ELIZABETH
- Nei. Jeg vil ikke krangle. - Jo.
Ti stille og nikk, så gjør vi ikke det.
La meg bidra med logikk.
Gi logikken til bjørnen isteden, så får den noe å tygge på.
- Logikk er så fantasiløst. - Men den har sin underlige logikk.
En hær står på svenskegrensen,-
og nevøen din ligger nedi en sjø. Hvem beveger seg raskest?
Unnskyld. Logikk har ikke rom for følelser.
- Jeg beklager. - Slett ikke.
Det blir mange tårer på denne turen.
- Jeg har sett mange tårer. - Og forårsaket en del.
Jeg er redd for det.
En kvinne var så forelsket i meg at hun gråt bare hun så meg.
Jeg syntes synd på henne en stund, men så ble det irriterende.
Jeg må høre flere historier ved sjøen, som vi drar til først.
Den er ganske solid ennå.
- Bedømmer du det med hodet? - Faren min lærte meg det sånn.
Tenkte du det kunne være en fleip på din bekostning?
Ikke før nå, men... Det gir jo mening.
Dette er stedet.
- Hvordan får vi ham? - Venter til sommeren.
Jeg kan ikke gå fra ham nå.
- Jeg hater å ty til logikk igjen... - Han går ingen steder.
Det var poenget, som lyder sterkere når andre sier det høyt og direkte.
Jeg går heller ingen steder. Må du dra, så dra.
- Blir jeg sulten, dreper jeg en ulv. - Hvorfor er det så lett å tro på?
En gang spiste jeg ulvekoteletter i snøen med Peter den Store. Deilig.
- Jeg vil høre om Peter den Store. - Jeg vil høre om å få Peter opp.
Jeg har det. Kanoner. Vi henter kanoner og skyter 100 kanonkuler.
Det ville være gøy og visuelt strålende.
Og tidkrevende, når vi må ha 100 kanoner.
Hva er det du... Elsker det.
Vi krysser ved tre punkter og tar disse landsbyene.
Vent lett motstand. Vi kommer uventet,-
og de er svenske, så de har ryggrad som filetert sild.
- Kan vi ta en prat, Velementov? - Ja.
Gjør mennene klare. Vi drar ved morgengry.
Ok, et par ting jeg tenker på.
Jeg forstår at sildevitsen bare skal egge opp mennene mot fienden.
- Ja, selvsagt. - Men de er vel ikke fiender?
Her er problemet mitt. Jeg kan ikke drepe svensker.
- Det kan vi. Vi elsker det. - Ok.
Jeg sa at de kan ta hoder som suvenirer. Det hever moralen.
Det er et opprørende utsagn.
Ok, en ny plan, som besvarer dette spørsmålet:
Hvordan tar vi landet uten å drepe noen?
Vil du ha landet, må du for faen ta det.
Jeg er sjefen her, ok? Jeg er for faen konge.
En konge vet hvordan han dreper sitt eget folk. Det er grunnleggende.
- Agnes sier ofte at jeg er for snill. - Agnes.
Tenker du på å pule kona mi-
når vi snakker om krig og eksistensiell krise?
Jeg tenker alltid på å pule kona di. Hun er til stede i alle tankene mine.
- Godt å vite. - Vi drar!
Jeg skal dø i et palass, med kona di over meg,-
der jeg drikker din beste schnapps til lungene mine eksploderer.
Gi meg en dag til å legge en plan eller akseptere å drepe mine egne.
Vi drar i morgen tidlig, som planlagt.
Gro kjøttballer til i morgen.
Kulturelt og personlig krenkende.
Ja, det er jeg. Vi ses i morgen. Få deg...
Eller du gir meg litt tid til å legge en plan.
Jeg tolker mangelen på bevissthet som samtykke.
Det skulle ta noen timer å smelte isen.
Virker det, hører vi et knekk, og vi har et hull.
- Forklarer du meg faktisk idéen min? - Jeg gjør visst det.
Så rart å tenke på ham under oss.
