A Catarina é uma bruxa.
O dia em que chegou à Rússia foi sombrio para o nosso país.
Fez-me cinco buracos!
Mas conseguiu matar o filho de Pedro, o Grande?
Exato. Nem pensar, caralho!
Ordenado por Deus para governar o nosso grande país,
amando-vos a todos como amo.
Deus também vos ama. Falamos muito nisso.
Ele ama-vos mais do que codorniz frita com maionese de alho.
Ela tem uma língua preta
com forma de morcego.
Já ma enfiou pelo cu acima!
Tentou matar-me, pois odiava o amor que vos tenho.
Mas em vez disso, insurgi-me!
Com a vossa ajuda,
mataremos a cabra herética
e adubaremos a terra com os seus ossos moídos!
Ela não foi ordenada por Deus como eu,
e recusa-se a ordenar Paulo I,
o sangue de Pedro, o Grande, caralho!
Ela está a construir uma escola e um centro de vacinas nesta cidade.
Veneno para as nossas mentes e corpos!
Vamos incendiar aquela merda toda!
Depois,
façam uma fila ordenada para chupar a pila enorme de Pedro III.
Deve querer ficar à frente da fila, patriarca.
Faz o teu trabalho, Pugachev.
A GRANDE ♪
*UMA HISTÓRIA QUASE COMPLETAMENTE FALSA
SUÉCIA
Nem é parecida comigo.
Os olhos estão mal.
Não são só os olhos, Velementov.
Acho que, tradicionalmente, qualquer efígie é uma imitação grotesca.
Sendo assim, funciona bem.
- O cabelo está bem. - Não está.
- O que fazem com ela? - Exibem-na pela vila.
Depois fazem fila para a foder no cu e cuspir-lhe na cara.
- E vice-versa. - O quê?
- Fodê-la na cara. Cuspir-lhe - Já percebi, obrigada.
- Odeiam-me? - Não é esse azul.
Acho que o problema é esse.
Os seus são mais cristalinos. Os olhos.
C'um caralho, Velementov. Disse para beber menos.
- Eu estava bêbado quando o disse? - Sim.
Era a altura errada para me dizer.
- A Elizabeth? - Não sei.
Temos um problema gravíssimo.
Incendiaram cinco vilas.
Este homem finge ser o Pedro, acirra as multidões,
diz-lhes que evitou ser morto por si
e insurge-se contra o seu património por ser alemã e foder com cavalos.
Parece que levou mesmo cinco punhaladas.
- O quê? - É muito convincente como Pedro,
dizem membros do clero que o viram. Um sósia.
É o Pugachev?
Pensei nisso.
Cinco punhaladas. Não deu cinco?
- Sim. - Parece que ele não gostou.
Temos de o encontrar, esmagar, espremer o sumo e cuspir as pevides no mar.
Eu devia pedir-lhe desculpa.
- O quê? - Como?
É vingança pelo que lhe fiz.
Matamo-lo primeiro e pedimos desculpa depois.
Assim ele aceita melhor.
O maior medo de Pedro, o Grande, era isto mesmo.
Uns fogos que se tornam numa conflagração.
Milhões de camponeses pensam que a podem matar.
Poderiam facilmente.
Com o que lhe fariam, pareceria que a efígie
tinha tido uma vida fácil.
Bem dito, Velementov.
Faça-me um plano até amanhã de manhã.
Pode dar-me um dos seus oficiais? Talvez o Petrov?
O Petrov é uma criança, caralho.
Eu faço isto.
Até amanhã.
Acha que ele consegue?
É o homem certo para a tarefa.
Bom dia.
Chegou uma encomenda? Vou receber sapatos novos.
Para de comprar sapatos, Maxim.
O meu estilo é muito falado na corte.
Existe o termo "maximesco".
Não temos dinheiro infinito.
Vivo à grande. O Maxim é assim.
Todos na corte falam de um tipo que finge ser o Pedro,
a acirrar os camponeses.
Ela tem de banhar os cabrões numa onda de sangue.
- A fingir ser o Pedro? - É o que fiz o panfleto diário.
Não te zangues, mas diz lá se não são lindos!
Salgado.
Picante. Notas de nabiça.
O que estás a fazer?
Querida. O Paulo tem cólicas.
E o festival de chupar mamas é para celebrar isso?
São as amas de leite dele.
