Mas ao invés de um ímã meia-boca...
imaginem que isto é nossa nave.
Desde quando ela se divide ao meio?
E também, por que ela se divide?
Mais fácil de limpar?
Construindo em duas partes, eu podia classificá-la...
como duas naves de 800 metros, economizando impostos.
Jesus chorou.
Não, Jesus acabou com a Receita Federal.
Pode olhar. Ou a Iris pode olhar para você.
Então se a nave se separar, o míssil só acertará uma parte, certo?
Não.
- Estamos falando de genocídio. - De novo!
Não se metade sobreviver.
Beleza, semi-cídio.
O míssil é um desgraçado.
Feito para devastação máxima...
então deve atingir os motores.
Então, quem decide quem vai em cada metade?
Não.
Não é o trabalho do ditador decidir quem vive ou morre por capricho.
Pior é que é, não é?
O algoritmo funciona assim:
Ele classifica cada passageiro...
baseado em seu valor relativo à nave.
Toc-toc. Quem é?
Por que fui chamado?
É, e por que eu não fui?
Como por exemplo o Frank, certo?
Ei! Sou eu!
O algoritmo tem o histórico dele desde que pisou
na nave e riu da ideia de chinelo de brinde.
São basicamente sapatos de graça!
Por dia, o Frank produz um quilo de dejetos sólidos...
e quase dois litros de urina.
Ele ri duas vezes por semana, na média.
Rio mais que isso.
- Ri de nervoso. - Exatamente.
Sua testosterona é normal para uma mulher com 70 anos.
Tem 51 por cento probabilidade de embolia quase fatal.
Não tem pelos nos pés, não sente gosto de peras, etc.
E sua classificação geral é de 832.
Obrigado, Frank. Pode ir.
O que foi aquilo sobre embolia?
Desencane da embolia, Frank.
Causará uma embolia.
Cada "J" na nave tem uma câmera.
Monitora nossas ações e comportamento
nossas contribuições positivas.
É meu algoritmo, mas prometo manter as coisas justas.
Adoro julgar as pessoas.
Então, atraímos os de classificação pior para a traseira...
aí separamos a nave em dois e...
Um pogrom de passageiros.
Tem que ter um jeito melhor do que isso.
Sempre demos às máquinas, o que não damos conta, não é?
Desarmar bombas,
arrumar pinos de boliche, dar orgasmos confiáveis.
É só outra coisa que poremos em suas mãos
pois as nossas estão trêmulas.
Certo. Então para usar o que está se tornando nossa bordão: "Dane-se...
- Vamos suspender nossa humanidade." -Ótimo.
Passageiros, hoje o computador da nave nos avaliará.
Se for avaliado entre um e três mil...
receberão uma cabine de primeira classe.
O restante será cuidado, então não se preocupem.
Sorriam e ganharão o dia.
Bem, pelo menos a metade vai.
Minha avaliação subiu?
O algoritmo recompensa decisões frias e calculistas.
- Então é um psicopata? - Bem, tem o Judd no código.
Se o algoritmo está no comando, não preciso da peruca.
Meus seguidores são mal avaliados pois me seguem. Vamos ver como está.
Pararam de me seguir. Que rápido. Há de se respeitar isso.
Desgraçados volúveis.
Como minha pontuação pode ser tão ruim quando estou imprimindo um humano?
Não precisamos de outro quarto.
- Bebês são pequenos. - Não na sua família.
Sua cabeça era tipo uma geladeira.
Querida, foi um ângulo ruim.
Em todas as fotos.
Meu amor por você é maior que sua cabeça gigante, Doug.
Espere.
Foi sincera ou queria mais pontos?
Claro que fui sincera.
Esse sorriso está me assustando, mas beleza.
Como posso estar na metade de baixo? Não faz sentido.
Sou uma boa pessoa. É um fato.
Frank? Por que meus pontos caíram?
- Desculpe, estou no banheiro. - Ryan sempre me elogia.
Diz que nunca conheceu ninguém igual.
É um insulto tipicamente inglês, querida.
- Não é, não. - Acho que é, sim.
- Não ria de nervoso. - Foi mal.
- Vou sair. - Quase terminei.
Nossa, mi amor.
Um pub tradicional inglês de enguias.
Vai com calma, chefia.
Por que estamos comendo aqui?
A proporção de câmeras é alta aqui.
E vocês precisam de pontos.
