UMA CARTA ABERTA À GERÊNCIA DO OCEAN VIEW GOLF CLUB
"Uma carta aberta à gestão do Ocean View Golf Club.
"Esta carta serve para fazer várias reclamações.
"A comida não é boa. Comemos peru pré-feito, em vez de peru a sério.
"Nunca comi pão que não estivesse duro.
"As camisas têm de estar sempre por dentro das calças?
E o vosso estilo de gestão deixa muito a desejar."
- Inacreditável. - É tudo?
- "Que vergonha!" - É verdade.
"Assinado: Descontente."
Quem escreveu isto?
Quem não gosta de peru?
Quem não gosta da camisa dentro das calças? Quem é o "Descontente"?
És tu, engraçadinho?
Vou descobrir quem é o "Descontente".
Bakayarou.
O Takahashi arrancou-o do placar e depois acusou-me.
- Foste tu? - Não.
Faz o teu género, tens de admitir.
Não sou o "Descontente".
Estou descontente, mas não sou o Descontente.
- Olha... - Sim?
Boas notícias. O Willie Geist quer traçar o teu perfil.
- No programa de domingo de manhã. - É bom, esse programa de domingo.
Atlanta. Por causa de Atlanta, todos te querem.
- O Cause Celeb. - Sabes que mais? Vou.
- Ótimo. - Adoro-o.
- Olá a todos. - Olá.
Hoje, sou eu a servir-vos. O que vão querer?
- Ovos mexidos. - Eu também.
Quero panquecas.
Já estamos a usar a ementa de almoço.
- O quê? - Às 11 horas, mudamos para essa.
São 11h10.
- Já não são 11h00. - Qual é a diferença? São só ovos.
São as regras. O que posso fazer?
O que acontece na cozinha depois das 11?
O que fazem nesses 10 minutos?
- Temos de definir um limite. - Que ementa limitada.
É como na Broadway quando põe um novo cenário.
Vão pôr o cenário do almoço.
Mas as regras são essas.
Não posso comer salada de beterraba e pera às 11 horas.
Sabe que mais? Têm salada Cobb na ementa, certo?
- Certo. - A salada Cobb tem ovos?
- Correto. - Tire os ovos da salada,
tire o bacon da salada e ponha-os no pão.
Já percebi. É uma manobra para tomarem o pequeno-almoço.
Não vai resultar. Não é primeiro a tentar.
Não sou o primeiro a tentar esta manobra.
- Destinos Opostos, Jack Nicholson. - Sim!
Pode, por favor, pedir?
- Posso pedir. - Obrigado. Já que vai pedir,
trouxe os meus ovos. Podes dá-los ao chef?
- Trouxe-os de casa? - Sim.
São biológicos. Os vossos estão cheios de antibióticos.
Já os cozinharam para mim.
O chef sabe que não gosta dos nossos ovos
e que gosta do pequeno-almoço depois das 11h?
- Sim. - Eu vou ver
o que ele diz sobre isso.
- Obrigado. - Já volto.
Muitos têm omelete na ementa ao almoço.
- Sim! - Exatamente.
Isto devia vir na carta do "Descontente".
Sim, devia estar na carta. Sabem o que mais lhe escapou?
- Os ovos horríveis. - Injetam-nos com antibióticos.
Os homens ficam com mamas.
O Larry pode ficar com mamas.
Pensar no Larry com mamas...
Ficaria muito giro. Muito giro. Muito giro.
Como estás desde que paraste de trabalhar?
É difícil. Mas vou às reuniões
e o Cyrus, o meu padrinho, é incrível.
É um pedaço de homem. Parece o Hoss do Bonanza.
E acha que devíamos fazer terapia de casal.
- Foi ele que sugeriu. - Interessante.
O que achas? Já fizeram terapia de casal?
Não. Não precisámos. Mas mal não faz.
- Quero muito fazê-lo. - Larry, acho que é uma ótima ideia.
- É uma péssima ideia. - Porquê?
Não serve para nada. É uma perda de tempo.
Serve sim. Preciso disso para a minha recuperação.