Mitt råd? Ikke gjør det.
Jeg er i teltet.
Knull meg. Dyrisk ville være ideelt.
Bare gjør ting som får meg til å frykte for mitt liv.
- Det tar ikke bort smerten. - Jo, en liten stund.
- Jeg trenger en pause fra det. - Fra hva?
Er skravlingen forspill? Det er søtt, men unødvendig. Bare knull meg.
Jeg er nysgjerrig på sexpartneres indre liv.
- Det er greia mi. - Du gjør meg rasende.
Så mange sier det, og jeg begriper ikke hvorfor.
Jeg har mistet nevøen min, en sønn, egentlig.
Jeg trakk min første sønn vassen og blå fra en sjø, og nå en annen.
To ganger på ett liv er for mye.
Jeg vil forvise alt og ha det vekk i et øyeblikk-
mens du knuller meg dyrisk, og kroppen min herjes av nytelse.
Jeg må tilstå at jeg vet om sønnen din. Det var trist.
Tilbudet er trukket.
Hvorfor gjøre det mot deg selv igjen?
Jeg har sett mange lik og nådd en innsikt.
Et lik betyr for lite og du blir bekymret for din menneskelighet,-
eller for mye, og du blir bekymret for din fornuft.
Da sønnen min døde, lå jeg i sengen og stirret på veggen.
Hver morgen kom Peter inn, Han var ni år.
Han ga meg et smørbrød med stekt vaktel, som jeg aldri spiste.
Han sa ingenting, tok bare hånden min og satt der til kvelden.
Han bare var der med meg.
Og en dag sa han til meg:
"Ville du følt deg bedre om smørbrødet hadde aioli?"
Jeg lo. Lyden var så fremmed at jeg ikke trodde den kom fra meg.
Det reddet meg.
Definitivt en "for mye"-situasjon.
Definitivt.
Å, hallo.
Å, det er du. Selvsagt.
Han er det. Ta vare på ham på den siden.
Jeg mener omsorg og forståelse. Han trengte det. Gi det nå.
Du har rett. Jeg må det.
- Snakker du? - Det var en ulv.
- Er det koteletter? - Ikke denne gangen.
- Huzzah. - Huzzah.
Han tok noen glass i går kveld.
Dere vet hvordan han er. En vodkaballong.
Så, vi utsetter,-
siden vi har fått ny etterretning, og en ny plan utformes.
Alle dere er visst ganske store menn?
Er det blod? Ser ut som bringebærkompott.
- Faen, Hugo, slipp meg løs! - Bare hør.
Jeg fikk en idé i går kveld. Skjebnen besøkte meg, liksom.
Jeg så opp på himmelen, og en stjerne eksploderte.
Idet jeg så på den, dannet det seg en idé.
- Jeg dreper deg, di fitte! - Prøv å lytte uten å avbryte.
Dette grenselandet, svenske vibber, russisk land, ubebodd.
Jeg kan etablere mitt eget kongerike her.
Ingen dør, vi starter en nasjon fra grunnen av, og vi kaller den...
...Hugoland.
Ok, tanker.
Jeg skal skyte deg i øynene, ballesekken og neseborene.
Ok, du er en egoistisk mann.
Jeg forstår at jeg må appellere til den siden av deg.
Agnes kommer, vi lever i en rar trekant av lykke.
Vi bygger et fantastisk palass.
Du dør som en slags konge nummer to,-
på din egen jord, med Agnes over deg.
Det er som å bli drapert i vigorøs fløyel, min venn.
Og når dere begge kommer,-
gir hun deg et blikk som sier: "En dag dreper jeg mens vi gjør dette."
Det føles helt spesielt.
Hva sier du, utover takk, oj , og et faens huzzah?
- Du er en idiot. - Hva om jeg er et geni?
Jeg kan ta Sverige. Det var hensikten.
Kanskje du dør i et hull utenfor Stockholm-
med en bajonett i rumpa, så du ser ut som en kjøttslikkepinne.
