Preparar largada para bombordo. Dá-lhe!
Largámos das câmaras de vácuo a bombordo.
Estamos em casa em seis meses!
Não, o objetivo é largar da parte de trás da nave.
É o que impulsiona para a frente.
- Desviaram-nos da rota. - A nova trajetória: oito anos.
Não mexam nas minhas cenas!
FALTAM QUATRO SEMANAS
... no convés quatro. Por favor, apresentem-se na receção.
- Eu vi as imagens de segurança. - De ti?
- A entrar num contentor à guaxinim? - À guaxinim inebriado e sensual.
O meu tipo de guaxinim.
- O frango é bom. - Não é mau, pois não?
Quando pensas que é proteína de enguia, na verdade, é bom.
As porções estão menores?
Não, estás a comer de mais longe, então, parece...
Chega para as próximas quatro semanas?
Sim. Temos carne de vaca e frango a sair das orelhas,
a sair das enguias.
Adoro quando falas assim.
Como sou capitão, tudo o que digo é automaticamente sedutor.
- Passa o sal. - Boa, condimento.
- Receio que a avó não se safe. - Pobre avó.
Amor, vou pedir o divórcio.
Desculpa. O Capitão Asneira ataca de novo.
Tudo bem. Ignora a minha cara.
O Charles é passado. Partiu há muito.
Desculpa. Não sirvo para estas coisas.
Não, serves mesmo.
Fiz estes waffles esta manhã e vejam isto.
- Ele é tão engraçado. - Aí vai ele.
O tabuleiro de gelo é o molde.
- Receitas com partes da cabina dele. - ... para o ferro pré-aquecido.
- Os miúdos adoram o programa dele. - Eu também. Adoro-o.
Parece uma loucura, mas é o que acontece quando liga.
E os miúdos, adorava conhecê-los melhor.
- Mostrar-lhes a nave. - Os miúdos iam adorar.
Talvez seja mais do que quatro semanas.
Acho que pode ser muito mais. Sim.
Tenho de atender.
É o lembrete diário para dizeres aos passageiros,
que vão ficar presos neste dedo espacial quase uma década.
É o Matt.
Tenho de pôr isto no "Não Incomodar".
- Pareces estar a reagir bem. - O quê?
- Ele contou-te? - Não, eu só...
- Dás-me licença? - Claro.
Está na hora de um anúncio real
- Como? - O dever chama.
- O dever uiva. - Obrigado.
Tens de dizer a verdade, Ryan. Devo ser mais agressivo?
Os britânicos respondem melhor a abuso do que encorajamento.
Matt, dizeres-me que o meu hálito cheira a rabo de gato
não me fará contar mais depressa.
Faz-me a vontade, Cretino Ryan. Capitão Mentiroso.
- Já começaste, foi? - Sim.
Seu Pai Natal deprimido e anorético. É o que tu és.
- Como barbeias essa cara de mentira? - Elétrica.
Sim? E tu és um menino da mamã.
- Menino da mamã! - Ela morreu.
Sim, porque te odiava e explodiu.
- Leva-nos a algum lado? - Não. Eu digo porquê.
Porque se eu disser aos passageiros que estamos aqui presos
oito anos e que a comida está a acabar,
vou tornar-me o próximo bufê aberto.
Digo-lhes após ver o plano alimentar, que a Rav está a elaborar.
Parece que o plano está pronto.
É o significado da minha presença
e presumivelmente o motivo do som.
Eis alguém que sabe como é muito tempo.
- Spike Martin, junta-te a nós. - Sim, claro. Totalmente improvisado.
Isto parece-me uma intervenção.
Ryan, está na hora de ganhares tomates.
- Não tenhas medo da verdade. - Não tenho medo da verdade!
Só tenho medo de que me saia dos lábios.
Gelatina num molde de touca de duche.
A Cozinha do Frank, todos os dias às 15h.
É comida caseira, sem a casa.
Adoro esta abanadela.
A comida caiu. Ontem comi uma piza quatro estações com uma. Inverno.
Gosto que seja toda da mesma cor. Mas isso confunde a minha boca.
- Queria tomates verdadeiros. - Sim!
Estou desesperado por vegetais com quem me identifico.