Preciso mesmo. Acho que é uma parte crucial da minha recuperação.
- Por favor, vamos fazer a terapia... - Sem mudanças durante seis meses.
Pode prometer-me isso, Larry? Seis meses?
- ... importante para mim... - Está bem!
- Ótimo. - Olha para ti.
- Olha para a tensão. - Muito bem, tenho uma recomendação.
Ela salvou o casamento dos Janowitz.
Precisam de ser como os Janowitz.
Quem vos dera ser tão feliz como eles.
Aqui estão os ovos, pessoal.
- Obrigada. - Vamos a isto.
- Aqui estão. - Não custou muito.
- Ovos depois das 11h? O que é isto? - Falo já consigo.
- Quero ovos. - Dê-me um segundo. Desculpe.
- Ovos? Quero uma omelete. - Está a ver o que fez?
Quebram-se as regras e é isto.
- É uma regra estúpida. - É?
- Pode comer-se ovos o dia todo. - Eu pedi panquecas.
A sua esposa mudou quando foi ao WC.
- O quê? - A tua saúde.
- Obrigada, mais uma vez. - Burrito ao pequeno-almoço!
- Arranja-me manteiga? - Também quero ovos mexidos!
O negócio do cafetãs tem de respeitar as normas da ADA...
Acho que isto do Willie Geist vai ser bom para ti.
- A sério? - Acho mesmo.
Espera. Tenho de te dizer uma coisa.
Eu sou o "Descontente".
- Sou eu. Eu sou o "Descontente". - Não acredito.
- Escreveste aquilo? - Sim.
São as coisas de que falámos.
Afixaste aquilo como o Martinho Lutero.
Ninguém pode saber. Serei expulso.
- Não digo nada. - Não és tu, são os outros.
Nunca fizeste nada melhor.
- Achas? - Acho.
- Fiz outras coisas boas? - Não.
- Esta foi a única? - É a única decente...
- Que eu já fiz. - ...que já fizeste. Sim.
Bem, sou o "Descontente".
- De que estão a falar? - É connosco.
- O que foi? - Vamos lá!
Devia estar escrito na tua lápide: "Sou o Descontente."
Acolhi uma família negra depois do furacão Katrina
e o tipo ainda vive ali.
- Ainda cá está? - Deve andar por aí.
Foi muito generoso da sua parte, Larry. É um ídolo dos liberais.
É adorado na MSNBC, isso lhe garanto.
- Não goze comigo. - Então sabia, Larry,
quando deu a garrafa de água que estava a infringir a lei?
Está a brincar? Claro.
- E vai declarar-se inocente? - Claro. É uma lei tão estúpida.
Como poderia fazer outra coisa?
Vou ao Supremo, se necessário.
- Ao Supremo Tribunal? - Sim.
Acho que vai funcionar muito bem. Falamos na entrevista.
- Descontraído, conta a sua história. - Está bem.
Será que podemos fazê-la aqui?
- É um espaço muito bonito. - Ótimo.
Falei com muita gente.
Todos têm algo a dizer sobre si.
Mas uma pessoa chamou-lhe idiota.
Quem? Quem me chamou idiota?
Pode ser aqui.
Quem me chamou idiota? Estou curioso.
Não vamos fazer isto. Não revelo as minhas fontes.
Respeite a minha integridade jornalística.
O quê? Onde está a integridade de me dizer
que me chamaram idiota? Há integridade nisso?
É só um detalhe. Teria de contar a história toda.
Já apelidaram toda a gente de idiota. É um facto universal.
De certeza que já o fizeram à Madre Teresa.
- Duvido, Larry. - Eu não duvido.
Alguém deve ter dito: "Ela é tão boa. Que idiota!"
Alguém deve ter dito isso.
"Vejam a Miss Perfeita a ajudar leprosos." Vá lá.
Não lhe vou dizer a fonte, podemos esquecer isto. Já chega.
Não tem de me dizer. Eu sei quem foi.
- Não sabe. - Foi o Ted Danson. Pois.
- Eu vi isso. - Não.
Não? É um sinal. Desviou o olhar. Eu vi.