En død keiser er bare en død mann. Ingen av dem er verdt å fryse for.
Jeg er klar.
Flott drakt, men du skal ikke uti der.
Du kan ikke møte ham først. Du er en fremmed!
Jeg kan ikke motsi det,-
trass i myriader av logiske svar som fins.
Ikke drukne.
Det blir irriterende å forklare.
- Takk. - Etter 30 sekunder drar jeg deg opp.
Faen!
- Herregud! - Jeg fant et annet hull der borte.
- Og jeg fant ham. - Akkurat.
Han er langt nede. Jeg tror hesten holder ham nede.
Om jeg går ned med et vektet tau...
- Vi lar ham være der. - Ja vel? Er du sikker?
Han så heller fredelig ut.
Som om han red opp ned på en blå sky.
Jeg vil huske ham holde hånden min,-
spise is og kaste en hund fra et tak.
- En hund? - Ja.
- Gi meg et øyeblikk. - Selvsagt.
Et vakkert sted å lande, min kjære.
Jeg går fra deg nå, men vit at jeg alltid bærer deg-
og vil gråte til ribbena brister,-
og det er riktig, for jeg vil aldri mer ta et helt, smertefritt åndedrag.
Men gleden du ga meg...
Mer enn nok.
Ok, jeg sier fra her til her. Tilgang på elven og sjøen.
- Hun vil aldri gå med på det. - Det kan bli en eksempelnasjon.
En eksperimentell sone! Vent, jeg kan selge det.
- Vi dediserer den til Peter. - Ja visst. Stakkars guttejævel.
La oss bli i framtiden. Det er hyggeligere.
Du får henne aldri til å si ja.
Jeg fikk deg og Peter til å stjele hæren.
Mine herrer! Keiserinnen av Russland vil ha tilbake hæren sin.
- Jesus! - Virkelig?
- Det er litt sinne i sorg. - Faen!
Behersk det, ellers skyter jeg deg.
- Jobben min er å hente dem i live. - Jeg forstår.
Jesus! Vet du hva? Jeg skal legge meg ned litt.
Kom igjen. Skyt meg.
Ideelt mellom øynene. Jeg drar ikke tilbake.
Sett deg på hesten. Vi skal hjem.
Da gjør jeg det selv.
Følg ordre, general. Vis verdighet, ellers blir jeg veldig skuffet.
Og din misfornøyde sjel vil følge deg i etterlivets evighet.
Det ville noe dritt.
Jeg er lei for det med Peter. Jeg vil aldri tilgi meg selv.
Du brydde deg om han. Iblant var han utrolig ondskapsfull mot deg.
Jeg husker en gang jeg besvimte i fylla.
Da jeg våknet, hadde han dekket hele kroppen min i kakedeig.
Jeg lå ved en brennende ovn.
Mon tro om han ville legge meg inn eller bare spøke.
- Han var unik. - Ja. Huzzah for det.
KATARINA
Igjen. Spill den igjen.
- Hallo. - Hallo. Kom til frokost.
- Jeg fikk skilsmisse vedtatt i Nakaz. - Hele hoffet snakker om det.
- Vel, det og selvsagt... - Du kan si ordet. Peter.
Det går som et ekko i hodet mitt hele tiden.
Peter. Peter.
Igjen!
Sangen vår. Han nynnet den til meg engang.
Jeg skal lage musikk til oss i hodet mitt, og nå...
- Å, Katarina. - Ikke rør meg.
Vi må være i bevegelse, ellers kommer mørkets bølge-
og prøver å drukne meg, og det vil jeg, men kan ikke...
Intenst.
Kom. De bygde det gamle frokostrommet ved de nye værelsene.
Så mange ildfulle kamper med vidd og klitte vi hadde der inne.
Følg meg, musikere!
Han er foran meg, og jeg ser dyret i øynene hans.
Det er en kamp til døden.
Jeg eller Pugachev, mann mot mann.
Han prøver å svinge kniven, men jeg sparker den ut av hånden hans.