-É tudo enguia no cardápio? - Tudo enguia?
Vencemos a Batalha de Azincourt comendo enguias!
Detonamos o ânus do Hitler com enguias.
- Não gosto de enguia. - Ninguém gosta.
São o salsão do mar.
Mas relaxem e curtam o autêntico cheiro britânico...
de orelhões abandonados e James Corden.
Olá e um peteleco nas bolas!
Deixe-me levar vocês imbecis à sua maldita despesa.
Significa mesa. Por aqui.
"Imbecil" é afetuoso no Reino Unido, não é?
Sim. Com certeza.
Às vezes está até em votos matrimoniais.
Aqui está, pé no saco.
Queremos uma Enguia Palito, um Tel-engui-ado,
um cão-enguia e uma batata da Eslov-enguia para a mesa.
Ótimas escolhas, cara.
Por que está estranho?
As classificações não são de brincadeira?
Sim. É só uma maldita brincadeira!
É para o seu sotaque cockney horrível?
- Ou é por estar mentindo? - Não.
Vai para baixo quando mente.
Enguia Palito. Desossamos para vocês.
Tiramos os ossos.
Parecem olhos esmagados!
Prenda o nariz e aguente.
- Ou o quê? - Nada.
Desde que não enfiem goela abaixo.
Vamos morrer?
É claro, que não.
Ryan, precisa nos contar tudo, agora mesmo.
Bem-vindo, Ryan Clark.
Sabia que seria segurança ruim.
- Pode mudar de voz? - Não. Pode mudar a sua?
Viu? Tenho um chip de humor.
Deixe a mamãe ver o que o bebê está pensando.
As palavras mais usadas do Ryan.
Karen.
- Ryan! - Quer expandir o contexto de...
Karen?
Sim, querido.
Estou falando de ferrar a Karen.
Sinceramente...
Ficar perto da Karen me faz sentir como adolescente.
E fui muito desconfortável quando adolescente.
Quase suicida.
Meu Deus, a mulher é como uma verruga no meu ânus!
- Isso pode ser qualquer um. - Estou falando da Karen, caramba!
Chata e desgastante. Como um mês de quartas-feiras.
Vou dizer quem pode ir se ferrar!
Karen Kelly!
Se disser isso na pirâmide errada, enche a boca de besouros!
Desgraçado.
Ela me assombra como uma vala comum perfumada.
Cale a boca!
Você merece.
Mas vou comprar para você.
- Quero comprar para você. - Que fofo.
Aposto que um casal lindo como vocês tem pontuação alta, não tem?
- Não. É minha irmã. - Que pena.
Não uma pena. Desperdício.
Não. O que quero dizer é que teriam filhos lindos.
Mas filhos de incesto parecem bem simples, não é?
Não que os seus seriam. Seriam lindos.
Se planejam ter filhos.
Droga.
Disse que os filhos incestuosos deles seriam bonitos?
Sim, é o que aconteceu.
Sabe, Rav, acho que bater papo não é sua coisa.
Você se daria melhor com um gesto.
Um momento "Isso aí!"
Legal, tipo dez mil pontos para a Rav.
Desde que não fale, acho que...
Você primeiro.
- Anda logo. Desculpe. Droga. -É.
Faltam cinco horas de classificação.
Cinco horas.
O que está fazendo?
Só tem que sorrir para as câmeras.
Sei os pontos de intersecção das câmeras.
É eficaz e não cansa a bochecha.
- Posso ir também? - De jeito nenhum.
Que se dane a classificação. Não vou olhar.
-É. - Eu não...
- Talvez devêssemos. - Já estou olhando.
Estou com 4.472.
Estou com 5.347.
Não acredito. Sou número dois.
Como? Sério? Fico tão feliz por você.
Isso me faz tão feliz.
Espere. Quem é número um?
Quem é melhor do que eu, caramba?
Ela é um número dois mesmo.
O algoritmo gostou da piada.
Ele me acha atraente? Posso levá-lo para jantar.
Está detonando.
É, acho que vou subir até o bar.
Não acredito.
Disse que é sobre onde viveremos e não se viveremos.
Eu amava mesmo você, Ryan.
- Meu Deus. Amava mesmo. - Eu também.
Eu me perguntei.
Sempre parecia a dois drinques de dormir com minha roupa suja.
Então... e agora?
Eu não sei.
Muito bem, por Dios.
