Er hat die Leber entfernt.
Wie bei den ersten beiden.
Wie weit sind wir?
Haben Sie irgendeine Verbindung gefunden?
Nein, Sir.
Sie kannten sich nicht.
Es war von Anfang sein Fall. Er hat noch gar nichts.
Morange war ein guter Kerl.
Er hat für seine Arbeit nie einen Stüber von uns verlangt.
Er hielt sie für seine Bürgerpflicht. - Das stimmt, aber es gab auch Gerüchte.
Gerüchte?
Es hieß,
dass er auch Aufträge als seine Bürgerpflicht ansah,
von denen andere Ärzte die Finger lassen. - Zum Beispiel?
Abtreibungen,
Umgestaltungen. - Straftäter, die ihre Brandmale loswerden wollen?
Und Pix, die sich als Menschen ausgeben wollen.
Ohren kupieren, Flügel abschneiden. Kommt wohl öfter vor, als wir denken.
Und,
Philo?
Sir?
Ich sagte: Es ist Ihr Fall.
Wenn es eine Verbindung zwischen den Opfern gibt, finden Sie sie.
Jawohl.
Morgen, Vater.
"Opposition hart am Wind, Longerbanes Tochter am Steuer."
Sehr geistreich. Obwohl ich nicht genau weiß, was es bedeutet.
Es bedeutet, sie hat die anderen gegen mich aufgehetzt.
Ich wünschte, du hättest es nicht gesehen. - Du nimmst das zu wichtig.
Jetzt klingst du wie deine Mutter.
Sie behandelt mich immer
wie eine Flasche mit einem Korken,
der jeden Moment herausspringen und jemanden ins Auge treffen könnte.
Du warst ihr schon als Junge sehr ähnlich.
Die Ironie dabei ist, dass es ihr lieber wäre, wenn du nach mir kämst.
Deshalb möchte ich dir heute noch mal im Parlament zusehen.
Heute ist keine Sitzung.
Longerbanes Leichnam wird aufgebahrt.
Seine Tochter empfängt die Kondolenzbekundungen seiner Anhänger.
Ach ja? - Ich weiß,
ich hätte das nicht erlauben sollen, nach dem, was er dir angetan hat.
Eine der wichtigsten Politikregeln:
Edelmut im Sieg trägt entscheidend dazu bei, deine Feinde zu entwaffnen.
Sehr weise, Vater.
Da ich heute wenig zu tun habe, wollte ich raus aufs Land.
Wir könnten zusammen reiten.
Du weißt, wie gern ich das täte, aber mein Studium lässt mir keine Zeit.
Professor Symes hat mir eine wahre Armee von Lehrern besorgt.
Mein herzliches Beileid. - Danke.
Ich gebe mein Bestes, um dem Vermächtnis meines Vaters gerecht zu werden.
Ich bete dafür.
Er war der Einzige, der offen aussprach, was die Kreas mit unserer Stadt machen.
Seien Sie stark in Ihrem Glauben. Er hat für uns alle gekämpft.
Morgen. - Hallo.
Wer ist das?
Ein Herr von heute Nacht.
Ich male sie alle. Sobald es hell wird.
Ist das eigenartig?
Nicht für dich.
Er sieht fast dankbar aus.
Einige sind dankbar. Weil sie sich eine Nacht lang jünger fühlen
und ihren eigenen Körper nicht mehr hassen.
Manche sind bloß Schweine, aber ich zeichne sie trotzdem.
Wenn man ihre Gesichter auf Papier bannt,
kann man sie leichter vergessen.
Ich will gar nicht wissen, wie viele da drin sind.
Wenn ich dieses Leben mal aufgebe, könnte ich sie ausstellen.
Unter dem Titel "Rache einer Hure".
Ich hab dich vermisst. - Ich dich auch.
Es gab noch einen Mord.
Vielleicht gibt es eine Verbindung zwischen den Opfern. Vielleicht nicht.
Vielleicht hatten sie nur Pech, diesem Wahnsinnigen über den Weg zu laufen.
Der Kutscher, der Morange nach Hause fuhr,
sagt, er sei in der Row eingestiegen.
Was wollte er dort? - Das wusste der Kutscher nicht.
Aber er stieg vor einem Pix-Bordell ein. - Morange?
Untersuchen Sie das.
Der Scheißfall wird von Tag zu Tag abscheulicher.
Wir klären ihn auf.