Tirando o facto de não saberes isso,
estou a ver se o leite delas é o culpado.
E é. Estão despedidas.
Alcaçuz, tu podes ficar.
Interessa-me que o Jean-Pierre faça panacota com o teu.
Uma grande boneca Catarina. Para o Paulo?
Não.
O Pugachev anda na província
a provocar revoltas e a fazer bonecas de ódio,
às quais fazem coisas.
- Olha! - O sacana do Pugachev!
Perguntei-me o que lhe aconteceu. Talvez isso seja mentira.
Exato. Nem nos ocorreu.
Somos monstros. Temos de pedir desculpa.
Que se foda. Foi contratado como sósia.
Levar uma facada na garganta
ou com um sabre nos tomates pelo querido líder,
e não se importar, faz parte.
Levou cinco punhaladas
e devia estar satisfeito com o belo serviço prestado.
Não está nada satisfeito.
Anda a fazer insurgir uma multidão de camponeses contra mim,
a incendiar vilas e a passar por ti.
- Por mim? - Parece que sim.
O povo age com violência a meu pedido?
Sim. Contra mim.
Isso comove-te?
- Eles adoram-me. - Cristo.
Isso não interessa.
Mas como podem odiar-me
quando só penso em melhorar as vidas deles,
e adorar-te a ti, que nunca pensaste nisso?
Tenho uma boa química com o povo. Tu não tens.
Tens de o destruir, e todos à sua volta.
Não se deixa começar uma revolta na Rússia.
Já dizia o papá: "Um incêndio em nossa casa
não pode ter oxigénio."
Já ouvi isso. O Velementov está a fazer um plano.
Vou tratar das cólicas do Paulo.
Claro. Pobre Paulo.
Paulo, eles adoram o papá.
Ainda adoram o papá.
Sim. Fantástico.
Bom dia.
O Pugachev! Isto tem as tuas impressões digitais.
Não é bestial? A ironia e inteligência.
Um dos meus melhores momentos.
É tudo para Deus. Nada de ego.
- O que estás a fazer? - A ser a minha incrível pessoa.
Sirvo Deus e emprego os meus dons.
Não estou envolvida nisto.
Tanto quanto sabes. Cúmplice. Então
Não. Porque está isto a acontecer outra vez?
- Vou dizer-lhe. - Somos demasiado leais um ao outro.
Não pressiones muito nesse sentido. Tudo acaba por quebrar.
Calma.
Ela está de pé atrás, aterrada.
Uma revolta.
Os líderes gostam de pensar que são deuses e que o povo os idolatra.
Só que não.
- Fazem bonecas de foda de ódio. - O quê?
O camponês russo tem uma paixão por trabalhos manuais.
Nós vamos fazê-la desesperar.
Não digas "nós". Não há "nós".
Quando ela estiver aterrorizada,
eu serei a salvação empolgante!
Apareço, salvo-a, faço um acordo e livro-me do Pugachev.
Ela começa a dar-me ouvidos.
O Paulo é ordenado. Há uma Igreja.
Ela abranda as mudanças.
Terei construído uma casinha de medo
e posso arrombar a porta quando quiser.
Ela recordará quem detém o poder sobre o coração do povo.
Faço uma pausa para o aplauso.
- Odeio-te. - Não te preocupes.
Ela será deliciosamente manipulada.
Ficaremos todos amigos.
Sonhei que tomava um banho de espuma com ela.
Ensaboei-a incansavelmente.
Tanta informação que eu não queria e de que não precisava.
Vai resultar.
Sou eu.
E Deus, de mãos dadas,
a dançar para o bem de todos.
Carne de alce!
Impensável. É sempre cervo!
Porque não me obedecem?
Para de olhar para a coroa. Temos de trabalhar hoje.
Acho que é hoje. O Velementov está pronto.
- Hoje? - Hoje.
Onde estava hoje de manhã? Não viu a minha efígie violada.
A tratar das borboletas.
Não guardou rancor pela ordenação?
É uma raiva intermitente.
Apenas intermitente.
Agora que estou contigo, não a sinto. Aproveita o momento.
Preciso da sua ajuda.
Estão a incendiar povoações. Está a formar-se uma revolta.
Ouvi dizer. Um Pedro falso.
O Pugachev é o Pedro falso.
O Pugachev?