Jeg hadde støvler med blokkhæl, så det var lett.
Så løftet jeg pistolen min. Jeg har ham.
"Nei, Maxim, vær så snill! Jeg ber deg, stilige herre, vis nåde!"
Jeg ser ned på ham og sier: "Det fins ingen nåde i Maxims hjerte."
- Maximisk. - Du er et søtt og spesielt barn.
En skål for keiserinnen.
- Hun har befridd kvinner overalt. - Og menn!
- Det er stoler her. - Jeg liker å sitte på noe hardt.
Din irriterende hore.
Marial ventet i vognen og holdt utkikk. Hun er også en helt.
Vi deler det, som ektepar deler alt.
En dag, en hel dag.
Hun skjulte hans død fra oss en hel jævla dag.
Bedragerske merr.
- Vil du ha Paul brakt til deg? - Ja. Nei! Nei.
Som barn oppfant Grigor og jeg et språk bare vi forstod.
Vi var helt gale.
Igjen, George. Si alt det igjen.
- Da vi var unge... - Det var ikke slik du begynte.
- Da vi var 14... - Vi burde gå.
Skilsmissekontoret åpner. Jeg er lei av å sitte. Bare ta med tallerkenene.
Jeg elsket denne låten. Hysj! Begge to, så jeg kan høre.
- Huzzah for keiserinnen! - Huzzah!
- De elsker deg. Du har befridd dem. - Takk, keiserinne.
Du løser så mange fra ulykkelighet. Tenk på hurpene folk er bundet til.
Det er en stor dag, damer og herrer ved hoffet.
Nå har vi frihet fra våre bånd.
Hvis man er ulykkelig gift i et voldelig forhold,-
trenger man ikke å slå den andre i hjel med en stein.
Bare fyll inn et skjema i tre kopier-
og knyt et bånd rundt, så er forholdet oppløst.
- Huzzah. - Huzzah!
Jeg savner mannen min.
Mitt sjokkerte hjerte vil ikke slå.
Men det skal slå, for dere er min kjærlighet,-
min lagnad, min skjebne...
Så kontoret er åpnet.
- Jeg tar livet av meg! - Så gjør det, da!
Hva sa du?
Å, George. Vil du gi et til Grigor for meg?
Eller vil du bevare æren og gjøre det selv?
- Han og jeg... - "Hadde et språk"... Bla, bla, bla.
Jeg elsker å se på himmelen. Det har jeg alltid.
Man ser ting.
Jeg har ikke sett på den på lenge. Jeg sluttet. Vet ikke hvorfor.
Se på den skyen formet som en antilope.
- Katarina... - Du kan ikke se og snakke samtidig!
- Så sant. For pokker da, George. - Jeg beklager.
- Nei, unnskyld. - Det går bra.
Jeg trodde jeg ville føle noe.
Skilsmisse, folkets kjærlighet, en virkelig bragd.
Det er det. Den vil endre liv.
- Helvete... - Gode Gud.
Mannen sendte inn skilsmissepapirer.
Helvete!
- Kom deg inn, ellers blir du skutt! - Men han forlot meg på bar bakke!
Nå!
Hallo. Jeg så på de siste dødstallene etter skilsmisselovene.
- Archie! - Guds lover virker.
Når mann eller kvinne tukler med dem, får det utilsiktede konsekvenser.
- Det passer ikke nå. - Framskritt har alltids noen ofre.
Problemet er ikke bare dødstallene.
- Hva mener du? - Der er du. Skal vi spasere?
Alene.
Keiserinne! Velkommen til ekteskapsmarkedet.
Det er nok for tidlig for deg,-
men disse gamle mennene med store gods er en velsignelse for oss.
De er ynkelige, takknemlige og vil dø snart.
Det er en seier for Russlands kvinner.
- Det er... - Genialt, jeg vet.
Endelig gjorde du noe riktig.
Hva med eiendom for kvinner som står tomhendte igjen?
Nei, det er jeg ikke interessert i.