Auch wenn Philo keine Verbindung zwischen den Opfern findet,
kann es trotzdem eine geben.
DIE GESCHICHTE VOM NACHTSCHLÄCHTER
Zeige uns dein Antlitz, wir suchen dich in der Düsternis.
Zeige uns dein Antlitz, oh Verborgener.
Zeige uns dein Antlitz, unser Leib täuscht uns.
Zeige uns dein Antlitz,
wir suchen dich in der Düsternis. Zeige uns dein Antlitz,
oh Verborgener. Zeige uns dein Antlitz,
unser Leib täuscht uns.
Zeige uns dein Antlitz, unsere Körper tun Buße.
Das hier ist gerade angekommen. Vom Damenschneider.
Das dachte ich mir.
Ich werde Mr. Agreus ins Museum begleiten, zur Wohltätigkeitsauktion.
Offenbar möchte er meine Demütigung durch ein Geschenk mildern.
Sehen wir es uns mal an.
Jedenfalls hat er keine Kosten gescheut.
Die Farbe steht Ihnen auch gut.
Was ist los?
Bitte setz dich.
Ezra.
Du machst mir Angst. - Kennst du noch Dr. Morange?
Den Freund von Vater? - Er wurde ermordet.
Was ist passiert? - Dasselbe, was neulich
mit dem Heimleiter passiert ist.
Noch ein Mord.
Was ist nur aus dieser Stadt geworden?
Ob Mr. Philostrate Näheres darüber weiß? Ist er schon unten?
Er ist nicht hier.
Er ist kurz nach Mitternacht fortgegangen.
In diesem Haus hört man jedes Geräusch. Die Wände sind dünn wie Papier.
Hier steht, jemand von der Polizei sei getötet worden.
Sicher nicht er.
Guten Tag. Ihnen beiden.
Guten Tag, Mr. Grayson.
Darf ich kurz etwas sagen, Mrs. Fyfe?
Sicher, Mr. Bagstock.
Bitte sorgen Sie dafür, dass sich diese Situation ab sofort ändert,
sonst werde ich zum Monatsende ausziehen.
Welche Situation? - Ich lasse mich nicht für dumm verkaufen.
Ich hatte schon lange den Verdacht. Ich sah Sie aus seinem Zimmer kommen.
Eine alte Witwe, die herumstolziert wie eine Hure.
Ich bin eine erwachsene Frau, die auf eigenen Beinen steht.
Wie Sie meinen.
Ich erwarte meine Kaution bei meinem Auszug unverzüglich zurück.
Mr. Bagstock.
Heute Abend sind Sie weg.
Ich wäre gern mit meinem Vater allein. - Natürlich.
Ich bitte Sie alle nach draußen.
Miss Longerbane möchte allein sein.
Du nicht, Jenila.
Lös den Schleier. Ich habe furchtbare Kopfschmerzen. - Ja, Miss.
Strick der Götter! Ich dachte, das hört nie auf.
Es waren so viele. - "Mein herzliches Beileid."
Ich danke Ihnen vielmals
für Ihre tröstenden Worte. - Halten Sie still. Da sind noch Nadeln.
War ich denn glaubhaft?
Dass Sie allein sein wollten, war eine nette Idee.
Fandest du das auch?
Glotz nicht so.
Wer ist da?
Antworten Sie, sonst rufe ich die Wachen.
Sie sind Jonah Breakspear.
Verzeihen Sie mein Eindringen, Miss Longerbane.
Warum sind Sie hier?
Um ihm die letzte Ehre zu erweisen.
Dem Mann, der Sie entführt hat?
Sie Lügner. - Sagt die Frau, die nur vorgibt, um ihren Vater zu trauern.
Kommen Sie näher.
Nah genug?
Es war wohl unvermeidlich, dass sich unsere Wege kreuzen.
Ich gebe zu, Sie sind ganz anders, als ich erwartet hatte.
Was hatten Sie erwartet?
Jedenfalls nicht eine solche Zuneigung zu Ihrer Krea-Kammerzofe.
Nach Ihrem gestrigen Auftritt im Parlament.
Es war wirklich ein Auftritt.
Das Wort Krea mag ich nicht.
Ach nein?
Es ist ein gutes Schimpfwort, wenn man eins braucht.
Gleichwohl, als Tochter meines Vaters
wäre ich dumm gewesen, diesen Auftritt nicht zu nutzen.
Und Sie sind offensichtlich nicht dumm.
Trotz der Gerüchte.
Gerüchte?
