Já está. Vamos.
- Vamos. - Já consegui.
Despachem-se lá. Vamos.
Como é possível que isto já tenha sido a nossa casa?
É tão difícil olhar para isto e não pensar no que aconteceu aqui.
Eu sei.
Mas também gosto de recordar os bons momentos.
Vamos, Rafa.
Sabias que foi aqui que te vi pela primeira vez?
- Não. É impossível saberes isso. - Não? Como é que sabes?
Aqui, então? Sim, aqui. Olha...
Faremos boas memórias novamente.
Recuperaremos tudo o que perdemos.
Teremos a nossa casa. Uma família.
Casas comigo, Sofía?
Sim!
Vivam os noivos!
Amo-te.
Atende.
- Não vais atender? - Não.
- Perry? - Sim?
A que horas tens de estar hoje no tribunal?
Daqui a cerca de uma hora.
- Perry. - Sim?
O que estás a fazer?
Já alguma vez foste a Yosemite?
Não. As tuas calças estão no teu comboio de brincar.
Obrigado. É um sítio fantástico para andar a cavalo.
Aposto que sim. Especialmente ao pôr do sol.
É a melhor altura. Devíamos ir.
- Falas a sério? - Sim.
Agora mesmo.
Acho que fazemos cá falta hoje.
Não sei como defender este caso. Não sei.
Bom... Tens 58 minutos.
Desenrasca-te.
Fico à espera de novidades.
Para de ligar, Della.
MANDEM-NOS PARA O INFERNO
- Pronta? - Tu estás?
- Tenho escolha? - Boa sorte.
- Obrigado. - Obrigada.
Juntem-se a nós para mais uma hora de verdade e justiça
com "Frank Finnerty Faz Frente".
Estando o julgamento mais importante
que a nossa cidade já viu prestes a começar,
coloco-vos a seguinte pergunta: porque é que apenas as testemunhas
devem jurar dizer toda a verdade?
Porque é que os advogados não prestam o mesmo juramento?
Aquilo que vimos nas alegações de abertura
do julgamento do caso de McCutcheon foi uma demonstração
de alta integridade, por um lado... - Todos de pé.
... e de total ludíbrio, por outro.
Sentem-se, por favor.
Senhoras e senhores do júri, Rafael e Mateo Gallardo,
os homens que veem aqui hoje, são culpados de homicídio qualificado.
Mataram Brooks McCutcheon, um farol de esperança desta cidade.
E pelo quê? Uns trocos e uma moeda de ouro?
Não se deixem enganar pela sua triste história de pobreza e sofrimento,
pois, quem daqui nunca passou por dificuldades,
de uma forma ou de outra?
Mas quem, de entre vocês, recorreu ao homicídio para o remediar?
Nenhum de vocês, obviamente. Exceto estes dois homens aqui.
Fracos de caráter, desprovidos de humanidade e decência, calculistas...
Senhoras e senhores, a acusação defende
que Brooks McCutcheon
era a última grande estrela brilhante da nossa cidade.
E por isso surge a questão:
quem poderia querer mal a homem tão íntegro?
Mas quando vos apresentarmos ao verdadeiro Brooks McCutcheon,
não perguntarão quem na cidade o queria morto,
mas quem na cidade não o queria morto.
E o castigo deve servir de exemplo para as pessoas desta cidade
de que comportamento bárbaro desta magnitude não será tolerado.
A acusação está decidida a manipular, condicionar,
influenciar a opinião da pior forma possível.
Este processo já se tornou uma caça às bruxas racista.
O júri, neste caso, não se limita aos 12 jurados,
pois vocês, meus caros concidadãos, também fazem parte do júri.
E temos de garantir, que ninguém recebe carta branca
para destruir a integridade das nossas leis, a nossa liberdade
e a nossa Cidade dos Anjos!
O distrito 7 está a tornar-se um dos melhores e mais vitais de LA.
É com grande prazer que vos trago este belíssimo coreto,
exemplo daquilo que se pode alcançar quando todos trabalhamos juntos.
Sorriam para as câmaras, senhoras.
Pronto! Bom trabalho. Maravilhoso. Foi um prazer.
Onde está o bolo de que tanto ouvi falar?
Muito obrigado.