Não sei como ainda comes isso. Para.
Só temos de aguentar quatro semanas.
O Capitão Ryan avisava-nos se a viagem demorasse mais.
A menos que tivesse um bom motivo. E não tem. Não que eu saiba.
- Porque perguntas? - Esta não é a tua nave?
- O quê? - Esta nave não é tua?
Nave. Sim, só de nome.
Também se pode culpar Martin Luther King pelas camas king size.
Culpar kings.
- Ou tamanhos. - Dás-me um momento?
A Rav tem o relatório da comida na sala de reuniões.
Parece mais uma cena do Ryan. Nem sei onde é a sala de reuniões.
Uma vez estive na sala de reuniões e o Sr. Judd entrou e disse:
"Que sala é esta?"
Não sou boa no que isto...
- A tua cara, o que estás a fazer? - Nada. Como o meu papel nesta nave.
Ouvi dizer que são boas notícias e que vais gostar.
- Eu devia ir. - Até logo.
- Quais são? - Não são.
- É por aqui. - Sem condescendência.
- Eu sei onde é a sala. - Céus!
Amanhã vou cozinhar bife numa prensa de calças.
Lembrem-se, tudo pode ser acompanhamento, se tiverem coragem.
- Acabei de filmar o programa. - Não é um programa, Frank.
És tu numa transmissão a fazer pipocas com um secador.
Estou aqui há meses. Quando posso sair desta cabina?
Sabes que mais? Chega. Está na hora de sair daqui.
- Deixa-me falar-lhes. - Não.
Posso pedir perdão. Consigo ser muito humilde quando é preciso.
Recordas quando atropelei o pé da tua irmã?
Karen, desviaste-nos da rota por oito anos. Odeiam-te.
- Eles odeiam-me? - Ódio é uma palavra tão forte.
Daí ser tão apropriada para o que sentem por ti.
Tenho de jogar bólingue com eles.
Vou ver se ainda estão a desenhar a tua cara nos pinos.
Vi-te a fazer waffles. Tinham bom aspeto.
- Não tinham? - Sim.
Ainda bem que viste. Tens de ver, meu. Vá lá.
Caras novas e algumas antigas que não vejo há tanto que me parecem novas.
- Desculpa, não acreditamos. - O quê?
- No "não sei o que se passa". - Passa-se alguma coisa?
Judd, fecha a matraca. Rav, diz lá.
Pus uns números no modelo e os resultados são...
Calma, ninguém te vai dar um tiro. És só a mensageira.
Desculpa, fico nervosa quando estou nervosa.
É um conjunto eclético. Estás a tentar desconcertar predadores?
Vim com um guarda-roupa limitado,
pedi roupa emprestada aos falecidos.
Tecnicamente, nem é pedir emprestada, é improvável que a queiram.
- Rav, o plano! - Desculpa, sim.
Estamos todos cientes da falta de alimentos e de recursos.
Não. Lamento. Vou mesmo parar com isto.
Assim, os passageiros serão divididos em dois grupos.
O primeiro grupo, os Garantidos, será alimentado.
O segundo grupo terá a oportunidade
de manifestar o seu destino sob o convés.
O quê? Só isso? É esse o teu plano?
Tornar metade dos passageiros num sistema de aquecimento aos berros?
Isto vai manchar a minha folha de serviço.
Fornecemos-lhes mantimentos iniciais,
sementes, levedura e um sistema de filtração de urina.
E para beneficiar a saúde mental dos Garantidos,
cessaríamos toda a comunicação com os Pioneiros.
Pioneiros? Pioneiros de quê? Cemitérios pop-up?
Se pudesses pegar em alguma raiva e direcioná-la para o modelo.
- Sabias disto? - Sabia que teríamos de tomar
decisões difíceis, não sabia que seriam explicadas com autocolantes.
- Porque fariam isto? - Disseste que não julgariam.
Isso foi antes de sugerires chacina industrial.
Tenho uma pergunta. Mas que raio?
Não gosto, mas algo tem de ceder.
- Morrer ou morrer? - Voto contra o plano da Rav.
- Não lhe chamemos "plano da Rav". - Para de dizer "plano da Rav".
