Mas agora, em vez de um íman pegajoso,
imaginem que esta é a nossa nave.
Desde quando é que a nave se pode dividir?
Porque é que se divide ao meio? É mais fácil de limpar?
Dividindo-a posso classificá-la como nave de 800 metros,
dá-me uma redução nos impostos. - Jesus chorou.
Não, Jesus deu uma tareia aos cobradores.
Pesquisa ou pede à Iris para pesquisar por ti.
Se a nave se dividir, o míssil só atinge metade, certo?
- Estamos a falar de genocídio. - Outra vez!
- Não, se metade sobreviver. - Certo, então, semi-cídio.
O míssil é um idiota. Vai causar a devastação máxima,
provavelmente na parte dos motores.
Quem decide quem fica em qual parte?
Não cabe a um ditador decidir por capricho quem vive ou morre.
É isso o que faz, não é?
O algoritmo funciona assim.
O algoritmo de IA dá uma classificação a cada passageiro
baseada no valor que tem para a nave.
Olá? Porque fui chamado aqui?
E porque não fui convocada?
- O caso do Frank, por exemplo? - Sou eu!
O algoritmo seguiu o Frank desde que entrou na nave
e riu-se da ideia dos chinelos de oferta.
Resumindo, são sapatos grátis!
O Frank produz 900 gramas de resíduos sólidos,
dois litros de urina por dia. Ri-se, em média, duas vezes por semana.
Rio-me mais do que isso.
- Ris-te muito com os nervos. - Exato.
A testosterona está normal... para uma mulher de 70.
Tem uma embolia 51 % quase fatal.
Não tem pelos nos pés, não saboreia peras, etc.
E a classificação geral do Frank é de 832.
- Obrigado, Frank. Podes ir. - O que foi aquilo sobre uma embolia?
Não te preocupes, Frank. Ainda ficas com uma embolia.
Todos os J desta nave têm uma câmara.
Acompanha ações e comportamentos,
e contribuições para a nave.
É o meu algoritmo, mas prometo que será justo.
Adoro julgar as pessoas.
Levamos os passageiros mal classificados para trás,
depois dividimos a nave e...
Um massacre. Tem de haver uma forma melhor de o fazer.
Damos às máquinas tarefas que não conseguimos fazer, certo?
Desativar bombas, repor pinos de bowling, proporcionar orgasmos.
Devíamos pôr isso nas mãos de uma máquina
porque as nossas são trémulas.
Para usar o nosso slogan popular... que se foda.
Vamos suspender temporariamente a nossa humanidade.
Passageiros, hoje, o computador da nave vai classificar-nos a todos.
E se se classificarem entre um e três mil,
receberão uma cabina de primeira classe.
Os outros ficarão bem, por isso, não se preocupem.
Continuem a sorrir e ganharão o dia.
Pelo menos, metade ganhará.
Subi a classificação?
O algoritmo recompensa decisões clinicamente tomadas.
- Então, é um psicopata? - Tem Judd no código.
Se é o algoritmo que manda, não preciso do aquecedor de cabeça.
Os meus seguidores estão em baixo porque me seguem, vamos ver.
Deixaram de me seguir. Foi rápido. Há que respeitar isso.
Cabrinhas caprichosas.
Imprimi em 3D um bebé humano na rata e desci o valor?
Não é preciso espaço. Os bebés são pequenos.
Não na tua família. A tua cabeça parecia um frigorífico.
Querida, era um ângulo mau. Em todas as fotos.
O meu amor por ti é ainda maior do que o teu crânio esquisito, Doug.
Disseste isso porque foste sincera,
ou porque querias um ping? - Claro que foi sentido.
Está bem. Esse sorriso assusta-me, mas vou alinhar.
Como posso estar abaixo da metade? Não faz sentido.
Sou boa pessoa. É um facto.
- Frank. Porque desci? - Estou a fazer a casa de banho.
O Ryan está sempre a elogiar-me. Diz que nunca conheceu ninguém como eu.
É um insulto britânico conhecido, querida.
- Não, não é. - Não, eu acho que é.
Não te rias quando estou nervosa.
- Vou sair. - Estou quase a acabar.
ENGUIA & ALFACE
Ena, mi amor.
Uma Casa de Enguias Britânica Tradicional.
Porque comemos aqui?
Há muitas câmaras aqui
e vocês precisam de ajuda.
- É tudo com enguias? - Tudo com enguias?