- Vereador Taylor. - Obrigado.
- Dá-me um minuto? - Estou ocupado, de momento.
Contacte o meu gabinete.
Já tentei, mas disseram que está muito ocupado por lá.
O meu distrito tem muitas necessidades.
Isto aconteceu fora do seu distrito, vereador.
Vá direto ao assunto.
Só estou a tentar descobrir como a sua irmã Noreen foi lá parar.
- Foi um acidente de carro. - E Brooks McCutcheon ia ao volante?
Trabalho para os advogados que representam os rapazes detidos.
Como é que o que aconteceu à Noreen está ligado ao Brooks?
Só estou a tentar traçar uma imagem mais completa do homem.
O Brooks conhecia a Noreen de alguma forma.
Trabalhava na empresa dele. E depois?
E gostava de saber onde é que aquele projeto do estádio
encaixa nisto tudo, visto estar localizado no seu distrito.
Sabe, não gosto nada de investigadores.
Principalmente aqueles obscuros, que aparecem onde não são bem-vindos.
Foi um acidente de carro. E é um assunto de família privado.
E é assim que vai continuar.
Portanto, a sua investigação... termina aqui.
Senhoras, este bolo é incrível.
A acusação chama o Sr. Brian Walsh a depor.
- Sr. Walsh, qual é a sua profissão? - Sou motorista de autocarros.
- E qual é o seu trajeto? - Faço Santa Monica Boulevard,
desde a Vermont Avenue à Ocean Avenue.
- A que horas conduz? - Das 18h às 6 horas da manhã.
- Há quanto tempo faz esse trajeto? - Há cinco anos.
Conhece bem o trajeto e as paragens?
De trás para a frente.
- Tem muitos passageiros regulares? - Conheço-lhes a cara.
E acha que, se alguém de outra raça
entrasse no seu autocarro ia reparar?
- Protesto, a conduzir a testemunha. - Deferido.
Serei mais direto. Lembra-se de ver os arguidos
entrarem no autocarro na noite de 18 de março?
Sim. Em Santa Monica e Stanley.
Como podia não reparar neles? Fico sempre de olho nessa gente.
- Já os tinha visto? - Sim. Todos os sábados à noite.
- Onde saíram? - Na última paragem.
A que horas chegou ao fim do trajeto?
Faço quatro viagens num turno. Essa era a segunda
e cheguei lá, como sempre, às 00h05.
Meia noite e cinco. Segundo o médico-legista,
a hora da morte, que ocorreu perto da última paragem,
diga-se de passagem, foi à 1h30 da manhã.
Tempo mais do que suficiente para Rafael e Mateo Gallardo
irem até ao cais, encontrarem um esconderijo,
e esperarem por um insuspeito benfeitor,
como Brooks McCutcheon, para o atacarem.
Agradeço-lhe desde já, Sr. Walsh, por ter vindo hoje
e pelo trabalho que faz pela cidade. - De nada.
O júri engoliu o que ele disse. Não forces demasiado.
Sr. Walsh, quando saíram do autocarro, viu em que direção foram?
Em direção ao mar, suponho eu.
Desculpe, "supõe"? Supõe, mas não sabe?
Teve algum contacto com eles depois de saírem?
- Não. - Perguntou-lhes para onde iam
ou disseram que iam matar o McCutcheon?
- Protesto, argumentativo! - Deferido.
- Dr. Mason. - Peço desculpa. Vou reformular.
Além de os ver a sair do autocarro,
que mais pode dizer sobre o que eles fizeram
ou não fizeram naquela noite?
Bem, eu... Acho que nada.
Certo. Podem ter ido a mil sítios diferentes,
fazer mil coisas diferentes. Este tribunal está cheio.
Se um crime for cometido a 1 km daqui,
vai dizer que foi um de nós, porque nos viu aqui
ou vai supor?
Claro. Se tiverem um ar tão manhoso como o Dr. "Bigorrilhas".
Não deem tanta importância a isso.
- Mas riram-se de si. - Do que ele disse.
E ele era um pulha, perdoem-me a linguagem.
Vi como os jurados olhavam para os rapazes.
- Porque não protestou mais? - Não havia nada a protestar.