Preferes Festival da Morte da Rav Mulcair?
Não é melhor metade de nós morrer depressa
do que todos morrermos à fome? Só para ser advogado do diabo.
E não há problema, pois não?
Não sei se sabes, Matt. Mas o diabo concordou em ser má rês.
Obrigado, Rav. Afinal, não é assim tão fácil, pois não?
Derramar sangue nos sonhos.
Tens de lhes dizer que não chegamos num mês, Ryan.
Sim, isso é algo que eu sei.
Não. Não me podem obrigar a contar-lhes.
Vou gargarejar com lixívia para ficar sem voz.
- Não, isso vai matar-te. - É mais um bónus.
Se isto são os céus, Sr. Judd, seremos deuses?
Somos poeira estelar a regressar a casa.
Após um acidente estranho, a Avenue 5 está retida.
Mas um novo drama a imaginar a vida na nave é uma grande tendência.
Iris, vira-te. Fala comigo. Deixa-me ver a tua cara de mentirosa.
Era isso que querias?
Quem és tu?
Vamos conhecer uma sobrevivente e uma patroa feminina, uma cabra má,
a Iris Kimura. - Olá, Dawn.
- Vá lá, algum amor! - A tua tosse é do melhor.
- O governo abandonou-nos e... - Iris, desembucha.
A verdadeira Avenue 5 é parecida com este novo drama no streaming?
Bem, o capitão verdadeiro tem barba.
- E eu estou aqui. Não no espaço. - Não percebo.
Mas, acima de tudo, o governo abandonou-nos.
- Precisamos... - Não fujas enquanto fala.
Fica por cá. Em 30 minutos, desfaço uma mala que encontrei.
- Adoro malas. - De volta à Iris.
O governo abandonou-nos e precisamos de financiar...
- Que se lixe o governo. - Sim, John-The-Bap-Fist.
Estou aqui para sensibilizar, para pedir dinheiro.
Mostra-nos os teus pés.
- Vão continuar a interromper? - Porque não há comunicações, Iris?
- Não sei. - Desembucha, irmã.
Porque estão em baixo. É difícil...
- A cara dela não se mexe porquê? - Eu consigo mexer a cara.
- Mostra-lhes, Iris. - Não.
Desafio das bolachas de queijo?
- Sim. - Não.
Como estão a lidar com a notícia de ficarem presos oito anos?
- Borraram-se de medo? - Aceitaram com dignidade, RickFedor.
Eu imagino. Eu não estava lá. E as comunicações não funcionam.
Sim, mas sabem que estão presos oito anos. Foram avisados?
Fazemos o desafio das bolachas e despachamos isto?
Ela quer as bolachas.
DESAFIO DAS BOLACHAS DE QUEIJO
Se pudesse recuar no tempo e matar uma figura histórica,
quem seria?
Jay Leno.
Só podemos trabalhar com o que temos. Morte em massa ou seletiva.
Não há opção vegana. Lamento.
Mas acho que lhes devemos prepará-los para a possibilidade
de que vão ser oito anos. - Não. Não vamos fazer isso.
- Sim, vou fazer. - Que diabo estás a fazer?
Senhor, viva. Estamos a fazer um inquérito aos passageiros
sobre o que menos desejam na Terra.
Não há nada que eu não deseje. Odeio estar aqui.
- Respirar peidos reciclados. - Conversa agradável.
- Vamos. - Não, vá lá.
Talvez haja um colega com quem trabalha que o faz pensar:
"Se não visse aquele idiota oito anos, seria perfeito."
- Oito anos? É um número louco. - Desculpe, o que é isto?
É apenas uma pequena pergunta hipotética. Foi um ótimo feedback.
Quer feedback? A chaleira deixou de assobiar.
Grunhe como uma lontra a ser sufocada.
- Caixa de sugestões no convés cinco. - Claro que sim. Obrigado.
O molde é o bolso das tuas calças.
Vê se não as tens vestidas.
E se usássemos o Frank para contar aos passageiros sobre os oito anos?
O tipo que fez buchada num preservativo?
Sim. É delicioso. O programa tem alcance, certo?
Usamo-lo para que os passageiros aceitem a merda que se aproxima.
- Desculpa aquilo. - Aquilo o quê?