O Pugachev não é um animal político. É só um animal.
Que o Pedro diz ser bom empregado.
Como passou de bom empregado a revolucionário?
Se ficou zangado por eu o apunhalar, parece o tipo de homem
Que te esfaquearia, violaria
e venderia a tua roupa no mercado.
Sim.
Então
Talvez tenha um novo patrão.
Pensei nisso.
Um mistério a desvendar.
Que divertido.
Com um pouco de ajuda, talvez o consigamos expor.
Cólicas agudas. Também uma infeção respiratória.
- Odeio vê-lo sofrer. - A sério?
Eu adoro ver pessoas a sofrer. Excita-me estranhamente.
Daí o ser médico.
Era isso ou carrasco.
Mas há pouco trabalho e é de baixo estatuto.
O meu pai disse o mesmo.
Nitrato de potássio, ruibarbo e um pouco de mercúrio.
- Boa. - Efeitos secundários.
Olho caído e gota.
Gota?
Gota. Caca como foie gras.
Vai à merda, Vinodel. Eu curo-o.
Usarei um livro de plantas medicinais da minha ama.
Não te preocupes, Paulo.
O papá cura-te.
Foda-se.
É um bom resumo.
- Olá, papá. - Deveras.
Não devia estar a descansar em paz?
E estava.
Mas invadiste os meus aposentos, quebraste a minha linhagem,
destruíste o legado de um reinado de mil anos
e amamentaste diante de mim.
Ou seja, estás metido em sarilhos e o papá veio ajudar.
Não preciso de ajuda.
- Estou satisfeito. - Satisfeito.
Haverá uma palavra mais feia? Um homem nunca está satisfeito.
Há sempre mais para obter, nunca é suficiente.
Felizmente há sempre mais além desse "mais".
- O meu lema. - Eu lembro-me.
O povo adora-me, caralho.
E depois? O povo adora ver porcos a foder na neve.
Sabes o pior de ser fantasma?
Está morto e não pode ter mais e mais ainda.
E se o meu filho precisa de uma tareia, não a posso dar.
Sinto-me um pai falhado.
- Não preciso de uma tareia. - Eis uma ideia.
Quero que dês um murro no olho com toda a força.
Quero ouvir o som de uma dentada numa maçã fresca quando o deres.
- Vá. - Não me vou socar a mim mesmo.
Estás a fazer esperar o papá?
Não, eu
Vai-se embora se eu o fizer?
Vou.
Se o barulho for adequado
e te fizer matar a tua mulher,
ordenar o bebé e foder as amas nas mamas,
descansarei em paz.
Estou ocupado a curar o Paulo.
Pobre Paulo.
- Tem cólicas. - Não quis dizer isso.
O povo adora-me, caralho.
O que importa? Cedeste o poder.
Vá à merda!
O quê?
- Agnes. - Eu disse que não podia foder consigo,
mas estou a tremer por dentro.
Esta noite vou à floresta.
- Fica entregue ao destino. - Como assim?
Se me encontrar, fode-me.
Estou a fazer um plano para
Saiba quando a vitória está ao seu alcance.
Não o fez na Suécia.
Estou a planear para o Pu
Sim. Está aqui algo, Paulo.
Pronto, é isto.
Hugo.
Quero um rei como testemunha.
Já não és rei, mas serves.
- Hugo? - Obrigado por seres sempre meu amigo.
C'um caralho. Não!
Não perto do sofá? Ou
O Paulo está aí. Pois.
Que bom pai.
Move-o para não apanhar sangue.
Olha para ele.
Choro quando penso no mundo que te deixamos.
O que se passa?
Mas tenho de partir.
Usam carne de alce nas almôndegas.
Digo-lhes que é muito dura, mas não se importam porque eu
não sou rei.
- Vou falar com eles. - Também não és rei, caralho.
A tua mulher que fale com eles
quando não estiver a arruinar o teu país.
Soube que o teu sósia anda a passar por ti.
Deveras.
Está a criar uma revolução
do amor incrível que os meus servos e camponeses têm por mim.
Talvez ele crie o teu legado.
A verdade é que não tens um.
Ora, por mais triste que estejas, tens de ser cortês.
Os reis mentem uns aos outros?
Adoram-me, seu cabrão.
Diz uma única coisa que fizeste.
Encomendei um grande sino.
Parabéns pela merda do sino.