O meu trabalho é mostrar, que qualquer outra pessoa
pode ser responsável pelo homicídio.
- Como quem? - Não sei.
Outro suspeito qualquer, que desvie as atenções deles.
Dr. Mason!
E se houvesse realmente outra pessoa que o queria ver morto?
Não sabia onde mais o podia guardar.
Pensei que, se o mantivesse aqui, talvez Deus o protegesse.
- Quanto? - Dois mil dólares.
Acho que é melhor eu guardar isto.
- Rua 6th e Spring. - É para já.
Não sei quando elas descobriram que tinham sido contratados,
ou antes do homicídio ou se confessaram por terem sido apanhados.
Homicídio a soldo?
- Não sei como não estás fulo. - Acredita, estou.
Mas a treta do assalto que correu mal, sempre me soou a esturro.
Isto faz sentido.
Agora só temos de descobrir quem queria o Brooks morto.
Dois mil não é coisa pouca.
Talvez o Holcomb. Ele nunca teve problemas em aceitar subornos.
E o Vereador Taylor?
Com o salário de funcionário público? Não me parece.
Mas com todas as comissões que recebem?
E ele ficou piurso quando lhe falei no Brooks.
O Brooks é incorreto com a irmã do Taylor.
- Isso é especulação. - Ele quer vingança,
mas não podia parecer encomendado para não suspeitarem.
Contrata dois jovens com quem não tem relação.
Eles despacham o Brooks. Não se passa nada.
- Que foi? - Não passa de uma conjetura.
Eu sei... Della, precisamos de algo. Precisamos de um plano.
Vamos falar com os nossos clientes.
Então, é melhor irmos. Temos de estar no tribunal daqui a 25 minutos.
- Temos de pedir suspensão. - Precisamos de um bom motivo.
- O juiz não vai permitir. - Inventa qualquer coisa.
- Esse não é o teu departamento? - É verdade.
Todos de pé!
- Podem sentar-se. - Meritíssimo...
A acusação pede suspensão da audiência,
para conferenciar com a defesa.
Perpétua para ambos, sem possibilidade de condicional,
independentemente de quem admitir premir o gatilho.
Os Gallardos serão mandados para San Quentin,
não podem apresentar pedido de transferência para outro local
durante todo o período de encarceramento.
- Até ao fim das suas vidas? - Têm de confessar,
em tribunal, os acontecimentos dessa noite,
declarar-se culpados de todas as acusações
e permitir que os seus testemunhos sejam transmitidos pela rádio.
- É um bom acordo. - A Dra. Street tem razão.
- Mas porquê agora? - Sim.
Tinha razão, Della. São apenas miúdos.
Já vimos sofrimento de sobra. Os McCutcheon
e, sim, até a família Gallardo.
Este julgamento está a deixar a cidade muito tensa.
E também lhe dou razão, Mason. Não quero que isto azede.
A compaixão também faz parte do meu trabalho.
Então, permita que sofram menos.
Vinte e cinco, e saem em condicional daqui a 15.
Nem pensar. Não. Menos do que isso e enforcam-me com eles.
- Trinta, e são elegíveis em... - Hamilton. O que é isto?
Até hoje, queria vê-los na forca.
- Agora é o arauto da misericórdia? - O acordo não agrada?
Deixe passar o comboio e siga a pé.
Eu sei que quer que o faça. Deve odiar este acordo.
Não importa o que pensa.
Isto retira a pena de morte de cima da mesa,
salva a vida dos vossos clientes.
É o melhor que conseguem e o máximo que ofereço.
Falem com os vossos clientes. Informem-me até ao fim do dia.
O Hamilton mal me olhou nos olhos.
- Quem lhe fez a cabeça? - Lydell, o vereador?
Quem mais pode ter sido?
- Que sabem eles que nós não sabemos? - E porque é que o Ham cederia?
Não foi só uma questão de dinheiro.
Então, o que foi? Desta vez, quero a verdade.
Sabe aquele estádio que construíram?
O Estádio McCutcheon? Claro.
Dantes, era o nosso bairro. A nossa família vivia toda lá.
A Polícia apareceu.
Pareciam touros, levaram tudo e todos à frente.
Polícia, abram a porta!
Estão a invadir propriedade dos McCutcheon!