Bem visto. Tudo, acho eu. Está tudo bem com as enguias?
Tirando a comida vir toda delas.
Não se reproduzem ao ritmo que precisamos.
- Talvez tenhamos de estimular. - Manualmente? Como com os cavalos?
Não está fora de questão.
Não. Eu diria que está.
Sempre imaginei o meu destino depender de algo mais nobre
do que bater uma a uma enguia, mas a vida é dor.
- Tenho de dizer aos passageiros. - Como?
Sim. Vou dizer-lhes que só voltamos em oito anos.
A sério? Vais fazê-lo? Vais dizer-lhes?
Estou a resistir com todo o meu ser,
daí saber ser o acertado.
Pode ser um bando. Querida, devias esconder-te na casa de banho.
Boa, põe o ogre de volta na caverna.
Olá. Há uma situação urgente.
Queríamos saber se podias fazer trabalho de divulgação no programa.
- Claro. Com todo o gosto. - Obrigada.
Porque quereriam usar o Frank?
O público dele deve ser pequeno
e acho que a maioria vê sem som.
OK, amor. Porque não vais dormir uma sesta
ou escrever no teu diário de penitência?
Os passageiros adoram o Frank. Podemos usar isso para dizer,
que só voltaremos à Terra em oito anos.
Todos sabem que estamos a oito anos da Terra. Porque mexerias nisso?
Exato, daí precisarmos que o Frank amoleça...
- Achas que os passageiros sabem? - Claro que sabem.
Daí o Frank fechar-me aqui. Todos me culpam.
Meu Deus. Mantiveste-a aqui?
"Manter" é uma palavra forte. É tipo ocultar.
Espera. Os passageiros não sabem? O Ryan ainda não lhes disse?
Acham estarmos a quatro semanas por tua causa.
Karen, podias estar a viver como um soldado que libertou Paris,
com grinaldas de flores e várias infeções sexuais.
Disseste-me que não podia sair da cabina,
porque os passageiros queriam usar o meu esfíncter como disco de hóquei.
Eu estava a protegê-la.
Às vezes, a melhor forma de proteger alguém
é subjugando-o.
Os votos são "amar-te e respeitar-te", não "fazer-te refém".
- São sempre os calados. - Tive a oportunidade de ser eu.
Agora sei que foi errado.
Tenho de lhes dizer a verdade.
- Não! - Não lido bem com caos.
Arranjam-me um cobertor e um inalador vermelho?
Vais inalar o meu punho vermelho,
se ninguém me trouxer o Capitão Ryan, aqui e agora!
- Estou tão orgulhosa de ti. - Isso é novidade.
Sim. É como ver o meu filho a aprender a andar.
- Mas como lhes vais dizer? - Estava a pensar muito mal.
Não. Vá. Vais ser fantástico.
- Queres ensaiar comigo? - Não, obrigado.
Não se ensaia a expulsão de pedras nos rins.
Não, tenho de ir lá e fazê-lo.
Sim. Tens só de o fazer. Tens de dar o salto e fazê-lo!
- Vou fazê-lo! - Diz e deixa-me orgulhosa!
Vou deixar-me orgulhoso.
Todos os erros anteriores serão corrigidos.
- A Karen entrou no jogo. - Depois de tratar disto.
- O que foi, Iris? - É amor, o que temos?
Se o amor for maioritariamente escuridão, sim.
- Vimos a entrevista. - Divertida, não foi?
Não achas que a luz me fez parecer severa?
- Traz para cá. - Posso ajudar?
Não, estou bem.
Céus, foi-se há muito. Traz-me um biscoito e uma atualização.
Pega no trabalho de ciências e vai para casa.
Digo casa. Presumo que onde quer que durmas tenha uma matrícula.
Primeiro, estou aqui para resolver o atraso nas comunicações.
Eu gosto do atraso.
Isto é um gerador de algoritmos. Analisa o perfil
para prever o que vai dizer e depois di-lo.
Só precisa de dados de utilizadores. Dá-me o tablet?
- Nem pensar. - Dê-me o seu.
Com certeza. Aqui tem.
Agora, sabe o suficiente sobre o Alan
para prever como reagirá em qualquer situação.