Não. Foi um sinal para seguirmos em frente. Não é o Ted.
- É tudo o que vou dizer. - Esqueça, sei quem foi.
- Não acredito. - Quem acha que foi?
Foi o Troy, o ator surdo do clube.
O Troy Kotsur que ganhou um Óscar?
Acertei-lhe com uma bola, por não conseguir gritar "bola"
e atirei-lhe um bagel.
Acha que foi ele?
Sem dúvida, sim.
Deixe-me perguntar-lhe algo, já que falamos do clube.
- É o "Descontente"? - O "Descontente"?
- Sim. - Conhece essa história?
Quando afixam algo na porta do balneário e há problemas no clube,
- passa-se alguma coisa... - Não sou o "Descontente",
com D maiúsculo. Estou descontente, mas com um D minúsculo, Willie.
Como podemos ser humanos sem estar descontentes?
Há aqui descontentamento com D maiúsculo.
Não sou o D grande. Sou o D pequeno até ao fim.
Tem a certeza, Larry?
Sim, tenho.
Está bem.
Estou entusiasmada. Fico feliz por fazermos isto como casal.
- Não é? - Sim. Sim.
Tenho um plano de pagamentos Mas preciso do dinheiro
- Vá lá. - Tenho um plano de pagamentos...
- Diz? - Para de cantar.
- Não consigo. - Cantei-a no carro por tua culpa.
Canta. Imita o outro tipo. Eu sou a mulher.
Tenho um plano de pagamentos Mas preciso do...
- Dinheiro, liga para J.G. Wentworth. - Muito bem. Olá, Larry.
Melanie?
- Sim! - Estás a gozar? O que é isto?
Não sabia que era contigo. O nome era Melanie Stainback.
É o nome de solteira e uso-o profissionalmente
porque mudar tudo é complicado e confunde as pessoas.
- Turner é o meu nome de casada... - Conhecem-se?
O marido dela foi argumentista no Seinfeld.
- O Hobie Turner. - Conhecemo-nos há muito.
Peço desculpa por isto. É um mal-entendido.
- Vamos embora. - Porquê? Não. Vamos lá.
- Vá lá. - O que foi?
Tudo o que acontece aqui é totalmente confidencial.
- Mas é tão estranho. Entendes? - Vamos lá.
- De certeza? - Queres um rebuçado?
- Vai correr bem. Deves ser a Irma. - Sou!
- Adoro esse colar. - Que belo consultório.
E há outra coisa que ele faz.
- Ele gosta de vegetais fálicos. - Por favor...
Se vamos a um mercado, vejo-o a acariciar uma beringela.
- Estás doida? - Depois é pepinos.
Comia um pepino se fosse quadrado.
- Não importa se é fálico. - Pimentos.
Isto com a comida...
- Porquê? - Ela não quer saber!
Este é um espaço seguro, prometo. Já falámos sobre isto.
Sim. O teu marido tem um saco escrotal muito descaído?
Muitos homens têm. Qual é o comprimento?
Quando vai ao WC a meio da noite, posso...
- Não podes dizer! - Ouço-os a baterem-lhe nas coxas.
Parece um chinelo de meter o dedo num resort mexicano.
- Tipo pumba, pumba. - Isto é um disparate.
- Mas preocupa-me... - A terapia é para isso?
Para falares em tomates compridos? Conheço o marido dela!
- Estás a envergonhar-me! - Não.
Nesta sala, não sou tua amiga.
Não sou mulher do teu colega. Sou tua psicóloga.
Sim? Parece que o nosso tempo acabou.
- Devíamos ir almoçar. - Ótimo!
O Hobie adoraria ver-te. Passou muito tempo.
Púnhamos a conversa em dia.
- Que tal no domingo? - Sim.
- No clube como nossos convidados. - Ótimo.
- Não seria divertido? - Sim?
- Ele está sempre livre. - Ótimo.
Vamos criar um grupo de mensagens para combinarmos.
Fantástico.
- Foi um prazer. - À mesma hora na terça-feira.
- Meu Deus. - Que coincidência!
- O que foi? - O que foi?
Meu Deus.