Comer enguias valeu-nos a Batalha de Agincourt!
Destruímos o ânus do Hitler com enguias.
Não gosto de enguias.
São o aipo do mar.
Mas relaxem e apreciem o cheiro britânico autêntico
das cabines telefónicas e do James Corden.
Embrulhem-me os tomates!
Deixem-me mostrar-vos, imbecis, as vossas merdas e estábulos.
Significa mesa. Por aqui.
A palavra com I é afetuosa no Reino Unido, certo?
Sim. Sem dúvida. Às vezes, é incluída nos votos de casamento.
Cá estamos, o velho caralho e os tomates.
Queremos uma Enguivia Colman, uma Idris Enguiba,
e ums Enguimentar Enguiwatson.
Excelentes escolhas.
Porque estás estranho? Pensei que as avaliações eram divertidas.
Sim. São divertidas, caramba!
- É por causa do sotaque londrino? - Ou estás a mentir?
Não.
Acontece quando ele mente.
Enguivia Colman. Nós "despinhámos".
Tirámos as espinhas.
Parecem olhos esmagados!
- Tapa o nariz. Empurra. - Ou o que acontecerá?
- Nada. - Desde que não nos forcem a comer.
Vamos morrer?
Claro que não.
Está bem. Ryan, tens de nos contar tudo, agora mesmo.
Bem-vindo, Ryan Clark.
Sabia que este s oftware era barato. Podes mudar a tua voz?
Não. Mudas a tua? Vês? Tenho um chip de humor.
Deixa a mamã ver o que o bebé tem andado a pensar.
As palavras mais usadas do Ryan.
- Karen? Karen? Karen? - Ryan?
- Queres expandir o contexto das... - Karen?
- ... palavras? - Sim, querido.
Estou a falar da porra da Karen.
Sinceramente? Estar com a Karen faz-me sentir adolescente outra vez.
E sentia-me muito desconfortável enquanto adolescente. Quase suicida.
Aquela mulher é como uma verruga no meu ânus.
Podia ser qualquer uma.
Estou a falar da Karen, por amor de Deus.
Chata e esgotante, como um mês de quartas-feiras.
Eu digo-te quem se pode foder na boa. A Karen Kelly. A Karen Kelly.
Se disseres na pirâmide errada, a boca enche-se de besouros.
Idiota.
Ela assombra-me como uma peste perfumada.
Cala a merda da boca!
- Tu mereces. - Não, mas quero comprar-te isto.
- Quero comprar-te isto. - Que giro.
Um casal lindo como vocês, estão no topo, sim?
- Não. Ela é minha irmã. - Que pena.
Não é uma pena, é um desperdício.
Ia dizer que teriam filhos amorosos.
Mas os filhos de incesto são vulgares, não são?
Os vossos não. Seriam adoráveis.
Se planearem tê-los. Merda.
Disseste aquilo dos filhos incestuosos?
Sim, foi o que aconteceu.
Sabes, Rav, acho que a conversa não é o teu meio natural.
Ficarias bem com um gesto grandioso. Tipo "Força".
Sim, mil pontos para o Rav.
Sim. Desde que não fales, acho que...
- Depois de ti. - Despacha-te. Desculpa. Merda.
Restam cinco horas de avaliação. Cinco horas.
O que estás a fazer?
Só tens de sorrir. É fácil.
Sei sítios em que posso sorrir para várias câmaras.
Eficiente e evita a fadiga facial.
- Posso juntar-me a ti? - Claro que não.
Que se lixem as classificações. Não estou segui-las.
- Sim. - Eu não...
- Talvez devêssemos... - Já me adiantei, 4472.
- 5347. - Não acredito. Sou a número dois.
Como? A sério? Estou tão feliz por ti.
Isso deixa-me tão feliz.
Espera. Quem é o número um? Quem é melhor do que eu?
- Ela é mesmo segunda. - O algoritmo gosta da tua piada.
Também me acha atraente? Talvez o possa levar a jantar.
- Estás lançado. - Acho que vou até ao bar.
Não acredito. Disseste que era sobre onde viveríamos, não se vivíamos.
Eu amava-te mesmo, Ryan.
Meu Deus. Amavas mesmo.
Eu também.
Parecias estar sempre a duas bebidas de te enrolares na minha roupa.
Então, o que fazemos agora?
Não sei.
Está bem, por Dios.
Amo-vos de forma igual, mas diferente.