A Catarina será recordada como um ícone
e tu como um insignificante que lhe abria as portas.
Vou carregar a arma e dar-ta se não te calares.
Mata-te também. És quase tão mau como eu.
Mete-me o cano na boca e faz o Paulo premir o gatilho.
Paulo, o servo.
Como te atreves?
Ele foi ordenado? Então é um servo.
Fomos criados como homens, mas saímos umas vulvas com mãos.
Eu devia matar-te por causa do Paulo, depois matar-me a mim.
Adeus!
C'um caralho!
O tio Hugo.
É tão engraçado, Paulo.
Não ligues.
Nem ao que ele disse, é tudo loucura e mentiras.
Adoro-te.
Vinodel, estás bêbado?
Estou pedrado com pó roxo, cocaína
e o teu aroma embriagante de pós-foda.
Que querido.
Andamos a foder de mais e está a afetar o teu cérebro.
Há muitos anos que te observo.
Pervertido, mas emocionante.
No tempo de Pedro, o Grande.
Lembras-te que o declarei morto?
Tentaste carregá-lo pelos corredores para o ajudar.
Sim.
Há anos que te vejo recusar a pousá-lo.
Mas digo isto
Pousa-o e pega em mim.
Ele está morto e eu não.
Não são só as fodas.
Sou um homem da ciência.
Sou levado pela curiosidade.
Desvendar mistérios.
És um mistério que eu passaria a vida a desvendar.
És um homem estranho.
Vai-te embora. Tenho muito que fazer.
A esta hora?
Sim.
Esse mistério. Sedutor.
Há um grande fogo e podemos morrer todos queimados.
É melhor tocar o sino.
É uma simulação?
Não sei.
Sonhei que estava a foder a Catarina.
Também eu.
Que estranho.
Acontece-me muito.
Sim.
Também a mim.
- Preciso de mais sapatos! - Vai!
O que se passa?
Nada de mais. Estamos em busca de factos.
A invadir os aposentos da Georgina.
Depois os do Archie.
Porque está a acontecer outra vez?
Foda-se. Que se foda!
Eu nem sabia que a George sabe escrever.
Escreve apaixonadamente sobre mim e os nossos objetivos.
Só para ela.
- O que tens vestido? - O casaco do Smolny.
- Alguma coisa? - Nada.
Só que está morto por levar com um dildo.
Escreveu a todas as serventes a pedir que lho façam.
- Todas recusaram. - Menos a Petra.
O Smolny, sempre a suplicar por dildos.
Para onde?
O Arkady. Depois o Archie.
- Odeio-te. - Impossível.
Tenho a cona cheia da tua coisa do Pugachev.
Ela está a revistar o edifício. Foda-se.
Obrigado.
Agora já és cúmplice, não?
Agora estou irritada contigo.
Agnes.
Já viu um Caravaggio?
A luz que incide em si é parecida.
Embora ele nunca tenha pintado nada tão belo.
Receio nunca ter tido os seus lábios pousados nos meus.
- Foda-se. - Sim, por favor.
Aqui não.
À beira do rio.
Nada.
Posso ficar descansada?
Não.
Como está a raiva intermitente?
Não chegou ao ponto de a levar a libertar o Pugachev, pois não?
Disse que fodeu com ele.
Ele foi muito ordinário e pediu quatro rublos e uma codorniz viva.
Mas claro que não.
Podemos discordar, mas morreremos juntas.
Mas ainda bem que pensaste nisso.
A tua mente fica tão sombria.
Hurra.
Derrotaremos seja quem for.
Claro que sim.
Sempre pensei que o meu destino era ser a monarca mais amada
com o reinado mais longo na história da Rússia.
Optemos pelo reinado mais longo, sim?
Onde está a alvorada?
Não aguento mais, caralho.
Algo para mim.
Algo para a Suécia.
Todos me odeiam.
Adorava aconselhar-te, mas, como me adoram, não sei como.
Odiavam-te e foste péssimo no cargo.
A descarregar-me em cima?
Sim, mas não deixa de ser verdade.
Como podem estar tão zangados comigo se tenho razão?
E se
Reúnem forças para entrar cá, saqueiam o palácio, queimam-te
e atiram o teu belo cadáver do telhado para a multidão delirante?
Aconteceu na Suécia.
Podias devolver-me o poder.
O quê?