- Polícia! - Deixem o meu irmão em paz!
- Saiam daqui! - Mateo.
- Saiam daqui. - Deitem-lhes fogo!
- Não! - Abandonem o local!
Deitem fogo a tudo!
- Deixe isso! - Mas que raio...
- E no meio da confusão... - Rafa!
- ... perdemos a nossa irmã de vista. - A Rossana?
Rossana!
- Rossana! - Rossana!
FUTURAS INSTALAÇÕES DO ESTÁDIO MCCUTCHEON
Conseguia ouvi-la gritar...
... até que deixei de a ouvir.
Lamento... Nem consigo imaginar.
O procurador-geral propôs um acordo.
Declaram-se ambos culpados. Perpétua, sem condicional.
- E se não aceitarmos? - Rafa!
- Que acontece? - Não podem fugir à justiça.
- Mataram um homem. - Sim, mas por desespero.
- E por fome. - Eu odiava-o.
Não éramos os únicos.
Tiraram uma vida. Seja qual for o motivo, não há como voltar atrás.
Mas, tal como disse, o vosso dedo não foi o único a premir o gatilho.
Quem está a pressionar o procurador-geral tem influência.
E se estão a pressionar o Burger com aquilo que sabemos,
que acontece se descobrirmos quem está mesmo por trás disto?
- Far-nos-ão uma proposta melhor. - Não fariam o mesmo?
- Sim, eu faria. - Mas não sabemos de mais nada.
Sabem quem vos contratou. É o primeiro degrau da escada.
- Só preciso de um nome. - Eu alinho.
- E você, Mateo? - Não sei.
- É arriscado. - E então? Queres aceitar o acordo?
- Ao menos a Maria ainda terá um pai. - Não quero morrer aqui!
E é como diz o Dr. Mason, não temos de ser o bode expiatório de ninguém.
Mas ele não nos pode dar garantias de nada.
- Pode? - Não.
Se perdermos, vão para a forca. Eu vou para casa.
Cabe-vos decidir se confiam em mim.
- Eles não aceitaram. - Não?
São boas notícias. Para ambos.
Tommy. O Mason passou no exame da Ordem com umas horas de estudo.
É muito mais astuto do que julga.
Lá vem ele.
Desculpa. Os rapazes demoraram umas horas a dar um nome.
"Ozzie Jackson."
Tem extorsionistas na Central.
Na Central? Um tipo desses não se ia meter com o Brooks.
Foi intermediário.
Agora temos uma hipótese de lhes conseguir um acordo melhor.
Ontem, teríamos matado por qualquer acordo.
Della, agora já sei como defender isto. Sei mesmo.
Tens alguma descrição desse Ozzie Jackson?
Sim. Disse que o reconheceria pelos pés.
Anda sempre com sapatilhas da Converse.
Olá. Já viste algum adulto de sapatilhas a trabalhar na Central?
Achas que sou um mandrião
que anda pelas esquinas com os vigaristas e os bandalhos?
Tem calma, Mo. A Clara anda a ver apartamentos.
Daqui a nada saímos daqui.
Não há pressa. Deixa-me ver.
Sim. Central e 43. Pertence ao bando do Perkins.
De certeza que queres meter o nariz nisto?
A dimensão deste caso começa a ultrapassar-me.
O tipo já não diz grande coisa, pois não? Deixa ver esse bíceps outra vez.
Cala-te!
Obrigado, Mo.
Sempre às ordens.
Um sujeito de sapatilhas da Converse?
Sr. Perkins.
Onde arranjou isto?
Deu-mas o sujeito que as tirou. Essas e todas as outras,
que o ligam aos branquelas da baixa.
Nunca tive um único problema por aqui. Estava à vontade.
Agora? Anda tudo de olho em mim.
Todos à espera que me comporte como o bandido que querem que eu seja.
Bem, Sr. Perkins, diz-se que foi o Ozzie Jackson que pagou aos mexicanos
para despachar o jovem McCutcheon.
E, Sr. Perkins, alguém pagou ao Ozzie.
Não sei quanto foi, mas deve ter-se esquecido do seu quinhão.
- Quanto é que ele recebeu? - Para saber tenho de o encontrar.