- Akkurat. - Du mente vel.
- Hjertet ditt er godt, som alltid. - Hjertet mitt er sort og dødt.
Selvsagt. Se på Raskolvy.
Han skilte seg fra kona i morges, giftet seg i ettermiddag,-
skilte seg før middagen, og nå er han ute etter mer.
- Herregud. Et kaos. - Utilsiktede konsekvenser.
Ikke snakk til meg om utilsiktede konsekvenser.
Jeg vet alt om utilsiktede konsekvenser. For Sverige...
Hva?
Jeg kunne sagt hvilke som helst andre ord.
Saltbad, oterspytt, irsk stuing, sår meg, elsk meg,-
kyss meg, glem alt, berør meg, slå meg, skyt meg.
Elsker deg med hver sene i meg, og en dag vil det gjøre vondt-
å aldri ta på deg igjen.
Å aldri...
Å aldri kjenne våre øyne møtes og oppildne meg.
Å aldri høre en sinnssvak tanke som likevel fikk blodet til å synge.
Ikke gå, ikke forlat meg, ikke forlat meg.
Mer enn to, den siste, jeg vet.
- Jeg er lei for det. - Det kunne jeg sagt.
- Gå og hvil. - Det kunne jeg sagt!
Du er for svekket av sorg til å håndtere noe så antennelig.
Du må trekke skilsmisseloven,-
legge deg i et mørkt rom, spise fersken og la Gud helbrede deg.
- Fersken? - Jeg spiste 40 om dagen i en måned...
...da min tjukke mor døde.
Jeg måtte bli kvitt syresmaken i munnen. Jeg brakk meg,-
men den ble ikke borte. Jeg trengte noe søtt å mildne med.
40 fersken om dagen, da.
Jeg hadde kontinuerlig diaré. Sødme inn, bitterhet ut.
Jeg tømte meg for sorg i en kavalkade av ferskenlort.
Og det fungerte?
Jeg gråter fortsatt når jeg spiser dem, men ja, det fungerte.
Kanskje livet gir oss utilsiktede konsekvenser,-
og vi må bare holde dem ut.
- Keiserinne... - Jeg må legge meg nå.
- Går det bra? - Jeg bare sier dette:
Om vi hadde skilsmisse da du kom,-
ville du og Peter aldri ha forelsket dere.
Du ville vært i Tyskland, arrangert blomster og sugd en som heter Otto.
Leonora! Gi 40 fersken til alle som har blitt skilt.
Det er en gave fra keiserinnen.
Og noen må bære meg til rommet mitt.
Faen.
La meg og mannen min være i fred!
Vakter! Gjør noe for meg.
- Det står det ikke åpner. - Faen heller.
Igjen.
Ut, sorgsirkus! Pell dere til helvete vekk.
- Hvorfor får man ikke skilsmisse? - Fordi det var en jævla fiasko.
Hopper de ikke ut av vinduer, banker de hverandre opp.
Startproblemer.
- Du kan ikke stoppe nå, Katarina. - Jo, og det har jeg.
- Folk trenger dette. - Du trenger dette, mener du.
Ja, det gjør jeg.
Du sa selv at du måtte fortsette, for ikke å drukne i meningsløs sorg.
- Bare gå. Jeg er så trett. - Skilsmisse, Katarina. Valg.
Et jævla valg, som har vært et fremmed konsept-
for mange opp til nå, meg inkludert.
Jeg ser ingen vei gjennom.
Og det rare er at jeg ikke bryr meg.
Jeg prøvde før, brukte flere minutter-
på å tappe det ut av den lille, latterlige bøtten jeg kaller skjebne.
Få dette gjennom for meg.
Jeg må nynne låten hvis musikerne har gått.
Katarina.
Jeg skjønner at du er trist. Du føler hjertet er knadd til mos.
Men du kan endelig gjøre det du kom for, det jeg hjalp deg for.
Jeg er lei for at jeg ikke klarte å åpne øynene dine-
for det psykotiske, egoistiske, jævlig brutale barnet.