Eles adoram-me.
Acalmaria as coisas. Encontras o Pugachev
Estás por trás disto? O Pugachev?
- Que loucura. - Será?
Pugachev, o empregado excelente?
A Elizabeth diz que alguém controla isto.
Estás numa espiral de liderança paranoica, só vês perigo e monstros.
Ainda bem, vai salvar-te.
O meu pai dormia uma hora por noite, atormentado por atacantes.
Pode ser isso.
Está tudo bem. Estou demasiado ansiosa.
A Elizabeth encontrará o traidor
e o Velementov vai fazer-me um plano para acabar com o Pugachev.
- Não pedes desculpa? - Faz-me um minete.
Uma mudança de assunto, embora bem-vinda.
Desculpa. Quero perder-me. Estou um caco.
Tenho bom remédio para isso.
Ela parece satisfeita.
Afinal, ela tem tudo. Porque não estaria?
- Onde estou? - Já é de manhã.
- O que aconteceu? - Está atrasado para a sua reunião.
A reunião.
O meu plano.
Archie!
Uma saudação amistosa de quem me esmurrou e chutou da última vez,
falhando também a merda de ordenação do filho.
Deus está a ver. Está muito descontente.
Bastava dizeres olá.
Existem fantasmas? Como nos livramos deles?
- Sou a bruxa da aldeia? - Está bem.
Abandona o teu dever de ajudar quem foi ordenado.
O que dizem os fantasmas?
Não tens nada com isso. Como me livro deles?
Talvez um exorcismo, ou faz o que querem e vão-se embora.
Ou resiste-lhes
até que a coisa que querem invocar morre em si
e a oportunidade passa.
Ou vêm do Diabo
e, nesse caso, querem destruí-lo e deve resistir.
Que resposta complicada, caralho.
É um tema complicado. Deus, o limbo, etcétera.
E se for o papá?
Pedro, o Grande.
Faz o que ele quer, claro.
Isso não ajuda.
Tia?
- Preciso da tua ajuda. - Deveras?
Para a ordenação do teu filho? Não, nisso falhámos.
Podemos todos esquecer essa merda?
O papá está de volta.
- Como está? - Fulo.
Fala com ele e diz-lhe que me deixe em paz.
Está a dizer coisas dolorosas.
Deixa-me a cabeça pesada, como se contivesse água ou uma bala de canhão.
Ou eu sou a bala de canhão a cair na água. Não sei.
Falas com ele?
- O que se passa? - Não quero dizer.
Seria cruel se te sentes como uma bala de canhão na água.
Pois.
Agora tens de dizer. Diz lá, por favor.
Querido, nunca deixarei de te amar. Sabes isso.
- Mas - Já não estou a gostar.
Esperei pouca coisa de ti e amei-te incondicionalmente.
Mas nem o pouco que eu esperava se materializou.
Que severo.
Parece ser o sentimento de hoje.
Permitiste que, no futuro, qualquer pessoa em qualquer lugar escreva nele o nome.
Provavelmente em sangue.
Pedi-te que esquecesses isso.
Digo-te que não posso.
Pedro, o futuro não é um lugar para onde viajamos quando estamos prontos.
É tosse no peito ou veneno nas veias dela.
É um homem a incendiar a Rússia ou um camponês que se fartou.
Recuso-me a receber ordens quanto ao meu filho.
Mas falas com o papá ou não?
Claro.
O meu amor por ti é uma onda que leva tudo o resto.
És como meu filho.
E tu és a mãe que eu nunca tive. Obrigado.
Usa expressões como: "Eram outros tempos.
Estás morto. Deixa-nos em paz.
És injusto com o teu filho genial,
tal como um livro num idioma que não compreendes.
Não o atiras à parede se é um bom livro."
São alguns temas. Confio em ti.
- Estou aqui. - Caramba.
General.
- Estou atrasado. - Será?
Rasteira do caralho.
- Tenho de entregar o plano. - Pois.
Vamos só descansar aqui um pouco.
E se o plano fosse este? Uma ideia recente, mas boa.
Não entra ali. Entro eu. Digo que não está atrasado, claro que não.
Mas caiu de um cavalo zangado
enquanto salvava umas crianças de um milhafre,
bateu com a cabeça e está inconsciente no seu quarto.
Vamos reagendar.