- Experimente. Converse. - Eu não converso com o Alan.
Vá. Risque algo da sua lista de desejos.
- Olá. - Só isso? Olá?
- Como estás? - Nervoso.
- Algo mais em tua defesa? - Sim. Já posso ir?
Foi estranho. Eu teria começado com: "Já posso ir?"
- Certo. - O que é isso, as orelhas da vítima?
- Aqui estão. - És do Gabinete do Outro Presidente?
TOTOPOTUS. Seria de esperar que teria uma gravata melhor.
- Estou só a aceder às comunicações. - Não.
Tal como pensava. Alguém, suponho que você e o Judd, desligaram-nas.
Não pode pensar isso.
Os passageiros não sabem que estão isolados oito anos no espaço.
- Isto é uma dor de cabeça. - Acho que tem de ir para o inferno.
Em nome do TOTOPOTUS, requisito a sua operação.
A sala é nossa.
- Levantem-se. - Não.
Recolham. Levem tudo.
Esses micros são nossos! Não os merecem!
Não, agora são meus. E vou reabrir as comunicações com a Avenue 5.
Tem 30 minutos até ao espetáculo.
E esta é a ponte, acho eu. Não sei bem.
Nunca estive aqui antes.
Qual é a velocidade máxima?
Boa pergunta. E gostava de poder responder.
Mas seria culturalmente insensível para o nosso capitão, o Capitão Ryan,
que comanda esta nave, esta viagem e quaisquer mudanças que aconteçam,
que não possam ser conhecidas por nós ou especificamente por mim.
- Estás a apanhar tudo? - Sim.
O que é isso? Como me livro disto?
- Iris? - Sou eu.
É uma tecnologia para o atraso. Prevê o teu discurso
recolhendo tudo o que já disseste.
Fixe. Quanto dinheiro me resta? Por favor, diz muito.
Podes comer. Sê feliz.
Restaurar assento às definições originais.
Estás a ligar da casa de banho? Quando faço isso, sou um animal.
Sabem que bloqueámos as comunicações.
- O quê? - Vão ligá-las de novo.
- E só estou sentada na sanita. - Níveis de pH normais.
É irónico, já que és uma pessoa ácida.
Bloqueias as comunicações?
O Ryan tem de contar que estão presos oito anos.
- Não estamos quase em casa? - Ela não devia saber.
Não estou a confirmar a informação.
- Há que contar de forma sensível. - Ótimo. Queres dizer, assim?
Capitão! Quando chegarmos a casa, vou tatuá-lo nos meus glúteos.
É uma honra.
Olá. Capitão. Onde é o incêndio?
Spike, podes fazer-lhes uma visita VIP à ponte? Pode ser?
Claro. Venham. Vamos comer espaço.
- Estás a delegar tempo connosco? - Não.
- Sim. - O Spike é o melhor... que temos.
- Ela disse oito anos. - Não, ouviste mal.
- Acho que disse oito... - Ânus. Ela tinha oito ânus.
- O inglês dele não é bom. - Ouvi o que ela disse. Não foi isso.
São hologramas. Não é uma pessoa real.
Está bem, mas ouvi-a a dizer.
Não querem ver uma discussão. Vamos ver algo mais fixe.
- Vão lutar? - Se sim, não temos bilhetes.
Meninos, que tal chocolate quente com pepitas?
Quem me dera que tivéssemos.
Ryan, é verdade?
Ninguém sabe que estamos aqui por oito anos?
Pensei que estava a fazer um favor aos passageiros.
Tiveram cinco meses de feliz ignorância.
Como pudeste fazer-me isto, depois de tudo o que passámos juntos?
- Nunca passámos nada juntos. - Exatamente.
És um homem pequeno.
- Vou ralar-te como noz-moscada. - Querida, o que estás...
Não! Faz alguma coisa.
- Não. - Vá lá. És capitão.
Se casas pessoas, podes controlá-las.
Nada disso. Não, Karen.
- Pé! - Que se lixe o pé.
Força, irmã. Chegou a tua hora.
- De que lado estás? - Do vencedor. Sempre do vencedor.
Temos tranquilizante? Ela precisa.
Deixa isto acontecer. Isto tem de acontecer.