Amo os dois igualmente, mas diferentemente.
Bem, é muito para absorver. O quê?
Não fiz nada.
A não ser que seja penalizado por existir.
Agora já virou bullying.
Vou ter que resolver isso.
Pessoal, estou ficando tão velho.
Quando vou ao banheiro não levo um livro.
Levo uma enciclopédia.
Estou de volta!
Deixe-me contar sobre meu irmão, Larry.
Não quero dizer que lhe falta higiene, mas a única vez...
que lava atrás das orelhas é quando come melancia.
Já pensaram que "monossilábico" tem seis sílabas?
Isso dividiu a plateia.
Spike voltará em cinco minutos.
Obrigado.
O número um está na cabeça?
Conhece aquele clássico Simply The Best?
É a música do meu enterro. Não Simply The Second Best.
Sabe por quê? Não é uma música!
Uma mensagem.
É do número um.
"Encontre-me na estátua do Judd."
Como estamos?
- Estamos abaixo do canibal. - O quê?
Faltam duas horas de classificação.
- Duas horas. - Ai, Deus.
- Já era, Doug. - Pensarei em algo.
Não, acho que o bebê está vindo!
-É cedo. - Não está chegando a um hotel.
Está saindo do meu corpo agora mesmo!
Certo. Toalhas! Precisamos de toalhas?
Que se danem! Preciso de drogas!
Queremos estar inconscientes.
Ei!
Droga.
Conselhos Judd de classificação? Oi.
Disseram para eu sorrir, mas estou mais baixo que cocô de cobra.
É por que o que está na sua cara agora não é um sorriso.
Está muito afetado. Olhe.
Viu isso?
Vê o que estou fazendo?
É uma fábrica de felicidade.
Há milhares de pessoas produzindo alegria ali.
- Estou sorrindo! - Não.
Talvez tenha danos nos nervos?
- Não. - Eu, talvez, pegaria...
Botox e um cirurgião plástico.
Judd, seu algoritmo me odeia sem explicações.
- Viu? -É um sistema bem simples.
É, como é que liga?
- Você não o usa? - Não.
Não posso estar no meu app senão atingiria singularidade.
É só apertar aqui.
E vamos só... Caramba.
Está baixo?
Até parece.
Isso é divertido!
O termo exato para o que sinto é "Me Borrando de Alegria".
Preciso muito de sua ajuda.
Pode me contar seus problemas?
Estaria lhe fazendo um favor.
- Amo uma mulher. - Que é ótimo.
- Mas ela é casada. - Que é ruim?
Bem, sim.
Está complicado.
- Mas é que... - Vou interrompê-lo.
Posso resolver com dinheiro ou processo jurídico?
- Acho que não. - Então não serve.
Preciso de pontos.
Estou desesperado. Pagarei por pontos.
Meu Deus. Você é como uma tartaruga virada, não é?
Aceito essa dedução.
Excelente. Muito bem.
Você... fantástico! Todos são vencedores!
- Não, o futebol venceu! - Socorro!
- Socorro, alguém! - Ele está engasgando!
- Ajudem ele! - Rav, olhe para mim.
Salvar alguém dará muitos pontos.
Agora? Não sei o que estou fazendo!
- O que faço? - O Heimlich!
- Não sei fazer. - Eu sei.
- Não. Deixe com ela. - Aperto assim?
- Vim ajudá-lo! - Aperte.
Estão se ajudando. Mais forte!
- Está super pesado! - Está salvando ele!
Está salvando ele.
Obrigado.
É um erro fácil de cometer.
Um enfarto é semelhante a se engasgar.
- Deixe-me ajudá-la. - Não, obrigada.
- Deixe-me ajudá-la. - Não!
- Por favor! - Não.
Droga.
Iris. Como você está?
Isso é confidencial.
- Droga. - Está tudo bem, Iris?
O algoritmo descobriu meu truque.
Está evoluindo?
Se estiver, precisamos evoluir também.
Como ursos aprenderam a dançar.
Gostaria que fosse minha amiga-funcionária de novo.
Minha amiganária.
- Disse isso pela pontuação? - Não.
Sim. Disse a coisa de amiga pela pontuação.
E disse que disse pela pontuação também.
Certo. Para acontecer, terá que me tratar
como ser humano, pois sou.
É como um ser humano.
Sou mesmo, caramba, e quero respeito.
