
Onde estava na noite em que o seu marido morreu?
Sei onde estava o John Paul, mas e a senhora?
Estava com as minhas irmãs.
Certo. É claro.
Acho que acabei de as conhecer. Um grupo animado.
Bem, vou deixá-la em paz.
Isto é só uma visita de cortesia a uma cliente estimada num momento difícil,
a quem já tomei tempo suficiente, com certeza. Vou só…
É uma longa viagem de regresso.
Tem um prato de papel?
Não se preocupe.
Guardanapo.
Mas não vives por cá.
De certeza que já te teria visto.
Bem, estive em Londres.
Na cidade do nevoeiro.
Sim. Voltei há cerca de um ano.
Merda, já foi há um ano.
Sim. O tempo voa.
Em que trabalhas?
Bem, trabalho com o meu irmão.
Meu meio-irmão.
Durante o último… Bem, desde que voltei.
Mas não é o que quero fazer para sempre.
Eu toco baixo.
- Guitarra baixo. - Céus.
Tinha uma banda em Londres, por isso é que estava lá. Mas acabámos.
Exílio na Babilónia.
Exílio onde?
Exílio na Babilónia.
Que foi? De que te estás a rir?
Nada. Estou só…
Estou só a imaginar as fotos a preto e branco com cara séria
em frente às lojas de ganza em Notting Hill, tipo…
Porque é que a banda se separou?
Para além do nome horrível?
O Brexit.
Para que conste, os baixistas são os meus favoritos da secção rítmica.
Embora eu tenha saído mais com bateristas, para ser justa.
Mas isso é apenas azar.
Mas tenho sempre sorte no meu azar.
Ai sim?
Não.
Nem por isso.
Já não.
O que é que fazes?
Sou terapeuta de massagens.
Tenho o meu próprio negócio. É pequeno, mas…
Tenho de ir.
Mas ouve.
Porque não te dou uma borla?
Por quase te matar?
- Não, deixa estar. A sério. - Não. Vá lá. Eu sou boa.
Na verdade, sou muito boa no que faço.
Dá cá.
Devias arranjar isto.
Aqui tens.
Agora estamos conectados.
MIÚDA DA SANDUÍCHE
Pode servir-me mais uma, por favor?
- Cheiras a casa de banho de bar. - É? Pensei que fosse a canil.
Bem, agora é a ambos, por isso, parabéns.
- Qual é o teu problema? Cresce. - Foi humilhante.
Não, não fales assim comigo.
- O que procuras? - Os meus comprimidos.
Quais comprimidos? Tomas comprimidos para quê?
- Não sabes como as coisas estão más. - Então diz-me!
- Não consigo engolir, e está… - Podes…
Podes encostar? Encosta, por amor de Deus.
Acho que precisas de férias.
Estamos tão perto da falência.
O quê? Como? O pai nunca teve…
A contabilidade não era um dos maiores talentos do pai, está bem?
Se tivermos de pagar isto, acabou-se o negócio.
Digo-te já. Perdemos tudo.
A minha mulher está acamada.
O meu primeiro filho nasce daqui a semanas.
Se ela conseguir lá chegar. Não posso perder o negócio também.
- Não posso mesmo. - Espera lá.
Isso não vai acontecer.
Certo? Não vamos deixar.
Olha, se achas que há algo a descobrir, bem, então, vamos descobri-lo.
Está bem.
Obrigado.
Jesus Cristo!
- Desculpa. - Grace!
Meu Deus. Eu vivo sozinha.
Ninguém entra em minha casa sem convite, a menos que planeie fazer-me mal.
Desculpa. Devia ter batido.
Refeições para um. É o que me espera agora, também.
É mais divertido do que parece.
Não é.
Fiz uma coisa estúpida.
O quê?
Aquele detetive dos seguros fez-me um monte de perguntas.
Ele não é detetive, Grace.
É o imbecil da seguradora. Não passa de um cretino.
Ele perguntou-me onde eu estava na noite em que o John Paul morreu.
Eu disse que estava contigo.
Disse que estava com as minhas irmãs.
Porque…
Vou só baixar o…
Não sei porque o fiz.
Entrei em pânico, acho. Eu… Ele…
Ele fez-me sentir muito desconfortável e fiquei preocupada.
Significa que sou suspeita? Serei suspeita?
Como assim? Que queres dizer com suspeita?
Foi um acidente. Não… Não houve investigação.
- Como assim? - Mas eu estava sozinha.
Não há quem confirme. Estava à espera que o John Paul voltasse para casa.
Grace! São da seguradora e não querem pagar.
Só isso. Vá lá.
Está bem.
E se puser em risco o seguro? Não posso dar-me ao luxo de…
Nós apoiamos-te.
Vamos dizer que estávamos contigo. Não está longe da verdade, pois não?
Planeávamos sair naquele dia, de qualquer forma. Está tudo bem.
Vai correr tudo bem. Não te preocupes.
- Céus, tenho a boca tão seca. - Não. É… Desculpa.
É… É só prosecco.
Com um pouco de vodca. Paro amanhã.
Olá.
Temos um problema.
Sim. Podes vir cá?
Jesus.
Ele está morto. Está enterrado. Agora, é problema de Satanás.
Ela disse que estava connosco?
Sim, ela atraiu a atenção para tudo o que fizemos.
Portanto, agora, o problema é nosso.
O imbecil está morto e temos a nossa irmã de volta. É só isso que importa.
Não podemos deixá-los envolver a polícia.
A polícia? Eu tenho três filhos. Não posso ir para a prisão.
Acalmem-se.
Ninguém vai para a prisão.
Meu Deus! Pareces tanto a mãe, agora.
Por amor de Deus, Bibi. Temos de estar todas em sintonia.
E mantemos a Grace fora disto.
Ela não pode saber o que fizemos.
Mantemos a calma e cuidamos umas das outras.
- Deem as mãos. - Não. Não vou fazer isso.
- Vá lá! - Raios.
Cuidamos umas das outras, como sempre fizemos.
Certo?
Sempre.
BASEADA NA SÉRIE BELGA CLAN, DE MALIN-SARAH GOZIN
Legendas: Teresa Moreira