- Ela é maravilhosa. - Ótimo.
Não é santa milagreira convosco, mas...
Vocês é que são bons, não é? O que foi aquilo?
Ele nunca mete o cu em casa. Nunca está em casa.
Ele está no clube dia e noite e não me importo.
Não me importo que não esteja em casa.
Mas o problema é ele odiar aquela merda.
Posso falar da carta? Ele escreveu uma carta.
- Fez uma longa lista. - Que porra estás a fazer?
Aqui fala-se daquilo que é privado, Jeff.
Ele escreveu uma carta e nem sequer a assinou!
- Assinou como "Descontente". - Eu estava descontente!
E não quero falar mais da carta. Acabou-se a carta.
Como já disse, este é um espaço seguro,
e se a Susie quer falar disto, temos de falar.
Seja como for, atingi o meu limite...
O que se passa? Ouviram o espirro?
- Acho que não. - Ouvi um espirro.
Se ouvi espirrar, eles ouvem-nos.
- Quem está aqui ao lado? - Acho que é um consultório.
E mais, eu gosto de calor humano, proximidade e intimidade.
Ele é um bloco de gelo do caralho. Nunca quer carinhos.
Que tipo de pessoa não quer carinhos?
Esperem, este ouvi.
- O que estás a fazer? - Não sei quem é... Velcheck?
O quê? Quem é ele?
É o tipo do consultório ao lado! É o melhor amigo do Takahashi.
Ouviu tudo o que dissemos.
- E depois? - Vão saber que sou o "Descontente".
Tinhas de falar da carta!
Achei que a sessão foi muito útil.
Arnold Velcheck, mesmo ali no quadro, no consultório ao lado.
- O do clube? - Sim.
E a Susie não se calou sobre a carta do "Descontente".
Não sei se ele ouviu isso,
mas gostava de poder entrar lá
e ver o quanto se consegue ouvir e ver como é.
Ouve. E se eu marcar uma consulta para ires a este urologista
e marco outra com a minha psicóloga ao mesmo tempo
- e tu vês se me ouves. - Claro que faço essa merda.
Tenho uma pergunta. O que é um urologista?
Mijas para um copo. Preenches uns formulários.
O importante é veres se consegues ouvir o que digo do outro lado.
Adoro mijar para copos.
Gosto de mijar em bacias, mas mijo num copo.
Não imaginas o que isto significa para mim. Agradeço.
Tenho de beber água antes de ir?
Normalmente, consegues mijar quando te dão o copo.
- Mija-se num copo a pedido? - Sempre.
Dás-me um copo e mijo lá a qualquer altura.
Se me derem uma bacia, faço o mesmo.
Só vos digo, o homem que faz estas maçarocas fritas
vai ser multimilionário.
Maçarocas fritas?
Quanto tempo escreveste no Seinfeld, Hobie?
Escrevi na série durante quatro temporadas, duas com o Larry
e duas depois de o Larry sair.
Mas voltaste para a última temporada, não foi?
- Sim. - Nunca vi nada.
- Não vejo televisão nem filmes. - A sério?
- Nunca vi os Óscares. - Ela nunca viu os Óscares.
É incrível. Meu Deus, que proeza.
- Bom dia a todos. - São 10h50,
faltam dez minutos para o fim do pequeno-almoço.
- É verdade hoje, Sr. David. - Que tal?
Fazem o pequeno-almoço antes das 11h, mas não depois.
Depois das 11h, não sabem usar a tecnologia. Não conseguem.
- Já sabem o que vão pedir? - Não, é muito rápido.
- Ainda nem vi. - Não há problema.
Nós pedimos. É o pequeno-almoço. São só ovos.
- Escolhe qualquer coisa. - Escolham vocês.
- Eu quero o waffle belga, por favor. - Muito bem.
Ovos mexidos, bacon, torradas, hash browns.
- Eu quero a omelete. - Pois.
- Os seus ovos. - Sim.
Tenho pão lá dentro.
Estamos a par do seu pão, Sr. David. E para a senhora?
Não sei. Panquecas?
- Boa escolha. - Obrigado.
- Panquecas. São boas. - Não sei.