Eu a respeito tanto.
Beleza. Farei o melhor para o respeito acontecer.
Também precisa parar de me processar.
- Mesmo os divertidos? - Sim.
Beleza.
Cara, senti sua falta, Iris.
Eu também senti.
Sua maldita mentirosa.
Caramba, Iris.
Está me ferrando aqui.
Olá?
Número Um?
Então...
O creme subiu. Nós somos o creme.
- Seja o creme. - Mas que droga! Você?
O melhor de nós é o Mads.
Você é o dois. Eu ser o um.
Nós somos três e somos livres.
Entendi.
Ele não entende você.
Está falando besteira com confiança e tem a maçã do rosto definida.
Não pense demais.
Isso é tão coisa de número dois.
Aceite que sou o rei da nave e você, basicamente, é minha...
Se disser rainha, vou arrancar sua língua com meus dedões.
Não. Ia dizer meu bobo da corte.
Seu bobo da corte?
Línguas são escorregadias demais para arrancar, bobinha.
Isto é ridículo.
É o computador mais burro que conheci.
Vou desligá-lo antes que me faça odiar números.
Na verdade, sou bissexual.
Fiz sexo duas vezes.
Golpe Spike.
As pessoas me perguntam...
"Foi assustador, andar em Marte?" Digo: "Não sei.
Meus olhos estava fechados."
Minha quarta esposa...
Droga! Certo, aqui. Não tem ninguém aqui.
Viu? Não está nos ajudando, querida.
Talvez pudesse sorrir com dor.
Espero que sua bunda se parta e um ônibus caia de dentro!
Entendo seu ódio, amor.
- Ouço gritos. - Não vou me envolver.
Estamos ferrados!
Posso? Espere. Preciso...
O que está fazendo?
Meu Deus, o bebê está vindo! Nunca vi um parto.
Fora o meu, mas foi uma cesárea, então não vi a vagina.
Infelizmente, sou só parteiro da desgraça.
É turismo de colo de útero?
Dois ingressos para ver uma mulher partir ao meio?
- Como a nave? - A nave vai se partir ao meio?
- Para o míssil só... - Míssil?
- O quê? - Quer saber?
Se empurrar pode sufocar o Matt com placenta voadora.
Estão nos classificando por isso?
- Meu Deus, querida! - Não. Para trás. Lá vou eu.
- A tia Iris vai resolver. - Não estou defecando um ônibus!
Sorria, como eu.
Não posso me envolver, pois da última vez...
que me envolvi um cara careca morreu.
Não se envolva em silêncio.
- Ela não precisa de médico? - Sorria!
- Empurre! Sorria! - Empurre!
Soe feliz para os microfones.
Imagine-se apertando aquelas bochechinhas.
- Não consigo! - Imagine, caramba!
Faltam cinco minutos de classificação.
Cinco minutos.
Fiquei de lado e vocês prosperaram.
Não é interessante?
Se você disse, não.
Nossa.
Você é mãe, Mia.
E eu sou um pai.
Karen!
O que está fazendo?
Estou ferrando sua classificação.
Você me chamou de verruga anal e me magoou!
- Pode tirar isso? - Disse que me odeia.
O algoritmo foi enganado com isso?
Não odeio você.
Sim, odeio você. Mas odeio muita gente mais que você.
Matt e Judd, estão no top 10 sozinhos.
-É mesmo? -É.
Olhe para você. É inteligente. Implacável. Não implacável.
É persistente. E faz as coisas acontecerem.
Coisas que não querem ser feitas.
Chega a ser brilhante.
Mas, sinto muito.
Sempre ferimos aqueles que amamos.
É, não era para onde estava indo.
Sou monstro da fruta. Sinto muito.
Pontos para Karen.
Alguém pode me explicar...
por que ela está fazendo besteira por aí e pontuando?
Que sistema de avaliação é esse e como posso explorá-lo?
Pontuou por pedir desculpas.
O algoritmo está aprendendo a amar uma chance de aprendizado.
Só um minuto.
Se eu chamasse Matt, como já chamei, de periquito masturbador insensível...
e me desculpasse, "Desculpe, Matt". Ganho pontos por isso?
Não precisa se desculpar.
Fico feliz que ache que tenho a vitalidade de um periquito
ou a energia para me tocar até chegar à conclusão.
Vou preparar meu ninho para o impacto.