Entretanto, metemo-lo numa sauna,
esprememos o vodca do seu corpo para dentro de vários baldes
e perde os sentidos.
Ao acordar, com a estranha sensação
de sangue puro a correr-lhe nas veias,
com uma farda vestida que não cheira a diarreia de veado,
entra lá e faz a sua magia.
Gosta?
Vai à merda.
Ou entramos e pronto.
Mexe-te, caralho!
- Cheguei. - Atrasado.
Desculpe.
Que bom, também está bêbado.
Sou russo. Já nasci bêbado. Não afeta o meu desempenho.
Há facas espetadas na mesa. Ou estou a ter visões?
- Só costumo ver ursos. - Fui eu.
Não deve ser preciso, mas adoro o drama.
Mostra as aldeias que ele incendiou.
Pois. Arrancamo-las e espetamo-las no
Caralho
Coiso do caralho.
Precisava de si a horas com um plano,
sóbrio e comigo.
Estou isso tudo, só faltam umas coisas.
- Cristo! - Uma novidade.
- Mais uma. - Foda-se.
Não! Basta disso.
Pode impedir este homem de me vir matar e incendiar a Rússia?
Tenho um plano. O meu plano é
Uma data de tropas.
Porta a porta, arrancamos a verdade às pessoas ao pontapé,
encontramo-lo e decapitamo-lo.
Qual a linha de tempo desses arrombamentos na Rússia?
O tempo que for preciso para enterrar o cabrão.
- Hurra. - Hurra!
Saiam todos. Já.
O que está a fazer?
- Onde caralho esteve? - Podemos sentar-nos?
Não consegue, pois não?
Escolher qualquer coisa em vez da porra duma garrafa.
É que nem eu.
Nem a Rússia.
Velementov, diga qualquer coisa.
Desculpe.
Desculpe. Preciso de dois minutos.
Foi uma noite bem longa, na verdade.
Tenho de reunir as ideias.
Talvez um banho. Já volto.
Não volte. Acho que já não consegue fazer isto.
Claro que consigo. Consigo encontrá-lo de olhos fechados.
- Não é só encontrá-lo. - Matá-lo, então!
Içá-lo pelos tornozelos e espancá-lo até que ele
até ele chorar sangue.
Eu tusso-o, mas ele chora-o.
Foda-se.
Catarina, é
Estou aqui agora.
Não está.
- Devia descansar. - Não preciso, caralho.
Outra pessoa pode liderar o Exército.
Não me pode tirar isto.
Agora não.
Está a castigar-me, caralho.
Estou a liderar.
Estou a salvar o meu reinado.
É um ato de misericórdia.
Está tão cansado e doente.
E velho.
Não posso perder isto.
É a minha pele, Catarina.
A minha pele.
Preciso de homens completos. Lamento.
Vi o general ir.
Vejo que está a sofrer.
Se precisa de ajuda
Preciso do Pugachev!
- Porque não o vou buscar? - Como?
Eu vou encontrá-lo
e um dia que eu esteja aborrecido,
escrevo-lhe uma carta a contar como o fiz.
- Insolência. - É mais uma questão de prioridades.
Despeço-me.
- Isso decido eu. - Claro.
Pode ir.
- Eu disse - Eu sei.
Mas não costuma ser breve e esperei. Achei que haveria mais.
Mas não há. Vou então encontrá-lo.
Porque estão todos uns cabrões hoje?
Estou aqui.
À espera.
Sempre te esperei nestas salas, na esperança de que viesses.
É uma sensação familiar.
Nervoso miudinho, a virar-me com cada ruído.
Lá estou eu.
Estás zangado por causa do Pedro, a ordenação.
Também te custou a controlá-lo.
O amor da Catarina e dele, como o nosso,
traga-nos para um mundo que não se imaginava.
Mas prometo que farei com que aconteça.
Que saudades da tua envergadura
como um urso numa xícara.
Enchíamos uma sala.
A nossa pele ardente, o olhar um no outro.
As nossas conversas
e gargalhadas.
As estranhas danças nuas à noite.
Depois partiste
e tudo se dissipou.
Vem.
Uma vez.
Sim. Tens razão.
Desculpa.
Pronto.
Vamos lá.
Agora ficas com isso quatro horas nos pés
e, através da magia do corpo humano,
em que tudo está ligado exceto o pénis e a mente, às vezes,
vai chegar ao teu peito,
depois lava-se antes de a tua pele rachar, fazer bolhas
e cuspir fogo do interior.