Dass Ihr Vater Sie von der Welt abgeschottet hat, weil es
bei Ihrer Geburt Probleme gab und Sie einfältig zur Welt kamen.
Die Geburt war schwierig. Meine Mutter starb dabei.
Und mein Vater wurde überängstlich, was seine einzige Tochter anging.
Wie auch immer, Sie hatten sicher
eine einsame Kindheit.
So war es wohl.
Ein kleines Mädchen ohne Freunde, außer den Büchern in der Bibliothek.
Kaum Zerstreuung, außer der Litanei der Geheimnisse,
die aus dem verräucherten Zimmer am Ende des Flurs herausdrang,
wo die wichtigsten Männer der Stadt flüsterten und Ränke spannen.
Kein Wunder, dass Sie so überzeugend lügen.
Und Lügen erkenne.
Als da wären? - Mein Vater hat Sie nicht entführt.
Wer sonst, wenn nicht Vaters größter Feind? - Wer weiß das schon?
Vielleicht seine größte Liebe?
Ich weiß nicht, was Sie meinen.
Ich glaube doch.
Sie wussten es, bevor Sie die Frage stellten.
Aber Master Jonah.
Ist das etwa Furcht in Ihren hübschen Augen?
Fürchten Sie sich vor der kleinen Sophie Longerbane?
Sollte ich das?
Vielleicht.
Vielleicht auch nicht.
Wir könnten Freunde sein, wenn wir wollen. Wir haben sicher vieles gemein.
Ach ja?
Zwei Alleinerben der zwei bedeutendsten Familien der Stadt.
Überbehütet.
Chronisch unterschätzt.
Ich sehe nur einen Unterschied.
Welchen?
Ich bin von meinen Eltern befreit.
Guten Tag, Master Jonah.
Mr. Philostrate?
Wieder mal zu Hause zum Waschen und Umziehen?
Lass es uns ernsthaft versuchen.
Das mit uns zweien.
Du kannst dein Zimmer aufgeben. Oder behalte es.
Aber zieh zu mir nach oben.
Das wäre schön.
Wirklich.
Aber ich kann dir nicht das geben, was du willst. - Das tust du schon.
Mehr als du denkst.
Du bist noch jung.
Du kannst noch Kinder haben.
Aber nicht mit mir.
Wer redet denn von so was?
Das können wir später klären. Jetzt ... - Ich muss dir was erzählen.
Bitte.
Ich verberge etwas. Du hattest recht.
Sag's mir.
Ganz egal, was es ist.
Diese Morde
haben alle eine Verbindung
zu mir.
Du hast gesagt, einer war dein alter Heimleiter.
Aber die anderen? - Der Arzt,
der gestern getötet wurde ... Ich glaube, der Grund ist,
dass er das mit mir gemacht hat. - Was denn?
Sie hat mich zu ihm gebracht, als ich noch ein Baby war.
Die Feeische.
Die Sängerin?
Ja.
Sie war ...
Sie war meine Mutter.
Ich verstehe nicht ganz.
Was du sagst, ergibt keinen Sinn.
Ich bin halb-feeisch, Portia.
Man hat mir die Flügel abgetrennt.
Wenn das ein Scherz ist, ist er nicht lustig.
Es ist wahr.
Jetzt weißt du Bescheid.
Hau ab.
Raus hier.
Nimm deine Sachen und verschwinde.
731.
Schon wieder? - Das ist meine Glückszahl.
GROSSE AUSSTELLUNG UND AUKTION: "DIE SCHÄTZE VON TIRNANOC"
EINTRITT FÜR FEEISCHE NUR IN BEGLEITUNG
GESCHLOSSEN
Ich werde da sein. Ich liebe dich.
Ich liebe dich auch. Ich versiegle noch die Bibliothek.
Sergeant. - Sykes.
Was willst du hier?
Ich brauchte einen Ort zum Nachdenken.
Es hat dich also doch noch eingeholt, was?
Philo.
Dachtest du, ich wüsste es nicht?
Woher weißt du es?
Ich rieche, dass du feeisch bist. Sogar jetzt.
Du weißt doch: Der Wolf schwindet nur langsam.
Du hast nie was gesagt.
Was gibt es denn zu sagen?
Es ist, wie es ist.
Du musst den Mund halten und weitermachen.
Ich hab's Portia erzählt.
Warum?
Ich weiß nicht. - Was? - Ich weiß es nicht.
Ich dachte, vielleicht ...