- Estás a apressar-me. - Para com isso.
Quando vêm à mesa tens de pedir, senão, não voltam cá.
Quando vêm à mesa, temos de aproveitar.
- Vamos fazer um brinde. - Claro. Sim.
Porquê fazer uma refeição sem um brinde?
- Um brinde à minha sobriedade. - Boa.
Hoje, faz 15 semanas.
- Faltam nove. - O quê?
- Até estares safa. - Não, isto é para a vida.
Tenho de continuar a esforçar-me. Tenho uma doença.
Bati mesmo no fundo.
Entrei nua na sala de reuniões da câmara municipal e só me lembro
do ar nos meus mamilos e dos olhares de admiração e horror.
- Vamos comer. - Bati no fundo.
- Mas já lá vão 15 semanas. - É tão bom ouvir isso.
Larry, como vai o golfe?
Sabes que mais? Muito bem no tee. Bato bem para longe.
Daí lhe chamarem Larry Bolas Compridas.
- Estou a brincar. - Foi boa.
Vai colar. "Larry Bolas Compridas".
É uma espécie de algodão com açúcar.
- São panquecas. - Não era o que eu queria.
Devia ter pedido os ovos. Fui apressada a pedir isto.
- Não te apressei para pedires. - Apressaste, sim.
Troco contigo, se quiseres. Não me importo.
- Não tens de o fazer. - Não custa nada.
- Ele não se importa. - Obrigada.
- Que simpático. - Tão simpático.
- É o mínimo que posso fazer. - Agora, estou feliz.
- Está muito bom. - Isto também.
Passa-se algo com estes ovos. Não são os meus.
Conheço os meus ovos. Os meus são biológicos. Estes não.
Não vou trocar contigo.
Menina, desculpe.
- Sim, Sr. David? - Há algo de errado com os ovos.
- Como assim? - Não sabem aos meus ovos.
Garanto-lhe que são os seus.
Sei que ficou chateada no outro dia
por ter pedido o pequeno-almoço depois das 11h00.
- Estará ressentida? - Garanto-lhe,
não guardo ressentimentos. O chef não guarda ressentimentos.
Parece que guarda ressentimentos.
- Desculpe, Sr. Takahashi. - Ouve lá, engraçadinho,
- não tragas os teus ovos para aqui. - Os seus não são biológicos.
- Ovos são ovos. - Ovos não são ovos.
- És o "Descontente"? - Não, não sou o "Descontente".
Sim. Andas sempre a fazer cara feia
e a resmungar sozinho.
- Sim, fazes isso. - Eu faço caretas. Sim.
- E admito que resmungo. - Sim.
Mas não sou o "Descontente".
E não tragas pão!
Então? O que estás a fazer?
Vais ser expulso do clube por ovos?
Desculpe. Lamento interrompê-la. Chamo-me Willie Geist.
Volto já.
E as instalações? O edifício está a aguentar-se?
- Enquanto a sala de jogo estiver... - Desculpe.
- Posso falar com o Willie? - Bem, nós...
É importante.
Queria uma selfie, mas esqueça.
Estavam a falar de quê?
Para dar pano de fundo e colorido à história.
Foi ela que me chamou idiota?
Não me peça para revelar as fontes. Não o vou fazer.
Não acredite no que ela diz.
Quatro divórcios. Mente compulsivamente.
E incendiou a casa para receber o dinheiro do seguro.
É bem simpática. Na verdade, Larry,
quanto mais falo com ela e com os membros do clube,
mais acho que há aqui história. Isto do "Descontente" é importante.
As pessoas deste clube não gostam que um jornalista de Nova Iorque
pimpão e com um corte de cabelo de 100 dólares
- Foram 21 dólares. - ... venha fazer muitas perguntas.
- O "Descontente" é bom. É do melhor. - Procura algo "do melhor"?
- Tenho algo para si. - O quê?
Venha comigo.
- Trocam-me os ovos. - É esta a história?
Tomei o pequeno-almoço depois das 11...
Lamento, os membros não podem entrar na cozinha.
- É o Willie Geist da NBC News. - Sou um grande fã seu.