No entanto, se eu sei do Ozzie,
é uma questão de tempo até o procurador saber
e se ele o ligar a si, então...
Sr. Perkins, não estamos só a falar de uns anos em San Quentin,
mas de uma viagem até à forca.
Sei que está sob fiança até ao julgamento,
pelas acusações de extorsão.
O único que pode confirmar a autenticidade destas fotos
é quem as tirou.
E se ele ficar de bico calado,
as provas que têm contra si serão eliminadas.
Ajude-me a encontrar o Ozzie e eu ajudo-o a encontrar o fotógrafo.
É uma troca justa.
Os sulcos centrais começam pela direita terminando do mesmo lado.
E diria que é uma característica distintiva
da impressão de Rafael? - Sim.
Só para que fique bem claro para o júri,
é essencialmente impossível, que duas pessoas
tenham a mesma impressão digital?
- Correto. - Agora, Sr. Barston,
há uma fotografia à esquerda do júri
do volante do carro da vítima onde encontraram uma impressão.
Comparou-a à do Sr. Gallardo, certo?
- Sim. - O que concluiu?
O padrão em espiral e pontos característicos...
- Identifiquei 12 e correspondem. - Ou seja?
A impressão no volante, pertence a Rafael Gallardo.
Obrigado, Sr. Barston.
Sr. Barston, importa-se que façamos uma pequena experiência?
- Experiência? - Sim, com impressões digitais.
Meritíssimo, isto é um tribunal, não uma aula de ciências.
Qual é o objetivo disto, Dr. Mason?
Quero mostrar como todo o processo de correspondência funciona.
Parece-me necessário para que o júri compreenda as provas em pleno.
- Seja breve. - Obrigado, Meritíssimo.
Posso? Obrigado. Agora, Sr. Barston...
Coloque um dos seus polegares sobre este borrão de tinta.
Obrigado. Agora, importa-se de colocar o polegar sobre este papel?
Perfeito. Agora com o mesmo polegar, coloque-o sobre a tinta mais uma vez.
Agora, em vez de o pressionar sobre papel,
vamos usar este pedaço de fita-cola, com o adesivo virado para cima.
Obrigado. Agora, Sr. Barston,
quando olha para as duas imagens do seu polegar, o que salta à vista?
Uma ficou ligeiramente mais borratada
do que a outra. - Mais nada?
Como usou a fita, uma está ao contrário.
Uma está ao contrário! Precisamente. Uma está ao contrário.
Agora, com isso em mente, importa-se de ver mais de perto
esta fotografia do indicador esquerdo de Rafael Gallardo
e a outra, o mesmo dedo, a mesma impressão,
mas encontrada no volante de Brooks McCutcheon
e dizer-me qual é a diferença? - Não vejo diferença nenhuma.
E tem razão, porque correspondem. Mas há um problema.
Esta imagem foi criada a partir de um negativo invertido.
Sabemo-lo, porque os números e letras
do lado do negativo estão invertidos.
São difíceis de ver, por isso, tomei a liberdade de ampliá-los.
Esta é a imagem corrigida.
Com a imagem corrigida em mente, Sr. Barston,
dê uma nova olhada a estas duas imagens...
... e diga-me qual é a diferença.
- A impressão está ao contrário. - A impressão está ao contrário.
Sr. Barston, é possível o arguido ter colocado
a sua própria impressão digital ao contrário no volante?
Não. Não é naturalmente possível.
Só se alguém lhe tivesse tirado a impressão e a tivesse transferido
para produzir a imagem refletida.
- Correto? - Sim.
A Polícia ou o Dr. Milligan.
Protesto, completa especulação!
Não tenho mais perguntas, Meritíssimo. Obrigado.
Deferido. O júri deve ignorar o último comentário do Dr. Mason.
- Ordem! - Não, não vão ignorar.
- Não sei se devia fazer isto. - Confia em mim.
Vem conhecer umas amigas minhas.
- Estás a gostar? - Estou a adorar.
Ótimo. Merece-lo, depois dos teus feitos heroicos de hoje em tribunal.
Foi sobretudo o Perry.
Ele estava no tribunal? Nem reparei.
- Quase me esquecia. - O que foi?
Também te amo.