Was? Dass sie dich akzeptiert, wie du bist?
Alles besser macht?
Was hast du dir dabei gedacht? Wenn das rauskommt, bist du fertig.
Sie verrät es nicht.
Das will ich hoffen.
Nur deinetwegen lassen sie mich am Leben.
Wenn dir etwas zustößt,
was passiert dann mit mir?
Oh Verborgener.
Zeige uns dein Antlitz, unser Leib täuscht uns.
Zeige uns dein Antlitz, wir suchen dich in der Düsternis.
Zeige uns dein Antlitz, oh Verborgener.
Zeige uns dein Antlitz, unser Leib täuscht uns.
Zeige uns dein Antlitz ...
Diese blöden Kreas. Peitschen sich selbst aus.
Für ihren falschen Gott.
Wisst ihr Ärsche nicht, dass das unser Job ist?
Siehst du? Ich kann das zehnmal besser als du.
Ach, stimmt. Faustschläge interessieren dich gar nicht, was?
Du willst lieber das hier, stimmt's? - Nein. - Na dann.
Es ist der Wille des Verborgenen.
Sagt mir, ob ich's richtig mache, ja?
Gut so? - Sieh dir das gut an.
So sieht die Wahrheit aus.
Sie werden uns nie akzeptieren
und nie verstehen.
Mit Ignoranten können wir keinen Frieden schließen.
Oje. Unternimm was, Moira, sonst tut er sich noch weh.
Kann ich helfen, mein Junge? - Ich komme von der Wachtmeisterei.
Das sehe ich. - Es geht um einen gewissen Herrn,
der wahrscheinlich gestern Abend hier zu Gast war und jetzt tot ist.
Der arme Morange.
Ich habe dem Inspektor gestern schon alles gesagt.
Welchem Inspektor?
Philo war gestern Abend dort?
Seltsam, dass er das nicht erwähnt hat. - Er hat es sicher nur vergessen.
Er ist durcheinander.
Die Sache im Findlingsheim hat ihm wohl sehr zugesetzt.
Der Heimleiter war ja wie ein Vater für ihn.
Ich möchte wissen,
warum er Morange überhaupt gefolgt ist.
Ausgerechnet in der Nacht des Mordes. - Das ist eigenartig, Sie haben recht.
Sie arbeiten seit Beginn dieses Falls mit ihm zusammen, nicht? - Ja, Sir.
Sollte ich noch etwas wissen?
Raus mit der Sprache.
Es geht um Krea-Gerüchte. Eine Bestie, die sie Nachtschlächter nennen.
Man erweckt sie von den Toten, damit sie Befehle ausführt. Sogar Morde.
Philo will sie gesehen haben.
Ah ja.
Da ist er.
Behalten Sie ihn im Auge. Verstanden?
Alles, was ungewöhnlich ist ...
Bringen Sie das bitte nach oben.
Ist was passiert, Inspektor?
Ich will mir eine neue Unterkunft suchen. Näher an der Wache.
Wissen Sie noch, dieser Alte
in der Wohnung der Feeischen? - Ja, natürlich.
Er soll Theateraufführungen machen. In der Row.
Soll ich mitkommen? - Nicht nötig.
Ein kurzer Blick, ehe die Besucher kommen.
Sie wurde im Sommer '41 entdeckt, als unsere Jungs Anoun zurückeroberten
und bis zum Ostuar hielten.
Sie wurde Stück für Stück über den Ozean gebracht.
Allerdings ist auch Unanständiges darunter.
Was? - Da, schau mal.
Meine Güte.
Seht euch das hier an.
Hör auf.
Sie dürfen hier nicht rein.
Macht, dass ihr hier rauskommt!
Ich weiß, wer du bist.
Was ist denn?
Was hast du gesehen?
Meinen Tod.
Nein.
Bist du sicher? - Ich spüre ihn schon länger.
Er kommt immer näher.
Aber wenn du siehst, was kommt, kannst du es doch irgendwie verhindern.
Mein gutes Kind, hast du in all den Jahren gar nichts von mir gelernt?
Du hast gesehen und gehört.
Den Tod kann man nicht betrügen.
Besonders, wenn er in Gestalt eines Nachtschlächters kommt.
Ein Nachtschlächter?
Erzähl's mir.
Ich bin nicht hier, um über mein Schicksal zu reden,
sondern über Jonahs. - Nein. Deine Sicherheit ist wichtig.