Isto é muito para assimilar. O quê?
Não fiz nada. A menos que seja penalizado por existir.
Isto transformou-se em bullying.
Vou ter de resolver isto.
Malta, estou a ficar tão velho.
Quando vou à casa de banho, não levo um livro. Levo uma enciclopédia.
De volta ao jogo!
Vou falar do meu irmão. Não digo que é pouco higiénico,
mas, só lava atrás das orelhas
quando come uma fatia de melancia.
Já pensaram porque é que monossílabo tem cinco sílabas?
Dividiu a sala.
O Spike vai deitar a casa abaixo e eu volto já. Obrigado.
O número um está preso na tua garganta?
Sabes a canção, "Simply The Best"? É a canção do meu funeral.
Não é Simply The Second. Porquê?
Porque isso não é uma canção!
Mensagem. Do número um. "Vem ter comigo à estátua do Judd."
- Como estamos? - Abaixo de canibal.
O quê?
Faltam-vos duas horas de classificação. Duas horas.
- Meu Deus, é agora, Doug. - Não, eu penso em algo.
- O bebé vai nascer! - É demasiado cedo.
Não é uma estada num hotel. Está a sair do meu corpo neste momento!
Precisamos de toalhas?
Que se fodam as toalhas! Preciso de drogas! Queremos ficar inconscientes!
Então?
Foda-se. Foda-se.
Conselho de avaliação. Olá, como estás?
Disseram-me que se sorrisse subia, mas estou abaixo de merda de cobra.
O que está a acontecer na tua cara, não é um sorriso.
É mais um esgar. Olha.
Estás a ver isto? Vês o que estou a fazer?
Há uma fábrica de felicidade aqui.
Milhares de malta a trabalhar só para fazer alegria.
- Estou a sorrir! - Não.
- Talvez tenhas danos nos nervos? - Não.
Talvez te arranje Botox e um cirurgião decadente.
Judd, o teu algoritmo despreza-me inexplicavelmente. Vês?
É um sistema muito simples. É...
- Como se liga? - Não o usas? Não.
Não posso estar na aplicação porque atingiria singularidade.
- Empurra isso para baixo. - E vamos...
- Foda-se! - Estás em baixo?
- Até parece. - Isso é muito animador!
A palavra alemã para o que sinto é SchittingFantastiche.
Preciso mesmo da tua ajuda.
Podes contar-me os teus problemas?
Estaria a fazer-te um favor.
- Estou apaixonado por uma mulher. - O que é ótimo.
- Mas ela é casada. - O que é mau?
- Sim. O casamento é complicado. - Vou interromper-te aí.
Posso resolver isso com dinheiro ou judicialmente?
- Provavelmente não. - Então deixa.
Preciso de pontos. Estou desesperado. Pagarei por pontos.
Pareces uma tartaruga virada do avesso, não é?
Eu responsabilizo-me.
Excelente. Muito bem, senhor.
Fantástico! Todos ganham. Não, ganha o futebol!
- Socorro! - Alguém me ajude!
Aquele homem está a sufocar. Ajudem-no!
Rav, olha. Salvar uma vida é ótimo.
Não sei o que faça. Ajudem-me!
- A manobra de Heimlich! - Como?
- Eu sei. - Ela consegue.
Estou aqui para te ajudar!
Estão a ajudar-se um ao outro. Com mais força!
- Ele é mesmo pesado! - Ela está a salvá-lo.
Obrigado.
É um erro fácil de cometer.
Um ataque cardíaco é muitas vezes indistinguível de uma asfixia.
- Deixe-me ajudar. - Não, obrigada.
- Deixe-me ajudá-la com a mala! - Não!
Foda-se.
- Olá, Iris. Como estás? - Isso é informação confidencial.
- Raios. - Está tudo bem, Iris?
O algoritmo descobriu a jogada do sorriso. Ele está a evoluir?
Se está, também temos de evoluir. Os ursos aprenderam a dançar.
Gostaria que tu, Iris, voltasses a ser minha amiga e funcionária.
- Amiga-funcionária. - Disseste-o por causa da pontuação?
Não.
Sim. Disse aquilo da amizade por causa da pontuação.
E depois disse que o disse pela pontuação também.
Vais ter de me tratar como um ser humano, porque o sou.
- És como um ser humano. - Sou um, raios,
e quero respeito. - Respeito-te tanto.