Queríamos fazer-lhe umas perguntas.
- Ele tem perguntas. - Certo.
- Cozinha os ovos que eu trago? - É o do pequeno-almoço às 11h30.
Usei os seus ovos. E sabe que mais?
O pequeno-almoço às 11h30 estraga tudo por aqui.
Qual é o problema disso?
Abre-se um ovo, mete-se lá dentro cozinha-se.
Sé é fácil, venha você fazê-los.
- Sei cozinhar um ovo. - Sabe? Então, veio cá porquê?
- Estás a tomar nota? - Eu? Não, não.
- Não? - Não. Nada. Nem uma palavra.
- Obrigado, Willie. Adeus. - E isto? São os meus ovos.
Não são os seus. São outros ovos.
Dois ovos à parte. Está a ver?
- São dois ovos perdidos. - O que é um ovo perdido?
Não pode... Então, amigo...
- O que está a fazer? - Não são da mesma cor.
- A sério? - Este é cor de caramelo
e este, brilho de amêndoa.
- Vê isto? - Dois ovos castanhos.
Não, não são. Um é cor de caramelo.
- O outro, brilho de amêndoa. - Não há brilho.
- Os ovos não têm brilho. - Têm, sim.
- Não há brilho. - Há, Willie!
- Pronto, obrigado. Adeus. - O quê? É assim?
- É assim. - Está bem.
- Vai aparecer na TV. - Filmou com o quê? O seu lenço?
- Já voltamos. - Desculpe isto tudo.
Já agora, quero o meu pão.
- O Takahashi deitou-o fora. - Deitou-o fora?
Não saio daqui até ter o meu pão.
- Saia da cozinha! - Está bem, vou-me embora.
Era essa a história?
- Sim! - Não é uma história.
Não vê o que se passa? Não cozinham os meus ovos!
E posso dizer uma coisa? O teu marido é maravilhoso.
Ele deu-me os ovos dele. Têm uma relação encantadora.
Reparei como ele se preocupava contigo, como era atencioso.
Não estava a gostar da refeição,
das panquecas, porque me apressaram.
- Não queria aquilo. - Não te apressei.
- Apressaste. - Não.
E não era ele que tinha de lhe dar os ovos.
Tinha de ser eu. Ele não tinha de se meter.
- Sr. Black. Dr. Velcheck. Como está? - Dr. Velcheck.
- O que o traz cá hoje? - É especialista em xixi.
- Sim, um urologista é isso. - O que sabe sobre urina?
Muito. É praticamente a mesma coisa.
- Tem dificuldade em urinar à noite? - Não. Às vezes, tenho preguiça.
Às vezes, urino no preservativo e tiro-o,
dou-lhe um nó e atiro-o para o lixo e continuo a pinar.
Larry, o Hobie só quis ser simpático,
algo que tu, principalmente, não foste.
Não o devia ter feito. Não se devia meter.
- Ele passou dos limites. - Era a tua obrigação
- e não estavas a fazê-lo. - Sim.
Não estava. Acho que o Hobie queria panquecas!
Sr. Black, vamos começar o exame.
- Sim. - Baixe as calças.
O quê?
Estás zangado com o Hobie por ser melhor do que tu.
É isso que achas? Fazemos assim...
Porque ele é um cavalheiro e respeita as mulheres!
Ele queria panquecas e tinha inveja das dela,
e quando ela não quis as panquecas,
ele estava mortinho por lhes deitar a mão.
Filho da puta!
Não se mexa! Deite-se!
- O que é isto? - Exame à próstata!
Não és médico do mijo! És um médico do cu!
Sr. Black, saia. Não se faz isso às pessoas!
- Sinto que não estamos sós. - Que porra é esta?
Não tive medo de dar água àquela mulher.
Não vivo com medo, Willie. Não tenho medo do escuro.
Não tenho medo do frio.
Se vou tomar um duche e não houver água quente.
Tomo um duche frio. Entro lá e tomo.
Fico desiludido? Sim, claro, claro que fico desiludido.
Ainda assim, ponho-me debaixo do chuveiro.