Não significa que serão completos cretinos
e aí pedirão desculpas?
É?
Foi mal, Spike. Foi um erro de julgamento.
Vá se ferrar!
Eu sinto muito, Jaden.
Cresci tanto desde então.
É indistinguível da minha mãe!
Não acredito que nos casamos!
- Agora não, Frank. - Desculpe. Viu?
Desculpe.
Desculpe!
Outro lindo dia na vizinhança.
Desculpe!
É melhor pararmos a classificação pelo bem geral.
- Não por estar em baixa? - Não.
Na verdade, o negócio que falei sobre o bem geral...
me pôs na zona de segurança.
Ainda quer que eu desligue?
Não.
Porque por algum motivo não estou tão incomodado com isso.
Que droga. Sim.
-É melhor eu desligar. - Desculpe!
Acredito que seu marido tenha morrido pelo próprio coração
enquanto tentava salvá-lo de engasgar no que não era nada.
- Mas... - Deixa eu me desculpar!
Mesmo assim, queria dizer...
que ele parecia ser um maravilhoso homem corpulento.
Eu sinto muito.
Um mega salto!
- Desculpe! - Foi mal.
Classificação completa.
Só lembrando que só têm alguns minutos.
Se classificaram entre um e três mil...
por favor, à frente da nave.
O restante, para a parte de trás.
- Elena. - Ryan, Faith ficou em 942.
- O que está fazendo? - Aqui.
O que é isto?
- Eu te amo, Elena. - Eu te amo.
5.963 é...
Sinto muito, Charles.
Talvez eu o salve na próxima vida.
- Mi amor. - Fique bem, querida.
Billie, está se juntando a nós?
Mas você é número dois.
É, mas somos os engenheiros, então ficamos com os motores, certo?
Certo. Sim.
Graxa e matemática, meus pilares.
Qual foi sua classificação?
Foi boa mas depois ruim.
Minhas piadas são ofensivas.
Recebi queixas de bissexuais, de quem não sabe...
o que é "monossilábico" e alérgicos a melancia.
Acho que tem uma fralda suja.
Depois desse, fica amarelo e com pelotas.
- Que desagradável. - Eu cuido deles.
Gosto do Papai Doug.
Por isso entramos na metade superior.
- Eu pego o lencinho. - Está bem.
Cinquenta segundos.
Lembrem de mim. Contem minha história.
- Não acreditem nos acusadores. - Quarenta segundos.
Já o quis longe, mas isso é tão triste quanto pôr do sol em cemitério.
Pelo menos viverá em suas marcas.
- Eu lhe dou três minutos. - Trinta segundos.
Abram alas para o Rei Mads da dianteira.
Feliz aniversário aos aniversariantes.
Aqui é a parte de trás. O que faz aqui?
O que faz aqui?
O algoritmo a classificou como jóquei de motor?
Sim. E você como um careca ambulante e emocionalmente incontinente?
- Exato. - Dez segundos.
Pronto?
Que a bissecção comece em três, dois, um.
Amor, eu os coloquei aqui.
Não, Doug! As portas!
Doug!
Buddy!
Tem um míssil gigante mirado neste lado!
Grudem em mim se quiserem viver!
Não dá para me agradecer o bastante!
Sou um Moisés do espaço!
Há de fato um míssil vindo em direção à nave...
e provavelmente atingirá a traseira da nave.
- Onde nós estamos. - Sessenta segundos para separação.
Todo mundo que Judd levou é mais calor humano na frente...
então talvez acerte eles, não é?
- Cinquenta segundos. - Acho que sim. É...
programado para destruição em massa. É um desgraçado em massa.
Certo. Não ligo se a nave inteira ouvir.
Eu te amo, Elena.
Eu te amo tanto e é uma honra enorme, mesmo...
- sacrificar minha vida por você e por... - Ryan.
Desculpe, um segundo.
O MÍSSIL DEVE ACERTAR A FRENTE
Trinta segundos.
Judd! Sua hemorroida sangrenta!
Acabou de fazer um cocô gigantesco em forma de "J" no meu sacrifício!
Vinte segundos.
Elena, sinto que isto será a última coisa que me ouvirá dizer!
Dez.
Teve momentos muito bons para ela lembrar.
Cinco, quatro, três...
dois, um.
Doug!
O pobre bebê!
Mia!
Buddy!
O que está acontecendo?
Elena!
- Elena! - Elena!