Han tok riket med vold og kalte det kjærlighet.
Han låste deg inne, skjøt bjørnen din, brant jenteskolen og pulte...
Kom deg for helvete ut!
Jeg orket ikke høre henne snakke om ham. Beklager.
- Jeg skal gå. - Nei, kan du bli?
- Bli? - Og snakke.
Jeg blåser i om hva. Hva som helst.
- Veggene her er fine. - Høyere.
Jeg liker tapetet. Jeg har en kjole i en lignende farge.
Hvis jeg konsentrerer meg, er det som om han er utenfor døren.
Som om jeg kan høre fottrinnene hans komme.
Lukker jeg øynene, venter jeg på ham, summende som en flue i et glass.
Så stormer han inn og sier han vil knulle meg nå,-
som han alltid har knullet meg, og kysser meg så hardt at jeg blør.
Han vil dra kjolen opp og strømpene ned så fort at de rakner.
Høre hodet mitt slå i veggen idet han presser inn i meg.
Og jeg sier ja, for jeg sier alltid ja. Jeg har alltid sagt ja.
Selv når det ikke er bra. Det var det ikke når han hadde spist fylt fasan.
Han har ikke spist fylt fasan nå, så vi knuller opp mot veggen.
Kinnene mine blir rosa, pusten hans blir grunn.
Han blir raskere, viser det uttrykket som sier at slutten kommer.
Han smaker salt. Alltid salt. Jeg biter skulderen og smaker havet.
Så slipper han ut et klynk, og jeg også, og det er over.
Og vi snakker ikke.
Det føles som om vi bygde en by og brant den ned på fire minutter.
Så går han.
Unnskyld, jeg vet ikke hvorfor jeg bare...
- Faen, unnskyld. - Det var interessant.
Akkurat.
- Det er uutholdelig, ikke sant? - Du må hvile.
Det var riktig og tappert å avbryte skilsmissefiaskoen, men du...
Du vil ha Grigor, og du vil fange ham for å beholde ham.
Og jeg vil ha Peter, og han er død på bunnen av en sjø.
Og jeg er død, men kan likevel snakke. Det er forvirrende.
Jeg skal gå.
- Du virker sint. - Slett ikke. Jeg er glad i deg.
Jeg tok ham fra deg. Jeg vet det. Det såret deg.
Ikke gi henne sjansen til å ta fra meg Grigor.
Jeg gjør Russlands beste.
- Hvordan vet du hva det er? - Skjebnen.
Fantastisk!
- Men du er bare et menneske. - Har du det, så vet du.
Ryster det deg ikke når alt går galt?
Jeg ville frykte at jeg hadde vrangforestillinger.
Som når du elsker noen og tror de elsker deg,-
men du er ikke noe annet enn gammel ost på skoen deres.
Sånn kan det vel være.
Kanskje det er derfor jeg begynner å lokkes av å skyte meg i hodet.
- Hvil. - Det er ingen hvile å få.
Ville du ha Paul nå?
Nei. Legg ham ned.
Åpne den.
Katarina den Store er en praktisk deltagende hersker.
Skjema.
- Hvorfor? - Hva?
Jeg vet hva, gi meg hvorfor. Hvorfor vil du skille deg?
- Du må vise til en grunn. - Det stod ikke på skjemaet.
Jeg utvikler og forbedrer ting hele tiden.
Huzzah. Hvorfor? Start.
Ånden lukter død hjort, og når hun tygger, vil jeg kvele henne.
Jeg blir søvnig når vi knuller.
Nei, avslått.
Spis side ved side, knull om morgenen og tenk da på andre. Neste!
- Han slår meg. - Godkjent!
- Men hvis jeg går, har jeg ingenting. - Du får halvparten av hans verdier.
Alle kvinner får halve godset.
Skyt dem om nødvendig.
- Er jeg fri? - Fra ham, ja.
Fra livet og muligheten for mer smerte-
og lidelse enn du kunne forestilt deg? Nei.