Muitas pessoas não iriam.
E isto aplica-se à história da água engarrafada em Atlanta?
Ouça, já comeu um ovo acabado de sair de uma galinha?
Ou um pêssego acabado de cair da árvore?
Já. Em Atlanta, vê a linha de eleitores, pega na água.
Ouça esta história. Toda a minha vida odiei morangos. Odiava-os.
- Morangos? - Odiava-os. Não os comia.
Então, um dia, comi um morango acabado de sair da terra.
Mudou a minha vida. Nunca provei nada assim.
Estava a julgar morangos, mas não conhecia os morangos.
É como as pessoas, Willie.
Não as conhecemos realmente até as provarmos.
Está ótimo, Larry. Muito obrigado.
Já temos o suficiente sobre morangos.
E boysenberries? Já provou?
Há muita fruta por aí e o tempo urge,
daqui a nada, falamos de legumes.
- Acabou. - Onde comeu boysenberries?
Comi uma boysenberry. Não me lembro onde.
Em Vermont? New Hampshire? Lá comem-se muitas.
Chega de fruta. Tenho uma última pergunta para si, Larry,
- antes de acabar. - Claro.
Larry David, é o "Descontente"?
Lamento desiludi-lo. Não sou o "Descontente".
Acho que está tudo. Sim? Ótimo. Isto foi ótimo.
Muito bem.
- Posso ir à casa de banho, Larry? - Claro.
- É ali. - Vou poupar aos pormenores,
estou a ter uma pequena... Sabe? Conhece um bom urologista na cidade?
- Gostava de passar lá antes de ir. - Por acaso, até conheço.
- Fala com ele? - Claro.
Ótimo. Obrigado, Larry. Agradeço.
Que outras frutas vêm do solo, para além dos morangos?
- Obrigado, Larry. Obrigado. - Morangos... serão os únicos?
O tomate é fruta?
- Como correu a entrevista? - Sabes como é... bem.
Deixa-me fazer-te uma pergunta. Já comeste um morango da terra?
Não, compro-os na mercearia e lavo-os.
Ouve lá, Larry.
Não podes falar assim com a minha mulher.
Assim, como?
Não podes dificultar-lhe a vida.
Parece que estás sempre a chateá-la.
Não é ético ela contar-te algo que eu lhe disse em privado.
É minha mulher. Claro que vai falar.
- Não tens direito de saber! - Ela não conta tudo.
- Conta coisas. - Não devia contar nada!
Mas contou-me que não tinhas gostado
de eu ter dado os meus ovos à tua namorada.
- Que raio foi isso? - Sabemos que querias panquecas.
- Sei que querias panquecas. - Não quero saber.
Tu querias panquecas, Hobie.
Ouve lá, estás a ser um idiota "Descontente".
Estou a receber muita energia "Descontente" da tua parte.
Pouca energia "Descontente".
- O Larry David é o "Descontente"! - Cala-te...
- O Larry David é o "Descontente"! - Eu sabia!
Eu sabia!
Estás em sarilhos, porque és o "Descontente"!
O "Descontente" sou eu.
- O quê, tu? - Sim!
O "Descontente" sou eu.
- Eu também sou. - O "Descontente" sou eu.
Baka!
- Olá. - Olá. Vamos almoçar?
Sim, e beber um bourbon. O Jeff e a Suzy Greene vêm às 14h00
- e eles são um caos. - Por falar nisso, vim do Ocean View.
Aquilo está a ficar estranho. Não sei o que se passa,
mas estão todos a dizer: O "Descontente" sou eu.
- O Jeff é o "Descontente". - Não, estão todos a dizê-lo.
Mas foi o Jeff. Escreveu uma carta
com as suas queixas sobre o clube e assinou "Descontente".
- O Jeff Greene é o "Descontente"? - Sim.
Merda! A sério? Estás sentada numa mina de ouro.
- O Jeff Greene é o "Descontente". - Ena.
- Pensei que fosse o Larry David. - Também eu.
A sério?
O chef do clube está a comer todos os ovos biológicos do Larry?
Eu sabia!
Adriana Veleda IYUNO