Está bem, darei o meu melhor para que o respeito aconteça.
E tens de retirar os processos contra mim.
- Até os divertidos? - Sim.
Está bem. Tive saudades tuas, Iris.
Também tive saudades tuas.
Mentirosa de merda. Raios, Iris.
Estás mesmo a lixar-me.
Olá? Número Um?
Então...
A nata cresceu. Nós somos a nata. Sê a nata.
- Mas que raio? Tu? - O melhor de nós é o Mads.
Tu és a dois. Eu sou o um. Nós somos três. Pronuncia-se "livre".
Estou a ver. Não, ele não te entende.
Só dizes disparates com confiança e tens maçãs do rosto salientes.
Billie, não penses demasiado. É uma coisa de número dois.
Aceita que eu sou o rei da nave e que tu és a minha...
Se te atreves a dizer rainha, arranco-te a língua com os polegares.
- Ia dizer o meu Bobo. - O teu Bobo?
As línguas são demasiado escorregadias para arrancar, Bobo.
Isto é ridículo.
És o computador mais estúpido que já conheci.
Vou desligar-te antes que me faças odiar números.
Na verdade, sou bissexual.
Fiz sexo duas vezes.
Número do Spike.
As pessoas perguntam-me: "Céus, foi assustador andar em Marte?"
Eu digo que não sei. Estive sempre de olhos fechados.
A minha quarta mulher...
Foda-se! Aqui. Não está aqui ninguém.
Isto não ajuda na classificação.
Talvez possas sorrir com a dor.
Que o teu rabo se divida e entre um autocarro!
- Compreendo o ódio. - Ouço gritos.
- Não me envolvo. - Estamos fodidos.
Amor, espera. O que estás a fazer com as mãos?
O bebé vai nascer! Nunca vi um parto.
Além do meu, mas foi cesariana, por isso, perdi a grande cena.
Infelizmente, sou parteiro de desastres.
Isto é turismo de cérvix? Para verem uma mulher dividida ao meio?
- Como a nave? - A nave vai ser dividida ao meio?
- O míssil atinge... - O quê?
Se empurrares com força, sufocas o Matt com a placenta.
Pontuas-nos por isso?
- Meu Deus, querida! - Não. Afastem-se. Aqui vou eu.
- A Iris vai aterrar este bebé. - Não vou cagar um vaivém!
- Sorri. - Não me posso envolver,
da última vez que me envolvi, morreu um careca.
- Fá-lo em silêncio. - Não precisa de um médico?
- Pronto, querida. Sorri! Sorri! - Empurra!
Faz um ar feliz. Há microfones.
Imagina acariciar-lhe as bochechas fofinhas enquanto dorme.
- Não consigo! - Imagina, porra!
Faltam cinco minutos de classificação. Cinco minutos.
Recuei e vocês floresceram. Não é interessante?
Se tu o dizes, não.
Ena. És mãe, Mia.
E eu sou pai.
Karen. Karen. O que estás a fazer?
Estou a lixar-te a classificação. Chamaste-me verruga anal e doeu!
- Podes tirar isso? - Disseste que me odiavas.
O algoritmo foi enganado com isto?
Ouve, eu não te odeio.
Sim, odeio-te. Há muitas pessoas que odeio mais do que a ti.
O Matt e o Judd fazem parte do top 10 sozinhos.
- A sério? - Sim.
Olha para ti. És inteligente. Implacável.
Implacável, não. És consistente.
Fazes as coisas acontecer. Coisas que não querem ser feitas.
É irritantemente brilhante.
Mas lamento.
- Magoamos sempre aqueles que amamos. - Não é para aí que caminhamos.
Olá. Sou o teu monstro da fruta. Desculpa.
Pontos para a Karen.
Alguém me pode explicar
porque faz merda e está a ser compensada?
Que tipo de sistema de valores é esse e como o posso explorar?
É recompensada por pedir desculpa.
O algoritmo aprendeu a amar a aprendizagem.
Espera. Se eu chamasse o Matt, como chamei muitas vezes,
um periquito masturbador de olhos vazios,
e depois pedir desculpa por isso, "Desculpa, Matt", recebo pontos?
Não precisas. Lisonjeia-me ter a exuberância de um periquito
ou a energia para atenuar a minha cloaca até ao fim.
Vou preparar o ninho para o impacto.
Assim, todos se transformam nuns idiotas
e pedem desculpa uns aos outros logo a seguir?