Acredita que não queres isso.
Aconteceu-me algo parecido
quando fiquei 17 horas preso na armadura do bisavô.
Uma longa história. Compreenderás aos três anos.
Que, a propósito, é um ano de urso.
Ficas avisado.
- Quem caralho és tu? - Uma pergunta existencial, papá?
- Papá? - Trouxe-te o Paulo.
Com 20 anos.
Caralho das aves.
Boa.
- Obrigado. - Não há problema.
- Pareces fantástico. - Baseio-me em ser o oposto de ti.
Estavas sempre a abraçar-me
e a dar-me bolachas com foie gras.
Percebi que eras um medricas, que a mãe guardava a tua pila numa caixa
e inspirei-me no avô.
Que lisonjeiro.
Lógico também.
Serei grande. Vou construir um legado.
Hurra, caralho!
O regresso do Grande!
Que apelativo, avô!
Sempre tive jeito para as palavras, as mulheres,
a guerra e construir grandes cidades.
- Paulo? - Nem fizeste a porra da minha ordenação.
Mas que caralho? Quem faz isso?
Estou a ficar perturbado. Vieram-me as lágrimas. Odeio.
Abstrai. Vamos beber, foder e fazer planos.
Precisamos de mulheres, bebida e mapas.
Ouve lá, cabrãozinho.
Eu fiz-te. Fui um bom pai.
Sim.
É disso que a história recorda, bons pais.
Tenho de partir algo.
O que se passa?
O Velementov.
- Adoro-o. Está a morrer. - Está a morrer?
Que pena. Badocha do caralho.
- Sim. - Que merda.
Ia fazer um plano para o Pugachev.
Apareceu como quem tivesse sido violado pela floresta
e afogado num lago de vodca.
Que imagens. Pobre estafermo.
Está muito doente para trabalhar e eu despedi-o.
Mas depois pensei, e se ele estava implicado?
Estou a afogar-me nisto.
Estás muito perturbada.
Odeiam-me na corte e em todo o país.
A coisa do Pugachev é um novo abalo.
Sinto-o aqui. Perigo.
Esta noite ele incendiará outra vila, juntará mais forças
e fará coisas inimagináveis à minha efígie.
Eu devia fazê-lo.
O quê?
- Liderar o Exército. - O que estás a dizer?
Faz todo o sentido.
És genial com o progresso, as ideias e a transformação do país.
Eu gosto de violência e matança.
E tem sido uma pedra no sapato da nossa relação.
Mas pode ser a ostra com vinagre de chalotas.
Mais do que isso, uma pérola.
Estou a falar e tenho uma onda de génio a rebentar-me na mente.
Deixa-a rebentar.
Adoro quando estás cheio de genica!
- Dá-me esperança. - É um espetáculo e peras.
Os nossos problemas são temíveis.
Mas apareces e as nossas necessidades resolvem-se.
É por isso que estamos destinados um ao outro.
- Queres liderar o Exército? - Teremos grandes vitórias.
Serei famoso como um grande chefe militar.
Melhor do que o cabrão do pai. E o Paulo vê-lo-á.
Isto é genial. Tenho a cabeça leve.
- Não posso. - Claro que podes.
Não. Obrigada.
- Adoro que me queiras apoiar, mas - Mas o quê?
Pronto. Ele vai começar a chorar, depois faz-lhe um minete.
- Catarina, porque não? - Não, Pedro. Estou cansado.
Porque não?
Se não tivesses usado o Pugachev, nada disto teria
Que se foda. Já passou. Isto é novo.
Acabo com ele com o meu exército.
- Não. - Não?
Preciso de uma razão, caralho.
Por causa da Suécia.
O quê?
Fodeste aquilo tudo. Foi um desastre.
Morreram dezenas de milhares, teriam morrido mais se eu não interviesse.
- Pois. - Lamento.
- Não posso. - Não queres.
Não queres.
Pois. Não quero.
Não voltes a falar nisso.
Acabou-se.
Pedro, o Grande. Que triste.
- Estás mesmo a morrer? - Sim.
É triste.
- Ao Velementov. - Ao Velementov.
Um fim trágico. Um homem como tu devia ter morrido na batalha.