Karen, não faças isso.
Ele encurralou-me, Ryan, como um porco numa pocilga.
Ela está a chorar ou a ter um orgasmo?
Está a dormir?
Concentra-te. Pode haver um apertar de anaconda.
Ouçam, são as mesmas regras das aulas de desenho. Olham, mas não tocam.
Gosto do que fizeram, parece ser "cobrir de terra".
Um visual subtil em camadas.
Pessoal? Spike?
Temos uma creche?
O capitão organizou uma visita guiada...
- Estão a brincar com os botões. - Não.
- Ela bloqueou-o. - Como fizeste com o carro do pai.
- E ela mudou a nossa rota. - O quê?
- Mudou a nossa rota. - Para onde?
- Terra. Por favor, diz Terra. - É muito mau?
Não, Spike, é muito pior.
Acho que nos vamos embora. Agradeçam.
- Obrigado. - Obrigada. Gracias.
- Obrigado! Vemo-nos no inferno! - Não quero filhos por isto!
Podemos queimar combustível? Voltar à rota antiga?
- Restam seis queimas de combustível. - Usamos uma para voltar.
Não, teremos 400 anos quando chegarmos a casa.
Vamos ter de seguir a rota nova.
Ali está ele. Ryan!
Ryan!
- Mais quatro semanas. - Pronto.
- Mais quatro semanas. - Muito bem.
Senhoras e senhores, tenho um anúncio a fazer.
Parece que poderemos não regressar à Terra nos próximos meses.
Veem? Há quanto tempo sabes disso, seu monte de merda?
Vamos em direção ao Sol!
- O quê? - É esse o espírito!
- Vamos em direção ao Sol! - Solinho!
Não. Não é um eufemismo.
Vamos mesmo em direção ao Sol.
- Foda-se. - Ao Sol?
O quente? O que está no céu?
- Sim. - Vamos em direção ao Sol!
Podemos parar as notícias do Sol um momento?
É pedir muito, mas...
Que mais nos tens escondido, seu betinho brochista?
- Conduziu-nos ao Sol! - Não fui eu!
- Como não viu? - Porque o Spike guiava.
- Não sou bufo, mas... - Foi a minha irmã!
- Raf, cala-te! - Os teus filhos vão matar-nos!
- Tira esse atrofiado da cadeira! - Prendam-na!
Sempre soube que seria morta por uma criança.
Aconteça o que acontecer, prometo que vai ficar tudo bem.
- Aviso. - Merda.
- Aviso. - Merda. Devíamos...
- Tomar um duche frio? - Não. Fugir.
Há aqui uma barreira linguística.
Prometo-te que a tua segurança e a dos teus filhos
é a minha prioridade.
- És o nosso herói. - Quem és tu?
Charles. Sou só o marido. Espero também ser a tua prioridade.
- Disseste que ele partiu há muito. - Não literalmente.
- Desculpa. Devia ter-te dito. - Vocês são ambos tão cobardes.
O sexo deve ser incrível. Vamos, meninos.
Vamos ter uma conversa. Sim? Sim.
Ainda bem que já sabes do Charles,
porque aquilo estava a matar-nos.
Como assim, matar-nos? A quem?
- Porque não me disseste? - Por favor, diz o roto ao nu.
Não disseste aos passageiros dos oito anos.
- O que estava a fazer? - Mas não conseguiste.
- Todos temos segredos. - Estava a fazê-lo quando vieste!
Olá, Avenue 5! Fala a central de comando.
- Já há comunicações. Está tudo bem? - Sim. Está tudo bem.
- Só há um pequeno problema. - Está bem.
Todos aqui têm os vossos interesses em mente.
Central de comando. Famílias. A lista é interminável.
Muito bem. Já chega.
- Ele disse pequeno problema? Qual? - Acho que tem que ver com o espaço.
Podemos dispensar o Hansel e a Gretel?
Você pode ficar.
Uma situação perigosa está a ser controlada.
Aviso. Não entre em pânico. Mantenha a calma.
Uma situação perigosa está a ser controlada.
Aviso. Mantenha a calma.
Uma situação perigosa está a ser...
Tradução: João Araújo Iyuno-SDI Group