Bleib hier, bis die Gefahr vorüber ist. Keine Widerworte.
Nein!
Hinsetzen.
Ich weiß, das hier ist nicht leicht für Sie.
Vielleicht hilft etwas Champagner? - Ja, bitte.
Imogen?
Louisa. Leslie.
Mr. Agreus.
Zwei Tage hintereinander. Das muss etwas Ernstes sein.
Mr. Agreus, das ist Leslie Boythorn.
Es überrascht mich, Sie hier zu treffen, Imogen.
Hat Ezra etwa sein verlorenes Vermögen zurückgewonnen?
Soweit ich gehört habe, investiert er sein Geld in Handelsschiffe.
Habe ich recht, Miss Spurnrose?
Aber ja.
Bewundernswert. Da er sich auf seinem ererbten Wohlstand ausruhen könnte.
Leslie hat ein Auge auf ein brillantes Gemälde von Augustus Hope geworfen.
"Der Aufstieg"? - Mehr als ein Auge, Louisa.
Ich werde es erwerben. Vermutlich wird es weit über 100.000 Gulden erzielen.
Was an dem Bild hat Ihr Interesse geweckt? Ich bin neugierig.
Es ist ein Meisterwerk. Das weiß doch jeder.
Und wenn es bei dem Preis nicht zu Ihren Vorhängen passt,
kaufen Sie neue Vorhänge.
Louisa,
wollen wir?
Ja.
Sie hatten Sex in der Kutsche auf dem Weg hierher.
Woher wissen Sie das? - Wir Pucks haben scharfe Sinne.
Erstaunlich, dass sie hier sind. Die Kleine ist so verkrampft ...
Ein Wunder, dass der Trottel nicht noch feststeckt.
Meine Herrschaften,
bitte nehmen Sie jetzt Platz.
Gib das her, Junge!
Komm zurück!
Haben Sie gesehen, was passiert ist? - Ist doch egal, sie sind weg.
Wer ist weg? - Sie alle.
Leopold, Cassiopeia,
Fike, Traidy ...
Sie wurden ausgewiesen, von Ihren Leuten.
Das tut mir leid. Ich wusste nichts davon.
Vielleicht war es besser so,
denn heutzutage zählt man als Einwanderer in der Burgue nicht viel.
Aber ich werde sie vermissen, auch wenn sie mich viele Nerven gekostet haben.
Sagen Sie, Inspektor,
haben Sie Ihr Versprechen gehalten? Gibt es Gerechtigkeit für meine Aisling?
Deswegen habe ich Sie gesucht. Ich möchte mehr erfahren.
Aber ich bin gerade erst zurückgekommen. Ich weiß nichts über ihr Leben hier.
Mich interessiert ihre Vergangenheit.
Ich habe Grund zur Annahme,
dass sie ein Kind hatte.
Und dass die Umstände seiner Geburt
etwas mit ihrer Ermordung zu tun haben.
Ihre Vergangenheit?
Nun ...
Es war im Jahr 606
oder 607.
Sie war auf der Höhe ihres Ruhms.
Es gab jemanden. Sie sprach nicht darüber, aber sie war so glücklich.
Dann änderte sich plötzlich etwas.
Sie kündigte ihr Engagement in der Abtei
und ging für einige Monate fort.
Als sie zurückkam, hatte sie sich verändert.
Sie war trauriger.
Und ich habe mich immer gefragt ...
Ob sie fortgegangen war, um ein Baby zu bekommen.
Das war mein Bauchgefühl. Sie hat es nie erzählt, ich habe nie gefragt.
Sie hat ein Lied darüber geschrieben.
Jedenfalls denke ich, es geht darin um ein Kind, das sie weggeben hat.
Ich werde für dich fliegen
Mein Kind, mein Sohn
Ich wünsche dir süße Träume
Mein Einziger ...
Sie kennen es.
Wenn es ein Kind gab ...
Wo hätte sie hingehen können, um es zu bekommen?
Sie ist bei einem Gönner untergekommen. In Finistere Crossing.
Ein Gönner? - Damals war vieles anders als heute, Inspektor.
Freundschaften zwischen Feeischen und uns waren nicht so
unmöglich.
Wissen Sie noch den Namen dieses Gönners?
Wie könnte ich den vergessen?
Er war der beste Uhrmacher in der Burgue.
Damals.
Guten Tag, Inspektor.
Als Nächstes ein unvergleichliches Werk von Augustus Hope.