Lamento imenso, Spike. Foi um erro de avaliação.
Vai-te foder!
Desculpa ter dito aquilo. Cresci tanto desde então.
És igual à minha mãe. Não acredito que casei contigo.
- Agora não, Frank. - Desculpa. Vês?
- Desculpa. Desculpa. - Desculpa!
Mais um lindo dia no bairro.
Desculpa! Desculpa!
Cancelemos a classificação para o bem da humanidade.
- Não é por estares em baixo? - Não.
Não, na verdade, disse uma coisa simpática sobre a humanidade,
estou agora na zona segura.
- Ainda queres cancelar? - Não.
Porque, por algum motivo, agora não me sinto muito incomodado.
- Raios. Sim. Devia cancelar. - Desculpa!
O seu marido pode ter morrido do coração
enquanto eu tentava salvá-lo de sufocar...
acabou por não ser nada.
- Ainda assim... - Deixa-me pedir desculpa!
Só queria dizer que ele parecia um homem maravilhoso e corpulento.
Lamento imenso.
Grande melhoria!
Desculpa!
Classificação completa. Classificação completa.
Lembrem-se, só vos restam uns minutos.
Os que ficaram entre um e três mil, dirijam-se para a frente da nave.
Os outros, vão para trás.
- Elena! - Ryan, a Faith ficou em 942.
- O que estás a fazer? - Toma.
O que é isto?
- Amo-te, Elena. - Amo-te.
Cinco mil novecentos e é...
Desculpa. Talvez te salve na próxima vida.
- Mi amor. - Tem cuidado, querida.
- Billie, vais juntar-te a nós. - Mas tu és a número dois.
Somos engenheiros, por isso devemos estar perto dos motores.
Tens razão. Sim. Brilhantina e matemática, os meus pilares.
- Como te saíste no final? - Foi bom, mas depois mau.
As minhas piadas são ofensivas. Recebi queixas de bissexuais,
de pessoas que não sabem o que é "monossílabo",
pessoas alérgicas a melancia.
Bom, há uma pocilga para limpar.
Depois desta, fica amarelo e decadente.
- Isso é desagradável. - Eu trato destas.
Gosto do Papá Doug. Foi por isso que ficámos na metade de cima.
Vou buscar os toalhetes.
Cinquenta segundos.
Lembrem-se de mim. Contem a minha história.
- Não acreditem nos acusadores. - Quarenta segundos.
Desejei isto para ele, mas é triste como um pôr do sol no cemitério.
Pelo menos, sobreviverá à mudança.
- Dou-lhe três minutos. - Trinta segundos.
Abram alas para o Rei Mads da secção da frente.
Parabéns a todos os que fazem anos.
Esta é a parte de trás. O que fazes aqui?
O que fazes tu aqui? O algoritmo diz que és viciada em motores?
Sim. Achou que era um careca emocionalmente incontinente?
- Exato. - Dez segundos.
Pronto?
A bissecção começa em três, dois, um.
- Espera! - Está a cair uma parede!
Querido, pu-lo aqui.
Não, Doug! As portas! As portas! Doug? Doug?
Buddy! Buddy!
Há um míssil enorme apontado a este lado!
Apontem para mim se querem viver!
Nunca poderão agradecer o suficiente! Sou um Moisés do Espaço!
Ouçam, há mesmo um míssil a dirigir-se para a nave
e devo dizer que, provavelmente, está a ir para a traseira da nave.
- Onde estamos. - Sessenta segundos.
Os corpos que o Judd levou dão mais calor corporal à frente,
o míssil atinge-os agora?
Sim. Está programado para destruição em massa a sério.
Certo. Não me interessa que toda a nave ouça.
Amo-te, Elena. Amo-te tanto
e é uma honra dar a minha vida por ti e por...
- Ryan! - Desculpa, só um segundo.
MÍSSIL ATINGE A FRENTE
Trinta segundos.
Judd? Sua hemorroida nojenta.
Acabaste de levar com uma merda em forma de J no meu sacrifício!
Vinte segundos.
Elena, desculpa se é a última coisa que me vais ouvir dizer!
Houve coisas fantásticas para ela pensar.
Cinco, quatro, três, dois, um.
- Doug. Doug. - Mia.
- Apoiem a cabeça. - Mia.
Buddy.
Que se passa?
Elena!
- Elena! - Buddy!
Tradução: Melissa Lyra Iyuno