Posto isto, já que saíste, eu tenho de entrar.
É um insulto. Sangue como o teu.
Claro que devias ser chefe do Exército. Sem dúvida.
- É só um cargo. - Não é só um cargo.
É o cargo.
Arrancar a vitória aos adversários,
lado a lado com os soldados,
a escrever a história com a espada, caralho.
É o legado.
Sem ofensa por estares a morrer, mas eu seria genial.
- Metia-te a um canto. - A sério?
Não passaria um minuto sem fazer merda.
- Mentira. - Como a Suécia.
- Tu fodeste a Suécia. - Vamos jogar badminton?
Meteu-se no caminho do seu próprio exército, da Rússia.
Eu sabia. Os soldados também.
Essa memória é falsa, Velementov.
Meteste-nos num impasse e não nos conseguiste tirar.
Eu não queria mais mortes desnecessárias. Tinha um plano.
Ondas, atacar do cume contra-atacar, virar a bandeira.
Teriam colapsado, caralho.
Porque não o fizeste?
O meu chefe era um idiota do caralho!
Foda-se. Estou a ver.
Sabes a que se deve isto tudo?
Tem que ver com querermos foder as nossas próprias mães?
À Suécia.
A merda da Suécia.
Foi onde tudo acabou para todos nós.
Para todos nós.
Tu, eu
e este velhote moribundo.
São águas passadas. Esqueçam.
Vamos jogar badminton.
Não são águas passadas.
Ainda zomba de mim. De nós.
Devíamos reconquistá-la.
O plano dele, a tua chefia e o meu país.
Ridículo, caralho.
Receias não cumprir a tarefa, gorducho?
É uma boneca de porcelana, Hugo. Não me obrigue a atirá-lo à parede.
- Ele tem razão. - Não tem.
Tenho? Pois tenho!
Estou em ebulição.
Sei o que devíamos fazer.
Pegamos no exército, marchamos para a Suécia e reconquistamo-la!
Uma história do caralho.
É um cabeçalho, não uma nota de rodapé.
Diriam alguma coisa, não?
Ocupar o forte na fronteira. Dois batalhões. Atacar em ondas.
À terceira, ficariam em choque.
À quinta estariam exaustos, a pedir misericórdia.
Ouviste? A pedir misericórdia.
Pensaste que nunca mais ouvias isso.
Vá lá, estamos todos bêbados. São horas de dormir.
Pedro, tem de tirar a cataplasma ao Paulo.
Pois tenho.
Imaginas a cara dele quando lhe contares a história?
É genial!
- Boa noite. - Boa noite.
Acho que devemos dormir sobre o assunto,
porque acho que todos tivemos revelações significativas.
Pare de falar com ele!
Posso reconquistar a Suécia, caralho.
Estás melhor, Paulo.
Respiras bem.
Portei-me bem.
Eu correria contra 12 ursos por ti.
Injetaria peste nas minhas veias.
Que cara é essa?
Sabes que és amado. Mas e se não souberes por quem?
Sempre soube isso, pelo menos.
Papá.
Tente não pensar nisso.
O quê?
Lá fora.
Milhões de russos com os corações a ferver de ódio.
Sente-se a aumentar na escuridão.
Está uma energia a crescer.
Obrigado pela conversa perturbadora.
O Velementov tem tudo controlado?
Não.
Uma reviravolta preocupante.
O que faço, Archie?
Não sei.
Isso é aterrador.
O segredinho sórdido:
o nosso controlo é uma ideia.
Mal deixem de acreditar nele ou temê-lo,
estamos perdidos.
Vêm cortar-nos as gargantas.
Chame-lhe Suécia.
Temos de impedir o crescendo.
A Igreja tem muito alcance.
Vamos ver se lhe pomos os dedos ou a vista em cima.
Desculpa, sei que estás ocupada.
- O Paulo está bem. - Que bom. Obrigada.
Vou caçar por uma semana.
- Por causa do que eu disse? - Não, porque adoro caçar.
- Desculpa - Não importa.
A verdade é a chave do futuro.
Tinhas razão.
Vamos a isso, vamos reconquistar a Suécia.
Vemo-nos no corredor.
É o nosso segredo, Agnes. Percebes?
Caralho
Vá lá, badocha de merda. Vamos mijar nas ruas de Estocolmo.
Legendas: Rodrigo Vaz