Jeg ektet og knullet Nadia, hvilket var alt jeg ville.
Nå vil jeg gå videre, så sånn er det.
Jeg går gladelig med på det. Halve godset hans, sa du?
Unnskyld, hva?
Raskolvy.
Min nye kone. Jeg trenger stempel for å miste den forrige.
Ny regel. Du må være 15 år for å gifte deg.
Barbarisk.
- Er det alt? - Det ser sånn ut.
Det er noe jeg ikke har gjort.
Jeg må gjøre det.
Du har nok hørt det,-
og du skal vite at jeg lover å drepe ham.
- Hva? - Pugachev. Jeg traff visst armen.
Han samler visst tusenvis nær Moskva.
- Er han ikke død? - Det vil han bli.
Jeg bommer ikke to ganger. Jeg går. Blodsutgytelse er oppdraget mitt nå.
Jeg må fortelle deg noe, Paul.
Når jeg har fortalt det, vil du ikke bli den samme.
Så la oss stanse der du er et øyeblikk.
Ok. Jeg hvisker det.
GRIGOR
Nei, for bitter. Prøv denne. Mye bedre knasing. Fortsett.
- Bedre. Ikke for skarpt. - Slurk?
Hvorfor tok du med den lille jålebukken?
Menn må lære å jakte. Han trenger oss.
Hei, se. Hjort.
- Dæven, godt skudd! Hva er det? - Tre!
Bra. Kan Maxim gå tilbake til palasset nå?
En pistol er flott tilbehør. Kanskje jeg holder en i mitt neste portrett.
Helt enig. Du kler en pistol Veldig maximsk.
Eller jeg kan gå.
Fire! Beklager, Arkady. Det er ikke min feil at du er treg.
- Du oppfører deg som en slappkuk. - Nei, du!
- Ikke sant, Maxim? - Jeg er ikke sikker.
Slåss, så kan jeg avgjøre det for oss.
- Et rim! Bra! Og ja. - Vi burde ikke slåss.
Vet du hva vi burde gjøre? Gråte.
Vi burde gråte og holde hverandre-
og le av ting som skjedde da vi var unge, for vennen vår er død!
Jeg vil stå i skogen med deg og savne ham.
- Slåss, slåss, slåss! - Ja, la oss slåss.
- Grigor, ikke... - Slåss, slåss, Arkady!
- Slå meg i trynet. - Jeg slår deg faen ikke...
Greit, jeg gjør det!
- Det holder! - Ingen vant.
Fortsett til noen er bevisstløs.
- Hva faen? - Han har rett.
- Han er et barn! - Med en gammel sjel.
Hørte du det? Gammel sjel. Morsom sjel!
Jeg går tilbake til palasset.
13!
- Kan vi snakke mann til mann, Grigor? - Ja, selvsagt.
Skilsmisse. Du og Georgina. Skal dere gjøre det?
Vær ærlig mot meg, takk.
Hvis du vil koble deg fra merra di for å sette grime på hoppen min...
Jeg er bare her for å skyte hjort og drikke og har ikke tenkt mer.
- Kanskje jeg bare går tilbake. - Nei, nei. Bli.
Bli og skyt. Kom igjen, Maxim.
Jeg pleier å ta en lur på denne tiden. Ha det.
Kom igjen. Kom igjen.
- Hvem døde? - Tok ikke navn.
- Alltid best. - Hvor er George?
Hos Katarina. Kan jeg lindre sorgen hennes ved å kaste meg på henne?
Hvis jeg tvang henne, ville hun angre det-
eller bli litt sint, litt takknemlig?
- Hold kjeft, ellers skyter jeg deg. - Unnskyld. Skal dere skille dere?
- Jeg vil gjerne ha en plan klar. - Jeg vet ikke.
Folk vedder på hva du gjør, hvem du velger.
Vennen min døde. Du kan faen ikke snakke sånn til ørene mine!
Forstått. Si fra om du trenger noe.
Er dette rommet mindre?