"Der Aufstieg" wurde gestiftet von Sir Elgenai und Lady Tripplethorne.
Die Versteigerung ist eröffnet. Gebote bitte ab 100.000 Gulden.
100.000.
Sehe ich 120?
140.
175.
200.000.
200.000 von Mr. Leslie Boythorn.
Ein Rekord, verehrte Gäste.
Höre ich
225?
220? Niemand?
Für ein unschätzbares Meisterwerk?
210?
Nun dann. 200.000 Gulden.
Zum Ersten, zum Zweiten ...
300.000 Gulden.
Verzeihung, aber haben Sie überhaupt eine solche Summe?
Bei mir, meinen Sie?
300.000 Gulden.
Zum Ersten,
zum Zweiten,
verkauft.
Alle starren uns an. - Wenn Sie möchten, können wir gehen.
Nein.
Nur aus Neugier: Hatten Sie vor, heute dieses Bild zu ersteigern?
Warum haben Sie es dann getan? Finden Sie es schön?
Natürlich.
Wenn auch vielleicht nicht schön genug für 300.000 Gulden.
Ich hab es nur getan, um sein Gesicht zu sehen.
Er sollte sehen, dass ich es ihm nehmen kann.
Warum? - Weil er es bereits als sein Eigentum betrachtet hat.
Was werden Sie damit tun? - Ich hänge es zu Hause auf.
Dann kaufe ich die passenden Vorhänge.
Sie sind ganz anders, als ich erwartet hatte.
Sie auch, Miss Spurnrose.
Sie auch.
Falls Sie Inspektor Philostrate suchen, der wohnt hier nicht mehr.
Ich hörte, er sieht sich nach einer neuen Unterkunft um.
Deshalb bin ich hier. - Sind Sie an seinem Zimmer interessiert?
Mich interessiert,
warum er ausgezogen ist.
Sie wollte nichts sagen, aber ich hab's ihr entlockt.
Die arme Frau. Sie muss einem leidtun.
So getäuscht zu werden. - Ich kann es immer noch nicht glauben. Ein Halbblut.
Direkt vor unseren Augen.
Eine verfluchte Schande.
Das ist noch was.
Fahren Sie fort.
Er hat ihr erzählt, dass die ermordete Feeische,
die Sängerin, seine Mutter war.
Verdammt. - Es passt alles zusammen.
Seine Mutter und der Heimleiter: Beide kannten die Wahrheit.
Was ist mit Morange?
Vielleicht hat ihm der Heimleiter im Dunkeln was zugeflüstert.
Oder er war derjenige, der ihm die Flügel abgetrennt hat.
Mit dem Nachtschlächter-Unsinn wollte er seine Spuren verwischen.
Beim Märtyrer.
Es war die ganze Zeit Philo.
Er hat sie getötet, um sein Geheimnis zu wahren.
Beschattet ihn jemand? - Ja.
Dann nehmen Sie ihn fest.
Kann ich Ihnen helfen, Inspektor?
Ich erinnere mich an sie. Ich hatte gerade hier angefangen.
Mr. Spurnrose, möge er im Lichte des Märtyrers baden,
überließ ihr das Zimmer, das jetzt Miss Imogen gehört.
Er war ein guter Mensch. Sehr fortschrittlich für seine Zeit.
Er hat sogar für einen Arzt gesorgt. - Morange?
Was mit ihm passiert ist, wissen Sie ja. Viel mehr gibt es nicht zu erzählen.
Sie blieb hier bis zur Geburt
und weinte tagelang, nachdem Morange ihn mitgenommen hatte.
Und der Vater? Hat er sie jemals besucht?
Sie hat nie von ihm geredet.
Mir schien, sie fürchtete sich vor ihm.
Sie wissen nicht, wer er war? - Nein.
Das arme kleine Ding.
Es hatte so traurige Flügelchen.
So wie sie aussahen, hätte er wohl gar nicht fliegen können.
Wenn er überhaupt überlebt hat.
Halbblute überleben häufig nicht lange.
Ich habe mich immer gefragt, was aus ihm wurde.
Ich komme.
Ich komm ja schon!
Guten Abend. - Wo steckt er?
Rycroft Philostrate,
Sie sind verhaftet.
Mit welcher Begründung? - Verdacht auf Mord.
Dreifachen Mord.
Mord.
Legt ihm Handschellen an.
Jetzt haben Sie die Antwort.
Schnauze.
Scheiß-Krea.
Meine Nase!