- Olá. - Sei que a sandes que trouxeste
não te encheu as medidas,
mas isto são pickles do Canter Brothers, na Brooklyn Avenue.
É mais romântico do que flores. Obrigada.
De nada.
- Tens uma bela casa. - Obrigada.
- Há alguma coisa que não faças? - Conversa fiada.
Registado.
Ouvi na rádio que as coisas hoje te correram bem no tribunal.
Sim. Acho que virámos uma página.
Parece que tens um caso maior do que pensavas.
Parece que sim.
Queres ajuda?
- Sim. - Está bem.
Tira a camisa. Pode sujar-se.
Sim. Consigo ir.
Como é que me descobriu? Está bem.
Volto já.
Desculpa.
Por aqui.
O nosso inquiridor.
- Não te conheço. - Agora conheces.
Responde ao nosso convidado. Força.
Pagaste aos Gallardo para matarem o Brooks McCutcheon?
O quê? Não falo com este preto.
Vais responder a todas as perguntas que ele te fizer. A bem ou a mal.
Alto lá, professor.
Antes de chegarmos ao fundo da questão,
tem de cumprir com a sua parte. Então, quem é o meu Judas?
Receio que esteja a olhar para ele.
Não era suposto ter sido assim, mas não testemunharei contra si.
- Tem a minha palavra. - A sua palavra? Só isso?
É tudo que tenho. De que mais precisa?
Preciso que entenda quem governa aqui.
- Não lhe quis faltar ao respeito. - Mas é desrespeito que paira no ar.
- Então? - Calma.
Vamos ver o que vale a sua palavra. Quer respostas?
Vai ter de o espancar, até lhe doer a mão.
O quê? Espere, o quê? Então?
E se eu me recusar?
Corto-lhe o mão até ao osso.
Mas que raio? Deixem-me sair!
Não tenho nada a ver com isto. Nem sei do que estão a falar.
Nunca lhe faltei ao respeito.
Conhece-me desde criança. Sr. Perkins, por favor!
Olha para mim.
Pagaste aos irmãos Gallardo?
- Quem te pagou o homicídio? - Não sei como se chama.
Quem foi?
Um ricaço branco com quem já tinha feito negócio antes.
- Espera, como assim antes? - A mulher dele é uma drogada.
Há anos que nos comprava produto. Duas, três vezes por semana.
Ele pagou-me para parar de lhe vender.
Não o vejo desde que veio cá para encomendar o golpe.
- Quanto recebeste por isso? - Caramba...
Dez mil!
Está bem, e depois deste dois mil aos Gallardos?
Ganhaste essa massa toda e não me deste nada?
- Seu preto... - Espere. E o acordo?
Paraste de vender heroína à mulher.
Já não vem há algum tempo.
Mas se ela não morreu, eles voltam sempre.
Ouve, olha para mim. Que carro conduz ela?
Não sei a marca. Talvez um Lincoln. É azul. É só isso que sei.
Está bem.
- Porra! - Já tenho tudo o que preciso.
Não me parece.
Este rapaz ainda não lhe contou tudo.
Só saímos daqui quando lhe arrancar a confissão completa.
E ele fizer a expiação do pecado.
Já contei tudo o que sei!
Por favor! Não tens de fazer isto! Por favor, meu!
Mais não. Por favor, para!
Para, por favor!
- Estás bem? - Sim.
O que se passa?
Clara...
Sou boa pessoa?
És, querido.
És boa pessoa.
Descansa.
- Descansa, querido. - Está bem.
- Queria falar comigo, chefe? - Dá-me um momento.
Conheces bem o Mason?
- Conheço-o. - Vocês falam de trabalho?
Costumávamos falar. Quando saíamos para beber uns copos.
Fecha a porta.
Olá!
Aonde foste ontem?
Eu e o Perry passámos a noite a preparar os documentos para hoje
e a planear como eliminar a parcialidade racista do júri.
Estou confiante na escolha que fizemos, mas mesmo assim...
Não estavas no escritório, Della. Eu liguei.
Não devemos ter ouvido o telefone.
Se se passa alguma coisa, conta-me.
Eu...
Eu estava a trabalhar.
Sua cobarde de merda.
Merda.
Tradução: Marlene Morais Iyuno