- Enn...? - Før. Det føles mindre.
Maser du ikke, så stirrer du. Du er på tynn is, Petra!
Jeg så etter deg. Går det bra?
Jeg vant slåsskampen, Arkady, så det er mer... Har du det bra?
Her er pistolen din. Du mistet den.
- Går det bra? - Spør du virkelig om det?
Egentlig ikke. Selvsagt har du det ikke bra.
Marial vil at jeg skal gifte meg med henne og skille meg fra George.
Jeg vet, de vedder om det.
- Hvem veddet du på? - Ingen.
Det er et nytt liv med Marial. Med George er det en manglende bit.
Jeg kan ikke se på henne uten å tenke på ham.
Jeg kan ikke se på ost uten å tenke på ham.
- Eller skinke. - Fiken.
- Fitte. - Blødende kropper som ber om nåde.
- Hvor skal de? - De skal ha orgie i kirken.
- Har du lyst? - Bare å se på, tror jeg.
- Sex og sorg. Knull bort smerten. - La oss gå.
Kan faen ikke se trist ut mer!
Jeg ga Tatyana kake og måtte bite tungen til blods-
for å ikke le av den sorte kjolen.
- For hans jævla død! Huzzah. - Huzzah.
Huzzah!
Helvete. Grigor.
- Hva faen? - Hva faen?
Jaså, feirer dere? Min venns død!
Hever glasset for en død mann som elsket meg. Og dere, på sin måte.
Ja, han var omskiftelig, gal - og helvetes unik!
Dere kjente ham egentlig ikke!
Dere så ikke øynene flomme over når han så på skogen ved morgengry,-
når han sugde på duepai, eller fyrte opp til vold for en forurettet venn.
Faen ta dere for deres blindhet, deres manglende kjærlighet!
Han var en mann som følte alt, uten hindrene, gjerdene-
og blindveiene vi stanser oss selv med.
Var han rasende, var han kun raseri, kun glede, kun drapslyst.
Han kjente livet helt, ikke i magre porsjoner.
Han elsket meg sånn. Han var den sjeldneste av menn.
Han var helhjertet med på livet! Dere får aldri se hans like igjen.
For livet mitt tok også slutt i isvannet.
Jeg elsket ham, mer enn jeg har eller noensinne vil elske noen.
Hva faen snakker du om?
Jeg er her. Du elsker meg!
- Selvsagt er du her. - Han var et jævla monster!
Gå til sengs, alle sammen, ellers dreper vi dere alle.
Grigor! Grigor!
- Grigor. Vær så snill. - Ikke rør meg, for faen!
Du kan få et nytt liv.
- Du elsker meg, jeg vet at du lider. - Og det gjør ikke du.
Nei! For han gjorde meg til tjener.
Han ødela familien min og pulte meg en gang i en orgie-
og kalte meg Miriam da han kom. Han drepte folk jeg elsket.
- Vi kan ikke være sammen. - Han får ikke ødelegge dette!
Vi kan bli lykkelige.
Vil du ha et nytt liv eller bare leve i lidelsen?
Mimre med George om de gode gamle dagene-
da han pulte henne foran deg?
- Du elsket ham, han elsket ikke deg. - Jo.
Det er ikke kjærlighet å såre noen sånn.
- Gå, Marial. - Fordi jeg traff blink?
Si: "Kom, Marial, du fikk meg til å ta til vettet."
- Gå. - Jeg gir ikke opp.
Han vinner ikke!
Saken er, Paul, ingenting betyr egentlig noe nå.
Jeg kan late som, men det er ikke sant. Hvordan han elsket deg.
Og hvordan de nå vil prøve å ødelegge meg - og samtidig deg.
- Hei. Jeg tenkte nettopp på deg. - Hei.
Kan jeg sove her?
Hei, Paul. Vet han det?
Vi snakket nettopp om det.
Du må gjøre noe for meg, Grigor. For Peter.
Hva som helst.
Tekst: Eivor Rosenberg Iyuno